57

حين يتجاوز الحدَّ ما هو معقول، يفقد الإنسان القدرة على النطق.

‘ماذا قال؟ أبي…؟’
دار رأسي من هول الحقيقة التي لم أكن أتخيلها قط.

“-نت!”
“…….”
“سونِت!”

دوّى صوت ارتطامٍ عنيف، وحرارةٌ حارقةٌ غمرت ساعدي.
رفعت رأسي، فإذا بقدرٍ كبير يتدحرج على الأرض.

“آه…”
“أوه يا إلهي، كنتُ أعلم أن الحامل غير ثابت! لا بد أن تقع مصيبة!”
“سونِت، هل أنتِ بخير؟”

عاد إليّ وعيي جزئيًا حين لامست جلدي حرارة الحساء المغلي.

أسرعت ألتقط ممسحةً وأمسح الأرض بخجل.

“أين كنتِ شاردة الذهن! ما الذي جرى لك اليوم؟”
“أعتذر.”

“في المطبخ، الأمان أولًا وثانيًا وثالثًا، ألا تعلمين ذلك؟”
“أعتذر حقًا.”

“تبًا، لماذا تحاولين تنظيفه؟! سأهتم أنا بالباقي، اذهبي واهتمي بيدكِ فورًا! هيا!”

لم يكن الألم بتلك الشدة،
‘لقد حملتُ قدورًا أكثر سخونة من هذا بيدي العارية من قبل.’

لقد أفزعتني الضجة فحسب. لم تكن الإصابة خطيرة،
لكنني لم أرد أن أُضيّع فرصة للراحة، لذا مسحتُ قميصي على عجل وتوجهت إلى العيادة.

طرقـت الباب.
“نعم، من هناك… سونِت!”

اتسعت عينا يوت الدائرتان خلف المكتب، وارتسمت على شفتيه ابتسامة مندهشة.

“ما الأمر؟ لا أحد هنا الآن، اجلسي براحتك! هل أردتِ أن تقولي شيئًا…؟ ما الذي جرى ليدك؟”

تصلبت ملامح وجهه الهادئة في لحظة،
وتقدم نحوي بسرعة، ممسكًا بأطراف أصابعي دون أن يضغط عليها.

“هل يؤلمك؟ طبعًا يؤلمك! ما هذا؟”
“أُصبت بحرقٍ من قدرٍ مغلي. الحساء انسكب، وتطاير قليل منه عليّ.”

“هاه…”
“لكن ماذا سنفعل بشأن العشاء الآن؟ كنتَ تحب ذلك الحساء.”
“هل هذا وقت المزاح؟ سونِت، بحق السماء…”

تجعد جبينه الأبيض كما لو كان وخزته شوكة.
تنهد بعمق، وسقط زفيره الثقيل أرضًا.

“هل جئتِ مباشرة إلى هنا؟ يبدو أن الإصابة حديثة.”
“نعم، أرسلوني إلى هنا فورًا.”

“حسنًا، أبردي يدكِ هنا لمدة خمس عشرة إلى عشرين دقيقة.”

انسكب الماء البارد على ذراعي ويدي، وعيون يوت لم تفارق جلدي لحظة.

“كيف حدث هذا بالضبط؟”
“كنتُ شاردة الذهن وأخطأت فقط.”
“…….”

“وهذا كل ما في الأمر.”
“لكنّك لا تخطئين عادة بسبب أشياء تافهة. ما الذي حدث حقًا؟”
“لا شيء مهم.”

“نحن أصدقاء، أليس كذلك؟ نفرح ونحزن سويًا، هكذا يكون الأصدقاء. صحيح؟”

‘كنت أريد أن أُريك الأشياء الجيدة فقط…’

لكن ملامحه كانت صادقة لدرجة يصعب معها التهرب.
وفوق ذلك، شعرتُ أنني سأنفجر إن لم أُخبر أحدًا.

“التقيتُ بشخص… قد يكون أبي.”
“هاه؟ ألك أبٌ؟”

“لم أكن أعلم، لكن يبدو أن لديّ.”
“من الناحية البيولوجية، لا بد أن يكون لكِ أب. أمكِ ليست مريم العذراء.”

“مريم؟”
“لا شيء، تابعي.”

“سألت أمي في رسالة، وتلقيتُ الرد أمس.”
“وماذا قالت؟”
“قالت… إنه ثلاث.”
“هاه؟”

كيف أشرح هذا؟
زفرتُ بعمق وسحبت من جيبي الرسالة المطوية وقدّمتها له.

“هل يمكنني قراءتها؟”
“تفضل. قلتَ إننا أصدقاء.”
“صحيح، نحن أصدقاء.”

خدش يوت خده بخفة وهو يفتح الورقة المطوية بعشوائية.

> سونِت، يا ابنتي. بما أنكِ كبرتِ الآن، يجب أن أقول لكِ الحقيقة.
بنجامن من بين أكثر من يُحتمل أن يكون والدك.
وهناك اثنان آخران أيضًا…
التقيتُ الرجال الثلاثة في فترات متقاربة، وانفصلتُ عنهم جميعًا.
(…)
حتى أنا لا أعرف أيّهم والدك الحقيقي.

تزلزلت عيناه الخضراوان مع كل سطرٍ يقرأه،
وحتى أنا شعرتُ بصداعٍ ينبض في مؤخرة رأسي كلما أعَدْتُ قراءة الرسالة.

“تقول إنه قد يكون والدك أو لا يكون؟ ما معنى هذا؟”
“إنه ‘أب شرودنغر’.”
“أب… ماذا؟”

“شرودنغر. لا تعرفين الحقيقة إلا بعد أن ‘تفتحي الصندوق’.”
“‘تفتحي الصندوق’؟ ما الذي…”

“على أي حال، بنجامن هذا… لا تقل لي إنه هو نفس الضابط في المعسكر؟”
“هاها…”

ازداد وجهه الشاحب بياضًا.

“وهو يظن أنكِ ابنته؟”
“يبدو ذلك.”
“وماذا ستفعلين؟”
“لا بأس. سنُوزّع قريبًا على مناطق الإيفاد، وسننفصل جميعًا.”

قد يكون أبي، أو ثلث أبي، أو حتى ‘أب شرودنغر’…
في النهاية، ليس ذلك من شأني.

“لن نلتقي مجددًا على الأرجح.”

—

هناك خبرٌ جيّد وخبرٌ سيّئ.
الخبر الجيّد: تمّ تشكيل فريقي النهائي تمامًا كما رغبت.

الخبر السيئ هو…
“سيدي القبطان! كم تبقّى أمامنا؟”
“لم يبقَ الكثير، قليلٌ فقط! لقد اقتربنا جداً!”
“قلتَ إننا كدنا نصل قبل ساعتين أيضاً…”

كان المكان الذي وُكِّلنا إليه جزيرة لا تأتيها السفن إلا مرة كل نصف شهر.

“حقاً، اقتربنا كثيراً! ما الأمر؟ هل تشعر بدوار البحر؟”
“أنا بخير.”
لكنّ الآخرين لم يكونوا بخير.

‘لم أتخيل أن يتمّ تكليفي بمكان ناءٍ كهذا.’

كلّما طال الطريق، بدا أنّ يوت يذوب شيئاً فشيئاً.
“دوار البحر، يا لها من سذاجة.”

“الدوار قد يكون… مشكلة فطرية… وفي كلّ الأحوال… لا يجوز السخرية… من نقاط ضعف الآخرين…”
“سخرية؟ إنما هو مجرد… بيانٍ لحقيقة- أُغ!”

حتى ذاك الذي كان يضحك بسخرية بدأ لونه يشحب.
كانت خيوط الذهب والفضة المترامية تحت الشمس ساطعةً حقاً.

“ألم يركب أيّ منكما السفن من قبل؟”
“أغ…”

“بالطبع ركبنا. إنها تُدعى السفن السياحية، أتعرفها؟ إن منحتَنا الفرصة، فسنستمتع مع سونِت بمناظر البحر هناك-”
“البحر ممتدّ أمامنا الآن أيضاً.”

بكلمةٍ واحدة، ما يعنيه أنهم لم يركبوا قطّ مثل هذا القارب الصغير من قبل، بل فقط السفن الفاخرة.

“يوت، لقد ذهبتَ إلى روندا من قبل، أليس كذلك؟ كيف فعلت وقتها؟”
“أغميَ عليّ…”

حتى لابيس، الذي كان رأسه يطفو بصمت، لم ينبس ببنت شفة.

‘سأبقى مع هؤلاء السادة المدلّلين حتى تسريحي من الخدمة…’

لا بأس!
فهذا ما جنيته بيدي، وسأتقبّله برضا.

لكن المشكلة الحقيقية هي—

“هل أنتم جميعاً بخير؟”

أنّ قائد فريقنا هو والد شرودنغر.
‘أهو تدبير إلهي؟’

كان “الأب المرشّح رقم 1” الجالس في الداخل يثني أولئك الذين يحاولون النهوض، وهو يرمقني بنظرة جانبية.

“ما دمنا لم نصل إلى الجزيرة بعد، فاستريحوا. سونِت… هل أنت بخير؟”
“لا مشكلة، سيدي.”
“حسناً إذن، تعالِ معي قليلاً.”

بدا أنّ يوت كان قلقاً، لكنّ نظراته الزائغة جعلتني غير متأكدة.

توجّه القائد إلى المقصورة الوحيدة المنفصلة عن بقية القارب.

“ما سأقوله الآن ليس بصفتي ضابط تدريب أو قائداً، بل حديثٌ شخصي تماماً، فأتمنى أن تستمعي إليه على راحتك.”

“حاضر.”
“لم أكن… أتخيل يوماً أن يكون لي ابنة…”

ثمّ تلت ذلك شروحٌ مطوّلة لا نهاية لها.

طوال تلك المدة، كان يفتقد أمي، ويتساءل دوماً لماذا تركته، وأن يكون له ابنة… وهكذا دواليك.

“لذلك أردتُ أن أتعرف إليك أكثر، ولو حتى إلى حين انتهاء خدمتك العسكرية.”

ثم عاد من جديد إلى حديثٍ طويلٍ لا ينتهي.

وباختصار،
‘اتضح أن السبب في نفيي إلى هذا المكان النائي هو والد شرودنغر نفسه…!’

لقد أراد أن يكون مع ابنته، فقام بتكليفها في هذه البقعة المعزولة التي تقع ضمن منطقته؟

‘ليست مشيئة الآلهة إذن، بل طغيان البشر.’

تذكّرت إحدى الروايات التي قرأتها تحت إشراف يوت.
‘عادةً، الآباء الذين يكتشفون أن لديهم ابنة متأخرة يمنحونها مناجم أو أسهماً بالجملة.’

لكن الحياة لم تكن رواية.
هاها.

—

مهما كان الأمر صعباً في البداية، فالإنسان يعتاد مع الوقت.
كأن يكون لك ثلاثة آباء، أو أن تعيش تحت سقفٍ واحد مع يوت — تتشاركان غرفة المعيشة والمطبخ…

مثل هذه الحقائق تتلاشى من وعيك عندما تنهمكين في مطاردة الخراف أو إصلاح أسقف المنازل المكوّنة من ثلاث طبقات.

بعد أسابيع من وصولنا إلى الجزيرة،
استيقظت على صوت فقاعات الحساء يغلي.
وفي المطبخ وقفت أجمل ملاكٍ في الدنيا مرتديةً مئزرًا بلون الكريما.

“استيقظتِ؟”
“ألم يكن دوري اليوم في الطبخ؟”

“إنه عيد ميلادك.”
“كيف… عرفتَ ذلك؟”

كانت المائدة مرتّبة ومليئة بأطباقٍ دافئةٍ لطيفة.
ولأن لابيس عادةً ما يتخطّى وجبة الإفطار، لم يكن على الطاولة سوى يوت وأنا.

“عيد ميلادٍ سعيد.”
“شكرًا…؟”

“وهذا هديتي لكِ.”
“لي أنا؟”

“أعلم أن سونِت تفضّل الهدايا ذات القيمة النقدية، لكن… الظروف لم تسمح.”

تردّد يوت قليلاً وهو يمدّ يده إليّ بعلبةٍ صغيرةٍ من الصفيح — العلبة ذاتها التي كان يدافع عنها بجنون عندما دخلت الحشرات إلى السكن.

وعندما فتحتها، سمعت صوتًا محتبسًا في الجهة المقابلة.
“إنها منديل… أهذا… التطريز من عملك؟”

‘سونِت فوسا.’

كان اسمي مطرزًا بخيوطٍ غير متقنة على المنديل، تفوح منه رائحة زهورٍ مجففة.

بدأ يوت يضرب الأرض بقدمه اليمنى وهو يشرح:

“آخر مرة أجريت فيها عملية جراحية كانت أثناء التدريب، ومنذ ذلك الحين لم أمارس الخياطة كثيرًا… بعد أن أنهي دورة التحديث سأكون أفضل.”

“لا، لم أعنِ هذا، أنا فقط-”
“كنت أودّ أن أقدّم شيئًا أفضل، لكن من الصعب العثور على شيء مناسب هنا. قد لا يرضيك كثيرًا، لكن مع ذلك…”
“إذًا، حقًا أنت من قام بالتطريز؟”

أومأ رأسه الفضي صعودًا وهبوطًا.
تمسّكت بالمنديل برفقٍ وأنا أنحني قليلًا.
‘كيف يمكن ألا يعجبني؟’
بأيّ ثقةٍ يفعل هذا ويكون بهذه اللطافة؟

“ومتى عيد ميلادك أنت؟”
“اليوم.”
“آه، اليوم… ماذا؟”
“ماذااا؟”

كنت أنا من يفترض أن يُفاجأ، لكن الصرخة جاءت من مكانٍ آخر تمامًا.