الفصل التاسع والعشرون

(مسودة)

الفصل 029 – هو يشبه الزهرة

فتح إيفان عينيه فجأة، واستقام بجسده دفعة واحدة على الأريكة.

“ماذا؟! هل اتفقتما على اللقاء؟ هل دوق أرجين هو من طلب رؤيتك؟ لماذا فجأة؟!”

“لا، ليس تمامًا… أنا من اقترح عليه أن نلتقي بعد أسبوع في مقهى التراس المطل على نهر فامويل.”

“وهل… أجابك؟”

“جواب؟ الآن بعد أن قلتها… لا، لم يجبني.”

تمامًا كما توقّع إيفان—كانت مجرد أُمنية، من طرف فيليا وحدها.

“هذا كل ما في الأمر؟ حسنًا، ربما إن حالفك الحظ، قد يحدث كما المرة السابقة… وتلتقونه مصادفة.”

“لا تقل ذلك! أنا أخشى من أن تُصبح الكلمات التي تخرج من فمنا نبوءات نعيشها فعلاً.”

“إذًا قولي لنفسك إنه سيأتي. حتى وإن لم أكن أرى ذلك مرجّحًا.”

“لا أريد ذلك أيضًا… لأنه يجعلني أشعر أن عليّ أن أحمّل هيليوس مسؤولية توقعاتي. لا، لن أضع أي أمل أو خيبة حتى يحين ذلك اليوم.”

“ولكنك ستقضين الوقت تختارين فستانك على أية حال، صحيح؟”

“أجل. وسأفكر أيضًا بما يمكننا فعله في ذلك اليوم.”

أدرك إيفان، على مضض، أن حب فيليا كان أكثر صلابة وثباتًا مما أراد الاعتراف به.

حب لا يحاول أن يتوقع أو يَخيب، بل فقط… يُحب.

نظر إلى المنديل المربوط منذ أيام في طرف شعرها، ذاك الذي أعطاه لها هيليوس أرجين.

نسيم خفيف عبر من حافة النافذة، فجعل ذلك الشريط يهتز برقة.

ربما كانت فيليا تدرك، في أعماقها، أن حبًا بلا أمل ولا خيبة أمر مستحيل.

الحب يجلب معه التوقّع، والتوقّع لا بد أن يصاحبه خذلان… في النهاية.

“اسمعني… أولًا، سندخل المقهى الجديد، وسأطلب كعكة الفراولة مع الكريمة الثقيلة، مع شاي بالحليب. سنجلس مقابل بعضنا، ونتحدث لبعض الوقت.

وبعد أن ننتهي من المشروب، سنركب قاربًا على نهر فامويل لمدة ساعة.

وفي النهاية… سنتمشى سويًا في حديقة هايويدل بينما تغرب الشمس.

تخيّل هذا! أليس رائعًا؟”

وجه فيليا، المشرق كأيام الربيع، تلألأ وهي تصف حلمها المفصّل.

إيفان، الذي كتم كلمات لم يجرؤ على قولها، قال ساخرًا بلطف:

“ألا تظنين أن عليك تغيير الشخصية في هذا الخيال؟ الجلوس مقابل دوق أرجين، تأكلان كعكة مغطاة بالكريمة؟ لقد أصبتني بالقشعريرة لتوّي.”

***

في وقتٍ آخر، وفي مكانٍ مختلف،

عندما فتح هيليوس رسالة هذا الأسبوع القادمة من بريتشين،

سقط منها شيء خفيف على الطاولة.

كان فاصلًا للكتب.

في وسطه، صورة لزهرة الهليوتروب، مقصوصة على ما يبدو من غلاف كتيّب زهور.

> “في هذه الرسالة، شيء مهم جدًا. أرجوك افتحها. أرجوك!”

هكذا كانت فيليا دو فيير قد أكّدت مرارًا وتكرارًا، أن الرسالة تحوي شيئًا “مهمًا”.

ويبدو أن هذا الفاصل… كان ما تقصده.

أخذ هيليوس الفاصل بين أصابعه. كانت حوافه مقصوصة بشكل غير منتظم، وكأنها قُصّت بمقص يدوي على عجل.

حدّق فيه، ورفع أحد طرفي فمه بابتسامة جانبية.

أكلّ هذا من أجل أن ترسل لي هذا الفاصل؟

الدهشة جعلته يضحك بخفوت.

لا يعرف إن كانت تلك القطعة الصغيرة تناسب أي كتابٍ من كتبه، لكنه وضعها داخل أحد الأدراج دون تفكير.

وهناك، لمح مجموعة من الرسائل التي لم يفتحها بعد،

كلها مكتوبة بخط أنيق على أظرف تحمل اسمه، واسمها:

“فيليا دو فيير”

حدّق في الاسم قليلًا… ثم بدلاً من إغلاق الدرج،

مدّ يده، وأخذ واحدة من تلك الرسائل.

الربيع قد حلّ، والرسائل كانت تصل إليه باستمرار.

لكنه لم يُعرها اهتمامًا من قبل.

لكن هذه المرة… فتحها. وفتح الثانية، ثم الثالثة.

قرأ كل كلمات فيليا دو فيير، تلك التي كتبتها بروحٍ كأنها تتحدث إليه وجهًا لوجه.

حدثته عمّا فعلت، وماذا أكلت، وما تحلم به…

وبينما وضع آخر رسالة على الطاولة، أخذ رشفة من كأس مارغريتا، ثم وقف.

لم يكن مفاجئًا أن يجد نفسه يفكر في فيليا دو فيير.

لقد اعتاد ذلك بالفعل.

نعم، تذكّرها كان يبعث على السرور.

لكن… فقط إلى هذا الحد.

حافظ على حدوده الواضحة، المرسومة بصرامة داخل قلبه،

ثم وقف عند النافذة، وأشعل سيجارة.

سحابة من الدخان الأبيض انتشرت خارج الإطار الزجاجي،

ذائبة في منظر التلال الخضراء.

“ما الوقت الآن؟!”

في تلك اللحظة، قفز ديون فجأة من ركن الغرفة، حيث كان قد غفا بتكاسل.

سُمِع صوت ارتطام الكرسي،

ثم أخرج ساعة جيبه بسرعة، تنفس الصعداء، لكنه لم يتوقف عن التذمّر.

“كدت أُقتل على يد والدي! تعرف كم يكره التأخر، خصوصًا في يوم تجمّع العائلة.”

“لكننا لم نتأخر.”

قالها هيليوس وهو يرفع كتفيه بلا مبالاة، ناظرًا من جديد إلى الأمام.

كأنما يقول:

“ما دمنا لسنا متأخرين، فلمَ القلق؟”

“أنت لم تكن تنوي إيقاظي، صحيح؟”

“ربما.”

“يا لك من شيطان.”

هيليوس أبعد يده التي تحمل السيجارة جانبًا، وابتسم ابتسامة جانبية، هادئة.

“هناك من قال لي إنني أشبه زهرة.”

“من قال ذلك؟ واضح جدًا. يا لحسن حظك أن فيليا لا تحب الكلاب، بل الزهور.”

حين ارتسم على وجه هيليوس تعبير غير راضٍ، بينما كان ينفض رماد سيجارته، أسرع ديون في ارتداء سترته، ثم ركض نحو الباب ملوّحًا بيده.

“أنا ذاهب!”

فتح الباب دفعة واحدة، ليجد الخادم قد همّ للتو بطرق الباب.

انحنى الخادم بكل تهذيب أمام ديون ثم هيليوس، ثم قال موجّهًا كلامه إلى سيده:

“أتيت لإبلاغكم بأمرٍ عاجل، سيدي.”

خرج ديون، فيما أطفأ هيليوس سيجارته وسار ببطء نحو المكتب.

“ما الأمر؟”

“تم تحديد موعد جديد لاجتماع حول مشروع استثمار منجم جزيرة أترا.”

“ومتى سيكون؟”

“في نهاية هذا الأسبوع، سيدي. هل لديكم التزامات شخصية في ذلك الوقت؟”

كان ذلك اليوم بعينه.

> “سموك، لِنلتقِ بعد أسبوع في مقهى التراس أمام نهر فامويل.”

اليوم الذي اقترحته فيليا دو فيير.

استحضار صوتها لم يكن صعبًا على هيليوس.

لكنه، مع ذلك، لم يُغيّر شيئًا من رده.

“لا، لا شيء لدي. تابعوا الترتيبات كالمعتاد.”

“حسنًا، سيدي.”

إن لم يكن هناك ردّ، فهي لن تأتي.

هكذا ببساطة.

لم تكن مسألة تجاهل لقاء لم يُوعد به أمرًا صعبًا.

لا يمكنه أن يؤجل اجتماعًا مهمًا فقط ليمضي يومًا ممتعًا.

هيليوس كان يعرف تمامًا ما الذي يجب أن يُعطى الأولوية، وكان دومًا يتبع ذلك الإدراك بصرامة.

وبينما انسحب الخادم، ظل هيليوس يحدّق في الحديقة الكبرى، حيث تتمايل الزهور في موجات ناعمة، ثم عاد إلى مكتبه وجمع الرسائل فوق الطاولة وأعادها إلى الدرج.

اختفى فاصل الكتب المقصوص بيد مرتجفة تحت واحدة من رسائل الربيع.

***

“هل القبعة جميلة؟”

“وشعري؟ هل ثابتًا؟”

“هل هناك تجاعيد على الفستان؟”

انعكس وجه فيليا، المتألق بابتسامة مشرقة، على سطح المرآة الكبيرة أمامها.

الفستان، المزيّن بالكشكش والدانتيل، وشعرها المضفور بعناية، والقبعة التي اختارتها بعد ثلاثة أيام من الحيرة—كلها كانت تناسبها تمامًا.

تفحّصت نفسها بتأنٍ، متفحصة كل تفصيلة.

“إيفان! ما رأيك؟”

“القبعة لا تضغط شعرك، والتسريحة مثالية، ولا يوجد تجعيد في الفستان.”

“حقًا؟”

كان إيفان قد أصبح خبيرًا في الرد على أسئلتها المكررة، حتى صار يجيب بعينين مغمضتين.

“أنتِ جميلة. جميلة جدًا، فلا تقلقي.”

تهللت أسارير فيليا بكلماته، ودارَت حول نفسها دورة كاملة، فتمايل فستانها الأصفر الفاتح، المطرّز بنقوش الزهور الصغيرة، بانسيابية حريرية رقيقة.

“لقد كان جهدي مجديًا. عادةً، مهما تأنّقت في الأيام المميزة، أشعر دائمًا أن هناك شيئًا ناقصًا… لكن اليوم؟ أنا راضية تمامًا.”

“بعد كل هذه الساعات من الاستعداد؟ سيكون من المحزن لو لم تكوني كذلك.”

“معك حق.”

كان إيفان يستند إلى إطار النافذة، لكنه الآن فكّ ذراعيه وتقدّم منها، ثم أزاح برفق خصلة صغيرة من شعرها تنسدل فوق عينيها، وقال بنبرة جادة:

“إن لم يأتِ الدوق، تعودين فورًا. مفهوم؟”

“مفهوم.”

“لا تنتظريه.”

منذ أيام، وهو يردد نفس العبارة على مسامعها.

إن لم يأتِ، فلا تنتظريه.

واليوم، كررها مرة أخرى.

فيليا هزّت رأسها موافقة، لكنها في أعماقها، لم تكن تصدّق أن ذلك سيحدث.

كانت تشعر بأنه سيأتي.

رغم كل محاولاتها في الأيام السابقة لكبح الأمل، فإن اليوم بالذات…

كان مختلفًا.

لعلّ السبب أن السماء كانت صافية على نحوٍ استثنائي؟

نظرت إلى الطريق الملبّد بالخُضرة الكثيفة، تتمايل فوقه أشجار الحور صفًا صفًا.

نسمة هادئة مرّت من هناك،

فبعثرت الخصل التي رتّبها إيفان لتداعب جبينها بلطف.

إيفان كان مقتنعًا بأن عدم تلقي أي ردّ يعني أن هيليوس لن يأتي.

لكن فيليا، على النقيض، كانت ترى العكس.

لو لم يكن آتيًا، لأخبرها مسبقًا.

هكذا فكّرت.

ففي النهاية، هذه المرة…

كان الموعد وجهًا لوجه.

في طرف الطريق الممتد عبر الحقل، وقفت عربة تنتظرها،

والحصان في المقدمة يلوّح بذيله وكأنه يُشاركها الترقّب.

فيليا رتّبت مظهرها للمرة الأخيرة.

ثم نظرت إلى إيفان الذي ظلّ يرمقها بقلقٍ لم يخفَ عليها.

فانحنت أمامه انحناءة مسرحية خفيفة، وكأنها تقول له على سبيل المزاح:

“سيدي، إلى اللقاء.”

لكن ملامح “السيدة الهادئة” لم تدم طويلًا.

“إذن، أنا ذاهبة!”

ابتسمت فيليا ابتسامة مشرقة، وفتحت الباب، ثم خرجت من الغرفة بخفة.

مقهى التراس، نزهة القارب، حديقة هايويدل…

بينما كانت عربة الخيول تنطلق نحو ديفيانا، ظلت فيليا تراجع في ذهنها ذلك اليوم الذي رتّبته بعناية.

امتزج صوت حوافر الحصان ودواليب العربة بخشخشة هادئة داخل مشهدٍ ساكن يفيض بالطبيعة.

الظلال التي خلّفتها الأشجار على سقف العربة بدت وكأنها تهمس بنسيمٍ عابر.

فيليا كانت تضع خدّها على يدها، وتُحدّق إلى الخارج.

تومض عيناها ببطء، وفوق جفنيها ارتسمت ابتسامة وادعة.

شعاع الضوء الذي عبر فوق عينيها العسليتين الخفيفتين أضفى على ابتسامتها مسحة حلوة،

كأنها عبير زهرة غريبة نبتت خلسة بين الأغصان.

كانت تمسك بيدها اليمنى المنديل الذي طواه هيليوس بعناية—ذاك المنديل ذاته.

وحين قبضت عليه بقوة، تعمّقت غمازتها، وتورّدت وجنتاها أكثر.

“سأقدّم له أول قطعة من كعكة الفراولة!

وعندما نكون فوق قارب نهر فامويل، سأحدّثه عن الرواية التي قرأتها بالأمس…

أما الحديقة، فسنسير فيها جنبًا إلى جنب… مثل العشاق.”

ضحكت فيليا بهدوء، وهي ترسم في ذهنها جدول اليوم المثالي.

“سأقترب منه أكثر اليوم… من المؤكد.”

بالطبع، تلك الأمنية رافقت هذا الحلم الجميل.

الأحلام وحدها لا تكفي—لهذا كانت تحاول، وتجرؤ، وتقترب.

ربما، في أعماقها، كانت تؤمن بأن هيليوس سينظر إليها يومًا ما…

أنّه، مثل الآخرين، سيحبّها.

وربما كان هذا الإيمان طبيعيًا بالنسبة لها، لدرجة أنها لم تدركه باعتباره “إيمانًا”،

بل شيئًا بديهيًا لم يتطلّب منها يقينًا أو وعيًا خاصًا.

حياتها، مثل تموّجات الضوء على صفحة بحيرة،

تلمع دائمًا.

وأولئك الذين تحبّهم، كانوا مثل الشمس التي تُرسل تلك التموجات—

دافئين، مفعمين بالحنان، دائمًا.

كبرت فيليا في عالمٍ كهذا.

كانت تعرف كيف تعطي الحب،

لكنها لم تتعلّم أبدًا كيف تتعامل مع من لا يعيده إليها.

ولذلك، رغم كل ما قالته، لم تستطع إلا أن تتوقّع شيئًا من هذا اليوم…

وتحلم بالغد الذي قد يأتي مع هيليوس أرجين.

غدٌ سعيد… يجمعهما سويًا.

“يجب أن أفكر بكيفية إلقاء التحية الأولى عندما أراه…

فقد أتلعثم حين أرى وجهه.”

همست فيليا وهي تحدّق مطولًا من النافذة.

ثم، وكأن الجواب قد لاح لها من مكانٍ ما،

ابتسمت بخجل.

“سأبدأ بالقول… ’اشتقت إليك‘. نعم، هذا أفضل شيء.”

لم تكن هناك حاجة للتفكير المعقّد.

كانت تلك الجملة هي أول ما خطَر ببالها…

وأصدق ما يمكن أن تقوله.

ازدادت سرعة العربة شيئًا فشيئًا، بينما كانت تقترب من محطة نهر فامويل المؤدي إلى ديفيانا.

تسارعت خطوات الحصان، ومعها بدأت مشاهد الربيع العابر في عيني فيليا تتلاشى،

كأن كل شيء في الطبيعة كان يعدو معها نحو اللقاء الذي انتظرته بقلبٍ نقي.