لم أستطع الإجابة بسهولة على سؤال غير متوقع.  

 

ماذا سأفعل إذا أمسكت بالمجرم الحقيقي؟  

 

لم أفكر في الأمر إلى هذا الحد.  

 

في البداية، كان السبب وراء سعيي للعثور على المجرم الحقيقي هو تعليمات الصوت.

  

اعتقدتُ أنني إذا اتبعتُ التعليمات، سأتمكن من العودة إلى عالمي الأصلي. 

 

حتى بعد أن سمعتُ من باميلا الكلام المروع بأنني لا أستطيع العودة، لم يتغير تفكيري.  

 

على أي حال، كان من الواضح أن قضية راسيل مرتبطة بمركز كل هذه الأحداث.  

 

كان العثور على المجرم الحقيقي هو الشيء الوحيد الذي أستطيع فعله.  

 

‘لكن بعد العثور عليه؟ ماذا يجب أن أفعل بعد ذلك؟’  

 

“ألم يكن راسيل هو من قتل والديكِ في الأصل، وليس المجرم الحقيقي؟”  

 

واصل كليفورد حديثه.  

 

“بل إن المجرم الحقيقي قتل راسيل نيابةً عنكِ.”  

 

“هذا…”  

 

هل يحاول القول إنني، على عكس أولئك الذين يعتبرون المجرم الحقيقي عدوهم، ليس لدي دافع قوي لملاحقته، وبالتالي لا يمكن الوثوق بي؟  

 

لكن وجه كليفورد لم يظهر أي عداوة واضحة.  

 

كان يحافظ على تعبير محايد وينتظر إجابتي.  

 

“وماذا عنكَ، سيد كليفورد؟ ماذا تريد أن تفعل إذا أُمسك بالمجرم الحقيقي؟”  

 

كان سؤالي له عفويًا إلى حد كبير.  

 

ومع ذلك، أجاب كليفورد كما لو كان يعلم أنني سأسأله هذا.  

 

“سأنتظر أن تحكم الأمة عليه. إذا قتل عدة أشخاص، فبمجرد ظهور دليل قاطع، لن يفلت من العقاب.” 

 

كانت إجابة جافة وغير متوقعة.  

 

كان من الصعب تصديق أنه فقد والديه وتألم بشدة بسبب المجرم الحقيقي.  

 

حتى مع اندماج جزء صغير من ذكريات جوليا مع مشاعري، شعرتُ بكراهية عميقة تجاه راسيل.

  

كنتُ أكافح لكبح رغبتي في قتله وتمزيقه مرات عديدة.  

 

الكراهية التي يشعر بها كليفورد وآمون تجاه المجرم الحقيقي لا بد أن تكون أكبر، إن لم تكن أقل. 

 

“هل هذا كل شيء؟”

  

عندما سألتُ دون تفكير، أطلق كليفورد ضحكة فارغة.  

 

“وماذا بعد؟ هل توقعتِ أن أذهب وأقتله بنفسي؟”  

 

“ليس بالضرورة… لكن أن تترك الحكم لأيدي الآخرين بهذه الطريقة…”  

 

شعرتُ أنه أصابني في الصميم، فتلعثمتُ، فواصل كليفورد بحزن:  

 

“لماذا فعل ذلك؟ لماذا كان عليه أن يقتلهم؟ هذا ما أريد أن أسأله.”  

 

هل هذا كل شيء حقًا؟  

 

هل يعني أنه حتى لو لم يتمكن من القتل، ليس لديه أي رغبة في الانتقام بطريقة ما؟  

 

بسبب موقفه الذي لا أفهمه، عبستُ وسألتُ:  

 

“هل تقصد أنك ستنتقم إذا لم تكن الأسباب مبررة، وستغفر إذا كانت مبررة؟” 

 

“مبررة؟ هل هناك سبب مبرر لقتل إنسان لإنسان آخر؟”  

 

كان سؤالًا لا يمكن الإجابة عليه بسهولة. 

 

أغلقتُ فمي بإحكام، لكنني لم أستطع إخفاء تعبيري الساخط.  

 

‘إذا قتلوا المجرم الحقيقي كما حاولتُ قتل راسيل، قد لا يكون ذلك مبررًا، لكن أليس هناك سبب يمكن تفهمه؟’  

 

كأنه قرأ أفكاري دون أن أتكلم، واصل كليفورد:  

 

“ماذا لو كان والداي قد ارتكبا أفعالًا قاسية ضد المجرم الحقيقي؟ ماذا لو كان ذلك القتل انتقامًا منه؟ هل سيختفي ألمي حينها؟”  

 

“بالطبع لا.”  

 

“صحيح. والعكس صحيح أيضًا. إذا انتقمتُ من المجرم الحقيقي، لا يمكن القول إن ذلك القتل مبرر.”  

 

إذن، كليفورد يقول إن الإنسان لا يجب أن يقتل إنسانًا آخر مهما كانت الأسباب، 

 

وأن الانتقام لا يغير شيئًا، وهي فكرة تبدو وكأنها من كتاب دراسي.  

 

“كيف يمكنكَ ذلك؟”  

 

كنتُ أفهم الفكرة عقليًا.  

 

أعلم أن الانتقام لا يحل شيئًا، وأن الانتقام يولد انتقامًا آخر.  

 

مثلما حدث مع هايدن بوليف، حتى لو نجح في انتقامه، قد يضطر لدفع ثمن العيش في ألم مدى الحياة.  

 

لكن مع ذلك…  

 

“إذا كان بإمكانهم فعل ذلك، فلماذا لا يمكننا؟ ما الذي فعلوه؟ إنه ليس عادلًا.” 

 

لم يكن شيئًا يمكنني قبوله من صميم قلبي.  

 

أومأ كليفورد برأسه وقال:  

 

“إذا كنتِ تقولين ذلك، فلن أمنعكِ. ولا ألومكِ أيضًا. أنا فقط أقول إنني اخترتُ هذا الطريق.”  

 

واصل بنبرة حزينة:  

 

“من أجلي. لقد أدركتُ أن هذا أفضل بالنسبة لي.”  

 

هل يعني أنه كان يحلم بالانتقام في البداية؟ ثم أدرك شيئًا وغير رأيه؟  

 

“ربما لن أتمكن من التخلص من هذا الألم إلى الأبد. ولن أنساه أيضًا. لكن لا حاجة لأن أُغرق في الألم. أعيش معه، أعانقه، وأتحمله. أقبل ما حدث بالفعل، وأواجهه مباشرة، وأصبر عليه.”  

 

كم من الوقت استغرق ليصل إلى هذا التفكير؟  

 

لم أكن غير قادرة على فهم قلب كليفورد.

  

إذا فكرتُ في الأيام القادمة التي يجب أن أعيشها، ربما يكون اختيار هذا الطريق هو الصحيح.  

 

‘لكن هل هذا ممكن؟’  

 

ما إن أنزلتُ عيني دون وعي، رأيتُ دفتر آمون الذي كنتُ لا أزال أمسكه بيدي.  

 

حينها، تخيلتُ الصمت المفجع للطفل الذي دون هذه الكلمات، والحزن الذي كان يتراكم بهدوء بدلًا من الصراخ بصوت عالٍ…

 

اخترق قلبي بعمق.  

 

‘تترك الحكم للأمة؟ تقبل وتواجه وتتحمل؟’  

 

“أنا…”  

 

ضممتُ الدفتر إلى صدري بقوة.  

 

“لا أستطيع. لا يمكنني أن أتركه وشأنه.”

 

حتى لو كان ذلك هو الطريق الصحيح، وحتى لو لم يبقَ شيء في نهاية الانتقام، لم يكن لدي خيار.  

 

بعد أن وصلتُ إلى هنا، لم يعد ألم ذلك الطفل منفصلًا عني.  

 

نظرتُ إلى كليفورد بعيون متّقدة.  

 

“حسنًا.”  

 

لم يقل سوى كلمة واحدة.  

 

 

* * *

 

 

طُرق الباب، وسُمع صوت آمون.  

 

“سيدتي، أنا هنا.”  

 

نهضتُ من السرير الذي كنتُ مستلقية عليه.  

 

يبدو أن الوقت أصبح مساءً وعاد آمون.  

 

“اليوم، لسبب ما، لم تكوني في المكتبة، فجئتُ للبحث عنكِ. هل أنتِ مريضة؟”  

 

أغمضتُ عيني بقوة ثم فتحتهما عند سماع صوته الحذر.  

 

منذ أن سمعتُ عن ماضيه في النهار، كنتُ أشعر بشيء يتصاعد بداخلي، وصوت آمون جعل الأمر أسوأ.  

 

“في الحقيقة، لدي شيء أريد قوله، لكن إذا كنتِ متعبة جدًا-”  

 

فتحتُ الباب فجأة.  

 

نظر إليّ آمون بعيون متفاجئة.  

 

“كنتِ مستيقظة. لماذا هذا التعبير؟ هل أنتِ مريضة حقًا-”  

 

“السير سبينسر.”  

 

“نعم؟”  

 

“هل… هل تريد الخروج معي إلى مكان ما؟”  

 

“إلى أين؟”  

 

عندما رأيتُ عينيه الزرقاوين تومضان بعدم فهم، شعرتُ بمزيد من الاضطراب.  

 

لو كنتُ أعلم بهذه الأحداث مسبقًا، لفعلتُ أي شيء لمنعه من البقاء هنا.  

 

لو لم أكن قد اقترحتُ إعادة التحقيق في هذه القضية من الأساس.  

 

“العشاء… هيا بنا لتناول العشاء.”  

 

“لم تتناولي العشاء بعد؟ هل أطلب منهم تحضيره؟”  

 

“كلا!”  

 

أمسكتُ بسرعة بكم آمون الذي كان على وشك المغادرة.  

 

“لنخرج. إلى أي مكان. أريد الخروج.”  

 

لم أعد أريد ترك آمون في هذا القصر.  

 

ولو للحظة، حتى لو ليوم واحد فقط، أردتُ أن يكون بعيدًا عن هذه القضية.  

 

ربما فات الأوان لمراعاته الآن، لكن…  

 

نظرتُ إلى آمون بقلق.  

 

على الرغم من عدم إخفائه لتعبيره المحير، أومأ برأسه بطاعة.  

 

“حسنًا.”  

 

غادرنا قصر الدوق على الفور.  

 

لم يكن لدى آمون وقت لتغيير زي الفرسان الرسمي.  

 

بما أننا لم نركب عربة، كانت أنظار المارة تتجه إلينا من حين لآخر.  

 

“آسفة… لقد أصررتُ على الخروج فجأة.” 

 

هزّ آمون رأسه عند اعتذاري المتأخر.  

 

“بفضلكِ، أستمتع بالهواء النقي. لا بأس ما دمتِ لستِ مريضة. هل هناك طعام معين تريدين تناوله؟”  

 

“لا. وأنتَ؟”  

 

“ليس لدي شيء محدد أيضًا. إذن، دعينا نذهب إلى مكان أعرفه. زرتُ متجرًا عدة مرات أثناء عملي مع الفرسان.”  

 

“حسنًا.”  

 

مشينا في شارع يهب فيه نسيم بارد. 

 

كلما نظرتُ إلى آمون وهو يسير أمامي دون أن يعرف شيئًا، شعرتُ بجفاف في فمي.  

 

أردتُ أن أواسيه بأي طريقة.  

 

أردتُ أن أعانقه وأبكي بصوت عالٍ.  

 

‘لو كنتُ جوليا الحقيقية، لو كنتُ أملك ألمًا يمكنني أن أتشاركه معه. لو كنتُ أملك ذكريات كاملة بدلًا من ذكرياتٍ ومشاعر متناثرة…’  

 

هل كان من الأسهل حينها قول بضع كلمات؟  

 

بينما كنتُ غارقة في أفكار مريرة وأنزلتُ رأسي، قال آمون:  

 

“آه، بالمناسبة، الكلام الذي كنتُ سأقوله عند الباب. في الحقيقة، هناك قضية جديدة في فرقة الفرسان…”  

 

توقف عن المشي عندما التفت إليّ ورأى وجهي.  

 

“سيدتي، هل هناك شيء حقًا؟”  

 

أسرعتُ بترتيب تعبير وجهي ورفعتُ زاوية فمي بالقوة.  

 

“لا، لا شيء. كنتُ أفكر في شيء آخر للحظة.”  

 

“حقًا؟”  

 

على الرغم من أن موقفي كان واضحًا للجميع، لم يتخلَ آمون عن تعبيره المشكك.  

 

ترددتُ ثم قلتُ:  

 

“اليوم… دعنا لا نتحدث عن القضية.”  

 

“ماذا؟”  

 

“غدًا. مهما كان الأمر. اليوم فقط… دعنا نقضيه كأننا أشخاص لم يحدث لهم شيء.”