– السيدة الوحش والفارس المقدس.

الفصل السابع

كانت المدفأة، التي لا تزال مشتعلة بالجمر، تُلقي بظلالها الباهتة في أرجاء الغرفة. كان ليون مستلقيًا على السرير، يشغل نصفه، مع أن فيرونيكا لم تُلاحظ ذلك عند عودته.

للحظة، شعرت فيرونيكا بالذهول. ثم، كما لو كانت ممسوسة، زحفت إلى السرير ترتجف. كانت بحاجة إليه. ساعدني. أرجوك، هذا العطش… . 

صعدت على جسده الضخم الصلب، لكن الرجل لم يستيقظ. حتى وهي تنحني على وجهه النائم، لم يتحرك. لكن في اللحظة التي انفرجت فيها شفتاها لتقبيله، ارتفع جفناه المتعبان، كما لو كانا في الموعد.

لا، لن أعطيه الوقت للمقاومة.

متجاهلة نظراته غير المركزة، ضغطت فيرونيكا بلسانها الناعم على شفتيه وامتصت كما لو كانت تعضه.

لقد عرفت أن ما كانت تفعله كان أشبه بالإغواء – لا، حتى العاهرة لن تلمس الرجل الذي يحمل سكينًا على حلقها.

لكن أنفاسه المتدفقة بين شفتيه الباردتين كانت حلوة للغاية. شعرت فيرونيكا برغبة لا تُقاوم في التعمق أكثر. كل لهثة، كل نفس عميق يطلقه، كان يُرسل قشعريرة في عمودها الفقري.

ازدادت حرارة معدتها، وشعرت وكأن جسدها سيشتعل ما لم تفرك نفسها به. آه، يا لها من متعة قاسية، وكأن دماغها على وشك الانفجار.

داخل فمه، كانت هناك قطعة لحم ناعمة تنضح حلاوة مع كل لمسة. امتصتها بلا وعي حتى، بالخطأ، أفلتت قبضتها، مما دفع ليون إلى إطلاق نفس متقطع وسحب شفتيه بعيدًا.

“أنتِ حقا لا تسمحين لي بالراحة، أليس كذلك؟”.

كانت همهمته الهادرة كثيفة، كماءٍ عكر. كان من الصعب معرفة ما إذا كان ليون شبه المستيقظ يبتسم أم يسخر منها. ومع ذلك، عندما امتدت أصابعها المرتعشة لتلمس شفتيه الجميلتين، توقف عن الكلام.

انخفضَت عيناه، يحدق في يدها الرقيقة بنظرةٍ فارغة. أم أنه لم يكن ينظر إلى يدها؟ سرعان ما أدركت فيرونيكا أن نظراته المظلمة قد لفتت انتباهه إلى رقبة سترتها، التي كشفت جزءًا من صدرها. أصبحت عيناه المبتسمتان حادتين.

“أنتِ أكثر شجاعة مما كنت أعتقد.”

لم يُشيح برأسه كفارسٍ عفيف، بل رمقها بجرأةٍ وهو يُحدّق في انحناءات جسدها، مُضاءً بضوء نارٍ خافت.

فكرت فيرونيكا، الشائعات صحيحة. كان فارسًا مقدسًا واعدًا، أما الآن فقد أصبح زنديقًا باختياره، ساقطًا.

شعرت بجسدها كله يتحول إلى ذهب. تحت نظراته الحارقة، ذابت بشرتها من شدة الحرارة. وعندما حاولت التراجع، إذ لم تعد قادرة على تحمل نظراته، أمسك بمؤخرة رقبتها وجذبها إليه مجددًا. كان صوته الساخر هادئًا بشكل غريب.

“لقد أيقظتني، والآن تعتقدين أنكِ تستطيعين الهروب؟”.

كاد أنف فيرونيكا أن يلامس أنفه وهي تحدق فيه بعينين مرتعشتين. كان إحساس جسديهما الملتصقين بإحكام حميميًا وصادقًا. كقطعتين غير متطابقتين من أحجية، متشابكتين في سرّ، كما لو أنهما خُلقا ليتناسبا هكذا.

“انظر، أنت تتفاعل معي”، تمتمت.

رفع ليون حاجبيه مستمتعًا، وكأنه يفهم قصدها. تحركت تفاحة آدم ببطء صعودًا وهبوطًا، وملأ صوت أنفاس الثقيلة – لم يعرف أي منهما من هو – الفراغ بينهما. شعرا أن الهواء الكثيف والثقيل بينهما على وشك الاشتعال والانفجار.

كم مرّ من الوقت؟ كم مرّ من الوقت حدّقا فيه حتى سقطت دمعة على وجهه؟.

“…قلبي يؤلمني.”

“……”

“لقد حلمت.”

بدأت فيرونيكا بالكلام، متلعثمةً قليلاً. دموعها انهمرت، ليس من الحزن، بل من شدة الحر. مع أن ما حدث في ذلك اليوم كان مكررًا، إلا أن ذهنها هذه المرة كان أكثر صفاءً. فهمت ما رأته وما تحتاج إلى قوله.

“كنتُ باهاموث. واقفة على جرف، رأيتُ مدينةً تحتي. كانت أروع من بايرن، وعندما نظرتُ إليها، شعرتُ بالجوع.”

اختفى تعبير ليون في لحظة. وتابعت فيرونيكا من بين دموعها: “ثم رأيتُ فارسًا مقدسًا. كان مرعوبًا ويحاول الهرب، لكنني كنتُ أضحك. كانت الرائحة زكية جدًا. كانت الرائحة حلوة جدًا. فأمسكتُه من كتفه. قاوم، وفتحتُ فمي. وأنا، أنا-“.

“لم تكوني أنتِ،” قاطعها ليون بحدة، وصوتها أصبح أكثر توترًا. ارتجفت من كلماته، كما لو أنه سمع شيئًا لا يُطاق.

مسح الدموع من على خديها بلطف وكرر ببطء: “لم تفعلي شيئا”.

انهمرت دموعها بغزارة. عضت على شفتيها، مُذلّةً بضعفها، لكنها لم تستطع التوقف عن البكاء. دموعها، كالدم، تتدفق بوتيرتها الخاصة، حتى لو أردتَ أن تتوقف. لم تكن مؤلمةً بشكلٍ خاص، لكنها كانت خانقةً ومزعجةً.

عندما كانت صغيرة، كان والدها يجد بكاءها مزعجًا للغاية. كان يقول إنه لا بأس بذرف بعض الدموع، لكن إذا استمررتِ في البكاء، فهذا يعني أنكِ تفعلين ذلك عمدًا.

كان على فيرونيكا الصغيرة أن تكبح جماح نفسها. كانت تبكي وحدها، لكن عندما تكون بين الآخرين، كان عليها أن تكتم دموعها، حتى لو تطلب الأمر النظر إلى السماء. كان النظر إلى الأسفل بهذه الطريقة غير مقبول.

“لماذا تحجمين كل هذا التكتم؟ فقط أطلقي العنان لإحساسكِ.”

تحدث ليون وكأن شيئًا لم يحدث. اتسعت عينا فيرونيكا.

يا له من أمر غريب! أن تسمع كلمات كهذه من رجل مخيف وغير مألوف، كلمات لطالما تمنت سماعها. أن يتقبل جسدها المحترق، ويفهم رغبتها في التقرب منه.

لقد جعلها سعيدة جدًا، حتى أنها شعرت وكأنها تريد البكاء.

“ثم ساعدني بطريقة ما.”

لقد عرفت كيف يبدو الأمر، ولكن لم يكن هناك شيء آخر يمكنها قوله.

“إنه حار بشكل لا يطاق.”

تركت نفسها ترتخي، وانحنت عليه. لا بد أن ليون شعر برغبتها.

لم ينطق بكلمة. حدق بها بتعبير غامض، ثم مسح ما تبقى من دموعها، ثم وضعها بجانبه. دون أن ينطق بكلمة أخرى، خفض رأسه وقبلها بعمق حتى انتفضت وتوسلت إليه أن يتوقف، وقد غمرتها السعادة والبهجة.

كان الشعور أشبه بالاحتراق حيًا. كانت الغرفة تتلألأ بالحرارة، وبدا السقف وكأنه يقترب ثم يبتعد.

الشيء البارد الوحيد كان ليون بيرج نفسه. كان الأمر كما لو أن قشعريرة خفية تشع منه، ووجدت فيرونيكا راحة حقيقية في وجود شخص آخر بجانبها.

“لن أذهب.” فجأةً، عاد إليها الصوت الهادئ الذي سمعته تلك الليلة. هو لن يرحل، وهي أيضًا لن تستطيع. كان ليون مُحقًا. في الوقت الحالي، سيبقيان معًا.

لقد شعرت وكأنهم الشخصان الوحيدان المتبقيان في هذا العالم المدمر.

***

عند الفجر، نهض ليون من فراشه. كان منهكًا. أكثر مما توقع. كان الأمر منطقيًا، فهو لم ينم جيدًا منذ أيام.

بعد أن اغتسل بالماء البارد، وضع الملابس التي جمعها بالأمس وبعض الأدوية على جانب السرير حيث ستراها. وبالنظر إلى صوت أنفاسها الهادئة، لم تكن ترى رؤيا أخرى.

على الأرجح، كانت رؤاها مرتبطةً بـ”ذلك” المكان. مدينةٌ أروع من بايرن. وحضور فارسٍ مقدس. مهما كان الاتجاه الذي اتجهوا إليه – شمالًا، جنوبًا، شرقًا، أو غربًا – فإن المكان الوحيد الذي ينطبق عليه الوصف هو مدينة كارت المقدسة. بالطبع، كان عليه انتظار رؤىً أكثر واقعية.

لقد خطر بباله السيناريو الأسوأ.

“…بنيامين…توقف.”

في تلك اللحظة، تحركت المرأة قليلاً والتفتت، تتحدث في نومها. انزلقت السترة الفضفاضة عن أحد كتفيها، كاشفةً عن ترقوتها الحادة وانحناءة صدرها.

وقفت ليون لحظة، ثم رفع الغطاء لتغطي عنقها. بناءً على اسمها، لا بد أنها كانت تحلم بخطيبها أو حبيبها.

ماذا حدث له؟ هل نجا من المدينة المحترقة وفكي الوحش؟.

لو كان حيًا، لكان يبحث بيأس عن حبيبته. لو كان ميتًا، لكانت مأساة بحد ذاتها. أدرك ليون أن أسئلته لا معنى لها.

“على أية حال، أنتِ ملزمة بالبقاء بجانبي.”

بدا وجهها النائم بسلام وكأنه ينكر الواقع. تسلل ضوء الصباح الباكر بهدوء إلى تعابير وجهها الهادئة. ما زال يجهل اسمها. كان الأمر أشبه بتجاهل اسم جواد حرب سيموت في النهاية.

تهتزّ شعيرات فمها مع كل نفسٍ خفيف. شفتاها الممتلئتان، المحمرتان من لمسة الليلة الماضية، منتفختان قليلاً.

امرأة بريئة ولكنها استفزازية.

كانت كشوكةٍ عالقةٍ في يده، لا تؤلمه إلا إذا لمسها.

***

“وجبة الإفطار هي نفسها بالنسبة للجميع: دقيق الشوفان والخبز.”

“لا يوجد خمور؟”.

“بقي بعض البيرة.”

أومأ ليون برأسه وهو يجلس على البار في الطابق الأول. وضع الرجل في منتصف العمر ذو اللحية الكثيفة، والذي يُرجّح أنه صاحب النزل، كوبًا أولًا. راقب ليون السائل وهو يتدفق بسلاسة في الكوب، وبدأ يحسب كمية الطعام الإضافية التي يحتاجها.

“أوه، وإذا كان ذلك ممكنا، نود البقاء حتى الظهر.”

“أي غرفة؟”.

“الغرفة الأخيرة في الطابق الرابع.”

ضاقت عينا الرجل. “غرفة مزدوجة مخصصة للموظفين، كما سمعت. كان الشباب راضين تمامًا، فلا داعي لدفع مبلغ إضافي للبقاء حتى الظهر. لقد شربوا حتى الثمالة الليلة الماضية.”

مئة قطعة ذهبية. المبلغ الذي دفعه ليون كان كافيًا لتأجير النزل بأكمله، لولا هذه الظروف العصيبة. دفع هذا المبلغ بهذه السهولة ثم عرض المزيد – لم يكن يبدو عليه اللاجئ المنهك.

وعندما ناول صاحب النزل ليون طبقًا من الخبز، سأله بلا مبالاة: “هل تعتقد أن الوضع خطير كما يبدو؟”.

“حسنًا، لو كنت مكانك، كنت سأترك المدينة بدلًا من محاولة كسب المال.”

“كثير من الشباب يفعلون ذلك بالفعل. لكن بالنسبة لشخص مثلي، ليس من السهل عليه ترك منزلي. حتى لو تركتُ أغنامي ودجاجي وأرضي، فلا ضمانة بأن المكان الذي سأذهب إليه سيكون آمنًا. وحتى لو تمكنتُ من الوصول إلى منطقة أخرى، فسيظل الاستقرار يتطلب المال.”

يبدو أن الرجل قد فكر على الأقل في إمكانية المغادرة.

فكر ليون شارد الذهن في حساء لحم الضأن الذي تناوله بالأمس. كانت فكرة بيع ممتلكات المرء لتمويل الهروب مثالية، إن توافر الوقت الكافي لذلك.

إنه مثل الضفدع الذي يتم غليه ببطء في وعاء.

“أتمنى فقط أن تتمكن الجدران المبنية حديثًا من الصمود مثل جدران تيران.”

توقفت أصابع صاحب النزل، التي كانت تنقر على الطاولة شارد الذهن، فجأة. رفع ليون رأسه ببطء وكرر، وكأنه يؤكد: “تيران؟”.

~~~

لا تنسوا كومنتاتكم الحلوة يلي تخليني استمتع بالتنزيل

حسابي انستا: roxana_roxcell

حسابي واتباد: black_dwarf_37_