تلبّستُ جسدَ شخصيةٍ ثانويةٍ هامشية، لا وزنَ لها ولا قيمة…
ويا للمفارقة القاسية، كانت تلك الشخصيةُ نعجةً من السوين، مُقدَّرًا لها في النص الأصلي أن تُمعن في اضطهاد بطل الرواية الذكر بلا رحمة، ذلك الذئبُ الصغير الذي لم يرتكب ذنبًا سوى أنّه وُلد مفترسًا.
“هل يُعقل هذا؟ كيف لسوين عاشب أن يضطهد سوينًا لاحمًا؟!”
لكنّ الذئبَ الصغير الواقف أمامي، بعينين مرتجفتين تلمعان بالدموع المكبوتة، رفع رأسه نحوي وقال بصوتٍ خفيض يكاد ينكسر:
“أنا آسف… سأطيعكِ، سأفعل كلّ ما تقولين.”
‘لحظة… هل هذا ينجح فعلًا؟’
برغم أنّ قلبي كان يتلوّى شفقةً، وبرغم رغبتي الجامحة في مسح تلك الدموع السخيفة التي تشبه دموع فرخٍ ضائع، فإنّ الواقع لم يمنحني فرصةً للحنان؛ إذ ظهرت أمام عينيّ خياراتٌ متوهّجة، تلمع بلونٍ أخضر قاسٍ، كأنّها أوامر لا تقبل النقاش:
“هل أنت طفل؟ أتبكي لأجل هذا الشيء التافه؟”
“وعلى ماذا تبكي أصلًا؟ منظرُك مقرف، ابتعد عن ناظري.”
“كفى صراخًا! اصمت والتزم الصمت!”
‘يبدو أنّ أيّامي في هذا العالم معدودة… نعم، أشعر بذلك.’
ثلاثةُ أشهرٍ كاملة مرّت، إلى أن جاء اليومُ الذي سيحضر فيه عمُّ بطل الرواية ليصطحب الطفل معه.
“سيّدة ريمي، لقد تناولتُ الخبزَ والحليبَ اللذين أرسلتهما لي. شكرًا جزيلًا لكِ.”
“تشكرني لأجل هذا الهراء؟ اعملْ بدلًا من الكلام، بقدر ما أكلت.”
ورغم أنّ لساني كان ينطق بما تفرضه عليّ الخياراتُ الوغدة، فقد كنتُ، في الخفاء، أبذل قصارى جهدي لأحمي بطل الرواية الذكري وأرعاه، كأنّي أقاوم النصَّ نفسه بكلّ ما أملك.
وأخيرًا… جاء عمُّه.
ظننتُ أنّ الأمر سينتهي هنا، وأنّي سأُسلّم الطفل بسلام، وأتنفّس الصعداء، لكن—
“لا أريد! سأبقى مع السيدة ريمي!”
‘ما الذي أصاب هذا الطفل الرزين فجأة؟ لماذا يتمسّك هكذا؟’
والأسوأ من ذلك، أنّ عمَّ بطل الرواية لم يحاول حتى تهدئته؛ بل اكتفى بأن يبتسم ابتسامةً هادئة، وهو يُضيّق عينيه الذهبيتين الجميلتين، كأنّ المشهد يُسلّيه.
“الطفل يريد ذلك، فلنذهب معًا.”
“أ… أنا؟”
“وأنا أريده أيضًا.”
“…ماذا؟”
‘وأنتَ ما شأنك بالأمر أصلًا؟’
“لنذهب معنا، آنسة مورْتون.”
‘إلى أين؟ إلى وكر الذئاب؟’
‘أنا… نعجة، أتدرك ذلك؟’ 🌌
