تلاقت عينان بنيّتان واسعتان مع نظرة إيميلين. كانت أنجل تحدّق فيها وفمها مفتوح، عاجزة عن الكلام.

 

لم تكن أنجل وحدها المصدومة؛ فإيميلين أيضًا وجدت نفسها عاجزة عن النطق أمام هذا الموقف غير المتوقع.

 

الشخص الجالس على الأرض، المتنكّر في هيئة فتى من العامة، لم يكن سوى أنجل لاريسا بلا شك. والأوراق المبعثرة في كل مكان…

 

انخفضت نظرة إيميلين إلى الصفحة التي كانت قد التقطتها.

 

كان الخط الأنيق مألوفًا على نحو لا يقبل الشك. الخط نفسه الذي رأته مرارًا منذ أيام الأكاديمية.

 

كانت الصفحة مليئة بالسطور، وبحوارات محاطة بعلامات اقتباس.

 

ساد صمتٌ كأن الزمن تجمّد، ولم يكسره سوى رنين باب المكتبة خلفهما وهو يُفتح.

 

خرج أحد المارّة من الداخل، وقطّب جبينه عند رؤية أنجل جالسة على الأرض وسط فوضى الأوراق.

 

“ما هذا…؟”

 

كان ذلك الصوت كافيًا ليوقظهما من ذهولهما.

 

حرصًا على ألا يلفتا الانتباه أكثر، شرعتا بسرعة في جمع الصفحات المتناثرة.

 

وبعد أن التأمت آخر ورقة، نهضت أنجل أخيرًا. ترددت قليلًا، ثم نظرت إلى إيميلين بقلق ظاهر.

 

“أم… ليدي ديلزاير… هذا…”

 

“هل كتبتِ هذا، ليدي لاريسا؟”

 

لم تنتظر إيميلين، وسألت مباشرة. ارتعشت أنجل وكأن السؤال أصابها في الصميم، وانفرجت شفتاها قليلًا قبل أن تُطرق برأسها.

 

ثم أغمضت عينيها بإحكام حين أدركت هيئتها نفسها… متنكرة في زيّ فتى.

 

كانت إيميلين تراقب كل ردّة فعل بدقة.

 

رأسها المنخفض، كتفاها المنحنيتان وكأنها تحاول الاختباء، الارتجاف الخفيف في جسدها.

 

ومع ذلك، وبرغم توترها الواضح، كانت تضمّ الأوراق إلى صدرها بقوة، كأنها ترفض التخلي عن شيء ثمين.

 

خفضت إيميلين نظرها مجددًا إلى الصفحات التي بيدها.

 

لم يكن هناك مجال للشك. كانت رواية. قصة كتبتها أنجل، واضطرت إلى التنكّر لتحملها.

 

خرجت شهقة خافتة من شفتيها. وقبل أن تدرك ذلك، كانت قد فهمت سر أنجل كاملًا.

 

انتشر دفء لطيف في صدرها، كأن حرارة هادئة تفجّرت في داخلها.

 

تقدّمت خطوة، وضعت ما تبقّى من الأوراق التي جمعتها بين ذراعي أنجل. كان قلبها يخفق بقوة.

 

رفعت أنجل رأسها بحذر، ونظرت إلى إيميلين من جديد.

 

كاتبة… امرأة في زمن لا يُنتظر فيه من النساء سوى الزواج وإدارة المنزل.

 

كان يفترض أن يبدو ذلك مثيرًا للسخرية.

 

لكن إيميلين لم تستطع الضحك. بل خرجت الكلمات منها بلا تفكير.

 

“…أنتِ مذهلة.”

 

اتسعت عينا أنجل مرة أخرى. وقبل أن تطبق إيميلين شفتيها، أعادت كلماتها بنبرة حاسمة.

 

“أنتِ مذهلة، ليدي لاريسا. حقًا.”

 

“آه… ليدي ديلزاير، لكن… أليست هيئتي غريبة؟”

 

“أبدًا.”

 

مدّت إيميلين يدها وغطّت يد أنجل التي كانت تقبض على المخطوطة.

 

كيف يمكنها أن تحقّر شخصًا يسعى خلف حلمه؟ كيف لها أن تسخر من هذا الجهد؟

 

ارتجفت عينا أنجل البنيتان. ثم تبدّد ترددها، وحلّت مكانه نظرة حازمة، فقبضت على يد إيميلين بالمثل.

 

“ليدي ديلزاير، هل تمانعين أن نتحدث قليلًا في مكان هادئ؟”

 

“بالطبع.”

 

وافقت إيميلين دون تردد. لم تشعر يومًا بمثل هذا الفضول والفرح تجاه صديقة كما شعرت الآن.

 

توجهتا إلى حديقة قريبة. وحتى بعد جلوسهما على المقعد، ظل الصمت مسيطرًا لبعض الوقت.

 

ثم كسرت أنجل الصمت.

 

“أنتِ الأولى، ليدي ديلزاير. أول من يراني هكذا… ويصفني بالمذهلة.”

 

“…هل يعرف الكونت والكونتيسة؟”

 

“نعم، يعرفان. ولهذا يوبّخانني دائمًا. يسألانني عمّا أظن نفسي أفعل، ويقولان إن الأمر سيجلب العار إن انكشف.”

 

فتحت إيميلين فمها لتقول شيئًا، لكنها أغلقته من جديد.

 

لاحظت أنجل ذلك، فأسرعت تقول: “لم أخبركِ إلا لأنني أعلم أنكِ لن تسخري مني، ليدي ديلزاير. ولا أظن أنكِ ستنشرين شائعات عني.”

 

شعرت إيميلين بالثقة العميقة في كلماتها، فابتسمت دون قصد.

 

“لا ينبغي أن تثقي بالناس بسهولة دون سبب، ليدي لاريسا. من يملك سرًا، عليه أن يكون أكثر حذرًا.”

 

“ليس بلا سبب. لقد راقبتكِ طويلًا، ليدي ديلزاير.”

 

“ماذا تقصدين؟”

 

“مهما ظهرت الإشاعات، لم أركِ يومًا تتحدثين بسوء عن الآخرين. حتى عندما كانوا يتكلمون عن زينون ترانسيوم.”

 

عند سماع الاسم، تعثّرت كلمات إيميلين.

 

ربما… لأننا كنّا عاشقين آنذاك.

 

ومع امتداد الصمت بينهما، تابعت أنجل، مثبتة نظرها في عيني إيميلين، تتحدث بشغف:

 

“ثم إنك تستطيعين أن تعرفي من نظرة العين إن كان الشخص صادقًا أم متصنّعًا. لو كنتِ تحسبين كلماتك، لما قلتِها بهذه القناعة.”

 

“…أنتِ تثقين بي أكثر مما ينبغي، ليدي لاريسا. ماذا لو كنتُ ممثلة بارعة؟”

 

قالت إيميلين ذلك بنبرة مازحة، تخفي بها شيئًا من إحراجها.

 

ضحكت أنجل بخفة.

 

“أنتِ سيئة في التمثيل.”

 

“ماذا؟”

 

“آه! إن بدا كلامي وقحًا فأعتذر… لكن حقًا، في الأمور العادية قد تخفين مشاعرك، أما حين يتعلّق الأمر بما تحبينه فعلًا، فلا تجيدين الإخفاء. حتى في الأكاديمية…”

 

مالت إيميلين رأسها قليلًا. الأكاديمية؟

 

بحثت في ذاكرتها، متسائلة إن كانت قد كذبت يومًا على أنجل.

 

لاحظت أنجل حيرتها، فأشاحت بنظرها بخجل وقالت بتردد:

 

“رأيت ذلك. بينما كان الآخرون يمدحونكِ، يقولون إنكِ كاملة في كل شيء، حتى في ذكائك… بالنسبة لكِ، لم يكن التعلّم جزءًا من الكمال، بل شيئًا تتوقين إليه حقًا.”

 

“……”

 

“رؤيتكِ وأنتِ تنغمسين كليًا فيما تحبين كان ملهمًا جدًا… ولهذا بدأت أراقبكِ. ولهذا أيضًا امتلكت الشجاعة لأفعل هذا الآن. كل ذلك بسببكِ.”

 

في البداية، كانت أنجل خائفة حتى من المحاولة.

 

لكن بعد قضائها وقتًا مع إيميلين في الأكاديمية، وتحت تشجيع والديها، لاحظت أمرًا غريبًا. كانت إيميلين أكثر حياة وهي تدرس، مقارنة بأي شيء آخر.

 

منذ تلك اللحظة، راحت تراقبها عن قرب.

 

وفي النهاية، تفوقت إيميلين على جميع الطلاب الذكور، وتخرّجت الأولى على دفعتها.

 

ابتسمت حينها بهدوء، وكأن الأمر لم يكن سوى مصادفة.

 

لكن أنجل رأت الحقيقة في عينيها. ذلك الشعور بالإنجاز الذي لا يولد إلا من جهد لا يلين.

 

ذلك ليس شيئًا يُنال بمجرد مدّ اليد.

 

ومن خلال إيميلين، أدركت أنجل أن النتائج الحقيقية لا ينالها إلا الشجعان.

 

“كنتِ… تراقبينني؟”

 

تجمّدت إيميلين أمام كلماتها.

 

فرغ عقلها، وشعرت بإحساس غامض لم تستطع تسميته.

 

أنجل، التي استمدّت الشجاعة منها، ما زالت تتقدّم للأمام. أما إيميلين، فقد أضاعت أحلامها.

 

بملامح قاتمة، شبكت يديها. كان يفترض أن تشعر بالسعادة، لكن قلبها ازداد برودة.

 

رأت نفسها في عزيمة أنجل. كانت يومًا مفعمة بالأحلام، والآن لم تعد سوى قشرة فارغة.

 

لا شيء بقي في داخلي.

 

“ليدي ديلزاير؟ هل أنتِ بخير؟ تبدين شاحبة…”

 

“…أنا بخير.”

 

أنزلت نظرها.

 

كانت تقول لنفسها إن هذا هو الطريق الصحيح. قبلت الحياة المرسومة لها، وسارت فيها بطاعة.

 

لكنها الآن شعرت بالخجل.

 

في النهاية، استسلمت. وكانت تمقت نفسها لذلك.

 

لكن هذا هو الصواب.

 

أنتِ المخطئة، وأنا من اختار الطريق الصحيح.

 

إذن… لماذا أشعر أنني أنا المخطئة؟

 

نهضت إيميلين فجأة. حلّق سرب من الطيور من الأشجار القريبة.

 

خرج صوتها مثقلًا بالمشاعر، بالكاد يُسمع:

 

“ليدي لاريسا، هل يمكننا الحديث أكثر في وقت لاحق؟ أشعر بتوعك مفاجئ… بعد غدٍ، لا—غدًا. تعالي إلى قصري غدًا. أنا آسفة، حقًا. لكنني أريد أن أسمع قصتك كاملة.”

 

تفاجأت أنجل من استعجالها، ثم أومأت.

 

“بالطبع. اعتني بنفسكِ في طريق العودة، ليدي ديلزاير.”

 

استدارت إيميلين ومضت بسرعة. كانت غارقة في أفكارها لدرجة أنها بالكاد تذكّرت صعودها إلى العربة.

 

تنهدت بعمق. كانت قبضتاها المرتجفتان تستقران فوق حجرها.

 

وعندما رفعت رأسها أخيرًا، التقت نظرتها بانعكاسها في نافذة العربة.

 

وفجأة، تداخلت ذكرى بعيدة مع صوتها هي.

 

“هدفكِ مذهل.”

 

صوت مفعم بالإعجاب الصافي.

 

وابتسامة مشرقة، صادقة.

 

تجمّدت إيميلين، كأن الزمن توقف.

 

كلماتها لأنجل، الخارجة من أعماق قلبها، أعادتها إلى لحظة أخرى.

 

كانت أنجل قد قالت إن الإعجاب الحقيقي لا يمكن أن يكون تصنّعًا.

 

ولهذا، ولأول مرة منذ زمن طويل، تساءلت إيميلين.

 

ذلك اليوم، حين قال زينون ترانسيوم تلك الكلمات…

هل كانت تلك اللحظة الوحيدة الصادقة وسط أكاذيبه الكثيرة؟

 

هل كان يعنيها حقًا؟

 

 

—

 

عادت إيميلين إلى المنزل بخطوات بطيئة مثقلة.

 

ما إن رآها أحد الخدم حتى حيّاها واقترب.

 

“آنستي، وصلت رسالة لكِ. وضعتها على مكتبكِ.”

 

“…حسنًا. شكرًا.”

 

أجابت باقتضاب، ومضت.

 

وأثناء صعودها الدرج، سمعت همسات الخادمات في الأسفل.

 

“بينيكا، رئيسة الخدم تطلبكِ.”

 

“آه، سأذهب حالًا.”

 

ألقت إيميلين نظرة سريعة إلى الأسفل، ثم تابعت طريقها إلى غرفتها.

 

ما إن دخلت حتى ارتمت على الأريكة، منهكة تمامًا.

 

حدّقت في السقف بلا تركيز، ثم تذكّرت الرسالة.

 

مدّت يدها والتقطتها.

 

لم يظهر اسم المرسل في البداية، لكن الظرف بلونه الأخضر النعناعي كان لافتًا.

 

لسبب ما، بدا منعشًا.

 

قلبته بلا تفكير، فعقدت حاجبيها.

 

وتبدّدت ضبابية أفكارها في لحظة.

 

وبحركات متسرّعة، مزّقت الظرف.

 

أخرجت الرسالة، وما إن وقعت عيناها على الاسم في أعلاها حتى شدّت أنفاسها.

 

[من لابور فِندين]

 

زفرت إيميلين ببطء.

 

رسالة… من خطيبة زينون.