عضّ غا-هيون على شفته السفلى بقوة وهو يحدّق فيها.

الحقيقة كانت… في أعماقه، كان يعرف.

كان غا-هيون يعلم جيدًا أن أمه لم ترغب يومًا في تركهم.

لأنه رأى دموعها في تلك الليلة، حين ضمّته بين ذراعيها وهو يغفو.

ومع ذلك، فإن إصراره البارد على رسم خطٍّ فاصل والقول إنها تخلّت عنه، لم يكن سوى نوبة غضب لطفل غير ناضج.

“…أنتِ لا تعرفين. كم انتظرتك، ولا المشاعر التي عشتها طوال ذلك الانتظار.”

كان صوته متقطعًا وهو يتحدث إليها.

“رغم أنكِ رحلتِ هكذا، صدّقتكِ عندما قلتِ إنكِ ستعودين قريبًا. كنتُ أنتظركِ كل يوم، دون استثناء.”

شعر غا-هيون بصوته يرتجف بشكلٍ مثير للشفقة، وقبل أن يتمكن من السيطرة على نفسه، انفجرت الكلمات التي كتمها طويلًا.

“لكن في النهاية… تركتِنا فعلًا. تركتِنا إلى الأبد.”

سبع سنوات. سبع سنوات من السخط والحزن المتراكم.

“تركتِ أبي وإيانا خلفكِ من أجل ما يُسمّى بمسؤوليات العشيرة أو أي هراء آخر!”

المشاعر التي كبتها طويلًا، والتي لم يستطع إخراجها من قبل، مزّقته من الداخل ونبشت جراحه.

“وبعد كل هذا، كل ما استطعتِ قوله عندما رأيتِني أخيرًا كان: «مر وقت طويل»؟ «هل كنتَ بخير»؟!”

بعد أن أدرك أنها لن تعود أبدًا، اضطر غا-هيون لأن يكبر بسرعة.

لم يكن أمامه خيار آخر.

لأنه شعر أن الطريقة الوحيدة لنسيان الفراغ الذي تركه غياب أمه… كانت أن يصبح بالغًا.

“هل تظنين حقًا… أنني كنتُ بخير؟ بعد أن رحلتِ هكذا، كيف لي أن أكون…”

لكن مهما حاول التصرّف كبالغ، فإن طفلًا في الحادية عشرة لا يمكنه أن يصبح بالغًا حقًا.

وفي النهاية، لم يكن سوى صبي لم يستطع نسيان أمه…

“أنا… شهيق… هِك… كنتُ أكنّ لكِ الضغينة طوال هذا الوقت، وأشتاق إليكِ في كل لحظة… لم أتوقف ولو لثانية عن كرهكِ… ثم كرهكِ من جديد…”

وأخيرًا، انهار السد، وانهمرت الدموع على وجهه.

“أنا آسفة، هيون-آه. آسفة جدًا. آسفة على كل شيء.”

ركعت تشونغ-ها أمامه، ومسحت خديه المبتلين بالدموع بكمّها، واعتذاراتها تختلط ببكائها.

كان وجهها هي أيضًا غارقًا بالدموع.

“لماذا… لماذا تواصلين الاعتذار؟! لماذا لا تعطينني حتى عذرًا واحدًا بسيطًا…!”

صرخ غا-هيون، صوته متشقق من شدة المشاعر، وفكه مشدود بقوة.

كان يعلم أن لديها الكثير من الأعذار التي يمكنها قولها.

ومع ذلك، تقبّلها لكل حقده دون أن تقدّم عذرًا واحدًا، كان أمرًا لم يستطع فهمه.

“لا يوجد أي عذر يمكنه تبرير تركي لك. الذنب ذنبي بالكامل.”

قالت تشونغ-ها وهي تنظر إليه بعينين مليئتين بالحزن.

“كنتُ أفكر بك في كل لحظة، دون توقف واحد، هيون-آه.”

وأخيرًا… الاعتراف الذي انتظره طويلًا، جعل عينيه الممتلئتين بالدموع تهتزان بعنف.

“أنتِ… كنتِ تفكرين بي… طوال ذلك الوقت؟”

سأل بصوت مرتجف، وحلقه مشدود بالمشاعر.

“نعم. كل يوم، كل لحظة كنتُ فيها على قيد الحياة وأتنفّس.”

“هل… هل اشتقتِ إليّ أيضًا؟”

“اشتقتُ إليك. كثيرًا. كثيرًا جدًا.”

أجابت بابتسامة باهتة ومشوّشة.

“كنتُ أرغب دائمًا في الركض نحوك. لكنني لم أستطع… وكان ذلك يمزقني من الداخل…”

مزّقها لدرجة أنها لو استطاعت، لكانت نزعت كل قطرة من دم السلالة المباشرة التي تجري في عروقها.

“إذًا… أنتِ… أنتِ…”

تردّد غا-هيون، عاجزًا عن طرح السؤال.

لكن تشونغ-ها، وقد فهمت ما يقصده، ابتسمت بحنان موجع وأجابت:

“أنا أحبك. أحبك كثيرًا، كثيرًا جدًا، هيون-آه.”

طوال تلك السنوات الطويلة… ربما كانت هذه الكلمات هي ما تمنى سماعه أكثر من أي شيء، وهو ينتظر أمًا لم تعد.

ثم اهتزت كتفا غا-هيون، وبدأ بالبكاء كطفل.

شدّت تشونغ-ها ذراعيها حوله بقوة، واحتضنت الطفل الذي يبكي أخيرًا بين ذراعي أمه بعد سبع سنوات.

—

“في الحقيقة… كنتُ ما زلتُ أنتظركِ.”

وهو مستلقٍ على السرير، أمسك غا-هيون بيد تشونغ-ها بإحكام، وبدأ يروي بهدوء قصص ماضيه.

قال إنه تعلّق بالأمل العام الماضي عندما سمع أنها قد تعود.

لكن في الوقت نفسه، ولأنه أراد التمرّد، تعمّد إغلاق بابه.

ثم، بعد أن انتهت آلام النمو وصفا ذهنه، أدرك أنها قد رحلت بالفعل، وندم بشدة.

لكنه لم يشأ الاعتراف بتلك المشاعر، فكذب على نفسه وألقى باللوم عليها أكثر.

“ما كان ينبغي أن أفعل ذلك…”

تدريجيًا، خف صوته، وسرعان ما غفا غا-هيون بهدوء.

جلست تشونغ-ها بجانب سريره في الظلام، ونظرت إليه بابتسامة ناعمة.

تعلّقت عيناها البنفسجيتان المنحنيتان بالحزن بجفنيه المتورّمين.

أحد عشر عامًا…

لقد كبر كثيرًا. عندما رحلت، لم تتخيل أنها ستعود فقط بعد أن يبلغ هذا العمر.

نبض… نبض—

ألم حاد خفق في نواة روحها.

في الحقيقة، لم تكن تشعر بأنها بخير منذ أن تجاوزت أرض التنين الأزرق، لكنها تحمّلت ذلك حتى الآن.

كان عليها أن تعود قريبًا إلى أرض التنين الأزرق.

‘لقد تمكنتُ للتو من قول ما في قلبي…’

في تلك اللحظة، سمعت حركة خفيفة خلفها.

“انتهى الأمر على خير.”

جعلها الصوت الهادئ تلتفت. كان سا-أون واقفًا هناك.

وبعدها، خرج الاثنان معًا وسارا بصمت في الحديقة.

كانت تشونغ-ها أول من كسر الصمت.

“في الواقع… سو-يا هي من ساعدتني.”

“كرة القطن؟”

عقد سا-أون حاجبيه قليلًا عند سماع الاسم غير المتوقع.

“نعم.”

أومأت تشونغ-ها بابتسامة خفيفة.

في وقت سابق من ذلك المساء، وقبل أن تذهب سو-يا لرؤية غا-هيون، زارت تشونغ-ها أولًا.

[تعلمين يا سيدتي تشونغ-ها… لقد تخلّت عائلتي عني عندما كنتُ في السادسة. ومع ذلك، كنتُ أنتظر كل يوم أن يعود أبي وأخي من أجلي.]

[رغم أنني كنتُ أعلم أنهما لن يعودا، واصلتُ الانتظار. انتظرتُ أن يعودا ويقولا إنهما آسفان، وإنهما يحبّانني.]

[أعتقد أن الأخ هيون ما زال ينتظر أيضًا.]

[أنا آسفة لطلبي هذا، لكن… الأخ ما زال طفلًا، وأنتِ بالغة…]

[لذا أرجوكِ، سيدتي تشونغ-ها، ألا يمكنكِ أن تكوني أنتِ من يذهب إليه أولًا ويقول له إنكِ آسفة لأنكِ تركتِه… لكنكِ تحبينه كثيرًا؟]

[عندما كنتُ أعيش وحدي في القصر البارد، كانت تلك الكلمات أكثر ما تمنيتُ سماعه.]

كانت في التاسعة فقط، ولم تمر حتى بطفرة نموها الأولى.

ومع ذلك، تحدثت سو-يا الصغيرة بهدوء عن ماضيها المؤلم وقدّمت طلبًا صادقًا كهذا.

في تلك اللحظة، أدركت تشونغ-ها كم كانت جبانة وغير ناضجة كراشدة.

رغم أنها بقيت قريبة من ذلك الطفل طوال هذا الوقت، لم تستطع يومًا قول أهم كلمتين: أنا آسفة. أنا أحبك.

أقنعت نفسها بأن الاعتذار قد يفتح جراحًا قديمة.

لكن ربما، في أعماقها، لم تكن تخشى ألم الطفل… بل ألمها هي.

ما كان ينبغي لها أن تفعل ذلك. ما كان ينبغي لها أن تبتسم وتتصرّف وكأن كل شيء على ما يرام.

‘حتى سو-يا ذات التسعة أعوام كانت أدرى مني… لا يحق لي حقًا أن أسمّي نفسي أمًا.’

ومع ذلك، مدّ غا-هيون يده وأمسك بيدها مرة أخرى، رغم كل تقصيرها.

كم كانت تلك اليد الصغيرة المتشبثة بها ثمينة.

مجرد التفكير بيد غا-هيون جعل الدموع تترقرق في عينيها مجددًا.

ولم يكن غا-هيون وحده.

كان هناك أيضًا الابن الأكبر، غا-يا، الذي حتى في الثامنة كان يتحدث وكأنه يفهم كل شيء.

والأصغر، غا-يول، الذي كان صغيرًا جدًا ليفهم معنى الفراق عن أمه.

ثم…

رفعت تشونغ-ها رأسها ونظرت إلى سا-أون.

رجل بشعر أبيض كالثلج وعينين زرقاوين، مزيج غريب من أبنائها الثلاثة الذين أحبّتهم أكثر من أي شيء.

كان قد حاول يومًا إيقافها عن الرحيل… ثم في النهاية احترم رغبتها وتركها تذهب.

‘بايك سا-أون.’

حتى الآن، مجرد التفكير بهذا الرجل كان يجعل صدرها يؤلمها بألم غريب ودافئ.

لكن تشونغ-ها كبتت اضطراب قلبها المجهول، وسألته بصوتٍ مرح:

“إذًا، من أين وجدتَ ابنة لطيفة وذكية ومحبوبة إلى هذا الحد؟”

“كرة القطن خاصتنا لطيفة وذكية ومحبوبة. لأنها تشبهني.”

قال سا-أون ذلك وهو يضحك بخفة.

وبحواسه الحادة كأحد أفراد شعب النمر الأبيض، لم يكن من الممكن ألا يلاحظ احمرار عينيها.

ولا أن تفوته ملوحة دموعها الخفيفة.

ومع ذلك، فإن التظاهر بعدم الملاحظة والابتسام لها بهذه الطريقة… أسعد قلبها.

كان بايك سا-أون دائمًا هكذا.

لم يكن يُظهر المودة علنًا أبدًا، ومع ذلك كان ينتظرها دائمًا بثبات في نفس المكان.