“فيفي! لمَ تركضين هكذا؟”

تفاجأ شاشا من دخولي الصاخب ونهض. كانت جبهاي مبللة بالعرق من حركةٍ بسيطة. حاول مسح جبهتي بمنديل، لكنني رفضت. كان قلقًا من أنني، أثناء غضبي، قد أتسبب بكارثة.

“أخي، اخرج قليلاً.”

“ماذا؟”

“لن يطول الأمر، هيا.”

لكن شاشا رفض. كان يخشى أن أتسبب بمشكلة.

لكنه طُرد من غرفة الاستقبال بسرعة، إذ قال أرمين غراي بصوتٍ يحمل نبرة مرحة:

“من فضلكَ افعل ذلك يا سيد روها، لديّ حديثٌ مع الآنسة الشابة.”

مع كلام أرمين، لم يعد لشاشا خيار.

أمرتُ الخادمات بالمغادرة أيضًا. عندما غادر الجميع، بقينا أنا وأرمين وحدنا.

نظر إليَّ وقال:

“هل تلقيتِ الهدية؟”

“هدية؟”

“طلبتُ من والدتي كتابة رسالة. ألم تتلقيها؟”

“آه، تلك؟ نعم، تلقيتها جيدًا!”

كتفتُ ذراعيَّ ونظرتُ إليه بحدة، في أكثر وضعية متعجرفة أعرفها. عادةً، تجعل هذه الوضعية شاشا يتعرق ويحاول تهدئتي. لكن ابتسامة أرمين بدت غير متأثرة.

“لا تبدين سعيدة.”

“لمَ يجب أن أكون سعيدة؟”

“ألم تُحبي الكتاب؟”

كدتُ أفقد أعصابي من سؤاله المحيّر، لكنني، كشخصية عقلانية، كبحتُ غضبي وقلت:

“لدي سؤال.”

هز كتفيه، كأنه يقول: تفضلي.

“محققو الهرطقة، هل ما زالوا موجودين؟”

“محققو… الهرطقة؟”

عبس أرمين.

“يبدو أنكِ لم تتابعي دروس اللاهوت جيدًا. ألم يُذكر كم كانت تحقيقات الهرطقة همجية أخلاقيًا؟”

بمعنى آخر، كذبة صريحة.

“إذن… لمَ قلتَ لي ذلك يومها؟”

لم أكمل سؤالي. أردتُ هز عنقه من الغضب.

غير مبالٍ، أجاب أرمين:

“مجرد…”

“مجرد؟”

“مزحة بسيطة.”

ظهرت ابتسامة شقية على وجهه ثم اختفت.

“كانت ردة فعلكِ المذعورة مسلية.”

صرختُ:

“يا!”

“يا؟”

“نعم! من أنتَ لتفعل هذا؟ تخيفني بمحققي الهرطقة، ثم تقول إنها رواية أمك؟”

هل سمع أرمين “يا” من قبل؟

تجمد وجهه الجميل كلوحة. بدا ارتباكه غريبًا، كأنه نادرًا ما يُفاجأ.

أدركتُ خطأي، لكن الكلمات انسكبت. أثارني ارتباكه، فصرختُ أكثر:

“بالطبع خفت!”

“هل هذا طبيعي؟”

عدتُ إلى الاحترام، لكن الغضب شيء، والحفرة التي أحفرها شيء آخر. كلنا مررنا بمثل هذا: الصراخ على أمي، قفل الباب، ثم فتحه بحذر خوفًا من العواقب، مدعيًا أن الريح فعلت ذلك.

لحسن الحظ، لم يبدُ أرمين غاضبًا من لقبي له.

“لمَ هذا طبيعي؟ أنا المصدوم أنكِ صدقتِ ذلك.”

“لأنك… تحدثتَ عن عبادة الشيطان بجدية!”

“حتى لو كنتِ تجهلين اللاهوت، لو سألتِ أخاكِ، لكنتِ عرفتِ على الفور.”

أصبحتُ كالأخرس. صحيح، لو سألتُ شاشا أو أي شخص، لكنتُ عرفتُ.

شعرتُ بالخزي. الغضب بلا هدف يجعلني محرجة. من يأخذ المزحة على محمل الجد يبدو ناقص الحس.

“لم أتوقع أن تخافي. أنا آسف.”

سمعتُ صوته الهادئ وأنا أراقب عينيه. تفاجأتُ من اعتذاره، فأدرتُ عينيَّ.

‘يعتذر؟’

سمعتُ أن أرمين متعجرف وذو طباع سيئة. لم أتوقع اعتذارًا بهذه السهولة.

لكن الغضب له زخم، لا يتوقف بسهولة. كتفتُ ذراعيَّ بقوة وقالت:

“هل الاعتذار يكفي؟”

“ظننتُ أنكِ ستعرفين أنها مزحة، فهي سخيفة.”

حدقتُ فيه مصدومة:

“هناك مزحات تُقال وأخرى لا تُقال.”

“لم أجرب المزاح من قبل. يبدو أنني أخطأت. لكن…”

الاعتذار لا يحتاج إلى “لكن” أو “أنتِ أيضًا”. هذه الكلمات تزيد الغضب. أرمين لم يعتذر من قبل، كما أنه أيضًا لم يمزح.

“من يصدق مثل هذه الهراء لديه مشكلة أيضًا. حتى لو وُجد محققو الهرطقة، لن يهتموا برواية رومانسية.”

حدقتُ فيه. هل كان هذا سخيفًا حقًا؟

“هراء؟”

“محققو الهرطقة لن يهتموا برواية كهذه.”

“إذن، أنتَ تلومني؟”

ضحك ووضع فنجانه بأناقة:

“ليس لومًا، بل ملاحظة أنكِ ساذجة أكثر مما توقعت. الخطأ خطأي، لم أتوقع سذاجتكِ.”

“لكنكَ أخذتَ كتابي! قلتَ إنك ستفحصه!”

ضربتُ قدميَّ بإحباط. تعابيره عادت كما في الحفل.

“بما أنكِ تحبين رواية أمي لدرجة إحضارها إلى الحفل، ظننتُ أنكِ ستسعدين بالرسالة.”

كانت تعابيره مزيجًا من المرح والشقاوة. استند إلى الكرسي، مبتسمًا بنعاس.

“كان بإمكانكَ قول ذلك يومها!”

“لا يمكنني كشف هواية أمي السرية دون إذن.”

هذا صحيح. لو كشف شاشا هوايتي للغرباء، لكنتُ غاضبة.

شعرتُ بالإحباط، لكن لم أجد ما أعترض عليه. سمعتُ ضحكته الناعمة:

“أنا آسف مجددًا. لو علمتُ أنكِ سترتعبين، لما مزحت.”

اعتذارٌ أخرق لكنه صادق. أومأتُ دون وعي:

“حسنًا، مقبول.”

“إذن، ما رأيكِ بالهدية؟ هل أغضبكِ لدرجة أنكِ لم تستمتعي بها؟”

على العكس، كانت رائعة. رسالة وختم من الكاتبة R.G الغامضة، كيف لا أحبها؟

هززتُ رأسي بنزق. ضحك أرمين:

“هل هذا يعني أنها أعجبتكِ؟”

“جدًا.”

“جيد، كان يستحق العناء.”

“عناء؟”

هز رأسه كأن الأمر لا يهم.

توقعتُ مواجهة عاصفة، لكنها انتهت بسلاسة.

تذكرتُ فجأة أنني وحيدة مع رجل غريب، وهو أمر غير لائق في هذا العالم. شعرتُ بالخجل وحاولتُ تغيير الموضوع:

“إذن، انتهينا… هل أدعو شاشا؟”

“فيفيان روها.”

ناداني فجأة، فتسارعت دقات قلبي.

كانت المرة الأولى التي يناديني فيها أحد هكذا. شعور غريب.

نظرتُ إليه. عيناه البنفسجيتان كانتا تحدقان بي، مبتسمتين.

“في لقائنا الأول، واليوم أيضًا…”

قال بضحكة:

“شخصيتكِ الحقيقية تختلف كثيرًا عن الإشاعات.”

“إشاعات؟ لا أعرف عما تتحدث.”

انقلب الموقف. كان هو من يعتذر من قبل، والآن أنا في مأزق. شعرتُ بالعرق ينزل ظهري.

“الإشاعات تقول إنكِ مريضة وهادئة.”

لكنني كذلك… أمام الغرباء، لم أُظهر هذه الشخصية من قبل. بينما كنتُ أتلعثم، أضاف:

“تضحكين كثيرًا، تتحدثين كثيرًا…”

ضحك مجددًا:

“وتغضبين كثيرًا أيضًا.”

— ترجمة إسراء