طنْ! طنْ!  

 

كانَ صوتُ الحديدِ يضربُ السندانَ يتردَّدُ بصخبٍ في الورشةِ المجاورةِ لمتجرِ الأسلحةِ، الذي كانَ في قلبِ هذا الضجيجِ.

 

ربما لأنَّ الصباحَ مبكرٌ، لم يكنْ هناكَ سوى القليلِ من الزبائنِ في المتجرِ. نظرَ تاجرُ الأسلحةِ، ذو البشرةِ السمراءِ المحروقةِ، إلينا أنا وأرمين غراي بعينينِ متفحِّصتينِ من الأعلى إلى الأسفلِ، كما لو كانَ يتعجبُ من وجودَنا في مكانٍ كهذا.  

 

طن! طن!

 

بدتْ أصواتُ الحديدِ الصاخبةِ وكأنَّها لا تصلُ إلى أذنَي أرمين غراي، الذي كانَ يتفحَّصُ الأسلحةَ المعلَّقةَ على الجدرانِ والسكاكينَ الموضوعةَ على الرفوفِ باهتمامٍ بالغٍ.  

 

كانَ أخي مخطئًا هذه المرةَ أيضًا. على الرغمِ من ذكائِه، يبدو أنَّ حتى وريثَ الدوقيةِ يستمتعُ بالتسوُّقِ العفويِّ.  

 

“احم! هل… أنتم من النبلاءِ؟”  

 

“نعم، صحيحٌ.”  

 

“ما الذي يجلبُ النبلاءَ إلى متجرِ أسلحةٍ كهذا؟ لا أظنُّ أنَّ هناكَ ما يروقُ لأذواقِكم.”  

 

“جئنا للمشاهدة. لا بأسَ بالمشاهدة، أليسَ كذلكَ؟”  

 

نظرتُ إليهِ بعينينِ متسعتينِ، كما لو كنتُ أتساءلُ عما إذا كانَ ممنوعًا على النبلاءِ المشاهدة، متظاهرةً بالجهلِ البريءِ.  

 

أصدرَ الرجلُ المتوسطُ العمرِ، الذي بدا أنَّه صاحبُ المتجرِ، سعالاً مترددًا. من الواضحِ أنَّه لا يريدُ طردَ زبائنَ وصلوا لتوهُم بكلماتٍ غيرِ ضروريةٍ.  

 

“تفضَّلوا، انظروا كما تريدون.”  

 

على الرغمِ من معرفتِه بأنَّنا نبلاءُ، إلا أنَّه لم يكنْ يعرفُ مدى أهميةِ أرمين غراي بجانبي، فنبرتُه كانتْ جافةً إلى حدٍّ ما.  

 

كانَ أرمين يتفحَّصُ السيوفَ والأقواسَ المعلَّقةَ على الجدرانِ، والسكينَ الصغيرةَ التي تحدَّثَ عنها، ورؤوسَ السهامِ، بنظرةٍ متأنيةٍ. شعرتُ بالفخرِ بنفسي لاقتراحي المجيءَ إلى هنا.  

 

“هل هناكَ شيءٌ تريدُه؟”  

 

“همم.”  

 

لكن يبدو أنَّ المشاهدة شيءٌ، والرغبةُ في الشراءِ شيءٌ آخرُ. لم يُجبْ أرمين غراي على سؤالي إلا بترددٍ غامضٍ.  

 

هذا لن يُجدي نفعًا. شعرتُ أنني إذا لم أشترِ لهُ شيئًا اليومَ، فلن أتمكَّنَ من تخفيفِ عبءِ ضميري.  

 

سألتُ صاحبَ المتجرِ، الذي كانَ ينظرُ إلينا بنظرةٍ مرتابةٍ:

  

“هل هذا كلُّ ما لديكم؟”  

 

“لمَ، ألا يُعجبُكِ شيءٌ؟”  

 

“إذا كانَ لديكم شيءٌ أفضلُ، أرنا إياه. هذه أولُ مرةٍ أخرجُ فيها للمشاهدة هكذا، كلُّ شيءٍ مثيرٌ، لكن يبدو أنَّه لا يوجدُ ما يروقُ لهُ.”  

 

تحدَّثتُ إلى تاجرِ الأسلحةِ بنبرةٍ ودودةٍ. بدا أنَّ الرجلَ، الذي كانَ ينظرُ إلينا بنظرةٍ حذرةٍ، قد خفَّتْ حدةُ عينيهِ قليلاً.  

 

“حسنًا.”  

 

مسحَ الرجلُ أوساخَ الحديدِ عن يديهِ على قميصِه بلا مبالاةٍ وسألَ أرمين:

  

“هل تبحثُ عن شيءٍ معيَّنٍ؟”  

 

“ليسَ بالضرورةِ.”  

 

“احم!”  

 

“أخبرهُ بما تستخدمُه عادةً. هكذا يمكنُه أن يُحضرَ شيئًا مناسبًا.” 

 

وبَّختُ أرمين غراي على قلةِ لباقتِه. كانَ نبيلًا من الطبقةِ العليا لا يعرفُ حتى أبجدياتِ التسوُّقِ. أليسَ المتعةُ في الشراءِ تأتي من الحصولِ على أفضلِ الأشياءِ بأفضلِ الأسعارِ؟  

 

تحتَ ضغطي، تحدَّثَ أرمين إلى صاحبِ المتجرِ:  

 

“إذا كنتَ تتحدَّثُ عما أستخدمُه عادةً، فأنا أستخدمُ سيفًا طويلاً من صنعِ بالتازار.”  

 

لم أكنْ أعرفُ من هو بالتازار. يبدو اسمُه كأداةٍ لتنظيفِ القدمينِ!  

 

لكن يبدو أنني الوحيدةُ التي لا تعرفُه. ما إن سمعَ التاجرُ اسمَ بالتازار، حتى اتسعتْ عيناهُ بدهشةٍ.  

 

“بالتازار؟! هل أنتَ من عائلةِ غراي؟”  

 

يا إلهي! كيفَ عرفَ هويةَ أرمين غراي من مجرَّدِ اسمِ بالتازار؟ نظرتُ بينَ التاجرِ وأرمين بعينينِ متسعتينِ.  

 

أومأَ أرمين برأسِه بدلاً من الإجابةِ. بينما كنتُ أشعرُ بالحيرةِ من التغيُّرِ المفاجئِ في موقفِ التاجرِ، تكلَّمَ بسرعةٍ:  

 

“سيدي، هل يمكنُكَ الانتظارُ قليلاً؟ إذا سمحتَ، سأُحضرُ أخي الأكبرَ.”  

 

لم يكنْ بإمكانِ أحدٍ أن يرفضَ أمامَ نظرةِ التاجرِ المتوسِّلةِ.  

 

أومأَ أرمين برأسِه قليلاً، فاندفعَ التاجرُ بسرعةٍ مذهلةٍ خارجَ المتجرِ.  

 

“يبدو في عجلةٍ من أمرِه.” 

 

“يبدو كذلكَ.”  

 

إذا غادرنا، سيصبحُ المتجرُ خاليًا، لذا كانَ علينا انتظارُ التاجرِ خوفًا من دخولِ لصٍّ.  

 

لحسنِ الحظِّ، عادَ التاجرُ أسرعَ مما توقَّعنا، برفقةِ رجلٍ عجوزٍ ذي بشرةٍ سمراءَ، بدا أنَّه أخوهُ. سألَ العجوزُ أرمين بنبرةٍ مهتزةٍ ومحترمةٍ:  

 

“هل قالَ سيدي إنَّه يستخدمُ سيفًا طويلاً من بالتازار؟” 

 

أومأَ أرمين. فأضاءتْ عينا العجوزِ بنورٍ لامعٍ.  

 

“سيدي، إذا سمحتَ، هل يمكنكَ أن تمسكَ بسيفي مرةً واحدةً؟”  

 

كانَ طلبًا مليئًا بالتوسُّلِ. تردَّدَ أرمين قليلاً ثم وافقَ:  

 

“إذا كانَ الأمرُ كذلكَ.”  

 

بدتْ فرحةُ العجوزِ عارمةً. لم أفهمْ السببَ، فسألتُ التاجرَ:  

 

“من هو هذا بالتازار؟”  

 

“إنَّه حدَّادٌ أسطوريٌّ.”  

 

كانتْ نبرتُه مفعمةً بالاحترامِ، على عكسِ نبرتِه السابقةِ. ارتجفَ التاجرُ وهو يتحدَّثُ بعينينِ تلمعانِ:  

 

“صانعُ سيوفٍ منذُ مئةِ عامٍ، كانَ شغوفًا بحبِّ السيوفِ، وسعى طوالَ حياتِه لصنعِ سيفٍ أفضلَ.”  

 

“إذًا، لا بدَّ أنَّ لديهِ الكثيرَ من السيوفِ.”  

 

“لا.”  

 

“لماذا؟ ألم يصنعْ سيوفًا طوالَ حياتِه؟”  

 

هزَّ التاجرُ رأسَه.  

 

“في سعيِه لصنعِ سيفٍ أكثرَ حدةً وتفوقًا، قيلَ إنَّه حطَّمَ كلَّ السيوفِ التي صنعَها عندما اندلعتِ الحربُ.”  

 

“ماذا؟ لمَ؟”  

 

“أدركَ أنَّ السيفَ، بطبيعتِه، أداةٌ يجبُ أن تشربَ دمَ الآخرينَ.”  

 

غرقتُ في القصةِ التي يرويها التاجرُ. يبدو أنَّ بالتازار، الحدَّادَ الأسطوريَّ، لم يبعْ سيوفَه لأحدٍ، بل كانَ يصنعُها لإرضاءِ نفسِه فقط، ساعيًا إلى الكمالِ بلا توقُّفٍ.  

 

في النسخةِ الكوريةِ، يُشبهُ هذا صانعَ الخزفِ الذي يحرقُ الفخارَ في الفرنِ، ثم يكسرُه قائلاً: “هذا اللونُ ليسَ صحيحًا!” 

 

“لكن، قيلَ إنَّه لم يستطعْ تدميرَ سيفٍ واحدٍ صنعَه أخيرًا.”  

 

“لمَ؟”  

 

“لأنَّه حقَّقَ المثالَ الذي كانَ يسعى إليهِ.”  

 

“أوه.”  

 

من سياقِ الحديثِ، أدركتُ أنَّ هذا السيفَ هو الذي يستخدمُه أرمين غراي.  

 

رفعَ العجوزُ لوحًا من أرضيةِ المنضدةِ، وأخرجَ سيفًا من تحتهِ. بدا السيفُ استثنائيًّا من النظرةِ الأولى، حادًّا لدرجةٍ تبدو وكأنَّه يقطعُ خيطًا حريريًّا بمجرَّدِ وضعهِ عليهِ.  

 

“هذا عملُ حياتي. إذا قورنَ بسيفِ بالتازار، فلن أندمَ حتى لو متُّ.”  

 

كانتْ كلماتُ العجوزِ مليئةً بالهيبةِ. أمسكَ أرمين بالسيفِ ولوَّحَ بهِ بخفةٍ مرةً واحدةً.  

 

سمعتُ صوتَ الهواءِ يهتزُّ “وينغ وينغ”. كانتْ هذه أولَ مرةٍ أرى فيها سيفًا عن قربٍ. على الرغمِ من مهارةِ شاشا في كلِّ شيءٍ، إلا أنَّه لم يكنْ مهتمًّا بالمبارزةِ، وكانَ دائمًا يمنعُني من الاقترابِ من الأماكنِ الخطرةِ.  

 

“هل هذا الصوتُ ‘وينغ وينغ’ يصدرُه كلُّ سيفٍ؟”  

 

“لا.”  

 

كنتُ أسألُ العجوزَ، لكن أرمين غراي هو من أجابَ.  

 

كانتْ عينا العجوزِ، اللتينِ تنظرانِ إلى أرمين بترقُّبٍ، مليئتينِ بالقلقِ. بعدَ فترةٍ، فتحَ أرمين فمَه:  

 

“أعجبني. إنَّه حادٌّ وخفيفٌ، مع استخدامِ حديدٍ قويٍّ.”  

 

“شكرًا!”  

 

“حتى مقارنةً بسيفِ بالتازار، لا ينقصُه شيءٌ. كما تقولونَ، سيفٌ منذُ مئةِ عامٍ لم يعدْ مناسبًا للاستخدامِ العمليِّ.” 

 

سيفٌ منذُ مئةِ عامٍ! هذا يستحقُّ أن يُعاملَ ككنزٍ.  

 

بينما كانَ أرمين يلوِّحُ بالسيفِ بمهارةٍ، سألَ العجوزَ:  

 

“كم سيفًا يمكنُكَ صنعُه في السنةِ؟”  

 

“ماذا؟”  

 

“أريدُ عقدَ صفقةٍ. حصريًّا مع عائلةِ غراي.”  

 

امتلأتْ عينا العجوزِ بالدموعِ عندَ سماعِ كلماتِه.  

 

“آه، أعتذرُ. أنا سعيدٌ جدًّا حتى إنَّ الدموعَ تسيلُ. سامحوا غباءَ هذا العجوزِ.”  

 

مسحَ العجوزُ دموعَه بأصابعِه وتحدَّثَ إلى أرمين:  

 

“تذكَّرتُ اللحظةَ التي أكملتُ فيها هذا السيفَ… في الماضي، ذهبتُ إلى عائلةِ غراي ليقارنوا سيفي بسيفِ بالتازار.”  

 

بدا أنَّ هذه المرةَ الأولى التي يسمعُ فيها أرمين هذه القصةَ.  

 

“هل حدثَ ذلكَ؟”  

 

“نعم. لكن، كيفَ لعاميٍّ مثلي أن يقابلَ الدوقَ؟ كانَ ذلكَ منذُ زمنٍ بعيدٍ. لم أرَ الدوقَ، بل طُردتُ من البابِ، فاستسلمتُ وصرتُ أصنعُ سيوفًا عاديةً أبيعُها.”  

 

لكن أن يُعجبَ سيفُه دوقًا شابًّا بالصدفةِ، بدا وكأنَّه لا يصدِّقُ ذلكَ.  

 

أسرعَ تاجرُ الأسلحةِ بإعطاءِ أخيهِ الأكبرِ منديلاً. مسحَ العجوزُ دموعَه بقوةٍ وقالَ بحماسٍ:  

 

“يمكنُني ضمانُ عشرينَ سيفًا في السنةِ. ما رأيكَ؟”  

 

“جيدٌ. سأرسلُ شخصًا إلى هنا غدًا. ناقشْ شروطَ العقدِ معهُ.”  

 

شعرتُ بالقلقِ وأنا أرى الأمورَ تتَّسعُ أكثرَ فأكثرَ. سيفٌ يُضاهي سيفَ صانعٍ أسطوريٍّ منذُ مئةِ عامٍ؟ لا بدَّ أنَّه باهظُ الثمنِ. قلتُ بثقةٍ أنني سأشتري لهُ شيئًا، لكن كم من المالِ في محفظتي…؟  

 

سألتُ العجوزَ بحذرٍ:  

 

“كم سعرُ هذا السيفِ…؟”  

 

“لن أبيعَه. أريدُ تقديمَه كهديةٍ لشكرِكم على العقدِ.”  

 

“ماذا؟”  

 

حاولتُ منعَ العجوزِ، لكنَّه بدا وكأنَّه لا يسمعُ شيئًا. كانتْ فرحتُه بتكريمِ سيفِه تفيضُ من جسدِه.

 

“إذا قالَ أخي هذا، فلا يمكنُني قبولَ المالِ.”  

 

لا يمكنُ إجبارُ شخصٍ لا يريدُ البيعَ على قبولِ المالِ. وبلا خيارٍ، اقتربتُ من أرمين غراي وسألتُه:  

 

“ألا يوجدُ شيءٌ آخرُ يُعجبُكَ؟”  

 

أرجوكَ، شيءٌ رخيصٌ!  

 

لكنَّه هزَّ رأسَه بهدوءٍ.  

 

“لا يوجدُ. أعتقدُ أنني تلقَّيتُ أكثرَ من كفايةٍ لتسديدِ اعتذارِكِ.” 

 

“ماذا تعني؟”  

 

“لو لم تقترحي القدومَ إلى هنا، لما التقيتُ بهذا العجوزِ أبدًا.”  

 

قالَ أرمين ذلكَ وأعادَ السيفَ إلى غمدِه.  

 

في تلكَ اللحظةِ، انقطعَ حبلٌ رفيعٌ معلَّقٌ على الغمدِ. لاحظَ العجوزُ ذلكَ وقالَ:  

 

“يبدو أنَّ حبلَ الغمدِ قديمٌ جدًّا فانقطعَ. لدينا حبالٌ للبيعِ هنا. اخترْ واحدًا.”  

 

كانتْ هناكَ حبالٌ جلديةٌ كثيرةٌ معروضةٌ في الواجهةِ. عندَ رؤيتِها، تذكَّرتُ فجأةً ذكرى نسيتُها.  

 

سألتُ أرمين غراي بسرعةٍ:  

 

“هذا! هل تحتاجُه؟”  

 

أرجوكَ! قلْ إنَّكَ تحتاجُه! 

 

— ترجمة إسراء