12
“إذن، هل تقصد أننا يجب أن نرسمها هكذا؟”
كان مشهد الرجال المسنين وهم متجمعون ويتناقشون بجدية، بصراحة، مثيراً للضحك بعض الشيء.
“لا….”
على اللوحة، حيث كانت اللمسات الاحترافية واضحة بشكل لا لبس فيه، تم تصوير تفاحة واحدة تشبه الجوهرة بجمال يخطف الأنفاس.
المشكلة؟ لقد أمضوا نصف اليوم في رسم تلك التفاحة الواحدة بدقة متناهية.
خوفاً من أن أبقى محاصراً في هذه الغرفة إلى الأبد إذا استمر هذا الوتيرة، اقتربت أكثر من السير براون، الرسام الملكي السابق الذي بدا أنه ممثلهم، وهمست بحذر.
“ربما يمكنك تخفيف ضرباتك قليلاً؟”
“أوه، بالفعل. في هذه الأيام، يبدو أن ضربات الفرشاة الخفيفة هي السائدة بدلاً من الضربات الثقيلة. ألا تعتقد ذلك يا سيد روبيد؟”
فجأةً، استدعى السير روبيد، فحك رأسه نصف الأصلع.
“همم، لست متأكدًا. أليس هذا الأسلوب العدواني في الرسم أقرب إلى تقنية أجنبية، وليس شيئًا متأصلًا في تقاليدنا الكلايتانية؟”
“إنها ليست تقليداً؛ إنها تطور. تقدم!”
غالباً ما كان هؤلاء الرجال ينغمسون في محادثات لا يستطيع أحد آخر متابعتها، ويغوصون عميقاً في عالمهم الفني.
قبل أن يشتد النقاش أكثر، تدخلت مرة أخرى.
“ما قصدته هو… أنك تحتاج فقط إلى رسم أشكال أساسية وبسيطة. ليس عليك بذل الكثير من الجهد في ذلك. المهم هو إيصال القصة.”
“آه، إذن أنت تقول إن الرسومات يجب أن تحكي قصة؟”
أشرق وجه السير براون. ثم التفت إلى السير كيدريك، الذي كان منغمساً بهدوء في عمله.
أليس عالم الفن عميقاً؟ إنه يتطور كل يوم ويكتسب معاني جديدة.
أجاب السير كيدريك، الذي كان صامتاً حتى الآن، بنبرة جادة.
“…فن جديد بالفعل. لا بد أن يكون هذا تأثير دوقية بلير.”
“هاها…”
لا، لا، لا!
كتمت صرخة مكتومة لما شعرت به من خيانة من السير كيدريك، الذي بدا الأكثر اتزاناً.
تجددت مشاعر الاستياء تجاه دوق بلير.
كل ما أردته هو تمضية الوقت بقراءة كتاب هزلي عادي. لم يكن من المفترض أن يكون هذا العمل تحفة فنية عظيمة!
لكن لسبب ما، بدا أن هؤلاء الرسامين المسنين يتعاملون مع المشروع باعتباره مهمة حاسمة في حياتهم، حيث بذلوا فيه حماسًا هائلاً.
وهذا أمر منطقي، بالنظر إلى أن ليام قد عرض على ما يبدو راتباً فلكياً لتوظيفهم…
“كم؟ ملايين الثلاثيات!؟”
“لا يوجد شيء لا تستطيع ثروة دوق بلير تحقيقه.”
بصفتي شخصاً عاش، رغم كونه أميرة، في فقر مدقع كمتسول في الشارع، فقد صُدمت من إسراف الدوق.
“على أي حال يا سيدتي، نحن نفهم ما تريدينه. ونفهم أيضاً ما يجب أن نُدرجه.”
“هاه؟”
انحنى السير براون، الذي تم تقديمه لي على أنه سيدة نبيلة من فرع صغير من العائلة لإخفاء هويتي الحقيقية، بأدب.
لم يزدني سلوكه الجاد إلا قلقاً.
“…ماذا تقصد بكلمة ‘تضمين’؟”
رغم أنني سألت بحذر، إلا أن سؤالي لم يكن له أي تأثير على الرسامين الذين كانوا قد انزووا بالفعل في عالمهم الخاص.
“سيستغرق الأمر بعض الوقت.”
“بالتأكيد. لدينا الكثير لننسقه فيما بيننا.”
دون انتظار ردي، خرجوا مسرعين وهم يتمتمون فيما بينهم.
بعد أن تُركت وحيداً في الاستوديو الفارغ، خرجت منه وأنا أحاول يائساً تجميع أفكاري المتناثرة.
وفي الوقت نفسه، اجتاحتني موجة من الإحباط الشديد.
“أردتُ فقط أن أسترخي في غرفتي!”
بطريقة ما، لم أستطع التخلص من الشعور المشؤوم بأن مشروع الكتاب الهزلي هذا لن يؤدي إلا إلى زيادة تعقيد حياتي.
* * *
هناك أغنية تقول إن النبوءات الحزينة لا تخطئ أبداً.
كان في يدي كتاب كبير وثقيل، وأمام عيني ثلاثة رجال مسنين يحدقون بي بعيون مترقبة.
وقف السير روبيد في المقدمة، وبسط ذراعيه بفخر.
“هذا كتاب مصور يسرد بالتفصيل الإنجازات العظيمة لدوق بلير الأول.”
“آه…”
بمعنى آخر… سيرة ذاتية؟
قلبت يداي المرتجفتان غلاف الكتاب الضخم ببطء.
وكما هو متوقع.
“هاها…”
انطلقت مني ضحكة جوفاء وأنا أتصفح محتويات الكتاب.
باختصار، بدأت هذه القصة المصورة الرائعة بميلاد أول دوق لبلير.
الذي، على ما يبدو، فقس من بيضة.
في سن الخامسة، كان ينفث النار بالفعل لقهر الوحوش.
في سن العاشرة، نمت له أجنحة من تحت إبطيه سمحت له بالطيران وخلق رياح عاتية لهزيمة الأعداء بضربة واحدة.
ناهيك عن صنع القنابل اليدوية من مخاريط الصنوبر، وعبور بحيرة ميرو على ورقة واحدة، والعديد من الإنجازات السخيفة الأخرى…
“في هذه المرحلة، ألم يكن الدوق الأول نفسه مجرد وحش؟”
لكن الأمر لم ينته عند هذا الحد.
فرقعة.
أغلقتُ الكتاب الهزلي الغريب بحركة حاسمة. لم أستطع تحمل قراءة المزيد.
“إنه أمر ممل للغاية…”
لم أستطع أن أجبر نفسي على إخبار الفنانين المسنين، الذين كانوا يراقبونني بعيون لامعة، لكن هذا الكتاب الهزلي كان مملاً بشكل رهيب.
بصرف النظر عن فرضيتها السخيفة ورسومها التوضيحية عالية الجودة بشكل مثير للسخرية، فإنها لم تقدم أي شيء.
لم تكن هناك قصة حب مؤثرة، ولا حكاية انتقام تقشعر لها الأبدان، بل مجرد دوق وحش لا يقهر وأفعاله.
وإذا كان هناك أي درس أخلاقي يمكن استخلاصه، فهو: معارضة دوق بلير تعني الموت.
وبالنظر إلى أن هذا الكتاب الهزلي قد تم تكليفه من قبل الدوق نفسه، فقد بدا الأمر وكأنه خطته الكبرى.
هل هذه طريقته ليقول: “إما أن تستسلم أو تواجه قنابل الصنوبر خاصتي؟”
إذا كان الأمر كذلك…
إذا كانت تلك هي نيته حقاً…
“يجب ألا أعارضه أبداً.”
ههههه.
أجبرت نفسي على إطلاق ضحكة مريرة.
“كيف هذا؟”
ثم سأل السير براون، قائد هذا المشروع الكوميدي السير الذاتية الغريب، بحذر.
“سمعت من سيادته أنك ستكون الشخص الذي سيقدم التقييم النهائي.”
“حسنًا، هذا…”
أدرت رأسي محاولاً تجنب نظراتهم المترقبة.
بالطبع، أردت أن أقول شيئاً لطيفاً – لأشيد بجهودهم وأؤكد لهم أنها كافية.
لكن… لكن!
لا أستطيع الكذب، حتى من باب المجاملة.
بالمقارنة مع الروائع التي قرأتها في العالم الحديث، كان هذا أكثر من اللازم.
لا قصص حب مفجعة. لا حكايات انتقام تقشعر لها الأبدان. فقط ذراعا الدوق المثيرتان للسخرية واللتان تستدعيان العواصف.
بعد لحظة من التردد، رفعت رأسي مرة أخرى.
“أعتقد… أننا قد نحتاج إلى إعادة النظر في… الغرض من هذا المشروع.”
“الهدف؟ يهدف هذا العمل إلى تكريم عظمة دوق بلير!”
احمرّ رأس السير روبيد الأصلع، كما لو أنه اعتبر كلماتي إهانة لفنهم.
رفعت يديّ في إشارة تهدئة، ثم تابعت بهدوء.
“ما أقصده هو…”
إذا فشلت في إقناعهم الآن، فسأجد نفسي عالقاً مع كومة ضخمة من الأوراق عديمة الفائدة.
كان لا بد من تجنب ذلك بأي ثمن.
“الأهم هو المتعة. سيدي براون، هل تعتقد أن سيرة الدوق الأول ممتعة؟”
“…لقد رُسمت للإشادة بإنجازاته.”
بمعنى آخر، لم يكن المرح حتى من الاعتبارات؟
ولما شعر بنظراتي الحادة، أضاف بسرعة، وكأنه يدافع عن نفسه.
“غالباً ما ينظر الباحثون بازدراء إلى الفن البسيط الذي يركز على الترفيه، أليس كذلك؟”
“بالفعل. إن تكريس عمل هؤلاء الفنانين المهرة لمجرد الترفيه سيكون مضيعة للوقت”، هكذا علّق السير كيدريك.
هززت رأسي. لن يبقى الفن حكراً على الطبقة الأرستقراطية إلى الأبد.
ينبغي أن يكون الفن أكثر بساطة، وأكثر سهولة في الوصول إليه، والأهم من ذلك، ممتعاً. لقد أثبت العالم الذي أتيت منه ذلك.
“بدأ الناس بالرسم، واتخذوا منه مهنة، لجلب الفرح والسعادة للآخرين. أليس هذا هو جوهر الفن؟”
“…….”
“هذا ما قصدته. لم يتغير شيء في هذا الشأن.”
تَهْمِك.
ارتخت ذراعا السير براون، اللتان كانتا متصلبتين من التوتر، بلا حراك.
نظر إليّ كل من السير روبيد والسير كيدريك بتعابير يصعب فك رموزها.
وبينما ساد الصمت الغرفة، شعرت بحرارة تتصاعد إلى وجهي.
هل كنتُ أُهذي بكلامٍ فارغ؟
لكن ما هو الخيار الذي كان متاحاً لي؟
حتى لو دفع لي أحدهم المال، فلن أستطيع قراءة هذا مرة أخرى.
“…سيدتي.”
بعد صمت طويل، تقدم السير براون خطوة أقرب، وخفّت حدة تعابير وجهه.
“يبدو أننا ربما أغفلنا هدفنا الأصلي بعد قضاء وقت طويل في هذا المجال.”
“…اعذرني؟”
“أنت محق. لقد بدأت الرسم ببساطة لأنه كان ممتعاً. ولكن في مرحلة ما، بدأنا بتزيين أعمالنا بكلمات فخمة، محاولين الارتقاء بأنفسنا من خلالها.”
بدت عيناه المتجعدتان وكأنهما تلمعان، مع أنني لم أرغب في تصديق ذلك.
“هذا غير صحيح. أنتم جميعاً رائعون.”
“هاهاها. لا حاجة للمجاملة. لكي نكون متميزين حقاً، كما قلت، يجب أن يجلب عملنا المتعة. لذا…”
سأل السير براون بنبرة جدية:
“ماذا يجب أن نفعل؟”
ماذا ينبغي عليهم أن يفعلوا؟
انغمست في التفكير العميق.
التعليقات لهذا الفصل " 12"