هل أخطأتُ الرّؤية؟  

نسيتُ فجأةً كلّ الأفكار التي كنتُ غارقةً فيها، وفتحتُ عينيّ على وسعهما.  

ثمّ حدّقتُ في أصابع دولوريس.  

“…..”  

تحرّكت الأصابع مرّةً أخرى.  

لم أنتظر أكثر، ونهضتُ من مكاني فجأة.  

“استيقظت!”  

فتحتُ الباب بعنفٍ وصحتُ، فالتفتت نحوي الأعين.  

“دولوريس استيقظت!”  

نهض آمون وكارلايل أيضًا من مكانهما.  

اقتربا بخطى واسعةٍ إلى الغرفة، وبدآ يتحرّكان دون تردّد.  

“كارلايل، سأكتب لك العنوان، اذهب واستدعِ الطّبيب والممرّضة.”  

“نعم.”  

اختفت ملامح السّخرية التي كان يظهرها قبل قليل، فالتفت كارلايل بسرعةٍ وخرج من الغرفة.  

اقترب آمون من جانب دولوريس، وهزّها بلطف.  

“هل أنتِ بخير؟”  

ناداها بصوتٍ منخفضٍ مرّاتٍ عدّة وهزّها، لكن جفونها لم تتحرّك.  

“بالتّأكيد حرّكت أصابعها. مرّتين.”  

تمتمتُ كأنّني أبرّر، فأومأ آمون برأسه.  

“لا تقلقي. حتّى لو لم تفتح عينيها فورًا، فهذا خبرٌ مشجّع بالتّأكيد.”  

توقّف آمون عن محاولة إيقاظ دولوريس، وأجلسني بلطفٍ عند رأسها.  

ثمّ جذب كرسيًّا آخر وجلس بجانبي، وقال كأنّه يهدّئني:  

“سنعرف التّفاصيل عندما يأتي الطّبيب. قد تستعيد وعيها في غضون أيّام.”  

“نعم…”  

أمسكتُ يد دولوريس الموضوعة فوق الغطاء بحذر.  

كانت يدها باردةً كالجليد، كأنّ حركتها قبل قليل كانت وهمًا.  

دلّكتُها بلطفٍ وفركتُها، لكنّ الدّم لم يدور.  

كلّ ما يمكنني فعله هو انتظار الطّبيب.  

مرت السّاعات ببطءٍ مؤلم، وأخيرًا عاد كارلايل مع الطّبيب.  

“تركتُ رسالةً للممرّضة. ستأتي قريبًا.”  

القى كارلايل التحية مرّةً أخرى بوجهٍ جدّيّ، ووقف عند الباب.  

بدأ الطّبيب فحص دولوريس فورًا.  

كان وجهه مشتّتًا، ربّما لأنّه جُرّ إلى هنا دون تفسيرٍ كامل.  

كانت أنظارنا جميعًا موجّهةً إليه، وبعد فحصٍ طويل، رفع رأسه أخيرًا.  

“يبدو أنّ علامات الحيويّة تحسّنت. لن تستعيد وعيها فورًا، لكن احتماليّة استرداد الوعي ارتفعت.”  

سألتُ بوجهٍ مشرقٍ فجأة:  

“إذن، هل يعني ذلك أنّ مرضها يتحسّن؟”  

“لا يمكن القول إنّه تحسّن بالضّبط. لم يكن مرضًا محدّدًا أصلًا، فلا يمكنني القول إنّه تحسّن.”  

“هل لا نعرف متى تستعيد وعيها؟ هل من المستحيل إيقاظها فورًا؟”  

وقف آمون بجانب دولوريس كأنّه يحرسها، وسأل بنبرةٍ عاجلةٍ غير معتادة.  

أومأ الطّبيب برأسه.  

“نعم. محاولة إيقاظها قسرًا قد يجعل حالتها أسوء. لا خيار سوى الانتظار بهدوء. سأزورها أكثر من المعتاد للتحقّق من حالتها.”  

“حسنًا…”  

بدت خيبة الأمل على وجه آمون.  

تركنا دولوريس مع الطّبيب وعدنا إلى غرفة المعيشة.  

جلسنا في دائرة، وساد صمتٌ مختلفٌ عن السابق.  

كان واضحًا أنّ أذهاننا مليئةٌ بأفكارٍ مختلفة.  

“… على أيّ حال، هذا جيّد.”  

فتحتُ فمي أوّلًا، فأومأ كارلايل فورًا.  

“إن استعادت وعيها، فتحديد الجاني مسألة وقت. يمكننا سؤالها عن الرّسائل مع الدّوق سبينسر، وعن صاحب الصّورة.”  

“صحيح.”  

لو شهدت دولوريس أنّ صاحب الصّورة هو الجاني، ستتحوّل تخميناتنا إلى يقين.  

“لكن لذلك، نحتاج إلى استرجاع الصّورة… قلتما إنّها تحت التّرميم؟ كم يستغرق؟”  

“شهرًا على الأكثر. مرّ نصفه، فبقي أسبوعان.”  

“إن استيقظت دولوريس قبل ذلك، سيكون مشكلةً كبيرة، أليس كذلك؟”  

كان كارلايل محقًّا. 

حتّى لو احتفظت دولوريس بالصّورة عمدًا كما نفترض، فقد مرّت عشرات السّنين.  

بالإضافة إلى أنّ حالتها العقليّة غير مستقرّة.  

وصف الصّورة لن يعطي إجابةً واضحةً دون رؤيتها مباشرة.  

غرقتُ في التّفكير، فتدخّل آمون:  

“من الأفضل زيارة متجر الفنون. نتحقّق من تقدّم التّرميم، وإن لم يكن جاهزًا، نوقفه ونأخذ الصّورة. وعي دولوريس قد يعود ويختفي في أيّ لحظة، أمّا التّرميم فيمكن إعادته لاحقًا.”  

“هذا جيّد. الأهمّ الحصول على تأكيد من دولوريس أنّ صاحب الصّورة هو الجاني.”  

“نعم. إن حصلنا على الشّهادة، يمكننا أخذ الصّورة إلى العاصمة وتكليف متخصصٍ بالتّرميم.”  

أومأتُ ببطء، ثم سألتُ فجأة:  

“إذن، متى نزور المتجر؟”  

نهض آمون من مكانه بدلًا من الإجابة وقال:  

“الآن.”  

* * *  

تركنا كارلايل في المنزل تحسّبًا لأيّ طارئ، وتوجّهنا فورًا إلى فيديل.  

تبعنا الطّريق المألوف بعد زيارةٍ واحدة، ودخلنا المتجر، فاستقبلنا المشهد ذاته.  

“هل من أحد؟”  

سألتُ بحذرٍ نحو الدّاخل الذي يشبه الكهف مليئًا بالإطارات، فظهر وجه الرّجل من الزّاوية.  

“… آه!”  

لا يزال نحيلًا، رمى واقي ذراعه وخرج.  

كان وجهه مليئًا بالحماس هذه المرّة.  

“جئتما بسرعةٍ كبيرة. هل وصلت الرّسالة؟”  

“رّسالة؟”  

تبادلتُ نظرةً سريعةً مع آمون وسألتُ:  

“هل انتهى التّرميم؟”  

“ماذا؟ نعم. ألم تأتيا بعد تلقّي الرّسالة؟ أرسلتُ أنّ التّرميم انتهى واطلب الزّيارة…”  

تقابلت أنظارنا في الهواء مرّةً أخرى.  

سألتُ بحماس:

“وماذا بعد؟ أين الصّورة الآن؟ هل ظهرت الألوان تمامًا؟”  

“تعاليا معي.”  

تقدّم الرّجل.  

تبعناه إلى داخل المتجر.  

كلّما تعمّقنا، زادت الإطارات على السّقف والجدران، وزاد الظّلام.  

في أعماق المتجر، ظهر فضاءٌ مغلقٌ بلوحٍ كبيرٍ كالحائط.  

عبر الرّجل الممرّ الضّيّق بمهارة، فتبعناه بسرعة.  

“هذه ورشتي. العمل الصّعب يحتاج تركيزًا.”  

في الزّاوية المظلمة تمامًا، كان مصباحٌ صغيرٌ يضيء الطّاولة فقط.  

تحت الضّوء، كانت الصّورة موضوعةً كأنّها معروضة.  

هرعتُ إلى الطّاولة، لكن الصّورة كانت باهتةً كما وجدناها.  

“ألم تقُل إنّ التّرميم انتهى؟”  

سألتُ طالبةً تفسيرًا، فتحدّث الرّجل:  

“التّرميم عادةً يكون بتحديد الطّلاء الأصلي وتلوينه فوقه. لكن كما قلتُ، أنا لستُ متخصصًا، ولا يمكنني إعادة الألوان المثاليّة. لذا لم ألون الصّورة. لم تطلبا عملًا فنّيًّا أصلًا.”  

“وماذا بعد؟ لم تلونها، لكنّك حدّدت الألوان؟”  

“نعم، صحيح.”  

تابع الرّجل بهدوء:  

“أوّلًا، فحصتُ القماش والطّلاء. من المواد، يبدو أنّها جزءٌ من لوحةٍ كبيرة. أي أنّ هذه الصّورة مقطّعة من لوحةٍ أكبر.”  

“كنا نفترض ذلك.”  

“كذلك، القماش والطّلاء رخيصان. مرّ أكثر من عشر سنوات، لكنّهما رخيصان حتّى لو حسبنا ذلك. مهارة الرّسّام ليست عالية. باختصار، هذه الصّورة ليست عملًا فنّيًّا، بل رُسمت لغرضٍ معيّن.”  

مرّ سيناريو في ذهني. 

رسّامٌ مُستأجرٌ في دار الأيتام لرسم صور الأطفال إجباريًّا، بموادٍ رخيصة وبلا اهتمام. 

كلام الرّجل يؤكّد كلّ تخميناتي.  

“إذن، الألوان؟”  

لم أتمالك نفسي وسألتُ عن الأهمّ. 

رفع الرّجل زاوية فمه مبتسمًا وقال:  

“الملابس بنّيٌّ داكن، شعر الطّفل أسود، والعينان…”  

خفق قلبي بقوّة. 

بدت شفتا الرّجل تتحرّكان ببطءٍ شديد.  

“حمراء.”