ذات يوم، بعد عودتي من رحلة استغرقت شهرين، ذهبت إلى الكنيسة بدون أي سبب فقط لرؤية آنا.

هناك، سمعت قصة لا تصدق من الريشات.

قالوا إن آنا خضعت لـ”طقوس مقدسة” وأصبحت قربانًا بشريًا.

“تضحية بشرية…؟ ماذا يعني ذلك؟”

“هذا يعني أن آنا سان تم وضعها في نعش أثناء الطقوس المقدسة.”

“شخص حي؟ هل أنت عاقل؟”

“هكذا هي الطقوس.”

قالها الريشة بسهولة ثم غادر. وقفتُ هناك مذهولاً، غير مصدق ما سمعته للتو.

‘ لا يُمكن أن يكون هذا صحيحًا. لا بدّ أنها مزحة سيئة.’

وبينما كنت أقول ذلك لنفسي، طلبت من ريشة أخرى قريبة أن ترتّب لقاءً مع الأسقف.

ولكن الأسقف قال نفس الشيء.

“آه، آنا؟ هذا الطفل أصبح ذبيحة الحاكم.”

قالها بنبرة عادية جدًا. هل يدرك حقًا أنه قتل آنا؟

لماذا يا آنا؟ هل كان من الضروري فعل مثل هذه الطقوس أصلًا؟

“من أجل الوطن.”

“فهل من المقبول أن تموت آنا من أجل الوطن؟”

عندما سألتُ بصوتٍ مرتجف، ابتسم الأسقف ابتسامةً خفيفة. بدا سلوكه وكأنه لا يُظهر أي ندم، وبدأ الغضب يغلي في داخلي. 

“من الجيد أنها كانت طفلة متعاونة. لم تُسبب أي مشكلة ودخلت النعش بهدوء. ستدخل هذه الطفلة الجنة لا محالة.”

قال لي الأسقف كلماتٍ مُهدئة. عندما رأيتُ ابتسامته المُصطنعة، غَرَّ دمي.

“أنت تمزح معي!! أنتم جميعًا قتلة!!!”

صرخت، ونظر إليّ الأسقف بتعبير مذنب.

“لم يكن لدينا خيار. نشعر بالأسف أيضًا لما فعلناه بتلك الطفلة.”

***

مشيتُ بلا هدف في رواق الكنيسة. شعرتُ وكأنّ الدنيا قد أظلمت تمامًا، إذ لم أعد أرى وجه آنا المبتسم.

سألت الأسقف إذا كان بإمكاني على الأقل رؤية جثتها، لكنه رفض طلبي بسرعة، قائلاً إنه لا يُسمح إلا للموظفين المصرح لهم بالدخول.

لم أستطع الاستسلام، فطلبت من ريشة أن تدلني على الغرفة التي يوجد بها التابوت.

 مع أن دخولها كان ممنوعًا، أعطيتها بعض المال وفتحت لي الباب.

“أممم، من فضلك لا تخبر أحداً أنني فتحت هذا الباب…”

“بالطبع، لا تقلق. إذا اكتشف أحد الأمر، فسأقول إني سرقت المفتاح بنفسي.”

استرخى وجه الريشة وهي تغادر الغرفة. أعطتني المفتاح وطلبت مني أن أخفيه خلف المزهرية أمام الغرفة.

اقتربت ببطء من التابوت في الجزء الخلفي من الغرفة.

كان نعشًا أبيض نقيًا يفوح منه شعورٌ بالقداسة. 

كان هناك ثقب مفتاح ذهبي عند اللحامات. شعرتُ بثقلٍ في قلبي وأنا أفكر أنه لو كان مغلقًا بإحكام، لما تمكنت آنا من النجاة حتى لو كانت تعاني.

“آنا، آنا.” 

بينما أناديها باسمها، أقوم بمداعبة غطاء التابوت.

لماذا كنتُ بعيدًا عن العاصمة في هذا الوقت المهم؟

 لو كنتُ في العاصمة، لسمعتُ باختيار آنا قربانًا، وسارعتُ لإنقاذها.

أشعر بالحزن، والدموع تتدفق على خدي.

لقد عالجت آنا جروحي عدة مرات وحمتني بسحرها الوقائي، لكنني لم أستطع أن أفعل لها أي شيء.

أستمر بالبكاء وأنا أسجد فوق التابوت. لا يُطاق ألا أراها مجددًا.

فجأة، سُمع صوت ارتطام من التابوت. بدا وكأن الغطاء يتحرك.

بدافع الفضول، رفعت الغطاء، معتقدًا أنه كان مغلقًا، لكنه فتح بسهولة.

مندهشًا، أزحتُ الغطاء حتى أتمكن من رؤية ما في الداخل. 

ثم رأيتُ وجه آنا البريء النائم… من المفترض أن يكون وجهها في الموت، لكن بالنسبة لي، يبدو أنها نائمة فحسب.

“آنا.”

لمست خدها الأبيض دون تفكير. كان باردًا كالثلج، وخفيفًا جدًا لدرجة أنه تحرك بشكل ملحوظ بمجرد لمسة خفيفة. بل بدا خفيفًا جدًا.

أتساءل عن هذا، وأنا أرفع جسدها بلطف.

إنها خفيفة جدًا. وجهها يشبه وجه آنا بلا شك، لكنها تبدو خفيفة كمجموعة من بتلات الزهور.

علاوة على ذلك، ووفقًا للقصة، كان من المفترض أن تُدفن آنا منذ أكثر من شهر. 

هل يُعقل أنها لم تتحلل إطلاقًا، ولا تزال تبدو كما كانت في حياتها؟