83

“لذا قررنا اليوم زيارة القاعة الكبرى بدلًا من ذلك.”
“قلتُ لكِ لا تشغلي بالكِ بتلك المسألة.”

رغم ما قاله، لم يستطع إخفاء ابتسامةٍ تتسلل إلى شفتيه بين الحين والآخر.

‘نعم، من ذا الذي يكره المال السهل؟’
قال إنه لا يعدّ الميراث ماله الخاص، لكن ما دام هناك مبرر، فلا بأس من اقتناص ما يمكن حتى النهاية.

قال يوت بابتسامةٍ خفيفة ونبرةٍ هادئة:
“الذهاب ليس أمرًا صعبًا.”

ثم وضع ذراعه على كتف لابيس — الذي حاول الاعتراض بعنف دون جدوى — وأسرع الخطى قائلًا إن من الأفضل الذهاب حين يقلّ عدد الناس.

بدت الأمور تسير بسلاسة… إلى أن ظهر العقبة من مكانٍ آخر.

“أنا لا أستطيع دخول المعبد.”
“ها؟ فجأة؟”
“ولِمَ لم تقل ذلك إلا بعد أن وصلنا إلى مدخل المعبد…؟”

التفت يوت إلى لابيس بوجهٍ متفاجئ بعد لحظة صمتٍ غارقٍ في التفكير.
ثم اقترب منه حتى كادا يلتصقان، ودفعه بلطفٍ إلى الأمام وهو يقول بنغمةٍ لطيفة:
“أتقصد أن تتركنا أنا وسونِت وحدنا؟ كيف يمكن ذلك، فنحن… همم، فريق.”
“أنا أيضًا لا أستطيع التقدم وأنا أعلم أنكما ستكونان وحدكما، فلا تشعل الأمر رجاءً.”

“أتخاف أن تشعر بالملل؟ لا بأس، هناك أماكن كثيرة للراحة في الطريق إن تعبتَ.”

“أتظن أنني ضعيف إلى هذا الحد؟”
“وما الذي أظنه فيك غير ذلك…”

المرتبة الأخيرة في اللياقة في مركز التدريب —
تعبيرٌ لم يلفظه احترامًا، لكن لابيس أدرك المعنى، فارتجف وجهه قليلًا.

ثم نفخ وجنتيه وقال متبرمًا:
“قلتُ إنني لا أمتنع عن الذهاب، بل لا أستطيع ذلك فعلًا.”
“لكن المعبد مفتوح للجميع، أليس كذلك؟”

“الأمر أنّي… كنتُ ذات مرة أتأمل بركات النساء هناك، وفجأة…”
“……هاه؟”

ظهر على عيني يوت اللطيفتين أثرُ حيرة، فشرحتُ له الأمر بأسلوبٍ يناسب طبيبًا بريئًا لا يدرك الإشارات:

“أظنه كان يغازل الكاهنات حتى انكشف أمره.”
“ليس الكاهنات فقط! بل المريدات أيضًا!”
“أحسنت… حقًا أحسنت.”

“لكن لا تحزني، فأكبر جزءٍ من قلبي الآن أصبح لسونِت، فلا تشعري بالغيرة.”

‘كم عدد زهور الحب التي تتفتح في قلب هذا الفتى يا تُرى؟’

بهذا المعدل، لم يعد ما يكنّه مودة، بل أصبح أشبه بالمحبة العامة.

“على أي حال، لهذا السبب مُنعتُ من دخول جميع معابد البلاد.”

كان ينظر إلى المعبد الأبيض، الذي بدا كأنه صُنع من مكعبات السكر، بنظرةٍ متأثرةٍ حنونة.

ثم التقت عيناي بعيني يوت في الهواء.

—

“هنا قاعة الصلاة العامة. وإذا مضيتِ أعمق فستجدين مقر إقامة الكهنة الكبار.”
“حقًا؟”

“دعينا نزور قاعة الصلاة في النهاية. إن ذهبنا من هناك سنجد الحديقة، ومن هنا—”

كانت خطواته التي تسبقني بخطوة ثابتة لا يشوبها التردد.
وحين أشار إلى جهةٍ ما، ظهر المكان الذي وعدني به تمامًا، كما لو كان يقدّم لي جولة في بيته.

“يبدو أنك اعتدتَ المجيء إلى هنا؟”
“كنتُ آتي تقريبًا كل عطلة نهاية أسبوع في طفولتي.”

“إذن كنتَ طفلًا متدينًا.”
“إن كان الإيمان يُقاس بالإقرار أو الجحود، فأنا أؤمن، لكن إن كنتِ تسألين عن التدين…”

ترك عبارته غائمة عمدًا.
وعيناه نصف المغمضتين تشي بترددٍ خفي.

‘منذ قليل وأنا أشعر أن هناك شيئًا غريبًا…’
كلما اقتربتُ منه خطوة، ابتعد هو خطوة.
‘هل يتعمّد الابتعاد؟’

ظننتُ أنني أتخيل، لكن كلما حاولتُ تجاهله، ازداد وضوحًا.
واصلتُ السير وأنا أُثبّت نظري على صور الكهنة الكبار المعلّقة في الممر الطويل، ولم يتغير بُعد المسافة بيننا أبدًا.

“يوت، انظر إلى هذا.”
“هاه؟ آه، آه، نعم.”
“يبدو أنهم أضافوا ألوانًا فوق الصورة بالأصباغ، إنه أسلوب مميز.”

شاب بملامح لطيفة، شعرٌ كستنائيّ فاتح وعينان خضراوان مألوفتان على نحوٍ غريب.

لم أحتج إلى عناءٍ لمعرفة سبب الدهشة — كان الجواب يقف بجانبي.

“يشبهك كثيرًا.”
“همم، صحيح.”

وجهه بدا وكأنه يعرف أن تلك الصورة كانت هناك أصلًا.

“هل تعرفه؟”
“لم أره شخصيًا. إنه الرجل الذي أحبّ أمي… قبل زواجها.”
“……ماذا؟”
“قلتُ لكِ سابقًا، اللون البني رمزٌ للأدوار الثانوية.”

قال يوت الكلمات وكأنها لازمةٌ حفظها من كثرة تكرارها عبر السنين.

“كان بطلًا ثانويًا.”
“إذن، الدوق وزوجته هما الأبطال؟”

أومأ رأسه الفضيّ صعودًا وهبوطًا.
ورغم أنني كنتُ أُجيد التعامل مع المواقف، فإن الجملة التالية التي توقعتها كانت كفيلة بتحطيم أي هدوءٍ ممكن.

“يعني أنك تشبه الرجل الذي… أي أنّ…”
“لا، لا، لا! ليس هذا ما تظنين! لسنا من ذلك النوع الفوضوي!”
“…….”

“لقد نُشر ملحق تربية الأطفال بالفعل، فلا يمكن أن تنتهي القصة فجأة بـ‘في الواقع، الطفل الثاني كان ابن البطل الثانوي’، أليس كذلك؟ هذا سيكون كارثيًا.”

“ملحق تربية الأطفال؟”
“على أي حال، هذا الرجل مات في منتصف القصة الأصلية.”

“……هاه؟”

الرواية الأصلية، الخاتمة، البطل الثانوي.
كانت كل هذه الكلمات تشير إلى شيءٍ واحد.

تداخلت كلمات كثيرة في فمي، لكن ما خرج في النهاية لم يكن له علاقة مباشرة بها.

“إذًا… هل من الممكن أن سبب كُره الدوق لك هو هذا الرجل؟”
“همم؟”

“لكن… هو والدك في النهاية، أليس من الوقاحة أن أقولها هكذا؟”
“نادِه كما يحلو لك. بل أفضل أن تفعلي ذلك.”

ضحك يوت بمرحٍ لأول مرة ذلك اليوم.
“تخمينكِ صحيح.”
“حقًا؟”

“نعم. من الشائع أن يغار الأب من ابنه، لكن أن يكون الابن يشبه البطل الثانوي الميت… فهذه تقريبًا أول مرة.”

تحدث يوت كما لو كان يروي قصة عن شخصٍ آخر.
‘كيف يمكنه أن يكون بهذا الجفاف وهو يتحدث عن نفسه؟’

كأنه يقرأ معلومة مكتوبة في كتاب، بلا عاطفة ولا استياء،
حتى وإن كان أكثر الناس قربًا إليه يكرهونه بشدة.

‘بل والأسوأ، أن والده يتصرف بهذا الشكل الطفولي السخيف لسببٍ لا يُعقل.’

حدّقتُ في عينيه الخضراوين اللتين غمرهما الظلّ.
تجنب نظري للحظة قصيرة، ثم رفع شفتيه بابتسامةٍ ناعمة.

الرواية الأصلية، الخاتمة، البطل الثانوي.
لكن الغرابة لم تقف عند هذا الحد.
خيطٌ بارز، زخرفةٌ تقشّر طلاءها، زرّ خُيّط في غير موضعه……

كانت هناك دومًا تلميحات صغيرة ومزعجة تظهر ثم تتلاشى،
لكني لم أسأله، لا لأنني لم ألحظها، بل لأنني…

“سونِت، نحن صديقان، أليس كذلك؟”
“بالطبع.”

خرج الجواب مني قبل أن أستوعب السؤال تمامًا.
كنت أظن أنه سيبتسم ابتسامته العذبة المعتادة، كما فعل أول مرة سألني فيها السؤال نفسه،

لكن هذه المرة كان وجهه غريبًا عليّ تمامًا.
كأن قطعة حلوى صغيرة علقت في حلقه.

‘صحيح، تصرفاته كانت غريبة منذ أن جئنا إلى المعبد.’
ولو أردتُ أن أكون أكثر دقة، فربما منذ عودتنا من مهرجان الصيف.

صار يتجنب نظري، ويترك مسافة متعمدة بيننا،
وكأن حواراتنا لم تعد تتقاطع كما كانت.

‘هل فقد ثقته بي؟’
هل تصرفه المتوتر هذا لأن…
‘يوت يحب أصدقاءه حقًا.’

ربما فقد ثقته بنفسه بعدما أحاط به الناس بنظراتٍ حادةٍ طوال الوقت.
ثم بدأ يشك في مشاعري بدوره…

أمسكتُ بيدي يوت بكلتا يدي، بإحكامٍ لا يسمح بأي فراغٍ بينهما.
ارتجفت كتفاه العريضتان للحظة.

“رغم أن صداقتنا بدأت بعقد، إلا أنني أعتقد أننا كنا سنصبح صديقين حتى بدونه.”
“آه، نعم، هذا صحيح…”

“قلتَ لي مرة إننا مصيرٌ مشترك مؤقت، أليس كذلك؟”
“نعم، أنا قلت ذلك.”

تحركت يداه الكبيرة في قبضتي، لكنه لم يسحبها.
“بالنسبة لي، كلمة (مؤقت) لا تعني مدة العقد، بل إن صداقتنا تظل صالحة طالما هي حية في قلوبنا.”

“نعم، الصداقة. صحيح، تمامًا.”

أغمض جفنيه البيضاوين ببطء، ثم فتحهما مجددًا.
“صحيح، نحن… سونِت وأنا، صديقان.”
“نعم، صديقان.”

الآن… ربما الآن هو الوقت المناسب.
بعد أن أكدنا ثقتنا ببعضنا مجددًا.

“يوت، هناك شيء أود أن أسألك عنه…”
“ما هو؟”
“في الحقيقة، لا أعلم إن كان من الصواب أن أسألك إياه.”

لكن إن أردتُ الجواب، فلا مفرّ من أن أطلبه من يوت بيلفيت نفسه.

الرواية الأصلية، الخاتمة، البطل الثانوي——
كيف يعرف كل هذه التفاصيل التي لا يعرفها أحد؟
كيف تعرّف على خط يد روبي جيفرايت؟

وهل “الأخت” الذي ذكرها من قبل هي فعلًا أسوان إيودرانكا؟

“إن كنت تنوي الكذب، فالأفضل ألا تقول شيئًا على الإطلاق.”
“……حسنًا. سأقول الحقيقة فقط.”

المسافة بين أطراف أقدامنا كانت أكبر بقليل من المعتاد.
أما أيدينا فكانت متشابكة بقوة، كأن شيئًا لا يمكن أن يتسلل بينهما.
وكان انعكاسي واضحًا في عينيه الخضراوين الشفافتين.

“كيف تعرف كل تلك القصص التي لا يعرفها أحد؟ هل يمكنك أن تخبرني؟”

—

“بالطبع أستطيع أن أخبرك.”

كان ردّ يوت بيلفيت فوريًا، حتى أنه فاجأ نفسه.
لقد كان يعلم منذ وقتٍ طويل كم يثق بسونِت،
لكن الآن أدرك أنه ربما…

‘لو لم تسألني، لكنتُ أنا من بدأ الحديث.’

ما إن أجابها حتى شعر بدافعٍ قوي،
برغبةٍ حارقة تكاد تشبه الاضطراب.
رغبةٍ في أن يقول من هو حقًا —

تلك الرغبة القديمة المدفونة بدأت تضرب قلب الغريب داخل صدره بعنف.

“قد تكون القصة طويلة قليلًا.”
“لا بأس. أنا أحب سماع صوتك.”

‘حقًا… لا تتوقف عن مفاجأتي بصدقك.’

مرّر يده على وجهه بتلقائية،
وحين فتح فمه أخيرًا — كان قد اتخذ قراره تمامًا.