المقدمة

“ألن تأكلي الكعكة؟ أنتِ تحبينها.”

نظرتُ إلى الكعكة الموضوعة على الطاولة. تبدو كبادرة تصالحٍ، لكنها لن تهدئ غضبي بهذه السهولة.

نظرتُ إلى الكعكة ثم إلى الرجل بالتناوب. بجانبي، أشار أخي التوأم بعينيه بسرعة.

“كُليها بسرعة وأنهي الأمر!”

تعبيرات أخي، شاشا، واضحة كالشمس. لكنني هززتُ رأسي بعنادٍ، وأصدرتُ صوت “همف!” بتأنٍ.

“لا أريد أكلها، يا سيدي الدوق الشاب.”

عند ردي، احمرَّ وجه الرجل ذو الشعر الأشقر البلاتيني. ليس غضبًا، بل كان وجهه الوسيم يكبح ضحكةً. يعلم أن الضحك الآن سيغضبني حقًا.

‘أنا غاضبة، أيها الأحمق.’

بينما أعبِّس وجهي، والرجل يكبح ضحكته، كان شاشا، الذي يتوسل لمغادرة هذا الموقف، هو الضحية الوحيدة.

“الدوق الشاب؟ منذ متى لم أسمع هذه التسمية؟”

عيناه المتلألئتان تنظران إليَّ بثباتٍ. أزعجني هذا النظر المباشر، فأدرتُ رأسي.

وجهه البلاتيني الوسيم، عيناه البنفسجيتان المتلألئتان كأحجار الأماتيست. وجهه يستحق مليون درجة. أؤمن بوجود جمال ساحر يذيب الغضب، فأنا أراه الآن.

كما قال، مرَّ وقتٌ طويلٌ منذ أن ناديته “الدوق الشاب”. تذكرتُ تلك الأيام فشعرتُ بشعورٍ غريبٍ.

“الآنسة غريبة حقًا.”

لكنه قابل عنادي بعنادٍ. “الآنسة”؟ مرَّ وقتٌ طويلٌ منذ ناداني هكذا. لا شك أنه يفكر بما أفكر به.

“إذن هكذا ستكون الأمور؟”

أومأتُ بعنادٍ.

“إن قال السيد أرمين ذلك، فلا بد أنه صحيح.”

“هه، بعد ‘الدوق الشاب’، الآن ‘السيد أرمين’؟”

“ألا يمكن لأحدكما التوقف؟ أنا متعب من الوقوف بينكما.”

للأسف، لم يؤثر تمتمة شاشا فينا.

“شاشا، أريد التوقف، لكن عناد الآنسة روها يمنعني. هي مختلفة خارج المنزل وداخله، فكيف أتوقف؟”

طوى أرمين عينيه كالهلال. وجهه اللطيف وعيناه البنفسجيتان المتوازنتان مملوءتان بالبهجة.

“كيف كنتِ تسمين ذلك…؟”

اقترب جسده مني وهو يعقد ساقيه. من الخبرة، أعلم أن ابتسامته هذه خطرة.

سألته بصوتٍ مرتجفٍ، لا أستطيع منع خوفي البديهي من ابتسامته هذه.

“ماذا… ماذا تقصد؟”

“يوم لقائنا الأول.”

“الأول؟”

أضاءت عينا شاشا المتعبتان فجأة. كنتُ دائمًا أتهرب من الحديث عن ذلك اليوم، لكن أرمين بدأ يتحدث عنه.

“هذا غش!” صرختُ بضحكةٍ صاخبةٍ وأمسكتُ بالشوكة.

“يا إلهي! كعكة الشاي تبدو لذيذة. أحبها كثيرًا، كيف عرفتَ ذوقي؟”

كذبةٌ. الجميع يعلم أنني لا ألمس سوى كعك الكريمة، السماء، الأرض، أرمين، أنا، وشاشا.

وكما يعلم الجميع، كنتُ أحاول تغيير الموضوع.

“أرمين، تجاهل فيفيان وتابع. ماذا حدث ذلك اليوم؟”

“شاشا! جربها أنت أيضًا. تحب الشاي، أليس كذلك؟”

أرسلتُ نظرةً يائسةً إلى أرمين، إشارة استسلامٍ أنني مخطئة ويجب أن نتوقف.

“أتذكر أنها قالت شيئًا عن ‘الفتاة المنعزلة’، لكن هذا ليس مهمًا الآن.”

مرر أرمين يده في شعره البلاتيني وسأل بلطف:

“الطعم جيد، أليس كذلك؟ اشتريتها من متجر حلوياتٍ شهيرٍ في العاصمة.”

“يا إلهي! لذيذة جدًا، يمكن أن يموت ثلاثة وهم يأكلونها!”

ألقيتُ نظرة غاضبة عندما أدار رأسه، ثم سرعان ما أرضيته. لستُ بلا لباقة.

بدى مديحي المؤثرة كافيًا لأرمين، إذ لم يزد على مضايقة شاشا.

لتبدأ قصتي، يجب أن أعود إلى حادثةٍ عندما كنتُ في الرابعة. لا، أولًا، دعني أعرفكم بعائلتي.

اسم عائلتي روها. لستُ من طبقة البارونات الدنيا، ولا من طبقة الإيرلات العليا، بل من عائلةٍ متوسطة.

ملعقة ذهبية متوسطة. مظهري عادي أيضًا. في عالمٍ مليء بالأشخاص ذوي الشعر الأشقر و الفضي، أفكر أحيانًا إن كان شعري البني العادي يجعلني أبدو غير نبيلة.

على أي حال، هكذا وُلدتُ. و ألكسندرو، و الذي يُقلب بشاشا، هو توأمي الأكبر ووريث عائلة روها، وأنا توأمه الصغرى.

لمَ أحكي قصتي كأنها قصة شخصٍ آخر؟ بسبب حادثة الرابعة.

في الرابعة، كدتُ أعبر نهر الموت وأعود. كنتُ ألعب مع شاشا في الطابق الثاني، فسقطتُ من بين القضبان.

كادت تلك الحادثة تقتلني. عوقب شاشا بشدة من والدي لأول مرة، وفقدتُ الوعي لأيامٍ.

لحسن الحظ، لم أسقط على رأسي، فكانت الإصابات طفيفة. استعدتُ حياتي الطبيعية بعد الاستيقاظ.

لكن منذ ذلك الحين، صار لدي سرٌّ لا أستطيع إخباره لأحد.

أفكر أحيانًا إن كان العالم الآخر مستديرًا كالأرض، وربما نهر الموت هنا متصل بنهر سانجو في كوريا.

ما هو سري؟

بعد استيقاظي، تذكرتُ حياتي السابقة.

في البداية، كنتُ مرتبكةً. لم أتخيل أن قصص الرومانسية الخيالية التي قرأتها باستثمار 100 أو 200 وون ستصبح حدثًا واقعيًا. كنتُ ملحدةً، فكيف أؤمن بالتناسخ؟

لكن كان من الصعب إنكار الواقع مع ذكريات فيفيان روها البالغة أربع سنوات سليمةً في ذهني.

قبل السقوط، كنتُ طفلةً هادئةً خجولةً قليلة الكلام. ربما ما زلتُ كذلك في عيون الآخرين.

“فيفيان، أرجوكِ، لا تظهري هكذا أمام الناس!” توسل والداي، فتعلمتُ التمثيل بجد.

ونتيجةً لذلك، أصبح توأما عائلة روها مشهورين محليًا. فيفيان روها، الأنثوية الراقية (يا للقرف)، وشاشا روها، المتوقع أن يتفوق على والده.

لكن داخل المنزل، القصة مختلفة.

أنا ما يُسمَّى “الفتاة المنعزلة القوية”.

“فيفي، الجزء التالي… متى أخذتِ ملابسي؟”

قبل شهرٍ، دخل شاشا غرفتي دون طرقٍ، معبسًا وهو يهز رأسه. كان يومًا عاديًا.

بعد حادثة الرابعة، عشتُ تحت حماية والديّ المفرطة، مما جعلني مدللةً. أنيقة؟ ما هذا؟ هل يؤكل؟

كل شيء مسموح. في منزل روها، أنا الملكة.

في ذلك اليوم، كنتُ أرتدي بنطال شاشا الكبير كبيجامة. فساتين النوم؟ البناطيل العملية هي الأفضل، لكن الناس هنا لا يفهمون.

اعتاد شاشا على سرقة ملابسه، فتنهد فقط.

“فيفي، أرجوكِ، اتركي ملابسي.”

“لكنها مريحة!”

“هاه.”

تنهد مرةً أخرى، وكنتُ أعرف كلامه التالي.

قلدتُ نبرته لأغيظه:

“إلى أين سأذهب بسببكِ؟”

احمرَّ وجه شاشا. بسبب مضايقاتي منذ الصغر، تحطمت أوهامه عن النساء، فصرخ بنزقٍ:

“إن كنتِ تعلمين، توقفي! أنتِ الآن في الحادية والعشرين!”

“و إذن؟ هذا كل شيء. الجزء التالي على المكتب، خذه.”

تدحرجتُ على السرير، أدفع الكعك في فمي. تنهد شاشا وأخذ الكتاب.

كان شاشا، الشعبي بين الفتيات، يخفي شغفه بروايات الرومانسية. لو عرفن، لسخرن منه.

الجميع هنا يتظاهر قليلًا. أسميه نفاقًا، لكنه قد يُعدُّ مهارة اجتماعية. أنا فقط أبالغ أكثر، لكن عائلتي لا توافق.

اقترب شاشا من سريري، ساحبًا كرسيًا. شعرتُ أن اليوم سيكون مليئًا بالمواعظ.

“فيفي، أنا جاد. ما خطتكِ؟”

“لمَ تبدأ فجأةً؟ أنا أتصرف بشكل جيد خارج المنزل!”

“هذه هي المشكلة. يقولون في التجمعات إنكِ ملاكٌ من السماء.”

“حقًا؟ من قال ذلك؟”

ضحكتُ وتدحرجتُ. وضع شاشا يده على جبهته كأن رأسه يؤلمه.

“هل هذا ما يسمونه ملاكًا؟”

بدلتُ عينيَّ إلى النظرة الخارجية: بريئة، رطبة، ومثيرة للشفقة.

تراجع شاشا، غير محصن ضد نفاقي.

“أقول إنني لن أتزوج.”

“هل هذا منطقي؟ تجاوزتِ سن الرشد، وسيبدأ والداي بالبحث عن زوجٍ لكِ.”

جلستُ بشكل مستقيم، لكن فمي الملطخ بالكعك لم يبدُ أنيقًا.

“مستحيل! إن تزوجتُ، سأكون عارًا على العائلة. وماذا عن الرجل المسكين؟ هذا زواجٌ احتيالي!”

“إذن ماذا؟ ستبقين تحت رعاية والدينا إلى الأبد؟”

لم أستطع الرد على كلام شاشا. من الطبيعي أن أستقل يومًا ما، لكن هذا العالم لا يسمح للنساء بالعمل، وأعظم إنجاز لهن هو الزواج الجيد.

والمشكلة الإضافية هي أن أحدًا لن يفهم التناقض بين شخصيتي داخل وخارج المنزل.

— ترجمة إسراء