66

لم تدرك إيزين أن تلك السيدة الوديعة الملامح، التي شعرت معها بالراحة في الحديث منذ البداية، لم تكن سوى زوجة الدوق الكبرى، إلا بعد أن كانت قد ارتشفت شايها للمرة السابعة، وقد انساقت في حديث طويل ممتع افتقدته منذ زمن. 

* * * 

ساد جوّ من البرودة القارسة في قصر أسرة “مور”. 

أمام “ليور”، الراكع على ركبتيه، وُضعت زهرة الكورساژ وقد سُحقت بعنف. 

الفرسان السود، المثقلون بجليد هذا الصمت، حبسوا أنفاسهم خشية أن تنكسر. 

“مولاي!” 

حين سحب كليف سيفه، جحظت عيون الفرسان من الذهول. كانوا يعلمون: إن تُرك الأمر على حاله، فليور سيلقى حتفه بيد سيده. ولذا اندفعوا بين الاثنين، يكادون يلقون بأرواحهم في الخطر. 

“اهدأ يا مولاي! لم يقصد نائب القائد ذلك قطعًا!” 

“من أجل مولانا!” 

دافع الفرسان عن ليور، لكن الأخير ظلّ مطأطئ الرأس، صامتًا كمن أُسقط في يدَيه. 

“لا حاجة بي لولاءٍ تافه كهذا.” 

قبضة كليف كانت ترتجف وهي مقبوضة، ونظره مسمّر على الكورساژ الممزّق. 

زهور الكوبية الزرقاء الذابلة، وأزهار صغيرة شفافة اللون، كانت مربوطة بشريط حريري. 

لا بد أنها كانت جميلة… كانت هدية صنعتها إيزين بيديها، أول هدية تهبها له شخصيًا… 

عاد بصره نحو ليور المطأطئ، وارتجّت يده الموضوعة على غمد السيف، ثم رفعها ليمسح بعنف وجهه الجاف وقد غمره طوفان من المشاعر. 

“اللعنة… كيف تجرؤ أنت…؟” 

أدرك ليور أن ما أوقف كليف عن قطع عنقه لم يكن شيئًا سوى ذكريات السنوات الطوال، التي خاضا فيها معًا الحروب والأهوال وتقاسما فيها حياة وموتًا. لولا ذلك، لكان رأسه يتدحرج الآن على الأرض. 

“أي عقوبة تنزلونها بي سأتقبّلها طائعًا. مولاي، أرجو عفوكم.” 

“لستَ أنتَ من يجب أن تطلب منه الغفران.” 

قالها كليف بأسنان مشدودة، فيما ظل ليور مطأطئ الرأس بوجه متحجر. لم يجرؤ على مواجهة إيزين بعد أن فرّط بثقتها، وجاء إلى كليف عوضًا عنها. 

لم يستطع النظر في وجهها، إذ كان خزيه أعظم من أن يُحتمل؛ كيف تجرأ بتفكير ضيق أن يحكم على سيدته، وكم كان غروره أعمى؟ 

طَنينٌ مفاجئ! 

ألقى كليف بسيفه أرضًا، ثم استدار وغادر على الفور. لم يصدر بحق ليور لا عقوبة ولا عفو. 

(سيدي يرى أني لا أستحق حتى العقوبة… يجب أن أصلح خطئي بنفسي.) 

خيم صمت ثقيل على ساحة التدريب. ظل ليور منكّس الرأس حتى لامس جبينه الأرض الباردة، ثم نهض ببطء. 

كان وجهه شاحبًا كالموت، وحاول الفرسان السود أن يواسوه، لكن “هاردين” صدّهم بنظرة حازمة. 

“أهذا هو قدر شرفك كفارس أسود، أن تترك نفسك رهينة لمشاعرك الشخصية؟ إلقاؤك للكورساژ كان فعلًا جبانًا. لقد خيّبت أملي، يا نائب القائد.” 

قال هاردين كلماته ببرودة لا تقل عن برودة كليف، ثم غادر بدوره. 

وبرحيله، شعر الفرسان أن آخر ما تبقى من ثقة راسخة قد انهار، فأخذوا يتبادلون نظرات قلقة فيما بينهم. 

“إذًا، لهذا كان الجو مشحونًا بين مولانا والسيدة؟” 

“حتى في الحفل الليلي، دخلا منفصلين… لو كنت مكانها، لشعرت بالمثل. أن تُهدى زهرة صُنعت بكل عناية ثم تُسحق هكذا…” 

ظنوا أنهم يتهامسون، لكن كلماتهم كانت تخترق أذن ليور كإبر مسمومة. 

عضّ على شفته السفلى بقوة حتى سال طعم الدم في فمه. 

(يجب أن أصلح خطئي بنفسي…) 

* * * 

“أحضروا لي ساحرًا.” 

كان أول ما أمر به كليف أن يُستدعى أحد السحرة الموهوبين في العاصمة. 

رغم أن الوقت كان متأخرًا من الليل، إلا أن أحدًا لا يجرؤ على رفض نداء ماركيز “مو어” ذي السمعة الرهيبة. 

ولم يطل الأمر حتى وصل إلى القصر أحد أشهر السحرة الشباب في المدينة، يفرك عينيه من النعاس. 

“مولاي.” 

“هل تستطيع أن تعيد إحياءه؟” 

“عفوًا؟ تعيد ماذا؟” 

رفع الساحر رأسه بدهشة، محدّقًا في ذلك الرجل الذي اشتهر بلقب “سيد الموت”. ثم لم يلبث أن أبصر ما يحمله كليف بين يديه بحرص مبالغ فيه: كتلة صغيرة مشوهة. 

(ما هذا بحق السماء؟) 

مدّ الساحر عنقه يتفحصها مليًا، ثم قال أخيرًا: 

“كورساژ…! ولكن لماذا تحتفظ بها وهي ممزقة على هذا النحو؟” 

“هل يمكن إحياؤها؟” 

“إحياء؟! أتقصد أن ألقي تعويذة الإحياء على… على باقة أزهار؟” 

لم يكد الساحر يصدّق أذنيه. فإلقاء تعويذة الإحياء أمر صعب مكلف، فكيف يمكن أن يُطلب منه صرفها على زهرة ذابلة؟! هل جنّ الماركيز؟ 

“هل تستطيع أم لا؟” 

كان سؤال كليف في صيغة الاستفهام، لكن نبرته لم تحتمل أي خيار آخر. 

لم يكن يسأل “هل تستطيع؟” بل يفرض “لا بد أن تستطيع.” 

ابتلع الساحر ريقه وهو يرمق سيده بطرف عينه. 

“أجل، أستطيع… ولكن يا مولاي، ألا يجدر بكم إعادة التفكير؟ تعويذة الإحياء تكلف أكثر من عشرين ألف قطعة ذهبية. أما إن رغبتم في حفظها بصورة دائمة، فسوف يلزم خمسون ألفًا على الأقل. ومع ذلك، هذه الباقة لا تساوي حتى قطعة ذهبية واحدة، فكيف…”

“احييها.” 

مدَّ كليف الكورساج نحوه. للحظةٍ ظنّ الساحر أن مركيز موور أصمّ، أو لعله أبله. 

(حسنًا، في النهاية هو ماله، لا مالي…) 

بتنهيدةٍ متعبة، ألقى الساحر تعويذة الإحياء. 

“هاه…” 

كان الأمر معقدًا، يستنزف الوقت والجهد. شيئًا فشيئًا استعادت كل بتلةٍ خضرتها، حتى الشريط الملطخ عاد يلمع نقيًّا كما لو خرج للتو من بين أصابعٍ باذلة. عندها فقط استقام الساحر منحنٍ، يفرد ظهره المتصلب، وقطرات العرق تتساقط متلألئة من جبينه. 

“أحسنت.” 

كانت نبرة كليف حادة، لكن في صوته هذه المرّة دفءٌ خفيّ لم يكن من قبل. اكتفى الساحر بهزة رأس منهكة. 

“إذن سأغادر الآن…” 

“انتظر. ما زال هناك أمر آخر أريد منك القيام به.” 

(وماذا بعد الآن؟ لو لم يكن حريصًا على حياته لصرخ في وجهه!) 

قال بفتور: 

“نعم، تفضّل.” 

(لقد أعدتُ للحياة زهرة مسحوقة… فما الذي لا أستطيع أن أحييه بعد ذلك؟) 

ابتسم الساحر ابتسامة وديعة وهو يستسلم لتصرفات الماركيز الغريبة. 

لكن كليف لم يُجب بكلام. بل أخرج من جيبه شيئًا صغيرًا: منديل أسود اللون مطرَّز. 

(ما الذي نُقش هنا؟ يبدو كأنه حيوان… أم كتلة داكنة فحسب؟ وهل رأيت أحدًا يطرّز بالخيوط السوداء من قبل؟ أي شيء يمكن أن يُطرَّز باللون الأسود؟) 

من المستبعد أن يكون كليف قد اشترى شيئًا لطيفًا كهذا بنفسه، فلا بد أنه هدية من شخص ما. لكن أي عاقل يهدي بمنديل مطرَّز بالسواد الكالح؟ أمر ينذر بالنحس. 

(آه… ها هو الاسم الذهبي مطرَّز عند الطرف: “كليف”. إذن هو هدية فعلًا… لكن ما هذه الكتلة السوداء بحق السماء؟) 

تملكت الحيرة الساحر منذ أن رأى الماركيز يضع ذلك المنديل المطرز بالكتلة السوداء داخل منديل آخر، ثم يلفّه كما لو يغلّفه. 

منديل فوق منديل… اثنان… ثلاثة… أربعة… 

انتظر الساحر بصبر. 

بأصابع قوية طالما فتكت بأعداءٍ لا يُحصَون، لفّ كليف ثمانية أقمشة فوق بعضها بإحكام. 

تحول المنديل الرقيق المطوي إلى كتلة قماش سميكة، كأنها قبضة طفل صغير. 

(ماذا يريد أن يصنع بهذا؟) 

مدّها كليف إلى الساحر. كانت الكتلة الطرية في يده تبدو هشة إلى درجة أنها قد تتمزق في قبضته متى شاء، مثل رقاب أعداءٍ لا حصر لهم. 

“ألقِ عليها تعويذة الضغط.” 

“ماذا؟” 

لم يرد كليف، وإنما تركه يحدق في كتلة القماش السميكة. في أعمق طبقة منها يرقد المنديل الأسود المطرز، ذاك الذي أخرجه أولًا. 

قال الساحر مترددًا: 

“لماذا…؟ إن كان كل ما تريده هو حفظ المنديل، فبإمكاني أن أضع له تعويذة الحماية.” 

“ذلك لا يكفي.” 

“عذرًا؟” 

“أما زلت لم تبدأ؟” 

قاطع نظرُه الحاد أي محاولة للنقاش. 

“… حاضر.” 

لم يرد الساحر الانغماس أكثر في جنون هذا الرجل. ومع ذلك، حمد في نفسه أن الطلب هذه المرة أخفّ من تعويذة الإحياء. 

“… ” 

وبينما ينساب العرق مجددًا على جبينه، بدأ بتلاوة تعويذة الضغط، وكل ما يشغل ذهنه أمنية واحدة: أن يغادر هذا القصر بأسرع ما يمكن. 

* * * 

حدثت معجزة. 

في غرفة صغيرة اختبأت فيها إيزين، هاربةً من صخب الحفل الملكي، التقت فجأة بالمرأة التي طالما رغبت في مقابلتها: دوقة ماكايزان الكبرى. بل وتوطدت بينهما صلة لم تتخيلها. 

حين شكت الدوقة من مللها في رحلتها إلى هايتس، دلّتها إيزين على صالون “فيللموري”، فابتهجت الدوقة أيما ابتهاج. وأكثر ما استحوذ على قلبها كان غناء الشاعر المتجوّل “فيليب”. 

“هل كنتِ تلتقين مؤخرًا بدوقة ماكايزان الكبرى؟” 

ظنّت إيزين أنها أخفت الأمر جيدًا، لكن عيني كليف لا تُخدعان. 

سألها بوجه متجهم، ثم أبدى بوضوح رغبته في ألا تواصل تلك الصلة. 

لم يكن ذلك من عادته — إذ اعتاد أن يتراجع دومًا أمام رغبتها إن أصرت.