«هذا… مهما نظرتُ إليه فهو…»

 

لم أستطع كبح الغثيان الذي اندفع فجأة ، فغطّيت فمي وأنا أحدّق في «وينتر أورشيوس» ذي الشعر الأسود ..

 

 

إيذاءٌ للذات.

 

 

إن كان هذا حقًا هو وينتر أورشيوس ، فما يفعله وينتر لا يختلف عن إيذاء نفسه ..

 

«هذا… لا يجوز يا وينتر ، هذا… ليس صحيحًا.»

 

«إيزانا ، أحيانًا ، من أجل الامتلاء ، لا بدّ من الإفراغ.»

 

كان وجهه الأبيض المنعكس في ضوء القمر يشعّ ببرودةٍ مخيفة ..

 

وجهٌ لا يحمل سوى جمالٍ كاملٍ حدّ القسوة ، فارتجفتُ لا إراديًا ..

 

«ربما ، في هذا الخط الزمني ، أستطيع حلّ كل شيء ، لأنكِ هنا ، أنتِ القادمة من عالمٍ آخر.»

 

 

منذ أن علمتُ أن العالم ليس سوى كتاب ، كنت أظنّ طوال سبع سنوات أن وينتر صار أكثر استقرارًا مع مرور الوقت ، وأحيانًا كان ذلك يبدو لي غير طبيعي ..

 

لأن مشاعر بديهية كانت مفقودة ..

 

 

ألم يكن عليه ، مثل نوي أن يبكي؟ أن ينهار أكثر؟ أن ينتهي به الأمر إلى فراغٍ قاتل؟

 

أليس هذا هو الطبيعي؟

 

 

«لطالما تمنّيتُ ، لوقتٍ طويل جدًا ، أن أعرف لماذا أعيش على هذه الهيئة ، لكنني في النهاية وصلتُ إلى قناعة بسيطة: لقد كنتُ فقط سيّئ الحظ ، يُقال إنني مُخلِّص ، لكنني أضعتُ سنواتٍ لا تُحصى دون أن أُنقذ شيئًا ، حتى صار لقب المُخلِّص نفسه وهمًا ، وحين اعتبرتُ أن كل شيء كان مجرد سوء حظ ، وأن هذا العالم انحدر إلى ما هو عليه بسبب تعاسةٍ عابرة… عندها فقط وجدتُ السلام.»

 

 

بدت كلمات وينتر لي يائسة

 

أي أنه ، في وقتٍ ما ، كان فارغًا ومتألمًا بالفعل 

 

فالإنسان ، حين يُستنزف ، قد يتوقف مؤقتًا عن التفكير ، وعن الإحساس ..

 

 

كنت أظن أن برود وينتر، وعقله الحاد كالنصل المصقول، نابعان من ذلك وحده ..

 

لكنني كنت مخطئة ..

 

 

لقد استأصل ذلك مع جزءٍ من ذاته ..

 

 

كما يفعل جنديّ في ساحة الحرب حين يقطع ذراعًا أصيبت بجراح لا يمكن تحمّلها، شطر وينتر روحه ، وترك المشاعر الثقيلة تنزف بعيدًا ..

 

 

 

«لكن حين ظهرتِ أنتِ… روحٌ قادمة من عالمٍ آخر وجودكِ بحد ذاته يثبت تدبير هويريون ، وهذا يعني أنني لم أصبح على هذه الهيئة بلا سبب ، وأن ثمة طريقة ما ، في مكانٍ ما، لإنقاذ هذا العالم من جديد ، أستطيع أن أؤمن بذلك مرة أخرى.»

 

ابتسم وينتر …

 

كرهتُ تلك الابتسامة ..

 

 

حتى هو… مهما كان قد بَلِيَ وتآكل ، كان له الحق أن يحزن حين يحزن ، وأن يبكي حين يبكي ..

 

 

لكنه تخلّى عن ذلك ..

 

«هل تعرفين ماذا يُسمّى ذلك؟»

 

«…الأمل ، يُسمّى أملًا.»

 

«صحيح، أنتِ أملي ، قد تكونين أمل العالم أيضًا ، لكن قبل كل شيء ، أنتِ أملي أنا ..»

 

كانت عيناه ، وهو ينظر إليّ ، جافتين ..

 

كأن المشاعر قد صَدِئَت ، وهو لا يفعل سوى تقليدها بتلمّس آثارها في المواضع التي انتُزعت منها بعنف ..

 

 

«لكن يا إيزانا ، برأيكِ كم مرّة اختبرتُ هذا النوع من الأمل؟»

 

لم يمنحني وقتًا للإجابة ، بل هزّ كتفيه واستدار

 

 

«لم أعد أتذكر. منذ البداية لم يكن شيئًا يمكن عَدّه.»

 

 

كنتُ ما أزال راكعة ، أحدّق في «وينتر أورشيوس» ذي الشعر الأسود ، وفي اللحظة التي التقت فيها أعيننا، شعرت وكأن أنفاسي توقفت.

 

 

 

«الشيء المؤكد الوحيد هو أن كل أمل شعرتُ به انتهى في النهاية إلى يأس ، لذلك قررتُ أن أُحطّم الأمل كلما ظهر …»

 

 

بيدٍ مرتجفة ، أزحتُ قليلًا الشعر الذي يشبه ريش الغراب عن وجهه 

 

«ذلك هو الشخص الذي كنتُ عليه حين التقينا للمرة الأولى …»

 

 

كان وجه وينتر كما كان في أول لقاء لنا تمامًا ،

وجهٌ لا يزال يحتفظ بمسحةٍ من حداثة الشباب.

 

 

الكيان الذي وُلد بعد أن ابتلع كل ظلام وينتر ، كان يحمل – من بين كل الوجوه – وجه وينتر في تلك اللحظة تحديدًا ..

 

 

«الأمل أبقاني حيًا ذات يوم ، لكنه لم يعد كذلك ، الآن صار سخريةً لا تنتهي ، شيئًا يدفعني إلى الجنون ، كأنه سنّ نبتت في غير موضعها.»

 

«……»

 

«إنكار الأشياء وتحطيمها أسهل من الإيمان بها ، وحتى بعد لقائي بكِ ، لم أستطع أن أتغير.»

 

 

 

كنت قد سمعتُ أن «وينتر أورشيوس» ما يزال في طور تكوين شخصيته ، لذا فهو ليس كيانًا مكتملًا بعد …

 

«عندما فتح عينيه قبل قليل…»

 

 

ترددتُ في إكمال جملتي ، خائفةً من أن أوقظه مجددًا ، ومترددةً في كيفية مناداته ..

 

«…ماذا كان يفكر به ‘هو’ عندما رآني؟»

 

 

بدلًا من الإجابة ، أمسك وينتر كتف «وينتر أورشيوس» الفاقد للوعي وسحبه بخشونة.

 

 

بدا وكأنه ينوي نقله إلى مكانٍ ما ، لكنني لم أستطع إلا أن أعيق تلك الحركة بجسدي كله.

 

«لا تفعل ذلك!»

 

نظر وينتر إليّ ، وأنا متشبثة بذراعه ، ثم خفّف قبضته وأحاط «به» بلطفٍ أكبر ..

 

ثم وضعه على السرير ..

 

غطّيتُه باللحاف حتى عنقه ، ثم قبضتُ على أطراف أصابعي المرتجفة ، لم أجد أي جوابٍ لكيفية إيقاف هذا الارتجاف ..

 

 

«أحيانًا، كنتُ أُساق إلى اندفاعاتٍ قوية جدًا.»

 

حدّق وينتر بعينين باردتين في «وينتر أورشيوس».

 

 

ذلك الكيان المؤلَّف من المشاعر وشظايا الروح التي اقتطعها بيديه ..

 

كأنه غير راضٍ عن كونه عاجزًا عن إحراق نفسه حالًا ..

 

 

«كل إخفاقاتي التي مررتُ بها كانت تصرخ في وجهي ، مطالِبةً بإزاحتكِ من أمام عيني ، يا إيزانا، إن تجاهل تلك الأصوات فحسب… أمرٌ في غاية الصعوبة.»

 

 

إخفاقات

 

لم أستطع تحمّل أن يصف وينتر ماضيه – تلك الأزمنة التي انقضت لكنها ما زالت تسكن داخله – على أنها مجرد إخفاقات ..

 

 

 

فلولا تلك الأزمنة ، لما كان وينتر الحاضر موجودًا

وينتر الذي أحبه كان يشمل كل ذلك ..

 

حتى وإن كان جزءٌ منه يتوق إلى تمزيقي إربًا إربًا بلا هوادة ..

 

وحتى لو كان هاويةً لا يمكنني فهمها ، فإنني…

 

 

«أستطيع أن أنام متى شئت ، فالنوم يمنح الراحة، فلمَ أرفضه؟ في الأصل ، كنتُ أنام لفتراتٍ طويلة لكن منذ أن التقيتُ بكِ ، لم أعد أستطيع النوم.»

 

«……»

 

«عندما أكون مخمورًا بالنوم ، يضعف عقلي ، أخشى أن أُصغي دون وعيٍ إلى الأصوات التي بداخلي ، فأخنق عنقكِ النحيل… لذلك لا أستطيع أن أنام.»

 

 

تجمّدتُ لحظةً ، غير مصدّقة كيف يقول مثل هذه الأمور بتلك النبرة الهادئة ..

 

لكن في الحقيقة، كان وينتر دائمًا هكذا ..

 

 

دائم الحذر ، نادرًا ما يُظهر مشاعره ..

 

ومن هذه الزاوية ، كان يشبه جوزيف ..

 

 

بل إن وينتر كان دائمًا أبرع من جوزيف ، الذي يتقن تمثيل «اللطف» بإتقانٍ كامل ..

 

 

لماذا ظننتُ أنني أعرف وينتر معرفةً كاملة؟

 

حقًا…

 

وينتر لم يكشف عن قلبه قط ، فلماذا ظننتُ ، من تلقاء نفسي ، أنني أعرف كل ما في داخله؟

 

إلى درجة أنني لم ألحظ حتى أنه كان يشطر قلبه وروحه إلى نصفين 

 

«منذ البداية، لم يكن ’الحقيقي‘ بالنسبة لكِ إلا نفسكِ وحدكِ!»

 

تذكّرت كلمات نوي التي قالها لي ذات يوم ، وبدأ رأسي يخفق بالألم ..

 

 

ثماني سنوات مضت منذ أن استعدتُ ذكريات حياتي السابقة ، ومنذ أن كنتُ مع وينتر ..

 

ومع ذلك…

 

هل كنتُ أؤمن بوينترِ الكتب الستة فقط ، لا بوينترِ السنوات الثماني التي عشتها معه؟

 

 

لماذا ظننتُ تلقائيًا أنه سيكون بخير؟

 

بل لماذا ، حتى لو لم يكن بخير ، افترضتُ اعتباطًا أنه سيلمّ شتات نفسه وحده؟

 

 

كيف لي ، طوال ثماني سنوات ، ألا أفكّر ولو مرةً واحدة في احتمال أنه ليس بخير؟

 

 

«هذا الكيان صُنع من جمع كل تلك الأصوات ، وضغطها معًا في كيانٍ واحد …»

 

«…كم بقي حتى يفتح عينيه تمامًا؟»

 

«نحو شهر حتى يكتمل الجسد بما يكفي ليُقدَّم لملك الوحوش ، أما العقل ، فسيستيقظ قبل ذلك …»

 

شهر واحد ..

 

 

كان ذلك هو الوقت الممنوح لي لأجعل ملك الوحوش يتخلى بنفسه عن جسد التنين ..

 

 

هززتُ رأسي نفيًا نحو وينتر ..

 

 

«لا أستطيع تصديق ذلك.»

 

«تصديق ماذا؟»

 

«أن ما بداخله ليس سوى اندفاعاتك التدميرية الثقيلة وظلامك ، لا أصدق هذا الكلام.»

 

 

عندما التقت عيناي بعيني «وينتر أورشيوس» الممدّد على السرير ، رأيتُ بوضوح داخل حدقتيه السوداوين ..

 

 

«قلتَ إنك إذا ناديتُ اسمه فسيجيب في أي وقت ، وقد ظلّ يراقبني ، ثم اندفع نحوي في اللحظة التي كدتُ أُصاب فيها.»

 

ذلك الارتجاف…

 

الذي نادرًا ما أظهره وينتر 

 

لقد تعرّف عليّ بلا شك ..

 

حتى لو لم يكن مكتملًا بعد ، وحتى لو لم يُدركني إدراكًا واضحًا ، كانت عيناه تبحثان عني غريزيًا.

عينان تطلبان العون ..

 

 

وإن كان ذلك هو وينتر أورشيوس…

 

فكيف لي أن أُدير ظهري له وأتجاهله؟

 

 

 

ترجمة ، فتافيت ..