الفصل الثامن والثلاثون

(مسودة)

ارتشفت إيزين رشفة من الشاي الذي سكبه لها، ثم التقطت قطعة من البسكويت، لكن عقلها كان في مكان آخر. لم يكن كليف يدرك ارتباكها العميق، أو ربما لم يُبدِ أي اهتمام لذلك، فقد التقط منديله بهدوء ومسح الفتات عن أطراف أصابعها بحركة سريعة وعابرة، بالكاد لامسها القماش قبل أن يبتعد.

وفجأة—

خفتت أضواء القاعة، لتغرق في ظلام دامس، قبل أن ينفجر المسرح في ضوء ساطع، مُعلِنًا بداية العرض. انحنى قائد الأوركسترا تحية للحضور، ثم انطلقت أولى النغمات، متسللة إلى قلب إيزين كنسمة باردة.

رنّ صوت التشيللو العميق، محملًا بإحساسٍ شجيّ، وكأن الأوتار ترتجف تحت وطأة الشتاء القارس. كانت الموسيقى التي تُعزف هي “فصول ثيودين الأربعة”، وتحديدًا الحركة الأولى: الشتاء. في هذه النغمات الجليدية، شعرت إيزين بصقيع الماضي يزحف إليها، مستعيدًا صراعاتها، عزلتها، قسوة الحياة التي عاشتها ذات يوم.

رفعت بصرها إلى كليف بدهشة، لكن ملامحه بقيت صلبة، لا يشي وجهه بأي شيء، عيناه ثابتتان على خشبة المسرح، وكأنه لم يفعل شيئًا يُثير استغرابها.

ثم جاء دور الكمان، يتلوى بأنينه بين ثنايا اللحن، وكأن روحًا معذبة تتصارع وسط العاصفة. لكن سرعان ما اكتسح البيانو المشهد، مندفعًا كرياح الشمال العاتية، كاسحًا معه أي أثرٍ للهدوء.

لكن، كما هو الحال في الفصول، فإن الشتاء ليس أبديًا—بزغت نغمة مختلفة، رقيقة، دافئة كأشعة شمس مارس، وكأن اللحن يفسح المجال للربيع القادم. دفء الأمل تسلل إلى أوتار الموسيقى، فشعرت إيزين بغصة تجتاحها، وكأنها على وشك البكاء.

“إذن… لهذا السبب أصرّ على المجيء إلى هنا.”

لم يكن هناك سوى أماكن قليلة في مملكة هايتس ما زالت تجرؤ على تقديم مؤلفات ثيودين—ذاك الموسيقي المنفي، الذي رفضه النبلاء، ونُبذ من المسارح الملكية. أراد كليف أن تستمع إلى موسيقاه بالطريقة التي تستحقها، مع أوركسترا كاملة، بدلًا من العروض الباهتة التي كان يرسلها إليها في القصر.

كم مرّ من الزمن منذ أن سمعت أداءً كاملًا لفصول ثيودين؟

غامت عيناها للحظة، وتذكرت الماضي—حين كانت فتاة صغيرة، تجلس خلف نافذة القصر، تحلم بالمغادرة، بينما يركض إخوتها بحرية في الخارج.

انتهت الحركة الأخيرة، وانحنى قائد الأوركسترا مجددًا، متابعًا بصوتٍ واضح:

“أما الآن، فسنقدم لكم إحدى مقطوعات ثيودين غير المنشورة. عنوانها… بلا عنوان.”

كان ذلك العمل واحدًا من الألحان التي كادت تُدفن مع صاحبها في مرسمه المتهالك، لكنه وجد طريقه إلى هذا المسرح، إلى هذه اللحظة، حيث انغمست إيزين في النغمات الغامضة، مأخوذة بسحر الموسيقى، لكن عقلها كان يهرب مرارًا إلى الرجل الجالس بجانبها.

كليف، بوجهه الخالي من التعبير، كأنه غير معنيّ بكل هذا.

كلما نظرت إليه، زادت ضبابية المشاعر في ذهنها.

الماضي، الحاضر، المستقبل—كلها امتزجت في دوامة مضطربة.

ثم—

دون صوت، اقترب النادل، ووضع على الطاولة دلوًا من الثلج وزجاجة كريستالية شفافة، عاكسة لأضواء القاعة الخافتة. قبل أن تدرك إيزين الأمر، كانت قطرات من الفودكا الحمراء تنزلق ببطء فوق مكعبات الثلج، تملأ الكأس أمام كليف.

عندها، انهارت الموسيقى داخل عقلها، كما لو أن أوتار الكمان انقطعت دفعة واحدة.

رأت يده تمتد نحو الكأس—

فاندفعت بلا تفكير، وضربتها بعيدًا!

تحطم!

اخترق صوت الزجاج المهشم القاعة، فجأة توقفت الأوركسترا عن العزف. ساد الصمت للحظة، قبل أن يتسرب السائل الأحمر عبر الطاولة، متسللًا كجرح مفتوح على قماش المفرش الأبيض.

“إيزين؟”

تحدث كليف أخيرًا، ناظرًا إليها بذهول. لم يكن وحده—حتى النادل، المذهول، أفلت الزجاجة من يده تقريبًا.

“لا تلمسه!”

تصرخ، قبل حتى أن يستوعب ما حدث.

لا يمكنها السماح له بلمسه.

لا يمكنها السماح له بالاقتراب منه.

ذلك المشروب الذي احتسى منه حتى أفقد نفسه مرارًا…

ذلك الذي نخر جسده ببطء، بينما لم تستطع سوى الوقوف هناك، عاجزة، تشاهده وهو ينهار—

“إيزين؟”

عادت إلى وعيها فجأة، وكأنها خرجت من دوامة اجتذبتها إلى الماضي. أدركت ما فعلته، وكيف اندفعت بلا وعي. نظرت حولها بسرعة، لترى الزجاجة وقد عادت إلى دلو الثلج، ممسوكة بيد النادل الذي لم يزل واقفًا في مكانه برباطة جأش. أما كليف، فقد لبّى صرختها اليائسة ولم يتحرك قيد أنملة.

رفعت عينيها إليه، مبهوتة، وكأنها لا تصدق أنه لا يزال هنا، سالمًا، تحت هذا الضوء الواضح. ليس في ذلك الممر البارد، وليس في ذلك القبو المظلم، بل بجانبها، بقامته المعتدلة وهيئته المتماسكة.

“الرائحة… أشعر بالدوار بسبب رائحة الكحول.”

تمتمت بتلعثم، تحاول العثور على أي عذرٍ يبرر تصرفها.

“تشعرين بالدوار؟”

لحسن حظها، كان ذلك العذر فعالًا دائمًا. إذ ما إن سمعه حتى نهض مباشرة، دون أي تردد، ثم، تمامًا كما حمل فنجان الشاي من قبل، رفعها بين ذراعيه بخفة، وخرج بها من قاعة العرض بخطوات ثابتة.

“انتظر، العرض لم ينتهِ بعد!”

تمتمت إيزين بصوتٍ ضعيف، وقد انتبهت لنظرات العازفين المذهولة، وهم لا يزالون يحملون آلاتهم، مترددين بين المتابعة أو التوقف.

“سأستدعي الفرقة إلى القصر غدًا.”

أجابها كليف، وكأنه كان يتوقع اعتراضها مسبقًا.

“تلك الفرقة الضخمة بأكملها؟”

“القاعة واسعة بما يكفي.”

قاعة الرقص في قصره لم تُستخدم من قبل، لم يُقم فيها أي احتفال قط. نعم، المكان يتسع بكل تأكيد لأوركسترا كاملة، لكن المشهد سيبقى غريبًا… أوركسترا تعزف، وجمهور مؤلف من شخصٍ واحد فقط. مشهد لا يقل غرابة عن كل ما حدث الليلة.

ومع ذلك، لم تجد إيزين حجة تعارض بها يقينه الراسخ.

كان شعور القلق يتضخم في صدرها منذ أن رأت تلك الزجاجة، وكأنها موجة تتلاطم داخلها، تخبرها بأنها إن لم تخرجه الآن من هنا، فقد يكون الأمر متأخرًا. البقاء لسماع الموسيقى لا يساوي خطر أن يلمس كليف الكأس مرة أخرى.

لطالما كانت موسيقى ثيودين ملاذها، لكنها لم تكن كافية لتجعلها تتجاهل الخوف الذي تملّكها.

“ماذا لو فقدته مجددًا؟”

انزلقت هذه الفكرة في عقلها كهمسة خافتة، لكنها كانت كافية لجعل أناملها تنقبض بلا وعي على طرف سترته، تمامًا كما كان يفعل هو.

انتبه كليف لحركتها، فعدل من وضع حملها، لتصبح أقرب إليه، أكثر استقرارًا بين ذراعيه. عندها فقط، استطاعت أن تستشعر دفء صدره الصلب، النبض المنتظم الذي ينبعث منه.

“أكره الكحول.”

تمتمت بصوت خافت، بالكاد مسموع.

“أعلم.”

أجابها بصوته الرتيب، بلا تفسير أو استفسار. ورغم بساطة الرد، ورغم افتقاره للمنطق، إلا أنه منحها شعورًا طفيفًا من الطمأنينة.

أغمضت عينيها ببطء، تاركة رأسها يستند إلى صدره، حيث كان صوت نبضه القوي يملأ سمعها.

رفعت عينيها قليلًا لتنظر إلى وجهه، لا يزال جامدًا، خاليًا من أي تعبير، لكنه على عكس مظهره البارد، كان جسده ينبض بالحياة، بحرارة مفعمة بالحيوية. وكأن دفئه هذا يتسلل إليها، يطرد شيئًا من اضطرابها العميق.

حتى بعد أن صعدا إلى العربة، لم يفلتها كليف، ولم تحاول هي الابتعاد.

“إيزين؟”

ناداها بصوت منخفض، لكنه لم يتلقَ إجابة.

لم يستغرقه الأمر طويلًا حتى أدرك أنها قد نامت، مستندة إليه، وأصابعها لا تزال متشبثة بحافة سترته. ساد الصمت داخل العربة، لم يعد هناك من يتحدث، وكأن المكان غُمر بسكون يشبه الموت.

واصلت العربة سيرها بلا انقطاع، حتى توقفت أمام بوابات القصر.

“سيّدي…”

همس السائق، لكن قبل أن ينهي إعلانه عن الوصول، كان باب العربة قد فُتح، وخرج كليف حاملاً إيزين بين ذراعيه، ملفوفة بسترة وبطانية بإحكام، حتى إن السائق لم يتمكن من رؤية شيء سوى جبينها الشاحب.

كليف سار في الممر البارد للحديقة الخلفية.

كان القصر يغرق في سكون مهيب، والمساء قد أرخى سدوله، يلقي ظلالًا خافتة فوق الممرات المهجورة. وقف في مكانه، كأنما استوقفته فكرة، ثم نطق بصوت منخفض لكنه نافذ:

“ألان.”

“نعم، سيّدي.”

برز رجل قوي البنية من العتمة، وكأنه امتداد للظل نفسه. رغم درع الصدر الخفيف الذي يرتديه، والذي عادة ما يقتصر على الفرسان، والسيف الطويل المعلّق إلى خصره، إلا أن حركته الصامتة، وخروجه الخفيّ من الظلام، جعلته أقرب إلى قاتل مأجور منه إلى فارس.

“تحقق من ذلك الرجل الذي ظهر قبل قليل. تأكّد مما إذا كان له أي علاقة بدونوفان. كذلك، أبقِ عينيك على فيفيان فيليموري.”

انحنى الرجل في طاعة تامة.

“حاضر، سيّدي. هل تريد أن نقوم أيضًا بإغلاق طرق الهروب مسبقًا؟ فقد تحاول الفرار مع سيدتي مجددًا، كما فعلت في المرة السابقة.”

توقف كليف لوهلة، ثم خفض بصره نحو إيزين، التي كانت لا تزال نائمة بين ذراعيه. انعكست ظلال المساء على وجهها الهادئ، لكن قبضتها المتشبثة بسترته أضافت شيئًا من التوتر إلى هذا الهدوء الظاهري.

“……”

لم يكن الاضطراب ينهش روح إيزين وحدها، بل امتد ليخترق صميمه أيضًا.

رفع يده ببطء، متردّدًا للحظة قبل أن يتركها تحوم فوق يدها. كان ملمسها دافئًا ورقيقًا، لكن دون أن يلمسها مباشرة، بدأ بفك أصابعها، واحدة تلو الأخرى، عن قماش سترته، حتى تحررت تمامًا، وسقطت يدها لتستقر فوق صدرها.

“سيّدي؟”

أعاد كليف خطواته إلى الأمام، متجاهلًا صوت الرجل الذي ناداه.

“سيّدي؟”

لم يتلقَ أي إجابة.

—

فتحت عينيها.

مدّت يدها في الفراغ، تبحث بلا وعي، كأنها تحاول الإمساك بشيء ضائع.

“سيدتي، هل أنتِ بخير؟”

كان صوت إميلي هو ما أعادها إلى الواقع. نظرت إلى يديها، اللتين كانتا تتحركان في الهواء بحثًا عن شيء غير موجود. ثم، بابتسامة مريرة، أنزلتهما ببطء.

تأملت الغرفة الفارغة من حولها. لم يكن هناك أحد سواها وإميلي، التي كانت تراقبها بقلق واضح.

“لقد عدت إلى المنزل…”

تمتمت إيزين، وكأنها تحاول إقناع نفسها بالحقيقة التي لا تزال تشعر وكأنها حلم.