9
9
“إنها التهاب معدة ناتج عن التوتر. من المهم أن تتناول طعامك بانتظام ثلاث مرات يومياً في بيئة مريحة…”
لكن ملامحه تقول بوضوح إنه لا يعرف معنى التوازن بين العمل والحياة.
تنهد يوت وهو يكتب التقرير الطبي.
“سأصف لك دواءً للمعدة.”
“وأريد أيضاً منشطاً للتعب.”
“لقد وصفتُ لك ما يكفي لعشرة أيام قبل أربعة أيام فقط… همم، حسناً.”
كانت الظلال تحت عينيه واضحة خلف النظارات.
كان من السهل تخيل مشهد رجلٍ يعمل بلا روح، يعتمد على منشطات الإرهاق ليستمر في يومه.
‘لهذا السبب لا ينبغي لأحد أن يصبح معاوناً شخصياً.’
كان هذا الرجل هو أقرب مستشاري الكونت إليه.
صحيح أن للكونت عدداً من المساعدين، لكن الرجل الوحيد الذي يثق به تماماً هو هذا الرجل بالذات.
‘ولهذا يُستنزف وحده بلا رحمة.’
يا للأسف على هذا الرجل الذكي بنظارته الذي كُتب عليه أن يمشي في طريقٍ مليءٍ بالأشواك.
“هل أنت بخير؟”
“……عفواً؟”
“يبدو أنك شاحب الوجه.”
“أنا هكذا دائماً.”
“والكونت؟ هل هو بخير؟”
“هو؟ حسنٌ، ذاك أمرٌ آخر…”
ما زال لم يحدث بعد إذن.
قد يظن البعض أن الطبيب الخاص يرى الزوجين النبيلين كثيراً، لكن الواقع مختلف.
عادةً ما يكون في كل قصر طبيب مقيم يخدم العائلة جيلاً بعد جيل.
أما يوت بيلفيت، بصفته حديث العهد نسبياً، فكان مرضاه من حاشية النبلاء لا من النبلاء أنفسهم.
‘بفضل ذلك، لم أرَ الكونت ولا الكونتيسة ولو مرة واحدة.’
أما الكونتيسة فقد عهدوا بها إلى سونِت فوسا…
‘لكنها أيضاً لن يكون بوسعها فعل الكثير في الوقت الحالي.’
البدايات في القصص كانت دوماً صعبة الفهم.
إن تسنّى له إدراك مسار الأحداث العام فذلك حظ، أما في العادة فالأمر مستحيل.
‘وهكذا أضعتُ كل الفرص حتى الآن بلا نتيجة.’
لكن هذه المرة، يجب أن يكون الأمر مختلفاً.
كتب يوت الوصفة بعناية وقال وهو يفتح الموضوع بحذر:
“إذا لاحظتَ أن الكونت شاحب أو يتصرف على غير عادته، أرجو أن تخبرني فوراً.”
“همم.”
“عادةً ما يلاحظ المقرّبون التغييرات الصغيرة قبل أي أحد.”
أومأ صاحب الشعر البني برأسه.
‘إن تكررت مثل هذه الأحاديث البسيطة، فسيتذكرني حين يحتاج إليّ.’
لحسن الحظ، بدا أن المستشار يكنّ له شيئاً من الود.
وكان هذا كافياً لليوم—
“والآن وقد ذكرتَ الأمر…”
“نعم؟”
“خلال الأيام القليلة الماضية، لا، في الواقع منذ فترة، الكونت بدا… مختلفاً بعض الشيء.”
“مختلفاً؟ بأي معنى؟”
في القصص الرومانسية، أي تغيرٍ في تصرف البطل كان إشارة جيدة.
‘علامة على أن الحب بدأ يزهر.’
حين يبتسم رجلٌ جامد الملامح، أو يتحدث بصدقٍ لأول مرة، أو يتأمل واجهة متجرٍ مرّ بها من قبل دون اكتراث…
“كيف أقولها… همم، إنه أصبح…”
“أصبح؟”
“مزعجاً.”
“هل يمكنك أن تشرح أكثر؟”
“لا أدري كم مرة أعاد كتابة نفس التقرير.”
“……”
“ويطلب إعادة تقديم تقارير وافق عليها سابقاً. وأعاد جدولة زيارات المقاطعة أيضاً.”
“……”
“بل طلب قوائم الخدم كلها، وأمر بإعادة تحقيقات منتهية منذ زمن… هذا هو حاله.”
أليس هذا مجرد رئيس عملٍ سيئ؟
لا أظن أن تشخيصه بحاجة إلى مصطلحٍ طبي، بل إلى كلمةٍ واحدة: متسلّط.
‘لكن لا يمكنني قول ذلك بصوت عالٍ.’
شدّ يوت ملامحه وأجاب بجديةٍ مصطنعة:
“هذا أمر خطير فعلاً.”
“لا أراه خطيراً إلى هذا الحد…”
“لكن كما يُقال: التوتر أصل كل داء. قد تكون هذه بوادر تغيّرٍ في جسده أو نفسه دون أن يدرك.”
“أتظن ذلك حقاً؟”
“هل يمكنني رؤيته لفحصٍ سريع؟”
“ثلاث دقائق فحسب، إن أمكن…”
كان الكونت بالفعل في مكتبه منذ الفجر.
‘لا عجب أن المستشار يعيش على منشطات الإرهاق.’
تشهّ يوت بأسى.
فإدمان المدير على العمل يعني عبودية الموظف.
“تضيّع وقتك منذ الصباح.”
“لكن فحصاً سريعاً لن يضر. وإلا فما فائدة الأطباء الأذكياء الذين جمعتهم هنا؟”
“هذا… افعل ما تشاء.”
بمجرد أن أذن الكونت، أشار المستشار بعجلة إلى الطبيب الجديد.
حتى من دون تشخيص، كان وجه الرجل المنهك كافياً لأن يخترع له الطبيب مرضاً.
“صباح الخير، يا سيدي الكونت.”
“انتهِ سريعاً.”
“بالطبع، سيدي.”
لكن ما إن اقترب يوت خطوة حتى شعر بشيءٍ غريب.
‘هاه؟’
قطّب حاجبيه، وعندها رأى ما لم يصدق عينيه وهو يحدّق في الهواء فوق رأس الكونت—
كلمات متوهجة، تطفو بوضوح تام:
**”لماذا تواصل الهوس بزوجتك المحتضرة؟ (141/998)”**
رمشتُ بعيني، ثم رمشتُ مجدداً، لكن الكلمات فوق رأسه لم تتغير.
وجود عنوان رواية رومانسية وعدد فصولها فوق رأس شخصٍ ما لم يعد حتى مفاجئاً بالنسبة لي.
لكن المهم هو…
“الأرقام…”
لقد تغيّرت.
في يوم المقابلة كانت بالتأكيد (15).
أما الآن فقد تجاوزت المئة والأربعين تقريباً — زادت عشرة أضعاف!
“أرقام؟”
“آه، ألا تتعامل كثيراً مع أرقامٍ معقدة مؤخراً؟”
“إن كان كذلك…”
“فهذه حالة نموذجية من فرط عمل الدماغ بسبب قلة النوم. أنصحك بتقليل مهامك والحصول على راحةٍ كافية.”
لن يموت بطل الرواية من الإرهاق طبعاً، لكنه كان أقرب شيءٍ لذلك.
أنهى يوت تشخيصه على عجل، وما إن خرج من المكتب حتى انطلق يعدو بأقصى سرعته.
ولحسن الحظ، لم يكن في الممرات الكثير من الناس في هذا الفجر الباكر.
‘ما الذي حدث خلال أيامٍ قليلة فقط!’
حتى في الروايات الطويلة من نوع الفانتازيا الرومانسية، لا يحدث هذا النوع من القفز في الأحداث أبداً.
‘ولم أتدخل بعد في مجريات القصة بشكلٍ فعلي.’
كل ما فعله هو جمع بعض الشائعات من داخل القصر — وهي بالكاد تُحدث فرقاً بسيطاً في مسار الأحداث.
لذا، لم يبقَ سوى متغيرٍ واحدٍ محتمل.
“ماذا فعلتِ بحق السماء؟”
سونِت فوسا.
—
“ما الذي فعلتِه بالضبط حتى—”
لهثَ الرجل وهو يقترب، ثم تراجع بسرعة ورفع يديه معتذراً.
“آه، آسف.”
كان بإمكانه أن يبقي يده هناك.
ربّتُّ على كتفي حيث بقيت حرارة يده خافتة.
“لا بأس، لكن ماذا تعني بما فعلتُه؟ أنا؟”
“نعم، لو لم تكوني أنتِ، لما حدث هذا…”
حرّك شفتيه قليلاً وهو يتلفت حوله، ثم أشار برأسه إشارة خفيفة.
“هل لديكِ وقت الآن؟”
“بالطبع.”
حين يطلب يوت شيئاً، فليتحطم برج الساعة إن لزم الأمر.
قادني يوت بيلفيت إلى غرفة فسيحة مخصصة للفحص الطبي.
أغلق الستائر وأقفل الباب بإحكام قبل أن يتكلم.
“والآن، أخبريني، ماذا كنتِ تفعلين هذه الفترة؟”
“أعمل، طبعاً.”
“هل تقصدين أنكِ لم تفعلي شيئاً سوى العمل؟”
حتى انحناءة حاجبيه كانت تُرسم بنسبة ذهبية.
هل النسبة الذهبية تعني في الأصل «يوت بيلفيت»؟
“أنا خادمة، عملي هو العمل. فقط في اليوم الأول قدمت الطعام للسيدة، ثم… آه!”
تذكرت فجأة أن لديّ أسئلة أكثر مما له.
“هل يمكن أن يكون الشبح بطلاً في رواية رومانسية؟”
“ليس مستحيلاً تماماً، لكن… شبح؟”
“نعم، بالأمس وأيضاً في اليوم الأول…”
بدأتُ أشرح له ما حدث مع السيدة — سلوكها الغريب الودود، كلماتها المريبة، وحتى لحظة ارتطام بتلات الكرز بخدي.
وكلما تابعتُ السرد، ظهرت على وجهه الجاد ظلال ابتسامةٍ متسعة.
“هل تذكرين أول ما قلته لكِ؟”
“……”
“قلتُ إن علينا إنهاء الرواية.”
“تعني أن موتي يمكن أن يُعتبر نهايةً مرضية؟”
“لا، ليس بهذا المعنى…”
ارتجفت شفتاه الحمراوان بخفة.
نظر بعيداً لحظة، ثم التفت إليّ بعينين حادتين.
“‘لماذا تواصل الهوس بزوجتك المحتضرة’.”
“الزوجة… المحتضرة؟”
“ألا يُثير هذا العنوان أي شعورٍ لديكِ؟”
“أنه… طويل قليلاً؟”
“لا، أقصد، أليس من المفترض أن يعطيكِ فكرة عن محتواه؟ أي تخمينٍ ولو بسيط؟”
“أمم… لماذا يطارد زوجته المحتضرة؟ ربما لأنها أخذت ماله قبل موتها؟”
هل قلت شيئاً خاطئاً؟
بدت عيناه الخضراوان مرتبكتين إلى حد الارتجاف.
“وماذا تفعلين عادةً في أيام العطلة؟”
“أستلقي بلا حركة.”
“……”
“أي خطوة خارج المنزل تكلّف مالاً، والخروج يعني إهدار الإيجار المدفوع مقدماً.”
“لا، لا، ليس هذا ما قصدت…”
“……”
“سونِت، برأيكِ، ما هو *الرومانس*؟”
آه، وها هو يبدأ مجدداً بخطاباته الناعمة.
“هو أن يقع شخصان في الحب ويبدآن بإزعاج كل من حولهما.”
“……”
“هل أخطأت؟”
“ليس تماماً… لكن، هذا كل شيء بالنسبة لكِ؟”
“نعم.”
ازدادت بشرة وجهه الشاحبة بياضاً كالشمع.
“بهذا الشكل لن يمكنني شرح أي شيء…”
أظلمت عيناه الخضراوان قليلاً، ثم بدأ يعدّ بأصابعه ببطء قبل أن يقول برقةٍ مريبة:
“سونِت، متى عطلتك القادمة؟”
“لم أحدد بعد.”
“رائع. سنخرج معاً حينها.”
أحاط يديّ الكبيرتين بيديه الدافئتين وأخذ يهزّهما بخفة.
“سأُريكِ بنفسي ما معنى الرومانس، خطوةً بخطوة.”
—
أول إجازة منذ زمنٍ طويل.
“أنتِ! تلك المرأة! لقد خدعكِ ذلك الرجل تماماً!”
…ولماذا تصرخ في وجهي امرأةٌ لم أرَها من قبل؟
التعليقات لهذا الفصل " 9"