الفصل 124. بين من يحلمون الحلمَ نفسه (2)

كان احتقارُ الأمير الثالث خطأً قاتلًا.

عضَّ هاورد على أسنانه بصمت. من كان يتوقّع أن ذاك الأمير المعدم، الذي لا يملك سوى جسدٍ عديم النفع، سيتّصل بدوق كراونر وينال رضاه، فيُسمَح له بالانضمام إلى تدريب فيالق الفرسان؟

لكن… لا تقعُ المعجزةُ مرتين.

في النهاية، العرش سيكون لحفيدِه، الأميرِ الثاني لويد. كان هاورد يجزم بذلك.

“على أيّ حال، تذكّر: لا مجالَ بعد اليوم لأدنى ذُرّةِ تهاون.”

انحنت حدقتاه القاسيتان في مظهرِ ودّ.

“كِلاكما. كلاكما.”

لم يكن ينتظر جوابًا؛ ما إن أنهى كلامه حتى نهض.

“أترحل الآن؟”

سأل لويد سؤالَ مجاملة. فابتسم اللورد بودّ:

“حضرتُ لاجتماع مجلس النبلاء، وقلتُ في نفسي أمرُّ لأرى وجوهَ أهلي. والآن بعد أن رأيتُ وجه حفيدي العزيز، عليّ الذهاب.”

“أرافقك…”

“لا. لا يليق بشيخٍ أن يضيّع وقتَ مولاه الثمين. أفضّل أن أذهب وحدي. إلى اللقاء.”

ربّت هاورد كتفَ الغلامِ برفق، ثم حدّق إلى هيلينا—التي لا تزال عاجزةً حتى عن رفع رأسها—حدقةً واحدة فحسب، وغادر.

صرّ البابُ الضخم واصطكّ وهو يُغلَق. وأطبقَ الصمتُ على صالون الاستقبال.

“أسمعتَ جيّدًا؟”

كانت هذه أولَ كلمةٍ تنطقها هيلينا منذ بُرهة.

“قلتُ: أسمعتَ ما قاله جدّك جيدًا؟”

استدارت ببطءٍ وتقدّمت نحو لويد. ولمّا لم يأتِه جوابٌ في الحال، صفعت وجهَه فجأة.

“ما…”

قبض لويد على خدّه وحدّق في أمّه مبهوتًا.

“أتسخرُ من كلامِ أمّك؟ أجب!”

صرخت بنبرةٍ حادّة. كان خدُّها—المستورُ بمنديل—محمرًّا كخدِّ ابنها.

“لو أنّك قمتَ بدورِك كأميرٍ كما ينبغي، لما تعرّضتُ أنا لمثل هذه المهانة!”

كان خدُّه يحرق. تنفّس لويد بعسر. تصاعدَ اللهيب في صدره، لكنه كبَت غضبَه وهو يرى الاحمرار نفسَه على خدِّ أمّه.

“تُقارَنُ بتلك النقيصة! لا مهانةَ أعظم!”

و”النقيصة” تعني الأميرَ الثالث إدوين. برزت عروقٌ زرقاء تحت بشرة هيلينا الرقيقة الشفّافة.

“إن كان وليُّ العهد فذاك شأنٌ آخر، أمّا أن يلحق بك الأميرُ الثالث—فلا يكون! من ينهزم أمام ذلك الصعلوك ليس ولدي! فهمت؟”

“…لن يحدث ذلك، يا أمّاه.”

“أحسنْتَ جوابًا! لويد، ماذا تملك سوى السيف؟ إن لم تتميّز بما تُحسنه، فبمَ تبرز؟ حتى هذا الواحد لا تُحسنه!”

لم تملك نفسها؛ خطفت الكأسَ عن الطاولة وقذفت به.

تناثر الخزفُ الشرقيُّ الثمينُ شظايا تصطكّ.

“لا أطيقُ رؤيتك! اخْرج!”

خرج لويد مطأطِئ الرأس. وفي عينيه—على سنّه—بردٌ فاجعٌ ووحشيّة.

صحيح، لن يحدث قط.

لن يُسلَبَ مقعدُه لا على يد أدريان، ولا—وحاشا—على يد ذاك الأمير المعدم. شدّ قبضتَه وهو يقطع الممرّ الطويل.

سأصيرُه…

إمبراطورَ فِنتروم. لقد عاش حتى هذه اللحظة لأجل هذا وحده.

وحين يحين ذلك اليوم…

هاج الغضب في جسده.

سأطأ الجميعَ تحت قدميّ.

قبضته المعقودة—المتشقّقة بالمسامير—تفجّر منها خيطُ دم.

خلفَ ثكناتِ فيلقِ غلوريا.

كنتُ أراقب فيليب وإدوين وهما يتبارزان.

تقدّمٌ سريع.

حركاتُ إدوين باتت أنقى وأحدّ، لا حشوَ فيها—ولا تُقارَن بما قبل مهرجانِ التأسيس.

ششاق!

هاجم فيليب فورَ تفادي إدوين لضربتِه، فمال الفتى وخطف نفسَه.

لا بأس…

رأيتُ الحماسةَ تلتمع في وجهِ الصغير فرفعتُ طرفَ شفتي.

“يبدو أنك لم تعد تخاف.”

“اعتدتُ قليلًا.”

تبادلا كلمتَين على مبعدةِ ذراع، ثم التحما مجددًا.

أمّا فيليب… فحاذقٌ بدوره.

تذكّرتُ قاعدةَ هذا التدريب:

أضِف شرطًا: لا تبرحْ مكانك وأنت تتفادى.

بسيطٌ في القول، عسيرٌ في الفعل: أن تُثبِّت موضعك وتتفادى ضرباتٍ متحوّلة.

في البدء تاهَ عنه الإحساس… ثم ما لبثَ أن صار يتفلّت من هجماتِ فيليب الوافدة، بل يقفز في مكانه حين يستهدف ساقَيه.

لكن…

ما زال صغيرًا؛ وتركيزُه لا يدوم طويلًا.

استغلّ فيليب اللحظةَ التي شرَدَ فيها ذهنُه، وهشم بظهر السيف بين أضلاعِه.

“آخ! كْه…”

جثم الصبيُّ مكانه من الألم.

“نكتفي اليوم. الدرسُ القادم بعد غد.”

أعلن فيليب الخِتام ونظر إلى إدوين الذي يعجز عن النهوض بسهولة، ثم حيّا وركض إلى ثكنةِ الفيلق.

الفِرَقُ مشغولةٌ بمهام صيدِ الوحوش هذه الأيام… يبدو أنّه مُنهَك.

دنوتُ من إدوين وقدّمتُ له منشفة.

“مولاي، أأنت بخير؟”

“لستُ بخيرٍ أبدًا.”

“الحقّ أنّك تبدو كذلك. اليوم بالذات أنتَ غيرُ مركَّز.”

أطبقَ فمَه كصدَفة. وبعد تردّدٍ طويل قال بخفر:

“…رايتشل، لديّ ما أقوله.”

كان وجهُه يقول إنّ الأمر جدّيٌّ في مفهومه. نظرتُ إليه، ثم أشرتُ إلى مقعدٍ طويلٍ بجوارنا.

“نجلس ونتحدّث؟”

“نعم.”

جلسنا جنبًا إلى جنب.

“ما الأمر؟”

“هو… امم…” شبكَ أصابعَه يُقلّبُها.

“قولي… إن واصلتُ هكذا، هل سأغدو قويًّا؟”

“طبعًا.”

“إذًا… لماذا ينبغي أن أصبح قويًّا؟”

ما الذي يهذي به الصغير؟ رفعتُ حاجبًا.

“أنتَ الذي قلتَ إنّك تريد أن تصبح قويًّا.”

“صحيح، لكن…” عقدَ ملامحَه.

“أخشى أنّني، بهذه الطريقة وحدها، لن أبلغَ حلمي.”

“…حلم؟”

الحُلمُ كلمةٌ غريبةٌ عني—شيءٌ يراه الناس وهم نائمون.

“نعم، حلم. شبيهٌ بالهدف، لكن لأنّ احتمالَه ضئيلٌ نسمّيه هكذا.”

“…مفهوم.” حدّقتُ فيه.

“إذًا ما حلمُك؟”

“أن أحميَ كلَّ مَن هم لي. وأن أعيشَ معهم بسعادة.”

هذا حلمٌ؟ رمقتُه باستغراب.

“أعرف. ولأجله تريد أن تقوى.”

“نعم. وقلتِ إنك ستجعلينني قادرًا على الاختيار.”

أومأتُ بخفوت. من يملك القوّة تتعدّدُ أمامه اختياراتُ الحياة—هذا ما عرفته دومًا في عالمي.

“لكن هل تكفيني مهارةُ السيف، أو كثرةُ المعرفة، لأبلغَ حلمي؟”

رفع وجهَه وحدّق فيّ.

“أريد أن أعيش هنا، في القصر، معكِ ومع كاثرين وإميليا—سعداء.”

اشتدّت نبرتُه عند لفظة “القصر”. حينها فهمتُ مرادَه.

“رايتشل، أنا…”

تلألأت عيناه الزرقاوان كسماءٍ عالية.

“أريد أن أصبح إمبراطورًا.”

“…إمبراطورًا، إذن.”

آخرُ الليل، حين ينام الجميع. كنتُ مُستلقيَةً على سقفِ قصرِ الأمير الثالث.

قال أحدُ صبيّتي زمنًا: إذا رقدتُ تحت سماءٍ خاليةٍ فوق رأسي لا أنام—أخاف.

وأنا… لا أرى إلا السكينة. بل الدفءَ أيضًا. يعجبني هذا الفراغُ الهادئ الذي لا أشعرُ فيه إلا بي.

إدوين…

وأنا أعدُّ نجومَ الليل خطرت لي عيناه. عينان لم أرَ مثلَهما في عالمي قط: صفاءٌ يلمع، وفيه شيءٌ متعيّن—لا شك أنّه بريقُ “الحلم”.

الحلم…

هل كان لي حلمٌ يومًا؟ لا. في حارةِ الفقر، لقيطٌ لا يعرف والدَيه—الحُلمُ ترف. لولا أنّ إيما انتشلتني، لمِتُّ جوعًا منذ زمن.

ربما كان حلمي الوحيد: أن أعيش.

ولحسن الحظ، كان جسدي الأوّل عريض العظم، صلبَ البنية؛ لا يمرض كثيرًا حتى في مواسم الأوبئة.

وبعد فراق إيما…

عدتُ وحيدةً، فصرتُ لصّةَ طرقات؛ خفيفةَ الخطى، حادّةَ الحسّ، أسرقُ دون أن يشعر أحد. خبزًا وفاكهةً في الغالب، أقاسمها مع أطفالٍ أضعفَ من أن يَخرجوا للتسوّل. وكان فتيانُ الحيّ الأقوياء يثيرون الشغب أحيانًا، لكنهم لا يجرؤون على مجابهتي رأسًا.

منذ ذلك الوقت…

بعدما افترقتُ عن إيما—وبشكلٍ مُفارِق—اكتشفتُ موهبةً مطمورة: صرتُ في وقتٍ قريبٍ أشهرَ فتاةٍ تقاتل في الحيّ.