تناسختُ في جسدِ خادمةٍ (?) مهمّتُها أن تُنوِّمَ البطلَ الذَّكرَ حتّى يَغفو.
كنتُ أشبهَ بوسادةِ تعلّقٍ حيّة، تمتصُّ المانا التي يمتلكها وتُهدِّئ اضطرابَها.
ثمّ، في نهايةِ المطاف، أخونُه، أُطعِمُه سمًّا قاتلًا، فأُعدَم.
وقد أُلقيتُ في غرفةِ نومِه من غيرِ مهربٍ ولا فِكاك، فما الذي بوسعي فعله؟
حبستُ أنفاسي، وعشتُ كالميّتة، لا أتحرّك ولا أُحِسّ.
“مهلًا. يبدو أنّكِ لا تتنفّسين الآن. أأنتِ مريضة؟”
“لستُ مريضة.”
أخرجتُ الزفيرَ الذي كنتُ أحتجزه.
“وما الذي تفعلينه وأنتِ جاثيةٌ على الأرض هكذا؟”
“أحاولُ ألّا أكونَ مرئيّةً قدرَ الإمكان، يا صاحبَ السُّموّ.”
لقد بذلتُ أقصى ما أستطيع.
أفلا ينبغي له الآن أن يلتقي البطلةَ، ويقضي معها أيّامًا حلوة، وتستقرّ قواه؟
“إلى أين تذهبين؟ ألم أقل لكِ ألّا تبتعدي عن جانبي؟ إن خرجتِ خطوةً واحدةً من هذا المكان، فاعلمي أنّكِ ستنتهين ممدّدةً على السرير.”
يبدو أنّني وُضِعتُ تحتَ المجهر.
لا البطلة… بل أنا.
هوايتُها هي التنظيف، ومهارتُها ترويضُ الآنسةِ الصغيرةِ المشاكسة.
لكنَّ حياةَ الخادمةِ “هايدي”، ذاتِ المهاراتِ الفائقةِ، قدِ اقتحمها فجأةً تصنيفٌ غريبٌ لم يكن في الحسبان.
“أنتِ الابنةُ الوحيدةُ لجلالةِ الملك.”
“ماذا تَعني بـ…”
“أعني أنَّكِ الشخصُ الذي سيَرِثُ العرشَ مستقبلاً، يا سموَّ الأميرة.”
سيدي، ما الذي تتحدّثُ عنهُ بحقِّ الخالق؟
سِرُّ ميلادٍ يَقتحمُ حياةَ “هايدي” التي كانت تعيشُ بهدوءٍ، ويَتقدّمُ نَحوَها بخُطىً ثابتة.
أما سيّدُها الذي كانت تخدمُه، “ديسيون”، فقد قدّمَ لها عرضًا لا يمكنُ رفضُه:
“سأُعيدُ إليكِ الحياةَ التي كان يُفترضُ بكِ أن تعيشيها. ستُصبحينَ السيدةَ الأكثرَ تبجيلاً في هذهِ البلاد.”
تزوجتُ أميرًا ملعونًا مضطهدًا وحوّلته إلى إمبراطور، لكنّ نوع زوجي الأدبي، ويا للعجب، ليس الرومانسية، بل الدراما السياسية. “أنت تقوم بكلّ الأعمال الإمبراطورية؟” … … إنه يقوم بكلّ شيء تقريبًا. ما جدوى أن يكون المرء زوجًا مطيعًا ومثاليًا؟ الرجل المشغول رجل سيء. اليوم، كنتُ مستاءة من زوجي لنسيانه ذكرى زواجنا بسبب العمل، ففتحتُ كأسًا من النبيذ، لأجد نفسي أعود إلى طفلة في السادسة من عمرها. “بما أنني عدتُ، في هذه الحياة، سأتزوج حتمًا رجلًا مغرمًا بزوجته وجاريته.” لكنني لستُ الوحيدة التي تراجعت. هاه؟ ليونارد، أنت أيضًا؟ “أجل، أنا أيضًا.” تراجع مزدوج! … … لا، هذا هو الأفضل. إذًا، في هذه الحياة، لماذا لا نتزوج كلانا من شخص نحبه؟ «لو ولدت من جديد، لما تزوجتك»
“سأترك هذا العمل اللعين مهما كلف الأمر! سأستقيل وأهرب بعيدًا!”
لقد تجسدتُ في جسد ‘سيرافينا’، شخصيةٌ جانبية تظهر فقط في ذكريات الأبطال؛ مرأةٌ تمَّ استغلالها كأداة في كل مكان لمجرد أنها وُلدت بقدرة تطهير خاصة، لينتهي بها الأمر بالموت المفاجئ.
لم يكن من الظلم فقط أن أقضي حياتي أتنقل بين ساحات المعارك حتى أموت، بل إنَّ قدري هو أن يتمَّ نسياني بسرعة بمجرد ظهور البطلة.
“هل كلماتي مضحكةٌ بالنسبةِ لكِ؟ لقد مضى وقت طويل منذ أن استدعيتكِ، ولم تَظهري سوى الآن.”
على مهلكَ، يا حارس الشمال.
لقد أتيتُ للتو راكضةً من ساحةِ معركةٍ أخرى دون أن أحصل على يوم واحدٍ من الراحة، هل تعلم ذلك؟
“إنكِ مقصِّرة. حمايةُ العائلةِ الإمبراطورية هي واجبكِ.”
“في لحظة، قد تمتلك كل شيء.. وفي لحظة أخرى، قد تفقد كل شيء.”
بعد حياة قاسية من الكدح والوحدة، انتهى طريقي بموت بشع تحت أقدام وحوش الكوابيس، فقط لأستيقظ في جسد شاب أرستقراطي غامض؛ إيفان فان سيريوس. بشعر ذهبي وأعين بنفسجية ترى ما لا يراه البشر، أدركت الحقيقة المروعة: أنا لست مجرد بطل في عالم موازٍ.. أنا الكاتب الذي صمم هذا الجحيم بيده. مع قدرة مجهولة “التراجع”، وبامتلاكي لـ “منظور المتراجع”، سأعيد كتابة النهاية التي وضعتها بنفسي. لكن، هل يمكن للكاتب أن ينجو من روايته إذا كانت الشخصيات التي صنعها تريد قتله؟
[تم تفعيل النظام…]
[جارٍ مزامنة القدر…]
مرحباً بك في عالمك الخاص، أيها الكاتب.
