“لا أحد يحبك في هذا القصر، أمارا.”
> هكذا قالها لي إريك، ببروده المعتاد…
> ثم اقترب كفاية ليهمس ببطء:
> “لكنني… لا أحتاج أن أحبك لأريدك.”
في عالم الأرستقراطية البريطانية،
تُباع المشاعر بثمن…
والأسرار تُدفن تحت الرخام البارد.
أنا أمارا.
الفتاة التي انتُزِعت من الميتم
لأكون ابنة بالتبني لعائلة هاوثورن اللامعة.
لكنني أعلم… وأعلم جيداً…
أنني مجرد شاهد حي على خطيئة قديمة.
إريك هاوثورن؟
الوريث… الخطيئة ذاتها.
هو قاتل حلمي القديم.
هو لعنتي.
وهو الشيء الوحيد
الذي يجعلني أكره نفسي… بقدر ما أريده.
“أنتِ لستِ أختي، أمارا.
أنتِ الجريمة التي أستيقظ عليها كل صباح.”
بيننا رغبة ملوثة.
لا هي حب… ولا هي كراهية صافية.
نلعب لعبة خطيرة:
مَن يُسقط الآخر أولاً.
في حفلات القصور…
في الاجتماعات المغلقة…
وفي ليالي لا يراها النور…
نحن لسنا عائلة.
نحن سلاح موجه لبعضنا البعض.
“هل تعرفين ما أريده منكِ، أمارا؟”
“قلها، إريك… أو اصمت للأبد.”
“أريدك أن تنهاري بين يدي،
كما انهارت أحلامي بين عينيكِ.”
لكن المشكلة؟
أنا بارعة في كسر التوقعات.
وقد يكون إريك… هو التالي.
