المقدمة 

************

 “الحب المُدمر للذات تجاه الآخرين ليس سوى اسم آخر للنرجسية المتطرفة.”

كانت فريا تتتبع الجملة التي رأتها مرات عديدة بعينيها، عندما سمعت طرقاً على الباب خارج الغرفة.

“مدام روسيل. الرئيس يطلب منكِ الحضور إلى المكتب لفترة وجيزة.”

بدلاً من الرد على الصوت المألوف الذي يناديها “روسيل”، استندت فريا بظهرها على الأريكة وأخذت تتأمل المشهد المفتوح أمامها ببطء.

الكتاب الذي بين يديها،

أشعة شمس مايو الدافئة التي تسقط عليه،

رائحة زهور اللفت التي تتسلل عبر الستائر الدانتيل البيضاء المتمايلة،

أصابع بيضاء وطويلة، مُعتنى بها بعناية خاصة بالنبلاء، تلامس برفق حافة الورق عالي الجودة…

نفس اليوم، ونفس اللحظة، ونفس المشهد المألوف لديها كأول جملة في الكتاب التي قرأتها وحفظت كلماته حتى انطبعت في ذهنها.

“…مدام؟”

الصوت من وراء الباب حثّها. 

عادةً ما كان الرجل يختفي بعد إيصال الرسالة اللازمة وحسب.

 لكنها كانت تعلم جيداً سبب إصراره على سماع الرد هذه المرة.

“أجل، سيد لورينزو. أخبره أنني سآتي حالاً.”

“نعم، حسناً.”

ابتعدت خطواته التي أنجزت مهمتها بسرعة عن الباب.

 وضعت فريا الكتاب جانباً ونهضت من الأريكة متجهة إلى منضدة الزينة.

في المرآة، كانت تقف امرأة لا تتناسب أبداً مع المشهد الشاعري الذي شعرت به للتو.

شعر بني داكن مُجعّد بشدة لدرجة السخافة، متدلٍ كعناقيد العنب.

فستان قرمزي يشدد على الخصر والصدر وكأنها امرأة من الشارع، وشفتان حمراوان بلون الفستان نفسه.

وجه كان جذاباً بما يكفي لخطف الأنظار في الماضي، ولكنه الآن يغلب عليه التعاسة والمزاج الشرس.

المرأة في المرآة رفعت يدها لتلامس خدها.

 على الرغم من أنها تراه كل يوم، إلا أن الوجه المنعكس كان غريباً عليها.

“كنتُ بهذا الوجه طوال الوقت.”

الوجه الذي رآه… شعرت فريا بمرارة جديدة، فأجبرت زاوية فمها على الارتفاع. 

عندما ابتسمت المرأة في المرآة ولو بشكل محرج، تحسنت تعابيرها الحزينة.

لو كان لديها متسع من الوقت، لكانت قد عدّلت هذا الزي المبالغ فيه، وشعرها ومكياج المهرج. 

لكن هذا الوقت لم يكن متاحاً لها.

“جيد.”

تركت فريا المرأة في المرآة وراءها، وخطت بخطوات أخف قليلاً خارج حجرة نومها، واتجهت نحو الطرف الآخر من الممر.

إلى حيث ينتظرها الزوج الذي أحبته حباً لا يمكن أن تمحوه طبقات الزمن المتراكمة، وإلى حيث ستذهب هذه المرة… من أجله.

خشخشة.

الرجل الجالس خلف مكتب الماهوغاني الضخم كان يكتب شيئاً باستمرار على الأوراق أمامه، وكأنه نسي تماماً وجود المرأة الواقفة أمامه.

“ماكس.”

كالعادة، كانت هي من كسرت الصمت القوي بينهما. 

عند ندائها، رفع ماكس رأسه ببطء.

هل مر شهر؟ عندما يأتي إلى هذا القصر الذي لا يعتبره منزله، كان عليه أن يرى هذه المرأة رغماً عنه.

 لذلك، كان ماكس يقضي معظم وقته في الخارج ما لم تكن هناك ضرورة قصوى.

واليوم كان إحدى تلك الضرورات.

“اجلسي.”

أشار ماكس إلى الأريكة في المكتب ونهض ببطء من كرسيه.

 توقف ماكس مؤقتاً وهو يجلس مقابل الأريكة التي جلست عليها المرأة.

المرأة التي رآها بعد أسبوع بدت مختلفة قليلاً عن المعتاد. …ما هو؟ فكّر ماكس وهو يحدق بها بعينين خاليتين من المشاعر.

ملابسها الصارخة التي تسعى جاهدة للفت انتباهه، شعرها الذي بذلت فيه جهداً واضحاً، مكياجها المبتذل، الرائحة النفاذة التي تنبعث منها والتي تختلط فيها جميع أنواع العطور والمساحيق الباهظة…

من الواضح أنها فريا روسيل المعتادة، التي تبدو وكأنها تجسيد لكلمة مزجت بين الإسراف والشهوة.

‘هل هذا مجرد وهم؟’

ربما كان هو نفسه الذي بدا مختلفاً عن المعتاد. فاليوم كان يوماً ذا مغزى خاص بالنسبة له.

نعم، ربما كان هو الشخص المختلف. 

هل هو متوتر؟ ابتسم ماكس ساخراً في داخله وفتح فمه.

“فريا.”

عند ندائه، تحولت عينا المرأة ذات اللون الأخضر المائل للأزرق الداكن، التي كانت تتجول على الطاولة المنخفضة، نحوه، وانفتحت شفتاها القرمزيتان كالكرز.

“تكلم يا ماكس.”

مرة أخرى. ما هذا؟ إنها بالتأكيد نفس المرأة المعتادة.

 لكن شعوراً غريباً آخر تسلل إليه.

 سرعان ما أدرك ماكس مصدر هذا الشعور الغريب.

التعبير.

فريا روسيل التي يعرفها كانت دائماً غاضبة، أو يائسة، أو… مجنونة.

امرأة مجنونة بماكس روسيل.

هذا كان تقييم المحيطين بماكس لفريا روسيل. 

وماكس كان يوافق على هذا التقييم. ففريا أمامه كانت تبدو دائماً مضطربة، فاقدة للسيطرة، ومجنونة.

لكن فريا الآن كانت تبتسم بهدوء أمامه. 

فريا التي لا تغضب، لا تتوسل، ولا تجن. هذا هو مصدر الشعور الغريب.

‘هل تعلم شيئاً وتتصرف هكذا؟’

ساورته الشكوك للحظة، لكن حتى لو كانت تعلم، فلن يتغير شيء. لن يتراجع أكثر من ذلك.

عشر سنوات كخطيبين. 

خمس سنوات من الزواج. 

نطق ماكس بالكلمات التي كان يريد أن يقولها للمرأة التي أمامه طوال الوقت.

“دعينا نطلق.”

في اللحظة التي رن فيها صوت ماكس داخل المكتب الهادئ، شهقت فريا بصوت خافت. 

هل بدأ الأمر الآن؟ شدّ ماكس وجهه المائل للانكماش عنوة وانتظر رد فعل المرأة.

البكاء الهستيري، الصراخ، رمي الأشياء في نوبة غضب، ثم التوسل مجدداً. 

صمتٌ أصبح مملّاً، بل وبديهاً، خلال السنوات الخمس الماضية.

لم يحدث شيء. 

بشكل محير. 

المرأة كانت تكتفي بالتحديق في وجهه بصمت.

ماذا… بالضبط؟ بصرف النظر عن مدى رغبة ماكس في التحرر من المرأة، كان ماكس والمرأة يعرفان بعضهما جيداً.

حتى لو كان هوساً من طرف واحد، فإن خمسة عشر عاماً قضاها ماكس مضطراً للبقاء مع فريا كانت وقتاً كافياً لفهم شخص ما.

لكن في هذه اللحظة، شعر ماكس بغرابة تجاه المرأة التي أمامه، وكأن الخمسة عشر عاماً لم تحدث قط.

‘هل كانت تعلم… حقاً؟’

لا، حتى لو كانت تعلم مسبقاً، فإن هذا الرد لم يكن شبيهاً بها على الإطلاق.

آه، هل هو هذا؟ فجأة، تذكر أقوى جملة انطبعت في ذهنه من بين الهراء الكثير الذي قالته له هذه المرأة.

<“ماكس، أنت في الواقع تحبني أيضاً. لماذا لا تعترف بأنني الوحيدة لك كما أنت الوحيد لي؟ لماذا لا تدرك مشاعرك الحقيقية؟” >

تشنجت زاوية فم ماكس عند تذكره هذه الذكرى المزعجة.

“لماذا لا تجيبين؟ هل تعتقدين حتى في هذه اللحظة أن مشاعري الحقيقية مختلفة؟”

“لا، ليس كذلك.”

جاء الرد على الفور بشكل غير متوقع. بل إن المرأة أضافت بصوت هادئ:

“ماكس، هذا حقيقي. أنا أعرف الآن أن كلامك هذا نابع من إخلاصك.”

“ماذا؟”

سأل ماكس دون أن يقصد. 

على عكس ارتباكه الواضح، ظلت المرأة هادئة بشكل غريب.

“أنا أثق بك يا ماكس، وسأتقبل الأمر. حسناً. لنتطلق، إذاً.”

ظهر اضطراب واضح على وجه ماكس بسبب الإجابة غير المتوقعة على الإطلاق. في تلك اللحظة، ظهرت ابتسامة مشرقة على وجه فريا.

“بعد عامين.”

فريا بلانك، أو فريا روسيل، قضت خمسة عشر عاماً وهي مهووسة بماكس روسيل.

اليوم، كان اليوم الذي وضع فيه ماكس روسيل حداً لهذا الهوس الطويل والممل، وكان أول يوم تقبلت فيه فريا حقيقة ماكس بعد خمسة عشر عاماً.

ولكن، بشروط.