8
الفصل الثامن
“لا تلمسه.”
“هاه؟”
“أعلم أنه يبدو جميلاً، لكنه سام.”
عقد ليفايثان حاجبيه بحدة وهو يدفعني بعيداً عن النبتة.
“هذه عشبة سيبليتا.”
“أوه، تلك…”
كنتُ على وشك تصحيح خطئه، لكني توقفتُ في الوقت المناسب. (أبيليتا) و(سيبليتا)—عشبتان تتشابهان في الاسم والمظهر بشكل مريب. ومع ذلك، عند النظر عن قرب، كل تفصيلة فيهما مختلفة.
‘بالنسبة للعين غير المدربة، تبدو السيبليتا والأبيليتا متطابقتين تماماً.’
لكن الفرق الجوهري يكمن في “الهالة السحرية الزرقاء” التي تغلف زهور الأبيليتا. كان من المستحيل على السحرة الخلط بينهما، أما لغير السحرة، فكان الأمر تحدياً كبيراً—إلا إذا كان المرء خبيراً بالأعشاب.
“لا تتدخل بتهور في أمور لا تفهمها، فقد يكون الأمر كارثياً.”
سحبتُ يدي وأومأتُ برأسي بطاعة. حسناً، لم تكن شيئاً أحتاجه الآن على أي حال.
“صاحب السمو، الثكنات جاهزة!”
“لنذهب إذن.”
مدّ الرجل يده، فأمسكتُ بها بينما التفتُّ خلفي.
“واو.”
امتد أمام عيني صف مرتب من الخيام التي تشبه المنازل الصغيرة.
“سرعة مبهرة.”
كان الفرسان يتحركون بكفاءة عالية بين الخيام. “هيلا هوب! هيلا هوب!” كانت استعراضات القوة تتجلى هنا وهناك. ورغم أنهم بدوا مجرد رجال ضخام الجثة، إلا أن هؤلاء كانوا فرساناً مخضرمين نالوا شهرتهم في الحرب.
“حقاً… رجال الشمال…” تمتمتُ بإعجاب.
“ستصبح مثلهم قريباً.”
“أغغ… هاه؟”
“عائلة زيبرت هي عائلة فرسان. لكي تبقى هناك، يجب أن تصبح فارساً، لا استثناءات.”
يا لها من صاعقة!
“من الأفضل أن تبني قوتك بشكل صحيح في الشمال.”
رغم أنني يجب أن أخفي قواي، إلا أنني في الحقيقة ساحرة قوية نوعاً ما… تذكرتُ مستقبلي للحظة: أركض في ساحة التدريب بجسدي الهزيل وأنا أتقيأ مراراً، ألوح بالسيف مئات المرات وأنا أتقيأ، أطلق السهام مليون مرة وأنا أتقيأ…
‘نهاية مليئة بالقيء…’ ما الفرق بين هذا وبين الهلاك؟
“لا أعرف ما الذي تتخيله، لكن تعابير وجهك غريبة حقاً.”
“أجل، أنا طفل رقيق يظهر أثر المشقة على وجهي بسرعة.”
“الآن فقط تقول هذا.”
“لا يمكنني المساعدة…”
“الكلمات اللطيفة لن تنقذك من التدريب.” قرص شحمة أذني بخفة: “لا تقلق.”
حملني فجأة، فتدلت أطرافي مثل دمية. التقت نظراتنا—الأرجوانية اللامعة منه والزرقاء مني.
“أولاً، سأعالج هذه الأطراف الهزيلة التي تملكها. سأدربك بشكل صحيح في الشمال.”
بدا صوته وكأنه مشعوذة تهمس بنيتها في تسمين فريستها قبل التهامها.
“من فضلك لا تقل أشياء كهذه بتلك الابتسامة الشريرة…”
يبدو أنني اتبعتُ شريراً يتنكر في زي بطل.
بينما كان “الشرير” يتفقد المعسكر، هربتُ نحو السير ليون.
“هل أنت بخير يا سيدي؟”
“لا شيء يدعو للقلق.”
كان ليون يجلس على صخرة وهو ينزع قميصه. حتى في مثل هذه الظروف، كانت طريقته الدقيقة في طي ملابسه تحمل سحراً مهيباً وغريباً.
“لا شيء يدعو للقلق؟ جسدك بالكامل يشبه لوحة من الألوان.”
أحمر، أصفر، أزرق… كيف تحمل كل هذا؟ والأسوأ كان كتفه، الذي تورم بشدة وكأنه تعرض لضربة قوية.
“كيف استطعت الركوب بهذا الكتف؟ لقد أصررت على حملي دون أن تدرك…”
تنهدتُ بقلق وأنا أتفحص الجرح المتورم: “أنا آسف يا سيدي.”
ارتبك ليون قليلاً: “هذا… خطئي أنا. ليس ذنبك.”
“ولكن…”
“لا تظهر هذا الوجه الحزين. صدقني، يمكنني حملك لمدة شهر كامل.”
“هذا ليس شيئاً يسعدني… أغغ! انتظر!”
فجأة، ملأت رائحة كريهة الجو، فقبضتُ على أنفي. أخرج ليون مرهمًا غير محدد المعالم.
“ما هذه الرائحة الفظيعة؟”
“… إنه الدواء.”
“الرائحة ليست بهذا السوء.” ظهر ليفايثان فجأة، وهو يبعثر شعري بضحكة.
غير معقول! يستخدمون مرهم كدمات قديماً كهذا! في أيامنا هذه، هناك مراهم فعالة وبلا رائحة—رغم أنها موجودة فقط في مملكة السحر!
“الجو بارد. توقف عن اللعب وادخل إلى الخيمة.” لفعني بعباءة سميكة.
“أوه… حسناً.”
نهضتُ مسرعاً. كان ليون يلطخ المرهم بعشوائية وكأنه يحاول إغراق الجرح. قال إنه لا يتألم، ولكن… لا بد أن الوجع شديد.
“سأذهب لتفقد الوحوش القريبة. ابقَ مكانك وكن مهذباً.”
“حاضر!”
بعد أن أوصلني ليفايثان إلى الثكنة، امتطى هو وفرسانه خيولهم واختفوا في الظلام.
بفضل الموقد المشتعل، كان الداخل دافئاً ومريحاً. ترددتُ قليلاً، ثم تحركتُ بهدوء نحو عشبة (أبيليتا) التي قطفتها سراً.
“لم أظن أنني سأحتاجها بهذه السرعة.”
جمعتُ كمية صغيرة في جيب عباءتي. غسلتها جيداً، وفصلت السيقان والأوراق والأزهار، ثم طحنتها بدقة باستخدام حجر صوان قريب.
‘هذه هي الصيغة الأساسية للمرهم.’ كانت علم الأعشاب مهارة أساسية للسحرة. خططتُ لتعزيز قوة المرهم بالسحر. ‘سيكون أفضل مع القليل من المانا…’
لكن، ألن يبدو ذلك مريباً؟ مرهم يشفي الجروح بين عشية وضحاها؟ لذا، قمتُ بخلط مساحيق الأعشاب فقط بعناية.
فجأة، اخترق صوت طقطقة غريب الهواء.
[… هل أنتِ هناك؟]
كان الصوت يشبه تشويش الراديو. توقفتُ وتصلب جسدي. كان الليل ساكناً، باستثناء حفيف الخيام. هل كان خيالي؟
[…! …!]
ازداد التشويش قوة. “هل يعقل…”
لمستُ بحذر خلف شحمة أذني اليمنى، حيث توجد “ختم سحري” صغير. كان بالكاد مرئياً—مثل شامة أو ندبة صغيرة. (ختم العهد). رغم أنني لم أقسم به، إلا أنني تلقيته.
“كاليد؟” همستُ وأنا أتتبع الرمز بأصبعي.
انقطع الضجيج، ثم تبعه صوت واضح تماماً:
[ سيدتي! سيدتي ]
‘كاليد؟ أهذا أنت؟’ أغمضتُ عيني، مركزةً في داخلي.
كاليد هو طفل التقيته في ساحة المعركة. أنقذته ذات مرة، ومنذ ذلك الحين وهو يناديني “سيدتي” ويتبعني في كل مكان. افترقنا عندما ذهبتُ إلى مضيق كانالان.
[ ليس لديكِ أدنى فكرة عن مدى قلقي منذ أن فقدتُ القدرة على استشعار المانا الخاصة بكِ. لم يكن لكِ أثر في أي مكان. ]
عقود السحرة تربط المانا الخاصة بهم مثل الحبال، مما يسمح بالتواصل البسيط والتحقق من علامات الحياة—لكنه يعني أيضاً حمل “ذيل” مزعج طوال العمر.
[ أين أنتِ؟ ]
‘أنا…’
[ آه، بامليون. ] قاطعني كاليد: [ فقط انتظري، سآتي قريباً. ]
‘ماذا؟ كيف ستصل إلى هنا؟ المكان بعيد!’
[ لا تتفاجئي. كوني لطيفة فقط. ]
‘ماذا قلت؟’
[ اضغطي خلف أذنكِ، لا أسمعكِ جيداً. ]
ضغطتُ على شحمة أذني مجدداً: ‘كيف ستأتي؟ ألسْتَ في أقصى جنوب القارة؟’
ضحك كاليد بخفة: [ أين يمكن لساحر هارب ألا يذهب؟ ]
أوه، صحيح. هربت والدة كاليد من مملكة السحر وهي حامل به، وولدته سراً في مكان ما في القارة؛ لذا، كاليد هو ساحر غير مسجل.
[ أراكِ قريباً. ]
‘لا، ليس هكذا. إذا تم القبض عليك، سأ… ألو؟ كال؟’
انقطع الاتصال فجأة. مهما ناديت، لم يأتنِ رد. ‘كاليد؟ كاليد!’
أشك أنه قطع رابط المانا عمداً لكي يمنعني من الاعتراض. ذلك المتغطرس “كاليد ريورك”!
“فقط انتظر.” كززتُ على أسناني. عندما نلتقي، سأعض يده!
في وقت متأخر من الليل، كان السير ليون شوجيرك عائداً إلى ثكنته بعد الدورية.
“سيدي! سيدي!”
توقف ليون. من جانب إحدى الخيام، امتدت يد صغيرة تلوح له. دون أن يدرك، تقدم نحوها. كان هناك الطفل، الذي يصل طوله بالكاد إلى خصره، يبتسم بمكر ويداه خلف ظهره. انعكس ضوء القمر على عينيه الزرقاوين المتلألئتين وشعره الفضي الذي بدا ناعماً للغاية رغم قصه غير المتساوي.
تذكر ليون ملمس ريش عصفور “الذعرة الأبيض” الذي لمسه ذات مرة في الغابة. ‘هل شعره بهذا الملمس؟’ قبض يده عدة مرات ليقاوم الرغبة في مد يده ولمسه.
“هل تشعر بتحسن؟” سأل الطفل فجأة، فظهرت غمازات وجنتيه. ثم أخرج روبي شيئاً صغيراً من خلف ظهره: “هدية!”
“ما هذا؟” تقبله ليون بارتباك. كان بالداخل مرهم شفاف يتخلله مسحوق ناعم.
“مرهم؟”
“أجل. الرائحة كانت فظيعة، لذا طحنتُ بعض الزهور فيه.”
ابتسم ليون. فكرة طفولية بريئة؛ تغطية الرائحة الكريهة بالزهور. ‘لكن لسبب ما، رائحته زكية جداً.’ اعتاد ليون على رائحة مراهم الكدمات النفاذة، لذا تفاجأ.
ما حيره هو سبب إعطاء روبي له هذا الشيء. نظر ليون إلى روبي: “لماذا تعطيني هذا…”
“لأشكرك على حملي على الحصان سابقاً.” قال روبي بوضوح.
لم يكن ليون شوجيرك يعرف الكثير عن الأطفال، لكنه شعر أن هذا الطفل مختلف عن أطفال العاصمة. أطفال العاصمة كانوا أنقياء، ضحكاتهم في الساحة المركزية كانت كالأجراس، وكان فخوراً بحماية تلك الضحكات.
لكنه نظر إلى روبي مجدداً. “لن أكون عبئاً. لا تقلق.” لم يسبق لأي طفل أن تحدث إليه بهذه العزيمة من قبل.
شعر ليون بالندم على قسوته السابقة. فكر أنه ربما كان شديداً جداً، لكنه يفتقر للمهارة في تلطيف كلماته؛ عشر سنوات من الحرب غيرت أسلوبه.
‘رغم كلماتي القاسية…’ كان ممتناً لسماع كلمات الشكر.
“أتعلم، الحرب قد انتهت.”
كيف عرف روبي أنه لا يزال متشبثاً بروح الحرب؟ انطلق لسان ليون، وقرر أن يصحح صورته بكلمات ألطف هذه المرة: “أقصد…”
“؟”
“لا أعتقد أنك عبء.” لم ينمق الكلمات، بل أراد أن يقول إن طفلاً صغيراً ورقيقاً مثله يجب أن ينعم بأمان العاصمة، يركض في الساحات مثل بقية الأطفال.
“ما أقصده هو…” تمنى لو يبتسم روبي هكذا دائماً. “سحقاً… الأمر صعب.”
خانت ليون الكلمات، فقال ببساطة: “أنا آسف، وشكراً لك.”
بدا أن وجه روبي فهم كل شيء: “أجل!”
مد ليون يده وربت بحنان على رأس روبي المستدير. ومع تلك اللمسة الخرقاء، زم روبي شفتيه مثل عصفور وابتسم. شعر ليون وكأن نسيماً دافئاً قد هبّ؛ لقد كان ملمس شعره ناعماً بشكل لا يصدق بالفعل.
بعد أن تعافى السير ليون نوعاً ما، استؤنفت الرحلة بسلاسة. اشترى الفرسان عربة جديدة بنوافذ واسعة تمنح رؤية بانورامية. تدريجياً، اعتدتُ على الركوب. وفي كل مرة كنتُ أفعل فيها ذلك، كان السير ليون يبدو نادماً قليلاً—لكن لا بأس.
بعد أسابيع من السفر، وصلنا أخيراً.
دوقية زيبرت!
☆Joy☆
حسابي انستا- ncvdfi
التعليقات لهذا الفصل " 8"