هناك حدود للمزاح. أسبوعٌ فقط، لكنني عانيتُ لأيام من القلق. كوابيس ملونة كل ليلة. والآن، كل هذا الرعب كان مجرد مزحة؟

لم أفهم لمَ كشف عن هوية الكاتبة، لكن بالنسبة لي، كان الأمر كقطةٍ تلعب بفأر. يبدو أنه سئم من مضايقتي. يا للوقاحة!

أردتُ رمي الكتاب بغضب، لكنه إصدار محدود مع رسالة وختم الكاتبة. لا يمكنني إتلافه. وضعته بهدوء على الطاولة، ثم بدأتُ أصرخ كطفلةٍ تتشنج في السوق. كان عليَّ إخراج غضبي، وإلا لن أهدأ. حتى شاشا تفاجأ من هياجي.

“هل أنتِ غاضبة؟”

“كيف يمزح مع الناس هكذا؟ لن أتركه!”

“من تقصدين؟”

“أرمين غراي، ذلك الوغد السيئ!”

ضربتُ الوسادة بغضب. شاشا، الذي يعرف اندفاعي عند الغضب، بدا مرتبكًا.

“اهدئي، فيفي. ستتسببين بحادثٍ آخر…”

“حادث؟ أي حادث؟ قرأتُ كتابًا، هل هذا خطأ؟”

“كتاب؟ ما هذا الكلام؟”

“لا داعي لأن تعرف! كيف أجعله يدفع الثمن ويشتهر بذلك؟”

ارتجفتُ من الغضب.

“تُعاقبين من؟ ليس أرمين غراي، أليس كذلك؟ أجيبي!”

“شاشا!”

“لمَ تصرخين؟”

“كم عدد من يُتهمون بعبادة الشيطان ويُسلمون لمحققي الهرطقة هذه الأيام؟”

من الكتاب إلى معاقبة أرمين، والآن عبادة الشيطان؟ شاشا عبس، غير قادرٍ على مواكبة حديثي.

لكنه، مدركًا من خبرته أن هياجي سيزداد إن لم يجب، رتب أفكاره وقال:

“لا أحد.”

“لا أحد؟”

“لا أحد. مكتب التحقيق أُغلق منذ زمن.”

تنهد، كأن يقول: أليس هذا بديهيًا؟

“محاكمات السحرة وعبدة الشيطان كانت قبل ألف عام. هل كنتِ نائمة في درس التاريخ؟”

لم أكن أعرف. لا أهتم باللاهوت. كيف لي أن أعرف؟

بالنسبة لإنسان من القرن الحادي والعشرين، العصور الوسطى تبدو متشابهة. ومع جدية أرمين، صدَّقتُ كلامه.

“آه! آآه!”

عبادة الشيطان؟ من يفعل ذلك في هذا العصر؟ كيف يهددني بهذا؟

“والداي يظنان أنهما فشلا في تربيتنا…”

هذا فشلٌ ذريع. تهديد آنسة غريبة بتهمة سخيفة؟ لا أعرف كيف يُربون في عائلة غراي، لكنه بالتأكيد مختل.

“لمَ اتهمني بعبادة الشيطان إذن؟”

“قال ذلك؟”

تجاهلتُ سؤاله. أفكاري المتشابكة جعلت صوته بعيدًا.

ماذا استفاد من كذبه؟

لم يأتِ ليرى خوفي خلال الأيام الماضية. إذن؟

[سأحتفظ بالكتاب.]

تذكرتُ ابتسامته وهو يأخذه.

“هل…؟”

هل أراد الكتاب فقط؟ كتاب أمه؟

لا، لو أراده، لما أعاده، مع رسالة وختم.

كان هناك استنتاج واحد:

“إنه طفلٌ مدلل!”

انفجرتُ. يتباهى بأن أمه الكاتبة؟ حسنًا، لكن طريقته خاطئة! كمن يهدد طفلاً بسلاح لأخذ نقوده.

شاشا، ناسيًا هدفه، بدأ يهدئني، خائفًا من انهياري.

“حسنًا، اهدئي.”

“أخي.”

“نعم، فيفي. قولي، أي شيء.”

“أحضره. أريد مواجهته.”

“فيفي، هذا…”

حتى شاشا لا يستطيع استدعاء وريث عائلة غراي.

“سأقتله! لن أتركه!”

ضربتُ وسادتي. وسيم يلمع من عشرة كيلومترات؟ أجمل رجل في الإمبراطورية؟ كفى! إنه مجرد مختل طفولي!

تمزقت الوسادة، وتناثر الريش كالثلج.

فجأة، سُمع طرقٌ على الباب. توقيتٌ سيء.

اقترب شاشا من الباب:

“ما الأمر؟”

“آسفة، لديكِ زائر، يا آنسة.”

“زائر؟ من؟ لا أحد يزور فيفي…”

“إنه…”

ترددت الخادمة:

“إنه السيد أرمين غراي.”

ظهر الذهول على وجه شاشا. نظر إليَّ مرتبكًا.

هل جاء ذلك الوغد إلى منزلي؟ في عقر داري؟ اشتعلتُ حماسًا.

“قولي له أنني مريضة ولا أستطيع استقبال الضيوف.”

لكنني صرخت:

“لا، أخبريه أن ينتظر. سأهيئ نفسي وأنزل.”

“ماذا أقول؟”

الخادمة، مرتبكة من الأوامر المتضاربة، بدت على وشك البكاء. التفت شاشا إليَّ:

“فيفي! قولي إنكِ مريضة.”

“لا! لستُ مريضة، ولم أفعل شيئًا. لمَ أتجنبه؟ أنتَ استقبله، سأغتسل وأنزل.”

صررتُ على أسناني. لم أعرف لمَ كشف الحقيقة فجأة، لكن ابتسامته في الحفل ظلت تطاردني.

تنهد شاشا وخرج.

ركضتُ إلى الحمام. لم يكن هناك وقت لاستدعاء الخادمات. جاء بعضهن متأخرات، وساعدنني في التجهيز، لكن الوقت طال.

بعد ساعة، قالت ميشيل بقلق:

“تركتِ الضيف ينتظر طويلاً، يا آنسة.”

“ضيفٌ غير مدعو. هو من بدأ بقلة الأدب.”

“لكنه من عائلة غراي، إنها الدوقية…”

“ما الذي تريدين قوله؟”

رددتُ بحدة، فأمسكت كتفي وقالت:

“لو كنتِ تغتسلين بانتظام، لما انتظر الضيف.”

“يزداد غضبي! اغتسلتُ بسببه!”

تنهدت ميشيل:

“نعم، ضيفٌ سيء حقًا.”

خشيتُ أن يكون أرمين رحل من الملل، فأرسلتُ خادمة للتأكد.

عادت وقالت:

“السيد غراي لا يزال ينتظر.”

“حقًا؟”

“نعم، السيد ألكساندرو يستضيفه. قال إن بإمكانكِ التأني.”

ضحكتُ بسخرية. من هو ليتظاهر بالتسامح؟

كنتُ مستعجلة. أردتُ مواجهته لأرتاح. كيف أعاتبه؟ كيف أجعله يندم؟

لم يعد يهمني أنه وريث دوقية. أزعجني، وأريد اعتذارًا.

ضربتُ أظافري وأنا أرتجف. تجاهلتُ تذمر الخادمات.

بمجرد انتهاء تصفيف شعري، ركضتُ للأسفل. أنا الكسولة نادرًا ما أركض هكذا.

تبعتني الخادمات لكنهن لم يلحقن بي.

فتحتُ باب غرفة الاستقبال بعنف. أمامي كان شاشا منهكًا، وأرمين غراي يضع فنجان الشاي بهدوء.

— ترجمة إسراء