64

“آه… أ… أبـ؟”

تمتم كبير الخدم بالكلمة كما لو أنه طفلٌ نطق أولى كلماته للتوّ.

على وجهه الصارم ارتسم اضطرابٌ واضح، ولم أدع تلك اللحظة الثمينة تفلت من يدي.

“نعم، أبي.”
*ولو أنه أبٌّ لثلثٍ فقط.*

قد يكون أبي، وقد لا يكون، لكن الأهم الآن هو *الاحتمال*.

ابتسمت بأقصى ما أستطيع من سطوعٍ مصطنع.

“تعرف امرأةً اسمها ميريلين، صحيح؟”
“…….”

“لقد ارتبكتَ منذ أن رأيتني أول مرة.”

كان *سايج ويدن* قد انتبه إليّ قبل أن يلحظ *يوت*.

‘رجلٌ طبيعي لا يمكنه تجاهل ملاكٍ جالسٍ إلى جانبه، ومع ذلك نظر إليّ أولًا.’

إن وجود يوت عادةً يطمس حضور من حوله إلى النصف،
فإن لاحظني رغم ذلك، فالسبب واضح.

اقتربت أكثر من الرجل المتردد بخطوةٍ حذرة.

“لا بأس. الجميع يبدأ هكذا. في البداية يظنون أنني أمي، ثم يكتشفون أنني لست هي، فيرتبكون… وهكذا.”

تذكرت وجوه الرجال الذين كانوا ينادونني بألقابٍ محرجةٍ، باحثين فيّ عن ظلّ امرأةٍ راحلة.

تلك الوجوه، المتوسّلة والمضطربة، ما زالت تثير غصّة في صدري.

‘لو كان هناك احتمالٌ واحدٌ فقط، لكانت حياتي أبسط بكثير.’

حينها ما كنت لأضطرّ لتمثيل هذا المشهد أمام صاحب سلطة التوظيف،

ولا لأدّعي كلمة “أبي” عن طيب خاطر.

“على الأقل أنت بدأت بدايةً سلسة. لقد عرفت أمي فورًا، أليس كذلك؟”

“أعني، ذاك… الأبّ، تقولين؟”

كانت عينا الرجل محمرّتين كمن لم ينم لأيام.
قطّب حاجبيه وضغط على عظم عينيه بإصبعيه بتعبٍ ظاهر.

“آنسة، أقصد الآنسة فوسا. يؤسفني أنكِ لم تستطيعي الانضمام إلى بيتنا،
لكن لا يمكنني السماح بمثل هذه *المزحة*—”

“مزحة؟”

آه. خرج صوتي أشدّ مما أردت، قاطعًا كحدّ السيف.
لكن بدلاً من التراجع، واصلت الهجوم.

“من الذي يمزح هنا؟”
“كلامكِ هذا—”

“أنا أتحدث بجدّية تامة.”
“…….”
“لم أكن لأفصح عن هذا أصلًا، لو لم يخبرني لابيس بالسبب.”

كانت أمي قد ذكرت ثلاثة أسماء كاحتمالاتٍ لأبي.
وقد حفظت تلك الأسماء مبكرًا، فقط لأتجنبهم إذا التقيتهم.

‘لكن من كان يظن أنني سأستغلّ الأمر بهذا الشكل.’

“أحسست بالظلم، بصراحة. كلمة ‘أبي’… ما شأنها بي؟”

العيون الزرقاء المقابلة لي كانت مضطربة، مليئة بالشك،
عيون تشبه عيوني بالضبط.

‘وأنا أيضًا أكره هذا، صدقًا.’
لو لم يكن الموقف بهذه الغرابة، لكان بيننا تفاهمٌ بسيطٌ ومباشر.

“أبي، أعني *السيد سايج ويدن*.”
“…….”

“هل نسيت ربيع وصيف قبل ستٍّ وعشرين سنة؟”
“ذاك…”
“لا تقل إنك نسيت تلك الليلة.”

لم تكن أمي قد تحدثت عن أي “ليلة”،
لكنني استخدمت كلماتٍ مبهمة تكفي لإرباكه.

“أتفهم دهشتك. أن تأتيك امرأةٌ ناضجة وتقول لك فجأة: ‘أنا ابنتك’، فلا بد أن تصدم.”

“صحيح. كنتُ أعرف ميريلين في الماضي، نعم، ولكنكِ… تبالغين كثيرًا.”
“مجرد معرفة؟ لا أكثر؟”

ارتجفت زوايا عينيه الحادّتين للحظةٍ قبل أن يستعيد رباطة جأشه،
لكن المشاعر لم تختفِ تمامًا.

“لا أطلب منك أن تتصرف كأبٍ لي. أنا نفسي لا أريده.”
“…….”

“فلنُبقِ الأمور بسيطة. لن أطالب بنفقةٍ ولا بشيء من هذا القبيل.”

*على الأقل ليس الآن.*
فلو أخذت منه شيئًا واتضح لاحقًا أنه ليس أبي، فستكون كارثة.

ورغم أن الحقيقة قد لا تُكشف، فليس بوسعي أيضًا أن أبرهن عكسها.

لحسن الحظ، ما أريده من سايج ويدن كان أبسط من كل ذلك.

“فقط اسمح لي بالعمل هنا. رأيتَ رسائل التوصية الخاصة بي. أنا مجتهدة في عملي.”

“يمكنني أن أقدّمكِ إلى بيتٍ آخر.”
“يجب أن يكون هذا البيت بالذات.”

“ولماذا؟ إن كان الأمر يتعلق بعلاقةٍ ما مع السيد الصغير، فلا داعي لأن تُحمّلي نفسكِ عناءً كهذا.”

“لا أفهم لماذا تُدخل لابيس في هذا الحديث.”
“وإلا فما الذي يجعلكِ—”

“أنا أقول ببساطة إنني أريد العمل هنا، كوصيفةٍ مقربة من الآنسة.”

خطوتُ خطوةً إلى الأمام، فخطا هو خطوتين إلى الوراء.

“أبي.”

عقد ذراعيه أمام صدره بإحكام، وفي عينيه حذرٌ متصلب.
إيماءةٌ كاملة من الرفض والإنكار.

“لا ترتعب هكذا. ساعدني في هذه المسألة فحسب،
وبعدها لن أناديك *أبي* مرةً أخرى.”

“…….”

“إلى الأبد.”

لم يكن مثل أولئك الجنود الطيبين الساذجين؛
كان صلبًا، حذرًا، عقلانيًا.

‘وهذا هو الطبيعي في الواقع.’
فمن ذا الذي يصدّق غريبةً تقول فجأة: ‘أنا ابنتك’؟

“إنها ادعاءات بلا دليل.”
“لكنّك تصدّقها جزئيًا، أليس كذلك؟ ولو بنسبة أربعين… أو ثلاثين بالمئة.”

لم يستطع أن يرفع عينيه عن وجهي، وذلك كان الدليل الكافي.

لكن الرجل، رغم ذلك، ظلّ يحدّق بي بعنادٍ وهو يهزّ رأسه نفيًا.

“لا شيء مؤكد بعد.”
“فهل نبدأ الآن بإثبات المؤكد؟”

“قلتُ هذا مرارًا—”
“لهذا السبب بالضبط، فلنجرب لنعرف إن كنتَ ستصدقني… أم أنني سأستسلم.”

ولحسن الحظ، كنت أملك الكثير من الوقت بعد إنهائي خدمتي العسكرية.

—

طَنين! **تحطّم الكوب الزجاجي على الأرض.**

“ومن تكونين أنتِ؟”
“اسمي سونِت فوسا، وسأتولى من الآن خدمة الآنسة.”

ربما بسبب عضلات ذراعيها، كان رمي فنجان الشاي لديها دقيقًا كأنه تدريب عسكري.

تراجعت بخطوةٍ صغيرة وتجنبت الشظايا، ثم انحنيت بخفة.

“ماذا؟ أنتِ؟”
“نعم، آنستي.”

ارتفع حاجباها المصقولان بغضبٍ حادّ،

ثم صاحت *روبي جيفرايت*، شقيقة لابيس الكبرى، وهي تكاد تختنق من الغيظ:

“تخلصنا من الحمقى، فجاءت أكثرهم غباءً!”

“سأعمل بجدّ، وأتمنى توجيهك لي، آنستي.”

انتهى حديثي مع كبير الخدم بانتصاري.
وهكذا حصلت رسميًا على وظيفة *الوصيفة الخاصة لروبي جيفرايت*.

لكن هذه السيدة الجديدة التي سأخدمها كانت حقًا…

“يا بلهاء! ألا تفهمين الكلام من المرة الأولى؟!”

نفايات بشرية.

انسكب شاي أحمر ساخن على رأسي، متدفقًا حتى عنقي.
‘كم مرة حدث هذا الآن؟’

تصرفاتها البغيضة لم تكن قليلة أبدًا.
صبّ الشاي عليّ؟ أمرٌ يومي.
رمي أطقم الشاي الفاخرة؟ رياضتها المفضلة.
‘ولحسن الحظ أنني أجيد تفاديها.’

وعندما تملّ، كانت تتركني جائعةً طوال اليوم، واقفةً في أحد الأركان.

وكما هو الحال الآن تمامًا—
حين تغادر إلى حفلاتها الليلية، لا أستطيع الأكل إلا بعدها.

“آسفة على الإزعاج في هذا الوقت المتأخر.”
“لم تأكلي شيئًا اليوم أيضًا؟”

“على الأرجح. لا بأس، سأتدبر أمري.”
“كيف تقولين لا بأس؟ اجلسي، سأحضر لك شيئًا بسيطًا.”

أحضرت إحدى الخادمات طبقًا مرتبًا بسرعة.
بعكس الأماكن التي عملتُ فيها سابقًا، كان الخدم هنا… لطفاء حقًا.

“ها، خذي، كلي حتى الشبع.”
“سمعنا أنك تتعبين كثيرًا.”
“وهذه قطعة حلوى صغيرة لك.”
“شكرًا لكم جميعًا.”

لم يغادروا، بل جلسوا حولي بقلقٍ صادق.

“أليس عملكِ صعبًا معها؟”
“أنا بخير.”
“تحدثي براحتك، نحن نعرف طبع الآنسة جيدًا.”
“صدقوني، أنا معتادة. هذا ليس أول عملٍ كهذا.”

لقد عملتُ سابقًا كمعلمةٍ منزلية وتحمّلتُ ما هو أسوأ…
حمامات الرماد الساخن مثلاً—فما الشاي إلا نزهةٌ بالمقارنة.

لحسن الحظ، كانت آنستي الغنية *قليلة الإبداع*.
بمعنى آخر—

“عدتِ، آنستي.”
“دَعيني! لا تلمسيني!”
“الوقت تأخر كثيرًا، دعيني أساعدكِ على الصعود.”
“هاااه…!”

كانت تملك *ترسانة محدودة من السلوكيات*.

“أنتِ أيضًا تستهزئين بي، أليس كذلك؟!”

دخلت عند الفجر مترنّحةً، ثملةً تمامًا.

“كل شيء يثير أعصابي! أبي يفرض عليّ خطيبًا غبيًا…!”
“…….”

“ولماذا الملك يحيط نفسه بتلك الوضيعة بدلًا منّي؟! من تظن نفسها؟!”
“…….”

“لماذا تنظرين إليّ هكذا؟ أأنا مثيرةٌ للشفقة؟!”
“لا، بالطبع لا.”

“أنا… مثلكِ، أيتها الحقيرة… لستُ شخصًا يُحدّق إليه أحدٌ مباشرةً! فهمتِ؟!”

*فهمتِ، فقط توقفي عن الصراخ وتعالي نمشي مستقيمين…!*

ستصرخ غدًا كالعادة إن استيقظت وشعرها في فوضى.

ما إن وصلنا إلى غرفة النوم، ومددت يدي لأخلع زينة شعرها،
حتى دوّى صراخٌ حادّ.

“آااخ! رأسي سيتفجر!”
“آنستي، لم ألمسكِ بعد—”
“قلت إنه يؤلمني! رأسي يطنّ!”

*هذا لأنكِ شربتِ خمرًا تكفي قريةً بأكملها، يا مجنونة.*
لكن كلماتي ذابت في الهواء، طبعًا.

أمسكت بشمعدانٍ مزخرفٍ وضربت به نحوي بعشوائية.

طاخ!

“يا قليلة العقل! كيف تجرؤين عليّ؟!”

حقًا، آنستي هذه…
قد لا تجيد الرمي، لكنها بارعة في *الضرب المباشر*.

رنّ رأسي للحظةٍ، كأن العالم كله يهتزّ.

“قلت إن رأسي يؤلمني!”

مرةً أخرى.
وثالثة.

ثلاث ضرباتٍ كاملة قبل أن تسقط مغشيًا عليها في النهاية.

‘يدكِ… لماذا تنزف؟ هل جرحتِ نفسك؟’

تذكرت أحدهم يقول لي ذلك ذات يوم، بنبرة قلقٍ حقيقية.

‘أتُراه… ما زال بخير؟’