79 

 

 

 

رمقها بوجهٍ تملؤه الدهشة، ثم أعاد سؤاله: 

 

“أن أستطيع أن أحبّك؟!” 

 

 

 

كأن موجة هادرة اجتاحت صدره. أخذ كليف يردد كلمات إيزين متلعثمًا، وكأنه لا يصدق ما سمع. 

 

 

 

(هل صدّقني؟) تمسكت إيزين بأملها الأخير، ولم تتركه يفلت. 

 

“إذن يا كليف، تلك الثمرة الحمراء، أعطني إيّاها قبل أن…” 

 

 

 

“قلت لا! إيزين، أرجوكِ…” 

 

 

 

قبض على أصابعها النحيلة بلهفة، دون أن يترك بينها منفذًا واحدًا، وراح يكرر بصوت مرتجف: 

 

“ألا تفهمين؟ لا شأن لي بعائلتي ولا باسمها! لا يهمني شيء بعد الآن، إيزين. لم يعد يهمني اللقب، ولا الواجب، ولا سلاسل القدر. لستُ بحاجة إلا إليكِ. يكفيني أن تحيا روحي بجواركِ…” 

 

 

 

وانهار. أرخى جبينه البارد فوق كفّها، وهمس متوسلًا: 

 

“لن أسمح أن تموتي مرتين. لا تتركيني وحيدًا. لا أستطيع أن أخسركِ مرة أخرى. لا تعذبيني… لا تعيدي بي إلى ذلك الجحيم.” 

 

 

 

(ما الذي يقوله؟) انحبس نفس إيزين، وانفرجت شفتاها بدهشة غبية. 

 

أيمكن أن… أيمكن أن يكون هو الآخر يعرف؟ يتحدث وكأنه عاش ذلك بعينه، وكأن فقدانها وجنونه كانا ماضيه هو، حياته هو. 

 

 

 

“إيزين… أتوسل إليكِ. أستجديكِ… إن كنتِ حقًا تريدين أن يكون حبّي لكَ رغبتكِ، فلا تموتي. فأنا أحبكِ فعلًا. فلا تقولي ذلك مجددًا.” 

 

 

 

“ه… هذا غير ممكن.” 

 

 

 

هزّت إيزين رأسها بعنف. الحقيقة أنها لم تستطع أن تصدّق بدورها. 

 

“لم يتغير شيء. لا ينبغي لنا أن نكون معًا. هذا قدرٌ لن يتبدّل مهما حاولتُ. يجب أن أعود وأصلح الأمور… كي نتمكن نحن الاثنين من…” 

 

 

 

“ليس صحيحًا!” 

 

 

 

“لا. لا يجوز. نحن لا يجوز لنا… لقد كنتُ غبيةً متفائلة أكثر من اللازم. خُيّل إليّ أن بوسعنا إعادة كتابة المصير… لكن كان محكومًا علينا بالفشل منذ البداية.” 

 

 

 

“لا… إيزين. اسمعي كلامي. مرة واحدة فقط، اسمعي ما أقول!” 

 

 

 

هزّ رأسه بعنف، وأمسك كتفيها المرتجفتين بيديه اللتين لا تكفان عن الارتعاش. 

 

“ظننتُ أنّكِ لن تتمكني يومًا من أن تحبّيني. كان عليّ أن أجعلكِ ترغبين في الحياة… لذلك لم أستطع الاقتراب منكِ.” 

 

 

 

شهقت إيزين. 

 

 

 

“أنا… في حياتي الماضية، أحببتكِ، لكنني لم أستطع أن أغفر لنفسي حبكِ. سحقني ثِقَل العائلة، فعشت ممزقًا: لا أستطيع أن أترككِ ولا أن أتمسك بكِ. فتركتِني، ورحلتِ… ثم بعد ذلك…” 

 

 

 

تسللت قشعريرة الارتجاف إلى كلماته المتقطعة. 

 

“بعد ذلك… السنوات التي تلت رحيلكِ… سنواتي من دونكِ…” 

 

 

 

عرفت إيزين ما الذي لم يستطع أن ينطق به. وضعت يدها على فمها تكتم شهقة حارقة. ارتجف جسدها، وكادت ساقاها تخونانها. لو أزاحت يدها، لانفجر بكاؤها. 

 

 

 

عاد… هو أيضًا قد عاد، مثلها تمامًا. خاض حياةً كاملة ثم رجع. 

 

 

 

(أهذا… أهذا معجزة؟) 

 

لكن، أي معنى لمعجزة كهذه إذا كان القدر لا يزال معوجًا؟ هل هو عطف إلهٍ رقّ قلبه عليهما، أم سخرية قاسية تريد أن تريهما أن المصير لا يتغير؟ 

 

 

 

ارتفع ألم خانق في حنجرتها. 

 

“لا… لا يجوز.” 

 

 

 

كانت روحها تمزقها، وخرج صوتها متحشرجًا، متقطعًا بالنشيج. دفعت صدره بعيدًا، لكنه أعاد احتضانها بحرارة، كأن لا سبيل ليديه أن تُفلتها. 

 

 

 

مع ذلك، وضعت يدها على قلبها الذي كان يخبط بجنون، وجمعت كل ما تبقى من قوتها لتدفعه عنها. 

 

“كليف… لا يجوز. حتى عودتك لا تعني شيئًا، بل تؤكد أننا لا نستطيع التغيير. وهذا… هذا يعني أن لا أمل. ربما أنت نفسك تريد هذا، لكنك لم تدرك بعد. لقد فكرتَ فيّ طويلًا حتى صار ذلك محفورًا في أعماق وعيك…” 

 

 

 

شحب وجه كليف، كأن الدم قد انسحب منه. وكل كلمة تنطقها كانت تغرقه أعمق في جحيم لا قرار له. 

 

 

 

“ماذا تقولين؟ لا! ليس هذا… إيزين، أرجوكِ، صدقيني. صدقيني!” 

 

 

 

ارتسم على شفتيها ابتسامة متكلفة، بائسة. 

 

يا للمفارقة… لقد هدّأها إنكاره المستميت، لكنها في أعماقها تعرف الحقيقة. كانت تضلل نفسها فحسب، تغمض عينيها عن الواقع. 

 

 

 

ذلك الصباح الذي استيقظت فيه وحدها… المنديل المفقود… فنجان الشاي الذي عاد إليها بارداً بعدما كان ساخنًا… غيابه… ابتعاده… كل تلك اللحظات انقضت، وشجاعتها لم تصل إليه قط. 

 

 

 

“قلت لكِ إنه ليس صحيحًا! لِمَ لا تصدقين؟ اللعنة… لماذا لا تثقين بي! لو فتحتُ صدري وأريتُكِ ما بداخلي، حينها… حينها هل ستصدقين؟!” 

 

 

 

“… لقد رميتَ المنديل.” 

 

 

 

هزّ كليف رأسه بعنف. 

 

كيف لها أن تعرف أنّه لم يتجرأ قط على استعماله؟ أنّه كان يخشى أن يتسخ من لمساته، فاكتفى بملامسة أطرافه ثم حفظه في صدره كأثمن كنز؟ كيف يقنعها؟ كيف يمنعها من الرحيل؟ 

 

 

 

“هذا كذب.”

 

“لا! أبدًا… لم أتخلَّ عن أي شيء أعطيتِني إياه…” 

 

 

 

تلعثم صوته، لم يعرف إن كان عليه أن يفضح جنونه. كيف لها أن تفهم ولعه المَرَضي بها وهو نفسه لم يفهمه بعد؟ ماذا لو ازدرتْه؟ ماذا لو اختنقت من عشقه وانسحبت؟ 

 

 

 

كلما غرق في تردده، كانت عيناها تغوران أكثر في هاوية الخيبة، وفي نظرتها المتهشمة أدرك أنّه لم يعد هناك مجال للانسحاب. 

 

 

 

حينها أخرج من صدره ما ظل يخفيه طويلًا. كان منديلاً حريريًا فاخرًا. لم يلقه. 

 

 

 

تزلزلت نظرات إيزين لحظة، لكنها ما لبثت أن اظلمت من جديد. ذلك لم يكن المنديل الذي أهدته له. 

 

 

 

“كليف، هذا…” 

 

 

 

في تلك اللحظة رفع كليف بحذر المنديل الملفوف بعناية، فكشف عن منديل آخر مخبوء في داخله، لم يكن من صنعها هي أيضًا. لكن داخل ذلك الثاني، كان هناك منديل ثالث. 

 

 

 

“ما هذا…؟” 

 

 

 

“انتظري، هناك المزيد.” 

 

 

 

وحين فكّ طبقة تلو أخرى، ظهر منديل آخر، وتكرر الأمر مرارًا… حتى انكشفت أخيرًا أمام عيني إيزين قطعة تعرفها جيدًا. 

 

 

 

كان المنديل الذي حاكَت عليه صورة الأسد الأسود، وعلى حاشيته اسم “كليف” الذي خطّته بخيوطها. 

 

 

 

غير أنّ منديلاً كهذا بدا شديد التواضع إلى جوار تلك الأقمشة الحريرية التي كانت تحيط به من كل جانب. لقد لُفّ بحرص شديد حتى ليظنّ الرائي أنّه يخفي داخله ختمًا ملكيًا لا يُقدَّر بثمن. 

 

 

 

“منذ اللحظة التي أهديتِه لي، لم يفارقني قط.” 

 

 

 

قالها بصوتٍ اعترافي، كأنه يبوح بسر دفين. كان المنديل مطويًا في تلك الأقمشة الكثيرة فلم يمسسه استخدام قط، وظلّ على حاله كما سلّمته له. لم تستطع إيزين أن تصدّق. 

 

 

 

“كليف… لستَ بحاجة لأن تكذب فقط لتخفف عني الألم.” 

 

 

 

“لا أكذب.” 

 

 

 

“إذن، هل تريدني أن أصدق أنّك، أنت الذي لا تطيق حتى حمل غمد سيفك، تحمل معك ستة مناديل كاملة؟ كيف يمكن أن تتنقّل بها وهي أشبه ببكرة سميكة لا تصلح إلا كقفاز؟” 

 

 

 

“لم أستعمل المناديل… لقد لُفّت فقط حول منديليكِ. ثم إنني أصغّرتها بالسحر، فلا تكون بتلك الضخامة.” 

 

 

 

قالها بنفاد صبر، لكن كلماته لم تكن مقنعة. فالناس جميعًا يعرفون أن السحر القادر على تقليص كتلة شيء كهذا يكلف أضعاف قيمة تلك الأقمشة نفسها. 

 

 

 

“أتريد أن تقول إنك لفيت منديلاً واحدًا بخمسة أخرى فقط لتحميه؟ كليف، كفى مواربة. أما زلتَ تخفي عني شيئًا إلى هذا الحد؟” 

 

 

 

“اللعنة… لأنه يتّسخ!” 

 

 

 

انفجر صارخًا، بعد أن لم يعد يحتمل. 

 

 

 

“لو لففته باثنين أو ثلاثة، ما كنتُ أملك نفسي من أن أعيد فتحه ولمسه من جديد! حتى إن لمستُه أكثر من اللازم، تغيّر لون الخيط الذهبي الذي نقشتِ به اسمي. لهذا… لهذا غلّفته بالكثير، حتى أثقل عليّ فكّه، فلا أفتحه كثيرًا…” 

 

 

 

ومع كل كلمة خفت صوته أكثر فأكثر، مدركًا أنه يهدم حججه بنفسه. 

 

 

 

وقفت إيزين مشدوهة تحدّق فيه، بينما عيناه الزرقاوان المرتجفتان تهربان لحظة بخجل ثم تعودان لتتشبثا بها برجاء حارق. 

 

 

 

(أيمكن أن يكون صادقًا؟) 

 

 

 

نظرت إلى أصابعه العريضة وهي تمسك طرف المنديل بخفة، كأنها تصون جوهرة. وعندها رأت بوضوح: نهاية الخيط الذهبي الذي حاكَت به اسمه قد اسودّ، واكتسب لونًا أقرب إلى البني من فرط اللمس. 

 

 

 

ومضت في ذهنها فكرة خاطفة: 

 

“إذن… الشاي الذي أعددته لك؟ والزهور المثبّتة على صدرك؟ لم تقل لي شيئًا عنها. هل يمكن أنك… احتفظت بها بالطريقة نفسها؟” 

 

 

 

“……” 

 

 

 

كان صمته كافيًا ليجيب. وضعت يدها على جبينها. كان من الواضح أنّ روحها تغرق. كليف، وقد أدرك تدهور حالها، ارتجف خوفًا. 

 

 

 

“إيزين… لم أشأ يومًا أن أبتعد عنك، ولا كان هناك لحظة لم أُرِدكِ فيها. كل ما منحتِني إياه…” 

 

 

 

ابتلع أنفاسه بمرارة، عاجزًا عن أن يشرح لها المعنى الذي تحمله هي في حياته. لم يكن يعرف أن العجز عن ذلك يمكن أن يحرقه بهذا الشكل. 

 

 

 

“بالنسبة إليّ… كان كل ذلك نذيرًا. كل مرة تتغيّرين فيها، وكلما تبدّل ماضينا، كنتُ أشعر أنّها إشارة من السماء، إنذار بألا أزيد الأمور تعقيدًا. خشيتُ أن أفقدكِ مرة أخرى، فآثرت الإخفاء على المخاطرة.” 

 

 

 

“……” 

 

 

 

“الأشياء الثمينة لا يجوز أن تُفضَح. الربّ لا يحبني، دائمًا كان يسلبني ما أحب. كنتُ واثقًا أنّه سيفعلها مجددًا… لذلك لم أقدر أن أُظهر شيئًا.” 

 

 

 

وجثا على ركبتيه ببطء، ضامًّا كفّيه كما لو كان يصلي، ثم أمسك بها متوسلًا: 

 

“امنحيني فرصة واحدة أخرى… رجاءً.” 

 

 

 

رجع صوته متهدجًا بالرجاء: 

 

“انسَي ما لا رجعة فيه. كل ما أورثنا الألم… دعيه يرحل. ألا يمكن أن تنظري إليّ، إلينا نحن، كما نحن الآن؟”

 

“كليف، أنا…” 

 

 

 

“لا أرى أحدًا سواكِ. ألا يمكنكِ أن تفعلي مثلي؟” 

 

 

 

أدارت رأسها بعناد، محركة جسدها لتفلت من قبضته. 

 

 

 

“إيزين… أرجوكِ.” 

 

 

 

أمسك بها برجاءٍ يائس، ولما رفعت بصرها إليه، فوجئت بما لم تتصوره قط. 

 

 

 

دموع صافية انحدرت من عينيه المحمرتين. كليف مور… ذاك الرجل المستحيل، يبكي! 

 

 

 

“إيزين… من أجل السماء، امنحيني فرصة أخيرة.” 

 

 

 

“……” 

 

 

 

“أحبك. إني أحبكِ.” 

 

 

 

“لا… لا تفعل هذا. كليف، إن تركتني أرحل، فقد… ربما، لأننا عدنا معًا… ربما تكون هناك فرصة أخرى…” تكسرت الكلمات، واهتز صوتها بنشيج. 

 

 

 

(لو تركت نفسي بين يديه، فلن يتغيّر شيء.) 

 

 

 

مزّقت أصابعها قبضته عنها، كأنها تنزع قلبها من صدرها. 

 

 

 

“إيزين، لا!” 

 

 

 

حاول أن يشدّها إليه مجددًا، وهي تفلت منه في فزع، وفي خضم هذا التدافع وقع شيء صغير من بين الأقمشة المضمومة وسقط على الملاءة. كان محفوظًا مع المناديل في الحزمة نفسها. 

 

 

 

“…عقد؟” 

 

 

 

لمست أصابعها معدنًا بارداً، غريبًا بقدر ما هو مألوف.