دوّى صوت اصطدامٍ مفاجئ. التفتُ نحو مصدره، فرأيتُ خزانةً مؤقتةً قد انهارت لسببٍ ما. كان الدوق يدفعها بقدمه إلى الزاوية بعيدًا.

“لماذا تُدمر الأثاث هكذا؟”

سأله الماركيز الشاب بنبرةٍ مفعمةٍ بالضحك. حدقتُ في الدوق بعينين ترمشان، أراقب تصرفه.

“كنتُ أستند إليها فانهارت. يبدو أن الأثاث ضعيف.”

أجاب الدوق باختصار، ثم حوّل نظره إليّ فورًا.

“لنعد الآن. هذا الفتى بحاجةٍ إلى الراحة.”

أضاف. فكرتُ أنه ربما لا ينبغي لنا البقاء هنا طويلًا. كما قال الدوق، هو مريضٌ يحتاج إلى الهدوء، وقريبًا سيزوره آخرون، فمن الأفضل أن نترك المكان بهدوء.

“إذن، سيدي الماركيز، سأعود الآن. ارتح جيدًا.”

انحنيتُ له وأنا أتحدث، ثم غادرتُ الخيمة مع الدوق. سمعتُ ضحكة الماركيز “ههه” خلفي، بدت مبهجةً بشكلٍ غريب.

***

بعد أحداث المهرجان، عدتُ أنا والدوق إلى كوفرسهالدن، واستأنفنا العمل في المكتب كالمعتاد. كانت الأعمال المتراكمة تتطلب جهدًا كبيرًا، مما يعني أيامًا حافلةً قادمة.

“سيدي الدوق، أنهيتُ ما طلبته بسرعة. سأكمل الباقي قبل انتهاء الدوام.”

ناولته الأوراق المرتبة، فتسلمها بيدٍ واحدة، وقال باختصار “شكرًا على جهدكِ”، ثم بدأ يتصفحها.

“…سيدي الدوق، كيف حال الماركيز الشاب هذه الأيام؟”

حدقتُ فيه بهدوء، ثم طرحتُ سؤالًا فجأة. بدأتُ أقلق على الماركيز الذي لم نسمع عنه منذ إصابته في المهرجان.

“لا داعي للقلق الزائد. إنه قوي، ومنذ صغره يتعافى بسرعة.”

وضع الدوق الأوراق جانبًا وأجاب، ثم رفع رأسه نحوي فجأة.

“هل يشغل بالكِ؟”

“حسنًا… قليلًا.”

“الآن وأنا أفكر، مر وقتٌ منذ ذلك اليوم. يبدو أن علينا زيارته…”

واصل بنبرةٍ هادئة. أومأتُ بسرعة موافقةً.

“نعم، سأضيف زيارة المريض إلى الجدول. متى…؟”

“جئتُ!”

في تلك اللحظة، اقتحم الماركيز الشاب المكتب فجأة.

دخل بضجةٍ، ذراعه ملفوفةٌ بضماداتٍ وجبهته مغطاةٌ بشاش. كان يبدو مريضًا بوضوح، لكنه تقدم نحونا بخطواتٍ واثقة دون اكتراث.

“اليوم حارٌ جدًا، لكن الليل كان باردًا نوعًا ما.”

جلس على حافة مكتب الدوق وتذمر. بدا طبيعيًا لدرجة أنني كدتُ أنسى أنه ضيف. استعادتني رباطتي وسلمّتُ عليه.

“مرحبًا، سيدي الماركيز.”

“مرحبًا، لورا. لم نلتقِ منذ المهرجان.”

“نعم. كيف حال جسمكَ؟”

“بالطبع، أنا بخير. ليس الأمر خطيرًا كما يبدو، ولهذا جئتُ إلى هنا.”

ابتسم بلطف. لكن مع ابتسامته، بدأ الدم يتسرب من الشاش على جبهته. لم يكن يبدو بخير، بل كأنه بحاجةٍ للنقل إلى غرفة العناية المركزة فورًا.

“سيدي الماركيز! أنتَ لستَ بخير. جبهتكَ تنزف…”

“آه… يبدو أن الجرح انفتح مجددًا.”

“لمَ لا ترتاح بدلًا من المجيء إلى هنا؟”

“همم… لا مفر من ذلك. أنا معتادٌ على الحركة، والحبس في السرير يُشعرني بالاختناق. صحيح أن الطبيب قال لي ألا أتحرك، لكنني لستُ عاجزًا تمامًا، أليس هذا مبالغًا فيه؟”

فهمتُ قصده. قد يكون محبطًا، لكن ذلك لم يكن مقنعًا. ضيّقتُ عينيّ بهدوء وحدقتُ في جبهته بعيونٍ مليئةٍ بالقلق.

“آه، هذا… بعدما انفتح عدة مرات، أصبح الجلد ضعيفًا. الآن ينزف بمجرد حركةٍ بسيطة. لكن… ليس أمرًا كبيرًا.”

غطى جبهته بيده كأنه محرج، مدركًا أنه يسبب القلق.

“بالمناسبة، لمَ جئتَ إلى هنا؟”

تدخل صوت الدوق فجأة، بنبرةٍ باردة. لم يبالِ الماركيز، بل عبث بالشاش ونظر إليه.

“لمَ؟ لأن هذا المكان الأكثر راحة. آه، هذا أصبح رطبًا جدًا. يجب استبداله.”

“حسنًا… إجابةٌ تليق بكَ. سأدعو طبيبنا الخاص ليعالجكَ قبل أن تذهب.”

نظر الدوق إلى وجهه قليلًا ثم أضاف بهدوء. أجاب الماركيز “حسنًا” ونزل من المكتب، لكنه عبس قليلًا، ويبدو أن الألم عاد إلى جرحه.

قال إنه بخير، لكنه يتألم بوضوح…

كان من الجلي أنه بحاجةٍ إلى الراحة. تذكرتُ أن الأطباء أوصوه بعدم الحركة، ومع ذلك جاء إلى كيرفرشالدن. لو عرف طبيبه، لأصيب بالذعر.

“…بين، أعلم أنها ليست خطيرة، لكنكَ لستَ في حالةٍ تسمح بالتجوال هكذا. هل جئتَ إلى هنا بهذا الجسد؟”

سأله الدوق بنبرةٍ متعجبة، كأنه يشاركني الرأي. فكر الماركيز قليلًا، ثم هز كتفيه وتحدث ببطء.

“همم… في الحقيقة، أشعر بثقلٍ في جسدي مؤخرًا، ولا أنام جيدًا. فكرتُ أن تغيير مكان النوم قد يساعد.”

نظرتُ إلى وجهه بعنايةٍ أكبر، فلاحظتُ ظلالًا خفيفةً تحت عينيه. بدا منهكًا جدًا.

“لهذا، سأنام هنا الليلة.”

***

بعد انتهاء يوم العمل، أسرعتُ نحو غرفتي. فجأة، لمحتُ الماركيز الشاب من النافذة، جالسًا على مقعدٍ في الحديقة يستقبل أشعة الشمس.

“ماذا يفعل هناك؟ ظننتُ أنه سيعالج جبهته وينام…”

تأملته بهدوء، ثم غيّرتُ وجهتي نحو الحديقة. وقفتُ أمامه وهو مغمض العينين، فألقى ظلي على وجهه المنظم. بعد لحظةٍ قصيرة، فتح عينيه ببطء عندما شعر بي.

“لورا؟”

“نعم.”

“عيناكِ ذهبيتان، جميلتان جدًا. من تشبهين؟”

“أشبه أمي كثيرًا، لكن لون عينيّ من والدي.”

أجبتُ سؤاله المفاجئ بصدق. رد بـ”حقًا؟”، ويبدو أنه لم يقصد شيئًا عميقًا. طرحتُ عليه سؤالًا خفيفًا بدوري.

“لكن لمَ خرجتَ إلى هنا؟”

“لا أستطيع النوم. شعرتُ بصداعٍ فنزلتُ.”

“هل ما زلتَ تشعر بتوعك؟”

“في الحقيقة، أشعر ببعض السوء. لكنني أفضل هنا.”

كان صوته دافئًا، لكن وجهه بدا شاحبًا للغاية. لم ينم جيدًا رغم مرضه، والظلال تحت عينيه دليلٌ على ذلك. شعرتُ بالأسى لا محالة.

“ربما بسبب الإرهاق؟ عندما يكون الجسم متعبًا جدًا، يصعب النوم.”

“لا، ليس ذلك… بل أرى كوابيس كلما نمتُ مؤخرًا.”

“كوابيس؟ أي نوع…؟”

“كأن شيئًا يطاردني. أهرب بلا توقف، وعندما يمسكني، أستيقظ. إنها المرة الأولى التي أرى فيها مثل هذا، ولا أعرف ماذا أفعل.”

“هل هناك ما يقلقكَ؟ سمعتُ أن التوتر قد يسبب الأرق.”

طرحتُ فرضيةً أخرى. فكر قليلًا ثم تكلم ببطء.

“همم… ليس ليس لدي ما يقلقني. ما يخطر ببالي الآن… قراصنةٌ يتنكرون كشعب كرينتيس في الشمال. قد يتم استدعائي إلى هناك. لا أرغب في الذهاب، لكنها أوامرٌ إمبراطورية لا مفر منها.”

“…”

“آه، وبدأت عروض الزواج تصلني، ولا أرحب بها. و…”

“و؟”

“…أردتُ إدخال أخي تيو رسميًا إلى العائلة. لطالما فكرتُ بذلك، لكن يبدو أنني لن أستطيع.”

“ماذا؟ …لماذا؟”

“لأنه ابنٌ من علاقةٍ خارجية لوالدي.”

“…”

انخفض صوته فجأة. لم أجد ردًا، فتحركتْ شفتاي دون صوت.

“…لذلك هكذا. لا يمكنني مناقشة هذا مع أمي. ربما كنتُ متسرعًا جدًا. يوم قابلتُ ثيو الميت، اندفعتُ بحماسٍ أحمق.”

واصل حديثه، وصوته يرتجف بعدم استقرار. ربما لهذا، وجدتُ نفسي أتفحصه بعينيّ. رأسه وذراعه المضمدان، ووجهه المنهك، بدا هشًا كأنه على وشك الانهيار. قد يبدو تفكيري سخيفًا، لكنني شعرتُ بشفقةٍ عميقةٍ تجاهه.

“سيدي… الماركيز…”

أردتُ مواساته، لكن الكلمات لم تتشكل. كأن عقلي أُغلق ببياضٍ تام.