وقفتُ عندَ المدخلِ مذهولةً، أحملُ تعبيرًا مرتبكًا. إلى جانبي، كان لوين وأبيس يضحكانِ كمن يشاهدُ مشهدًا ممتعًا. 

“هل أنتِ بخيرٍ، فيفيان؟” 

“لم نلتقِ منذُ مدةٍ، فيفيان.” 

“أصبحتِ أجملَ في غيابنا، فيفيان.” 

“ألا ترينَ سوى الدوقِ الشاب ولا نطالُ نظركِ، فيفيان؟” 

حدّقتُ في لوين وأبيس اللذينِ كانا يثرثرانِ بصخبٍ، محاولةً إخفاءَ ارتباكي، ثم خاطبتُهُ: 

“ما الذي يحدثُ؟” 

“آه.” 

ابتسامتهُ الخفيفةُ جعلتني أشعرُ أن الكثيرَ قد حدثَ. أرمين غراي بينَ هذا الثلاثيِّ؟ مزيجٌ غريبٌ لكنهُ يبدو متناغمًا بطريقةٍ ما. 

حينها أدركتُ لماذا أجابَ أخي بتلك الطريقةِ. لم يكن هناك داعٍ للقلقِ حولَ كيفيةِ لقاءِ أرمين مجددًا، فقد كان ذلك بلا معنى. 

“فيفي، أرشدي الضيفَ إلى الحديقةِ.” 

فتحتُ فمي دهشةً وأنا أرى شاشا يحيّي أرمين بأدبٍ شديدٍ. 

“حديقةُ الخزامى في عائلةِ روها تشتهرُ كثيرًا، سيدي الدوقُ الشاب.” 

أضافَ لوين، الذي لم يبدُ أنهُ ينوي كبحَ ضحكتهِ، تعليقًا. 

تقريبًا دُفعنا أنا وأرمين خارجَ المدخلِ. التفتُّ للخلفِ مذهولةً، لكن البابَ كان قد أُغلقَ بالفعلِ. 

تحتَ سماءِ الخريفِ الصافيةِ، حيث تطفو الغيومُ برفقٍ في منتصفِ النهارِ، ظهرتْ يدٌ كبيرةٌ في نطاقِ رؤيتي وأنا أقفُ مرتبكةً، وقد احمرَّتْ أذناي. كانت إيماءةً تقليديةً لمرافقةِ سيدةٍ. 

“أرشديني إلى الحديقةِ. لا أعرفُ الطريقَ.” 

كنتُ أسيرُ، لكنني لم أكن متأكّدةً إن كنتُ أمشي بشكلٍ صحيحٍ، فقد كنتُ متصلبةً ومتوترةً. على عكسي، بدا أرمين مرتاحًا تمامًا. 

“إذن… خلالَ الأسبوعينِ الماضيينِ، عملتما أنتَ وأخي على إنشاءِ طريقٍ بحريٍّ لتجنّبِ الطرقِ الشرقيةِ؟” 

“نعم.” 

“معَ أخي؟” 

“نعم. قالَ والدي إن السياساتِ التي لا يمكنُ تطبيقها عمليًّا لا تختلفُ عن القمامةِ.” 

“هذا بالتأكيدِ أشعلَ حماسَ شاشا.” 

“حقًا. لم يدركْ أن والدي كان يحفّزهُ عمدًا. يبدوانِ متشابهينَ في هذا الجانبِ.” 

“حقًا؟ على أيِّ حالٍ، من الجيدِ أن الأمرَ حُلَّ.” 

“سيصبحُ شاشا أكثرَ انشغالًا الآنَ. لقد أعجبَ والدي بالفكرةِ.” 

“شاشا دائمًا ما يكونُ محبوبًا من الكبارِ.” 

“كان والدي يراقبهُ منذُ مدةٍ. لكنهُ قالَ إنهُ لم يتوقّعْ أن يكونَ مضحكًا لهذه الدرجةِ.” 

“مضحكًا؟ شاشا؟” 

“قالَ إن من يتظاهرُ بالتواضعِ وهو ليسَ كذلك مضحكٌ. والدي يحبُّ الأشخاصَ الواثقينَ.” 

“آه، إذا كان الأمرُ كذلك، فشاشا أكثرُ شخصٍ مضحكٍ في العالمِ.” 

كان صوتُ خطواتنا الناعمةُ يتردّدُ مع صوتهِ الجهوريِّ الذي يسري بلطفٍ في أذني. 

“لكن، هل هذا صحيحٌ؟” 

“ماذا؟” 

“قصةُ حديقةِ الخزامى.” 

توقّفتُ عن السيرِ فجأةً وسعلتُ. كيفَ عرفَ ذلك؟ نظرتُ إليهِ، فوجدتهُ يبتسمُ لي. 

“يبدو أنها حقيقيةٌ.” 

“هل أخبركَ شاشا؟” 

آه، ذلك الأخُ المزعجُ! كان يرفضُ أيَّ ارتباطٍ بشدةٍ، والآنَ يبدو أنهُ أصبحَ مقربًا ويروي كلَّ شيءٍ. 

حديقةُ الخزامى، التي أصبحتْ رمزًا لعائلتنا، لم تُصمَّمْ عمدًا. 

في طفولتي، وجدتُ أنا وأندريه كيسًا من البذورِ الزرقاءِ في عربةِ التجارِ. بذورٌ غريبةُ اللونِ، فرمناها في حديقةٍ معدّةٍ للزراعةِ ونسيناها. 

“أندريه، صديقٌ مقربٌ منذُ الطفولةِ، غضبَ كثيرًا عندما فقدَ بذورَ الخزامى. سألوني عن مكانِ البذورِ، لكن لو عرفوا أنني أفسدتُ الحديقةَ، كم كنتُ سأُعاقبُ؟” 

“سمعتُ أنكِ قلتِ إنكِ أكلتِها.” 

“كان يجبُ أن ترى وجهَ والديَّ. عندما قلتُ إنني أكلتُ البذورَ، أجبروني على شربِ الماءِ حتى تقيّأتُ.” 

ما زلتُ أرتجفُ عندما أتذكّرُ ذلك. لو كنتُ صريحةً، لكان الأمرُ أقلَّ إيلامًا. 

في العامِ التالي، نمتْ الخزامى بكثرةٍ في الحديقةِ المجهّزةِ، وعندما عرفَ والداي الحقيقةَ، عاقباني أكثرَ. 

“تلك البذورُ لها معدلُ إنباتٍ غريبٌ. حتى لو اقتلعناها، تنمو مجددًا في العامِ التالي. في النهايةِ، استسلمنا وأصبحنا نزرعُ الخزامى فقط.” 

من بعيدٍ، كانت الأمواجُ البنفسجيةُ تتماوجُ، ورائحةُ الزهورِ التي تحملها النسائمُ كانت عطرةً. 

فجأةً، خرجَ كلامٌ كنتُ أفكّرُ فيهِ بصمتٍ: 

“بالنسبةِ للقاءِ الثاني…” 

“آه.” 

“ظننتُ أنكَ نسيتهُ. لم تتواصلْ خلالَ هذه الفترةِ.” 

“أنا آسفٌ. لم أتوقّعْ أنكِ تنتظرينَ.” 

سقطَ صوتهُ من ارتفاعٍ يفوقُ طولي. 

“فكّرتُ بكتابةِ رسالةٍ، لكنني لم أعرفْ ماذا أكتبُ.” 

حملتْ النسيمُ رائحةَ الزهورِ وصوتهُ معًا. 

“في المرةِ القادمةِ، سأرسلُ رسالةً.” 

“…لا، لا داعي لذلك.” 

لماذا شعرتُ بالإحراجِ؟ كان مجرّدَ حديثٍ عاديٍّ، لكن قلبي خفقَ بجنون. ربما لأن اللقاءَ كان مفاجئًا. لماذا أشعرُ بالخجلِ والحرارةِ دونَ سببٍ؟ 

حاولتُ جاهدةً أن أبدوَ غيرَ مباليةٍ وقدتُ: 

“على أيِّ حالٍ، لن ترى سوى الخزامى إذا واصلنا. هل نعودُ الآنَ؟” 

بدونِ انتظارِ إجابتهِ، بدأتُ أسيرُ، لكن أرمين تبعني دونَ كلامٍ، واقفًا إلى جانبي. 

عشتُ في هذا القصرِ واحدًا وعشرينَ عامًا. أعرفُهُ حتى وأنا مغمضةُ العينينِ، لكن أرمين غراي رافقني كما لو كنتُ طفلةً في الثالثةِ، مقدمًا مرافقةً مثاليةً. 

المشكلةُ أنني لستُ معتادةً على هذا. 

أفهمُ الأمرَ عقليًّا، قرأتُ عنهُ في الكتبِ، ورأيتهُ حولي، وأعرفُ أنهُ جزءٌ من آدابِ النبلاءِ، لكن ذراعي اليسرى، التي تشبّثتْ بها بخفةٍ، كانت متشنجة نوعًا ما و كأنه يشعر بالإحراج. 

تحدّثنا عن أمورٍ شتى أثناءَ السيرِ. كانت معظمُ المحادثةِ عن الدوقِ وشاشا، لكننا تطرّقنا أيضًا إلى أحزمةِ السيفِ. 

“أعجبَ والدي بها كثيرًا.” 

“هاها، يمكنني صنعُ المزيدِ إن أرادَ.” 

خدشتُ رأسي بعادةٍ. مهارةٌ بسيطةٌ، فلماذا يُقدّرها؟ رؤيةُ الأحزمةِ تتأرجحُ على خصرهِ جعلتني أشعرُ بشيءٍ غريبٍ. 

“سألَ إن كنتِ تستطيعينَ صنعَ واحدٍ آخرَ.” 

“آه! بالطبعِ!” 

شرحَ أرمين أن الأحزمةَ التي صنعناها من بقايا الجلدِ لم تأخذْ لونَ الحبلِ بعينِ الاعتبارِ، لكن والدهُ أُعجبَ بشدةٍ بأحزمةِ السيفِ الرماديةِ. 

“إذن… لماذا لا تستخدمُ أنتَ حبلًا آخرَ، أرمين؟” 

ها قد نجحتُ أخيرًا في مناداتهِ باسمهِ بسلاسةٍ، بفضلِ تدريبي كلَّ ليلةٍ. لكن، بالنظرِ إلى أن أحزمتهُ القديمةَ كانت ممزّقةً، لم يبدُ أنهُ يهتمُّ كثيرًا بالأغراضِ. 

“بما أنهُ الدوقُ، فمن الطبيعيِّ أن يفضّلَ ألوانَ العائلةِ. سأصنعُ واحدًا بهذه الألوانِ المرةَ القادمةَ.” 

“الرماديُّ، والبنفسجيُّ، والأصفرُ. هذه الألوانُ التي يريدها والدي.” 

“الأصفرُ؟” 

تعجّبتُ من هذا المزيجِ الغريبِ، فأوضحَ أرمين مصدرَ الأصفرِ:
 
“لونُ شعرِ والدتي.” 

“آه.” 

تسلّلتْ عينايَ إلى خصرهِ. الرماديُّ، والبنفسجيُّ، والبنيُّ. كنتُ قد وضعتُ علامةً على العقدةِ التي صنعتها، لكن فكرةُ أن اللونَ يمثّلُ شعرَ الدوقةِ جعلتني أشعرُ بشيءٍ غريبٍ. 

هززتُ رأسي بقوةٍ لأتخلّصَ من هذا الشعورِ.

“ليسَ مستحيلًا. لكن يجبُ أن نصنعهُ معًا. تتذكّرُ، أليس كذلك؟ كيفَ كنتَ تسحبُ العقدةَ هكذا.” 

قلّدتُ بحركةِ يدي سحبَ العقدةِ. أنا، التي لا تمارسُ سوى التنفّسِ كرياضةٍ، إن صنعتُها وحدي، ستفكُّ العقدةُ بسرعةٍ. 

أومأَ أرمين برأسهِ، ولمستْ يدهُ الحزامَ بخفةٍ. بدا أنهُ أعجبهُ كثيرًا، فابتسمتُ. 

على الرغمِ من المسافةِ الطويلةِ، شعرتُ أن الطريقَ كان قصيرًا جدًّا. عندَ المدخلِ، كان الخادمُ ينتظرنا. 

بما أن أرمين ضيفُ شاشا، كان من المفترضِ أن يرشدهُ شاشا إلى حديقةِ الخزامى. ليسَ ضيفي، لذا كان هذا الاستقبالُ كافيًا. إذن، انتهتْ مهمتي. 

أخذتُ كوبَ ماءٍ باردٍ من كبير الخدم وقلتُ لهُ: 

“الآنَ، اطلبْ من كبير الخدم أن يرشدكَ إلى غرفةِ الاستقبالِ. سأعودُ إلى غرفتي.” 

شعرتُ أنني أدّيتُ واجبي، وسلمتهُ لكبير الخدم بقلبٍ خفيفٍ. لكن كبير الخدم لم يوافقْ على كلامي، وهزَّ رأسهُ: 

“أمرني السيد الشابُّ بمرافقتكِ إلى غرفةِ الاستقبالِ أيضًا.” 

“لماذا؟ لا أريدُ. لديَّ أشياءُ لأفعلها في غرفتي.” 

“هل تعنينَ الاستلقاءَ على الأريكةِ وقراءةَ الكتبِ؟” 

ردَّ كبير الخدم بلا تردّدٍ، وكان موقفهُ الجادُّ يُضعفُ العزيمةَ. 

“نعم، لديَّ جدولٌ مزدحمٌ.” 

اضطررتُ للاستحمامِ صباحًا، ملوّثةً البيئةَ، وخرجتُ في نزهةٍ غيرِ مخططٍ لها لاستقبالِ الضيوفِ، ولم أستمتعْ بعدُ بوقتِ الشايِ. لماذا لا يفهمُ أحدٌ أنني مشغولةٌ؟ 

“سأنقلُ ذلك. لكن، برأيي المتواضعِ، من الأفضلِ أن تنضمي إلى غرفةِ الاستقبالِ.” 

“لماذا؟” 

“رأيٌ من عجوزٍ، لكن ألن يزعجكِ عدمُ معرفةِ ما يُقالُ في غيابكِ؟” 

آه، كلامهُ صحيحٌ تمامًا. 

في النهايةِ، تخلّيتُ عن الكسلِ في غرفتي واخترتُ التوجّهَ إلى غرفةِ الاستقبالِ مع أرمين.

— ترجمة إسراء