آمون أومأ برأسه.

 

“أشارككِ الرأي. في ذلك الوقت، لم تكن عائلة دوق بوليف بحاجة إلى طفل بشكل عام، بل كانت بحاجة إلى هذا الطفل بالذات.”

 

“من المؤكد أن هناك علاقة ما بأم الطفل، بأي شكل من الأشكال.”

 

كان من الأرجح أن يكون الطفل ولد من علاقة خارج إطار الزواج. 

 

واصلتُ حديثي بقلب مثقل:

 

“حتى لو غيّروا تاريخ الميلاد، فإن المظهر الخارجي كان سيفرض حدودًا. من المحتمل أن يكون الشخص في الأربعينيات تقريبًا، أليس كذلك؟”

 

“هذا ما يبدو.”

 

“إذا كان الأمر كذلك، فإن عدد المشتبه بهم داخل عائلة دوق بوليف سينخفض كثيرًا إذا كنا نبحث عن شخص في هذا العمر.”

 

كان كل من سيلينا وفالدي، اللذين نشتبه بهما حاليًا، في سن يسمح بأن يكونا المقصودين. 

 

ومع ذلك، لم يكن بإمكاننا استبعاد احتمال وجود شخص ثالث.

 

“إذن، حان الوقت لتحويل الافتراضات إلى حقائق.”

 

“ماذا؟”

 

“كل التخمينات حتى الآن بدأت من افتراض أن صاحب هذه الوثيقة هو المجرم الذي نبحث عنه، أليس كذلك؟ يجب أن نثبت ذلك أولًا.” 

 

نهض آمون من مكانه وهو يحمل الصندوق.

 

“هل تقصدين أننا سنذهب إلى دار رعاية لوديليون؟”

 

“بالضبط.”

 

كان ذلك بالفعل أفضل ما يمكننا فعله في الوقت الحالي.

 

“حسنًا.”

 

نهضتُ من مكاني متابعةً إياه وقلت:

 

“لكن قبل ذلك، هناك أمر يجب علينا القيام به.”

 

نظر إليَّ آمون بوجه متعجب.

 

“معالجة كتف السير سبينسر اليسرى.”  

 

“ألستَ تتألم؟”

 

سألتُ آمون ونحن على ظهر جمل يسير ببطء.

 

كان يمسك اللجام بكلتا يديه بمهارة واضحة

 

“أنا بخير الآن بعد أن تلقيت العلاج.”

 

“كيف عرفتِ؟ كنتُ أظن أنني أبدو طبيعيًا.”

 

تكتكتُ بلساني بصوت خافت. 

 

عندما كنا محتجزين في الكوخ الخشبي، اصطدم آمون عدة مرات بكتفه الأيسر في الباب. 

 

كان يتظاهر بأنه بخير، لكن من المستحيل ألا يكون هناك خلل.

 

كما لاحظتُ أنه كان يستخدم ذراعه اليمنى بشكل مبالغ فيه عند رفع فنجان الشاي أو الصندوق في الغرفة منذ قليل.

 

“كل شيء واضح. عيناي حادتان بعض الشيء.”

 

“شكرًا لكِ.”

 

ابتسم آمون بخجل. 

 

عندما طلبتُ من صاحب النزل استدعاء معالج، رفض بشدة قائلًا إنه لا يحتاج إلى ذلك، لكنه بدا مرتاحًا بعد تلقي العلاج.

 

“كان من الأفضل لو استطعنا الذهاب بطريقة أكثر راحة دون الحاجة إلى استخدام كتفك، لكن يبدو أن العربات لا تسير بسهولة في هذه المنطقة.”

 

عندما تمتمتُ بهذا، هز آمون رأسه.

 

“أليس من الجيد أن نغتنم هذه الفرصة لتجربة ركوب الجمال؟ الشعور بالرياح ممتع أيضًا.”

 

“أشعر وكأنني سأتقيأ.”

 

مع هذه الكلمات، عانقتُ خصر آمون بقوة أكبر. 

 

على عكس ركوب الخيل، كان عليَّ أن أجلس خلفه عند ركوب الجمل، لكنني وجدتُ أن هذا الوضع أكثر راحة.

 

“سأقود ببطء أكثر.”

 

تباطأت سرعة الجمل على الفور. 

 

دفنتُ وجهي في ظهر آمون وابتسمتُ بخفة.

 

“أمزح.”

 

على الرغم من أننا في منطقة فيديل نفسها، إلا أنها قرية مختلفة، لذا كان علينا عبور صحراء صغيرة للوصول إلى دار الرعاية. 

 

عندما بدأتُ أشعر بالغثيان حقًا من التمايل، وصلنا أخيرًا إلى العنوان المذكور في الوثائق.

 

“…هل هذا هو المكان؟”

 

نزلنا من الجمل وحدقنا بدهشة إلى الأمام. 

 

كان العنوان صحيحًا بلا شك، لكن المبنى أمامنا لم يكن يشبه دار رعاية بأي حال من الأحوال. 

 

داخل المبنى، كان الناس يجلسون على طاولات ممتلئة ويأكلون الطعام.

 

“هل أتيتما لتناول الطعام؟”

 

كما لو كانت تضع اللمسة الأخيرة، سألتنا امرأة خرجت من المتجر.

 

“لكن ملابسكما لا تبدو كأنكما من هنا…”

 

بسبب الرحلة الطويلة، كنا في حالة يرثى لها، وبما أننا اشترينا ملابس محلية وارتديناها، يبدو أن أحدًا، حتى من القرية السابقة، لم يعتبرنا من النبلاء. 

 

لم يكن ذلك يزعجنا، بل كان أكثر راحة بالنسبة لنا، لذا لم نمانع.

 

“جئنا لنسأل عن شيء.”

 

تقدم آمون، متغلبًا على الحيرة، وسأل:

 

“ألم تكن هنا دار رعاية لوديليون في السابق؟”

 

“دار رعاية؟”

 

مالت المرأة برأسها متعجبة. 

 

مسحت يديها في المئزر الذي ترتديه، ثم قالت “انتظرا لحظة” ودخلت إلى المتجر.

 

“هل اختفت دار الرعاية في غضون ذلك؟”

 

“الوثائق تعود لأكثر من ثلاثين عامًا، لذا من المحتمل جدًا أن تكون قد اختفت.”

 

عادت المرأة بعد قليل ومعها رجل مسن. 

 

يبدو أنها أحضرته من بين الزبائن الذين كانوا يتناولون الطعام.

 

“هذا الرجل من أهل القرية الأصليين، اسألاه.”

 

مع هذه الكلمات، عادت المرأة إلى داخل المتجر بسرعة. 

 

كرر آمون سؤاله للرجل المسن:

 

“جئنا نبحث عن دار رعاية لوديليون، هل تعرف شيئًا عنها؟”

 

“لوديليون، لوديليون… آه!”

 

كان الرجل المسن يحك أذنه بوجه شارد، ثم فجأة صارت عيناه حادتين.

 

“لكن لماذا تسألان عن ذلك؟”

 

أخرج آمون شارة فرقة الفرسان الزرق من جيبه، كما لو أنه ليس أمامه خيار آخر.

 

“نحن من فرقة الفرسان الزرق. نرجو تعاونك.”

 

اتسعت عينا الرجل المسن بدهشة. 

 

ثم قال بلهجة متغيرة:

 

“إذن أنتما فرسان! دار رعاية لوديليون أغلقت منذ زمن طويل جدًا.”

 

“هل يمكنك إرشادنا إلى شخص يعرف المزيد عنها؟ مثل موظف سابق هناك، على سبيل المثال.”

 

فكر الرجل المسن للحظة ثم أومأ برأسه.

 

“أعرف شخصًا كان نائب مدير في تلك الدار. انتظرا لحظة.”

 

عاد الرجل إلى داخل المتجر، وكان يمكن رؤيته يسأل الناس عند طاولته أسئلة مختلفة. 

 

لا أعرف ماذا شرح، لكن أنظار الزبائن التفتت نحونا جميعًا. 

 

ابتسمتُ بإحراج.

 

عاد الرجل المسن بعد قليل وفي يده مذكرة صغيرة.

 

“إذا ذهبتما إلى هذا العنوان، ستجدان الشخص.”

 

“شكرًا.”

 

أخذ آمون المذكرة وبدأ يتفحص العنوان بسرعة، لكن الرجل المسن تمتم بهدوء:

 

“لكن هذا الشخص العجوز أحيانًا يفقد صوابه، لا أعرف إن كان ذلك سيؤثر.”

 

“لماذا؟ هل هو مريض؟”

 

لم أدع السؤال يفوتني، لكن الرجل هز رأسه.

 

“يقال إنه أصبح غريب الأطوار قليلًا بعد وفاة ابنه. لا أعرف إن كان سيجيب على أسئلتكم بشكل صحيح.”

 

“حقًا؟”

 

نظرتُ إلى آمون بوجه محرج. 

 

هز كتفيه، كأنه يقول إنه لا خيار آخر أمامنا.

 

صعدنا إلى الجمل مرة أخرى وبدأنا التحرك دون تأخير. 

 

في غضون دقائق، وصلنا إلى العنوان الذي أعطانا إياه الرجل. 

 

كان هناك منزل منعزل في ضواحي القرية، في مكان قليل الحركة.

 

–طرق، طرق. 

 

بعد أن طرق آمون الباب، جاء صوت ضعيف بعد لحظة:

 

“من هناك؟”

 

“مرحبًا، نحن من فرقة الفرسان الزرق. جئنا لنسأل عن بعض الأمور.”

 

سُمع صوت سحب كرسي وتنهيدة، ثم فُتح الباب. 

 

ظهر من خلال الفتحة رجل عجوز بشعر أشيب.

 

“ماذا قلتَ؟”

 

سأل العجوز وهو يطيل كلماته. 

 

عيناه نصف مفتوحتين ويده ممسكة بإطار الباب بقوة جعلتاه يبدوان أكثر هشاشة.

 

“نحن من فرقة الفرسان الزرق.”

 

أظهر آمون شارة ورفع صوته قليلًا وقال:

 

“جئنا لنسأل عن دار رعاية لوديليون. سمعنا أنك عملتَ هناك.”

 

“آه… نعم، هذا صحيح. ادخلا.”

 

دخلنا منزل العجوز. 

 

بدا متعاونًا نسبيًا، وهو أمر مطمئن.

 

كان المنزل الداخلي صغيرًا ومتهالكًا، لكنه بدا كأنه يُدار بعناية. 

 

ومع ذلك، كانت هناك بقع غبار وبعض العيوب ملحوظة عند التدقيق. 

 

أجلسنا العجوز على الأريكة وذهب إلى المطبخ لإعداد الشاي.

 

رفضنا بإصرار، لكنه أصر على أن تقديم الشاي للضيوف هو نوع من القواعد لديه.

 

بينما كان يحضر الشاي، جالت عيناي في غرفة المعيشة بعناية.

 

كان هناك لوحة صغيرة معلقة، يبدو أنها للعجوز وابنه المفترض، وكذلك شهادات تقدير يُفترض أن ابنه حصل عليها. 

 

على عكس الأماكن الأخرى، لم يكن هناك ذرة غبار على تلك الأشياء.

 

عاد العجوز من المطبخ ووضع أكواب الشاي أمامنا.

 

“شكرًا.”

 

رشفتُ رشفة من باب المجاملة، ثم أومأتُ لآمون. 

 

أخرج الوثائق من جيبه وناولها للعجوز.

 

“جئنا من أجل هذا. هل تتذكر شيئًا عن الأطفال الذين كانوا في دار الرعاية في تلك الفترة؟”

 

“مم؟”

 

أمسك العجوز بالوثائق وعبس لفترة طويلة. 

كان يقرب الورقة من عينيه ثم يبعدها، ثم هز رأسه.

 

“لا أرى جيدًا.”

 

“إنها قائمة بأسماء أطفال دار رعاية لوديليون. مكتوب أنها الدفعة 63.”

 

“آه، الدفعة 63… هذا يعود لثلاثين عامًا مضت. أتذكر، نعم، يبدو صحيحًا.”

 

كانت ذاكرته أكثر دقة مما كنتُ أخشى.

 

شعرتُ بمصداقية وتوقعات متزايدة. 

 

واصل آمون:

 

“هل تتذكر إذن طفلًا تم تبنيه من قبل عائلة دوق بوليف في تلك الفترة؟”

 

“بوليـ… ماذا؟”

 

“بوليف!”

 

كررتُ بصوت عالٍ، لكن العجوز هز رأسه ببطء.

 

“لا أعرف. رأيتُ الكثير من الأطفال هناك، فكيف يمكنني تذكر أين ذهب كل واحد منهم؟”

 

“عائلة دوق بوليف مختلفة. إنهم من النبلاء المرموقين. كان من المفترض أن يكون شعور التبني منهم مختلفًا عن الآخرين.”

 

عند كلام آمون، ظل العجوز يميل رأسه متعجبًا. 

 

قلتُ بصراحة أكبر:

 

“ربما حاولوا تجنب إجراءات التبني الرسمية. ربما لم يريدوا ترك سجلات. هل… كان هناك من عرض مالًا مقابل أخذ طفل دون إجراءات؟”

 

عند هذا السؤال، أطبق العجوز فمه. 

 

بدأ فنجان الشاي في يده يرتجف.