مرّت بضعةُ أيّامٍ على حادثة انفجار المحجر.

كنتُ أراجع موادّ التحقيق مع جايمن. وعلى الطاولة المُعدّة في أحد أركان المكتب انتشرت قائمة الداخلين والخارجين، وسجلّ العمّال، وقائمة الأدلة التي جُمعت من الموقع.

لم يكن عدد الأدلّة كبيرًا، فالمكان كان مسرح انفجار.

“شخصٌ نحيلٌ بما يكفي ليمرّ عبر فتحة التهوية.”

عدّد جايمن ما توصّلنا إليه على أصابعه.

“ويمتلك المهارة لصنع جهاز توقيت، ويعرف بنية المحجر.”

أومأتُ وأنا أُمعن النظر في القائمة. عشرات الأسماء مصطفّة بإحكام. هل الجاني بينهم؟ أم أنه هرب بالفعل؟

“السيد جايمن، هل رأيتَ يومها وجهًا لم تعهده من قبل؟”

“…نعم.”

ضيّقت عينا جايمن.

“أحد المشرفين الذين صادفتُهم أثناء التفتيش الليلي. كان وجهًا جديدًا، لكنه كان يرتدي زيّ العمل، فتجاوزتُ الأمر.”

“وما اسمه؟”

“سأتحقق.”

راح يقلّب السجل، فملتُ بجسدي أتفحّصه معه.

عاملٌ جاء حديثًا لأعمال الترميم. وجهٌ مألوف وغريب في آنٍ واحد. تذكّرتُ شخصًا مرّ بي سريعًا يومها.

“لحظة… رأيتُ شخصًا مريبًا في موقع الترميم.”

“مريب؟ كيف؟”

“كأنه مألوف جدًا… وفي الوقت نفسه كأني أراه لأول مرة. شعرتُ بعدم ارتياح.”

لم أستطع تفسير الأمر بدقة. مجرّد إحساس. حدس موظفةٍ في عامها الرابع، إن صحّ التعبير. الأشخاص المريبون لهم هالة مختلفة.

أومأ جايمن.

“هل تتذكرين ملامحه؟”

“نحيل… عيناه حادتان قليلًا. كان بين العمّال، لكن بدا كأنه منفصل عنهم. شعره قصير نوعًا ما، بنيّ اللون. عادي جدًا… لدرجة الريبة.”

“حسنًا. سأتأكد. ربما هو ذاته الذي رأيته.”

دوّن ملاحظة.

عدتُ أُقلّب الأسماء، ثم توقفت فجأة.

رينترو.

ظلّ الاسم يدور في ذهني. لا دليل لديّ، لكن حدسي كان يصرخ بأن وراء كل هذا هو. 

ومع ذلك، لا يمكنني فعل شيء بالحدس وحده. فوق ذلك، رينترو من دماء عائلة الدوق الأكبر.

“سيد جايمن.”

“نعم.”

“هل يمكننا معرفة ما الذي كان يفعله السير رينترو مؤخرًا؟”

تصلّب وجهه قليلًا.

“أتشكّين به؟”

“ليس شكًا… مجرّد تأكد. أشعر بعدم الارتياح.”

لو كان وراء هذا الأمر شخصٌ حقير، فغالبًا سيكون رينترو. 

هكذا كان في الرواية الأصلية أيضًا. لكن لا يمكنني قول ذلك صراحة.

فكّر جايمن لحظة ثم أومأ.

“سأتحقق بحذر. لكن لا يمكن المساس بأحد من سلسلة عائلة الدوق دون دليل.”

“أعلم. يجب أن نكون حذرين.”

تنهدتُ. لهذا أكره السياسة. أن تعرف أن شخصًا ما فاسد، ومع ذلك لا تستطيع لمسه. ليت أحدًا يصرخ بالحقيقة: رينترو هو وغدٌ!

حلّ الليل.

كان إيدن قد غادر في موعده المعتاد، ولم يبقَ في المكتب سوى أنا وكريستن. إيدن سيّد الانصراف في الوقت المحدد حقًا.

كنتُ أرتّب الأوراق وأختلس النظر إلى كريستن.

منذ ما حدث في النفق… أشعر أن شيئًا تغيّر. لم يتغيّر شيء فعليًا، لكنني صرتُ أكثر وعيًا به.

طبيعي. لقد كانت… قبلتي الأولى!

ما زلتُ أشعر بملمس يده في كفّي.

“الآنسة رويلا.”

“نـ-نعم!”

رفعتُ رأسي مذعورة. هل لاحظ أنني شاردة؟ كان ينظر إليّ بعدما رفع عينيه عن الأوراق.

“لن تذهبي؟”

“آه… لديّ بعض العمل المتبقي.”

“وغدًا؟”

“غدًا له عمله.”

مبدئي واضح. إن أجّلتُ عمل اليوم إلى الغد، تضاعف.

قاعدة الموظف الأساسية.

ابتسم كريستن بخفة. في الآونة الأخيرة صار يبتسم كثيرًا. هل كان يبتسم هكذا دائمًا؟

“هل تشربين الشاي؟”

“هاه؟”

“سأُعدّه لكِ.”

نهض من مكانه.

الدوق الأكبر يُعدّ لي الشاي؟! هل المدير سيحضّر الشاي لموظفته؟ هل سأستطيع ابتلاعه من شدة التوتر؟

“لا، لا داعي! سأفعل أنا!”

“اجلسي.”

لوّح بيده متجهًا نحو الطاولة الجانبية حيث أُعدّت صينية الشاي.

وقفتُ أحدّق في ظهره العريض المستقيم. كان ذلك الصدر… متينًا فعلًا. ابتلعتُ ريقي.

…لماذا يبدو وسيمًا إلى هذا الحد؟

أدرتُ وجهي بسرعة وقد شعرتُ بحرارة تتصاعد إلى وجنتيّ.

عاد بعد قليل يحمل فنجانين، ووضع أحدهما أمامي.

“شكرًا، سموكَ.”

رفعتُ نظري، فوجدته ينظر إليّ بنظرةٍ خفيفةٍ غامضة.

ما به؟

ابتسم ابتسامةً خفيفة.

…ومع ابتسامته بدا أكثر وسامة.

يا له من… لا، ليس سيئًا. فقط… مؤذٍ للقلب. 

أشحتُ بوجهي أرتشف الشاي. ولحسن الحظ، كان لذيذًا للغاية.

وفجأة، انفتح الباب بقوة.

“سموكَ! توقعتُ أن أجدكَ هنا.”

دخل إيدن لاهثًا. أليس من المفترض أنه غادر؟

“ما الأمر؟”

سأل كريستن.

“ظهرت نتيجة تحليل أجزاء جهاز التوقيت.”

قال إيدن وهو يلتقط أنفاسه.

“يبدو أن الأمر خطير إن عدتَ مسرعًا هكذا.”

“نعم. تلك القطع… من المواصفات القياسية لوحدة المهندسين في جيش الإمبراطورية.”

“ماذا؟”

خرجت مني الكلمة دون تفكير.

وحدة المهندسين؟ إذًا خبير متفجرات فعليًا. كان الأمر مدبّرًا بإحكام.

“يعني أن الفاعل عسكري سابق؟”

تألّقت عينا كريستن ببرود.

“نعم. ووفق ما تحقّق منه جايمن، هناك عدة أشخاص من وحدة المهندسين استقروا في الشمال.”

“الأسماء؟”

“هنا.”

تناول كريستن الوثيقة بسرعة. نظرتُ إليها من جانبه. خمسة أسماء.

واحدٌ منها لفت انتباهي.

[مورغان. 31 عامًا. من وحدة المهندسين. دخل الشمال قبل 3 أشهر. يعمل حاليًا عاملًا يوميًا في المحجر.]

كل الشروط تنطبق.

“أليس هو؟”

“أعتقد ذلك. هو الأرجح. مقارنة بالآخرين، إقامته في الشمال حديثة. إن كان له داعم، فمن السهل استمالته.”

قال إيدن موافقًا.

“اعثروا على مورغان فورًا. حيًّا أو ميتًا.”

أمر كريستن.

“سأجعل من يقف خلف هذا يدفع الثمن. سنجد الفاعل ومن يقف وراءه.”

كانت في عينيه شرارة قاتمة جعلت قشعريرة تسري في ظهري.

حقًا… البطل يظل بطلًا. حتى في غضبه وسيـ… لا، توقفي عن التفكير بوسامته! هززتُ رأسي.

ركّزي.

المحجر كان مشروعي أنا. فيه جُرح ومات أناس.

صحيح أنه ليس خطئي، لكن لا يمكنني الوقوف مكتوفة اليدين.

“أريد أن يُعاقَب الجاني. من أجل الذين فقدوا حياتهم.”

[م.م : الفصول مترجمة من زمان وجيت افكر ارفع غيرها واكتشفت أن هذول نفسهم ما ترجمتهم]