“هل ستنجبين لي، يا آنسة، طفلًا … مولودًا من كلبٍ مسعور؟ طفلًا معيبًا؟”
“… بكل سرور.”
لم يكن هناك خيار.
الناس كانوا يلقبونها بـ”الكلبة المجنونة”،
عائلتها دفعتها نحو الموت،
وآخر مَن كانت تثق به، خطيبها، وقع في حب أختها الصغرى.
الخيار الوحيد المتبقي… كان هذا الرجل.
“هل أقدّم لكِ نصيحة، آنستي؟”
“أقول هذا لأنكِ تبدين وكأنكِ تتحرّكين بطريقةٍ غير فعّالةٍ تمامًا.”
“أو ربما يجب أن أقول إنكِ تبذلين جهدًا لا طائل منه.”
كان يلقي عليها نصائح لم تطلبها.
“سمعتُ أن زواجكَ مستعجل. وأنكَ بحاجةٍ إلى زوجةٍ ناقصةٍ وذو سمعةٍ سيئة.”
“نعم، سمعتي سيئةٌ بالفعل. لذا لا ضرر من مجنونةٍ ملوثةٍ بكل أنواع الشائعات.”
“لكنني لست مجنونةً فعلاً. وإن كنتَ قلقًا بشأن الوريث …”
“لا، في الواقع، أفضِّل أن تكون مجنونةً حقًا.”
“……”
“الآن بعد أن فكّرتُ في الأمر، سيكون من الجيد أن يكون لدي وريثٌ يرث الجنون من ‘كلبةٍ مجنونة’.”
لم يكن هناك رجلٌ آخر يتحدث إليها بهذه الطريقة غيره.
فما دامت العلاقة قائمة على المصلحة،
فإن الوعد الذي بينهما، كان من المفترض أن ينكسر عند الوقت المناسب.
“الطلاق؟ قولي شيئًا معقولًا.”
لكنه غيّر رأيه وقال.
“للأسف، لا يمكنكِ الذهاب إلى أي مكان.”
قبل أن ينظر إليها بتلك العيون التي تكاد تحترق.
