88

عينان زرقاوان باردة وثقيلة كالصخر.
إنه رئيسي السابق، و”المرشح الأب رقم 1″.

‘يُقال إنه تقاعد، فما باله ما زال يعمل بهذا الجهد؟’
لا أظنه يفعل هذا تطوعًا، أليس كذلك؟

بِزّته العسكرية الرسمية كانت مرتّبة تمامًا، ووجهه خالٍ من أي أثر للتعب أو الضجر.

‘ومن بين كل الطوابير الخمس، لماذا عليّ أن أختار هذا تحديدًا؟’

من بين الجميع، وقفتُ تمامًا أمام حبيب أمي السابق.
هل هذا ما كانت أمي تسميه في أحلامها “القدر”؟

لكن لم يكن عندي نية لتبديل الصف الآن.
انتظرت دوري بهدوء، إلى أن وجدت نفسي وجهًا لوجه أمام “المرشح الأب رقم 1”.

“……أرجوكِ، أريِني تذكرة القطار وبطاقة الهوية.”
“ها هي.”

“تم التأكيد. اكتبي هنا اسمك الحقيقي وعنوانًا يمكننا التواصل من خلاله.”

“هل يمكنني أن أكتب أيضًا نيابة عن صديقي؟”
“لا بأس.”

أخذ الأمر بعض الوقت لملء بيانات شخصين.
وبينما كنتُ أهز القلم الجاف كي يكتب، سأل بنجامين تشيمبر بنبرة حذرة:

“هل أنتما بخير؟”
“نعم، بخير تمامًا.”

“سمعت أن الحادث كان كبيرًا. هناك مصابون أيضًا. هل زرتما المستشفى؟”

“العربة التي كنا فيها كانت قديمة ورديئة. بخير أنت؟”
“بخير… على ما أظن.”

لم يكن هناك ما يُقال أكثر من ذلك.
ناولته القلم والقائمة وأومأت برأسي.

“خُذي الأمور بتمهّل قليلًا، واعتنِ بصحتك أيضًا.”

تجعد جبينه العريض، وكأنه أراد أن يقول شيئًا، لكنه لم يجد ما يُقال.

‘قد يكون أبي، وقد لا يكون.’
‘لكن في النهاية، ما أهمية ذلك؟’

كنت أشعر ببعض الذنب لأني تجاهلت كل شيء طوال فترة خدمتي العسكرية…

لكن، هو من تسرّع في الحكم أولًا.
لهذا قلت الحقيقة في آخر يوم على الأقل.

‘الآن لم يبقَ شيء بيننا.’
لا بالنسبة له، ولا لي.

“سونت.”
“…….”
“سونت!”

“آه، علينا أن نبحث عن عربة، أليس كذلك؟ هل بقيت عربات متاحة؟”

“ليس هذا ما أقصده… لا داعي لأن نبحث، على ما يبدو.”

تتبعتُ نظرات يوت، فرأيت عربة فاخرة تنتظرنا.
وبجانبها رجل في منتصف العمر، أنيق المظهر، يراقبنا بهدوء.

رفع يده المغطاة بقفاز أبيض بتحية قصيرة.

“كنت قلقًا من أن تفوتنا، لكن لحسن الحظ وصلتم في الوقت المناسب.”

“عدنا، يا سيد الخدم. لم يكن السيد الشاب معنا.”
“أعلم. تلقيت برقية تقول إن الآنسة والصغير سيعودان برفقة سمو الأميرة.”

… إذًا لِمَ جاء بنفسه؟
‘وجاء بعربة فاخرة أيضًا.’

لم تحمل العربة شعار العائلة، لكنها كانت من النوع الذي يستخدمه النبلاء حين يخرجون متخفّين.

أما نظرته إليّ فكانت غامضة، موشّاة بظلّ ثقيل يصعب تفسيره.

“سنتحدث في الطريق. اصعدي.”

تحركت العربة لا بسرعة ولا ببطء، بانضباط مدروس.
ظلّ كبير الخدم صامتًا إلى أن غادرنا حدود المدينة، ثم قال بصوت منخفض:

“هل أنتِ بخير؟”

حين خلع نظارته، بدت الظلال الداكنة تحت عينيه أوضح.
ضغط على ما بين حاجبيه وتنهد طويلًا.

“قيل لي إن هناك ساحر نيران في العربة التي كنتِ فيها.”
“لا تقلق، السيد الصغير بخير.”

“أعلم، لقد تلقيت تأكيدًا بذلك.”
“إذن ما الأمر؟”
“سؤالي عنكِ أنتِ، لا عنه.”

رفع الرجل رأسه ونظر إليّ مباشرةً، كانت عيناه من خلف أصابعه… ممتلئتين بالقلق الحقيقي.
تشابكت أصابعي تلقائيًا، وبدا باطن كفّي باردًا.

“أنا بخير تمامًا.”
“متأكدة؟ سمعت أن الصدمة كانت قوية. قد تظهر أعراض ارتداد لاحقًا.”

“لم تكن الصدمة بتلك القوة، على الأقل في الجهة التي كنتُ فيها. أليس كذلك، سيدي؟”
“كلام الآنسة سونت صحيح. لا توجد أي إصابات ظاهرة.”

حينها فقط، التفت كبير الخدم نحو يوت، كما لو أنه أدرك وجوده للتو.

“هل أنتِ متأكدة؟ هل ذهبتِ إلى طبيب؟”
“الطبيب… يجلس بجانبي، لذا نعم.”

“آه، صحيح. نسيت. سامحني يا سيدي الطبيب.”
“لا بأس، من الطبيعي أن تقلقوا من بعيد.”
“نعم… لقد أقلقني الأمر فعلًا.”

كان اعترافه أكثر ليونة مما توقعت.
سيدج ويدون (كبير الخدم) بدا وكأنه لم يجد وقتًا لتهذيب هندامه، إذ عدّل ياقة قميصه المجعدة.

لو كان تصرفه بدافع مسؤولية مهنية بحتة، لكان أبدى القلق ذاته تجاه يوت أيضًا.
لكن لا، لقد كان قلقه موجّهًا لي وحدي.

‘هل بدأ يظهر عليه حسّ الأبوة فجأة؟’
لأني ابنته.

ابنته الحقيقية، الأكيدة، التي لم يعد يشك فيها.
ولأنه شكّ طويلًا… ثم آمن في النهاية.

“على أي حال، الحمد لله أنكِ بخير.”
“سيدي كبير الخدم…”

“همم؟”
‘ليتك لم تفعل.’

“عندما نصل إلى القصر، أود أن أطلب مقابلة خاصة.”
‘ليتك لم تضع شيئًا على كفتي الميزان المتعادلتين تمامًا.’

—

“لقد عدتِ بعد مدة طويلة، فخذي قسطًا من الراحة أولًا. ولكن… ما الأمر الذي أردتِ التحدث عنه؟”

كانت غرفة المكتب نظيفة إلى حدٍ بدا معه أنها لا تتسامح مع أي قدرٍ من الفوضى.

دفاتر مرتبة بعناية، وأقلام مصطفّة في صفٍ دقيق، وستائر خالية تمامًا من أي بقعة.

وسط هذا النظام المهيب، برز الكرسي الخارج قليلًا عن الطاولة بوضوح.

كأنه ترك هناك على عجل، دون وقتٍ لإعادته إلى مكانه.

“همم… حسنًا، لنحتسِ كوب شايٍ على الأقل-”
“لا داعي. لن يطول الأمر.”

“حسنًا، تفضّلي، قولي ما لديك.”
“هذا… أردتُ أن أعيده لك.”

وضعتُ على الطاولة كيسًا صغيرًا من المخمل، فانعقدت حاجباه بخفةٍ بالكاد تُرى.

“يبدو كما هو.”
“نعم. أعدتُه كما استلمته تمامًا.”

“قلتُ لكِ اعتبريه مصروفًا بسيطًا.”
“لا يمكنني أن آخذ شيئًا كهذا منكم، يا سيد مدير الخدم.”

“ألم تتلقَّي مثل هذا المصروف من قبل يا فوسا؟”
“بلى.”

أموالٌ تلقّيتها من راشدٍ ليس من العائلة…
ولِمَ لا؟ من منا لم يمرّ بتجربةٍ كهذه؟

‘نعم، يمكن أن أعتبره مثل الأب… وجودُه أشبه بوجود أمٍ أخرى، أليس كذلك؟ لهذا السبب أعطاني المال، فقط لذلك.’

أتذكر جيدًا تلك اللحظة التي كان يُبعد فيها خصلات شعري ويلمس وجنتي برفق.

“لهذا السبب بالضبط.”
فإن كان هناك ما يُعطى، فلا بد أن يكون هناك ما يُستردّ.
وليس بيني وبين حبيب أمي السابق ما يُعطى بعد اليوم، ولا ما يُستردّ.

“هل سبق أن أعطيتَ أجرًا أو هديةً شخصيةً لخدمٍ آخرين؟”
“نعم.”

“عفوًا، قلتَ… نعم؟”
“كنت أقدّم بعض الهدايا الشخصية لمن أردتُ منهم البقاء في العمل. مثل هذه الأشياء يصعب إدراجها ضمن ميزانية القصر.”

“آه، فـ… هكذا إذن…”

كما هو متوقّع من مدير الموارد البشرية في القصر الذي يحمل سمعةً سيئة بين الخدم.

رحيل أحد الزملاء في مثل هذا المكان عادةً ما يكون نذير حزنٍ عميق لمن يبقى.

“لكن… لكنّ حالتي مختلفة، أليس كذلك؟”
كدتُ أتعاطف معه للحظة من فرط ما بدا عليه من تعبٍ وإخلاص.

“لم يكن هناك سبب لتمنحني أنا مصروفًا خاصًا.”
“…”
“هل فعلتَ ذلك لأني… ابنتك؟ تقصد كأبٍ مثلاً؟”

لم أكن أنوي فتح هذا الموضوع مجددًا.
لكن اللوم ليس عليّ هذه المرة، بل عليه هو.

“كنتَ تكره الفكرة أصلًا، وأنا لم أطلب شيئًا. فما الذي جعلك فجأةً… ترغب في أن تؤدي دور الأب؟”

يا له من جُرمٍ أن أواجه مدير الخدم بهذه اللهجة.
في الظروف العادية، كانت نتيجة ذلك أن يُحرَم المرء من العمل في المناصب الجيدة أو من رسالة التوصية التي يحتاجها ليغادر بكرامة.

لكن سايج ويدين لم يفعل شيئًا من ذلك.

رفع يده الكبيرة ومسح وجهه ببطء، ثم نظر إليّ بثباتٍ عميق، وأخذ نفسًا طويلًا قبل أن يخرجه ببطء شديد…

“ربما… ربما كان الأمر كذلك.”
“ماذا…؟”

“الآن وقد عرفتِ، أعيدي الكيس إليكِ. لن أستعيده بعد الآن.”

فعاد الكيس المخملي الصغير إليّ في النهاية.
ولم أجد ما أقوله.

—

في صيفٍ قائظ.
الطالبة روبي جيفرايت، التي نجت بمعجزةٍ من الرسوب، أعلنت عن خطتها الجديدة لعطلة الصيف.

“سنصنع سيفًا! ما رأيك؟”
“سيف؟ هكذا فجأة؟”

“لقد حصلنا على حقوق التوريد من إيودرانكا، وهذه فرصة لا تعوّض! من الخسارة أن نبيع الخام كما هو، إنه مثالي لصناعة السيوف.”

“سمعتُ أن الدوق بارع في المبارزة، لكن لا أعلم إن كان السيف نفسه مشهورًا.”

“يا آنسة، القصة الأصلية لم تصل إلى ذلك الحد بعد.”

تدخّل يوت، الذي كان يراجع نتائجها الدراسية، بسهولة في الحوار.

“فكرة تطوير سيفٍ جديد وصناعته فكرة جيدة.”
“أترى؟ أليست كذلك؟”

“وبعد الانتهاء، إن عرضناه من خلال شخصٍ معروف، فسيكون له تأثيرٌ دعائي كبير.”
“أجل! لكن لدينا مشكلةٌ كبيرة واحدة.”

“ما هي؟”
“لا أعرف أيّ حدّادٍ أو صانع سيوف.”

تراجعت زاوية عينيها الحادة فجأة، لتبدو ملامحها المفترسة كجروٍ مبتلٍ بالمطر، في مشهدٍ غريبٍ يجمع بين القوة والشفقة.

“لسنا على علاقةٍ جيدة بأيّ مبارزٍ أو فارس. عائلتنا تهتمّ بالسحر أكثر من فنون السيف.”

“صحيح، فبيت جيفرايت له دوائر محدودة جدًا من المعارف.”
“أرأيت؟ ماذا نفعل الآن؟”

عدد الحرفيين القادرين على صنع السيوف بحقٍّ في المملكة محدود جدًا.
حتى في المدن التي تضم ورشًا كثيرة…

آه.

“في الحقيقة، هناك طريقةٌ واحدة لحلّ المشكلة دفعةً واحدة.”