13

 

هل يُوت بيلفيت يحبّني؟

أعني، هل يحبّني بالمعنى الرومانسي؟

 

أقسم أنني لم أفكّر بذلك ولو لمرة واحدة.

 

‘يجب أن يكون هناك سبب وجيه لذلك النوع من المشاعر.’

الثقة والإعجاب كشريكين مؤقتين في العمل، يمكن تفهّمها، أما الحب… فلا.

 

وعلى عكس ما زعمته المحامية، لم أتوهّم أبدًا أن يُوت بيلفيت يكنّ لي مشاعر حب.

 

“هل تحبّني، سيد يُوت؟”

 

كانت مجرد مزحة خفيفة ألقيتها وأنا أعلم الجواب مسبقًا… ولكن—

 

“أح، أأحبكِ؟ أنا، أحب السيدة سونِت؟”

ما بال وجه هذا الرجل؟

 

“سألتك إن كنت تحبّني.”

“تقصدين الحب، ذلك الذي لا يقع ضمن نطاق المحبة الإنسانية العامة، بل هو عاطفة محددة، حصرية، بين شخصٍ وآخر… ذلك النوع؟”

 

“هل قلتُ شيئًا خطأ؟”

“لماذا، لماذا تظنين شيئًا كهذا؟”

 

وجهه الأبيض أصلاً ازداد شحوبًا حتى صار مائلًا إلى الزرقة، كالعجين المخفّف بالماء.

رموشه الفضية كانت ترفّ ثلاث مرات في الثانية تقريبًا.

 

“هل أعطيتُكِ… أي انطباع… قد يجعلكِ تظنين ذلك؟”

 

طَق.

دُقّ.

كُدُقّ.

 

سقطت حقيبته من يده مرارًا، رغم أنه كان ممسكًا بها بثبات بين الناس.

 

“من أين أتت إليكِ هذه الفكرة الخاطئة أصلًا… آه…”

“سيد يُوت؟”

“مستحيل… كنت حذرًا كفاية…”

 

هل يُعقل أن يفزع هكذا لمجرد سؤال؟

غطّى يُوت وجهه بيديه الفارغتين، وراح يتمتم بصوت منخفض:

 

“لا يجوز… لقد وقّعنا العقد… لا يمكن التراجع الآن… لا، حقًا، آه…”

 

“أوه، سيد يُوت؟”

“لماذا، لماذا ظننتِ ذلك؟”

 

‘يا إلهي… هذا الوجه وحده كافٍ ليقتلني.’

 

وحين اقتربتُ منه، رفع رأسه فجأة،

وكانت عيناه الخضراوان المبللتان تشبهان ورقة خضراء تطفو فوق جدول صافٍ.

 

‘هل هو على وشك البكاء؟’

لم تنزل الدموع بعد، لكنها كانت على وشك الانهمار بمجرد لمسة واحدة.

شَعره الفضي اهتزّ بحزن خفيف.

 

“ما الذي فعلتُه لأجعلكِ تسيئين الظنّ هكذا؟”

“لم أُسئ الظنّ.”

 

“لا، بل هو ظنّ خاطئ! أنا لا أحب السيدة سونِت بتلك الطريقة!”

“أعرف! أعرف أنك لا تحبّني!”

“لكن… لماذا ظننتِ هذا؟ لماذا؟”

 

‘ضاع الأمل.’

‘يبدو أنه لا يسمعني أصلًا.’

 

رغم أنني أكّدت له مرارًا أنني لا أعتقد بذلك، إلا أن وجه يُوت بيلفيت ظلّ يحمل تعبيرًا بائسًا للغاية.

 

“كنت أظن أنني تعلّمت الدرس هذه المرة… هل أصبحتُ متهاونًا بسبب هذا الوجه؟

لكن افتراض أن الجميع سيقعون في حبي هكذا… هذا تفكير ضيّق جدًّا…”

 

“…….”

“يا إلهي، كم هو محزن…”

 

هل يُعقل أن يكتئب هكذا لمجرد أنني سألته إن كان يحبّني؟

 

انحنى يُوت كما يفعل دائمًا ليكون بمستواي في النظر.

“السيدة سونِت فوسا.”

“نعم؟”

 

“لا أعلم ما الذي دفعكِ لهذا الحكم الخاطئ، لكنني لا أحبّكِ بتلك الطريقة.”

“أعلم.”

 

“ولا أراكِ مرشحةً لأكون حبيبًا لكِ، ولا أخفي مشاعري خوفًا من أن يتغيّر ما بيننا، ولا أمنع نفسي من الاعتراف بدافع الخجل!”

“قلت لك إنني أعلم!”

 

كنتُ أعلم، نعم، لكن الشعور بأنكِ تتلقّين رفضًا صريحًا كهذا من شخصٍ تمازحينَه فقط، لم يكن مريحًا أبدًا.

 

أما يُوت بيلفيت، الذي لم يدرك وقع كلماته، فقد تابع بصوتٍ مفعم بالعاطفة:

 

“أنا حقًا لا أحب السيدة سونِت. حقًا، لا أفعل.”

“نعم، نعم، فهمتُ، حسنًا؟”

 

‘يا إلهي… مزحة واحدة كادت تقتلني.’

 

ثم رفع الطبيب شفتيه المتصلبتين واقترح بجدّية:

“بدلًا من مناقشة هذا هنا، فلنذهب إلى مكان يمكننا التحدث فيه بجدية.”

 

هل كان الأمر يحتاج حقًا إلى هذا الحد من الدراما؟

لكني شعرت أنه إن رفضت، فسنغرق في مستنقع سوء الفهم إلى الأبد،

لذا وافقت على اقتراحه دون اعتراض.

 

“السيدة سونِت، قولي لي بصراحة.”

في مقهى جميل يطلّ على منظرٍ خلاب،

بدأ أجمل رجلٍ في العالم كلامه وهو يشبك يديه معًا بجدية.

 

“ما الذي جعلكِ تفكرين هكذا؟”

“قلت لك إنني لم أفكّر بذلك!”

“لا بأس، أنا معتاد على هذا النوع من سوء الفهم.”

 

شربتُ رشفة من المياه الغازية، لكن شعور الضيق في صدري لم يزُل.

 

تابع شرحه بنبرةٍ هادئة وعذبة:

“السيدة سونِت، أنا بطبيعتي شخص طيب.”

“…….”

 

“ولدي ملاحظة دقيقة أيضًا. ألاحظ بسرعة عندما يشعر أحدهم بعدم الراحة.”

“حسنًا…”

 

“ولا أحبّ التباهي، لكنني أتمتّع بدرجة عالية من اللطف والاهتمام بالآخرين.”

 

‘لطيف، لكنه لا يتردّد أبدًا في مدح نفسه.’

 

قطع يُوت قطعة من الفطائر الموضوعة في المنتصف ودفعها نحوي قائلاً بإصرار:

 

“لنكن واضحين: أفعالي تلك ليست لها أي دوافع خفية.”

“…….”

 

“العالم صعب بما فيه الكفاية كما هو، أليس من الجميل أن نكون لطفاء فيه؟”

“صحيح.”

 

“ليس من الضروري أن أكون قاسيًا مع الآخرين أيضًا.”

 

كلامه سليم وعقلاني تمامًا، ومع ذلك…

‘لماذا يبدو عليه الحزن وكأنه المظلوم هنا؟’

 

كان فكه يتحرك بحدة وهو يمضغ الفطيرة، كأن في صدره غيظًا مكبوتًا.

 

“السيدة سونِت، أنتِ أيضًا شريكتي الوحيدة في العمل. من هذه الناحية، أنا ممتن لكِ فعلًا، وأشعر تجاهكِ بودٍّ أكثر من الآخرين.”

“…….”

“لكن ليس بمعنى آخر، أو باهتمامٍ مختلف.”

 

يُوت بيلفيت بدا وكأنه سئم من تبرير نفسه.

“لا أحد يصدق ما أقوله أصلًا…”

“أنا أصدقك.”

 

توقف فمه الذي لم يهدأ منذ دقائق.

خشيت أن يبدأ مجددًا في المبالغة، فقلت بحزم:

“قلت لك من قبل، أعلم أنك لا تحبّني.”

“…….”

 

“وسؤالي الأول كان مجرد مزاح. لم يخطر ببالي ذلك أبدًا.”

“حقًا؟”

“بالطبع. أستطيع أن أرى بوضوح كيف يراني الناس.”

 

حتى لو أردت أن أتوهم، فالأمر واضح جدًا.

‘يمكن معرفة ذلك بنظرة واحدة.’

لا أعلم ما الذي جعل تلك المحامية تسيء الفهم بتلك الطريقة.

 

“إذن أنتِ حقًا لا تظنين أنني أحبّك، صحيح؟”

“قلتُ هذا أكثر من مرة.”

“وأنتِ واثقة من ذلك؟”

 

“نعم.”

“ومهما فعلتُ، ستصدقين أن ما أقوم به هو بدافع الزمالة أو الإنسانية فقط، صحيح؟”

“صحيح.”

 

كان يُوت بيلفيت لا يزال يبحث عن تأكيدات متكررة.

‘لماذا أحب هذا الرجل أصلًا؟’

 

لكن عندما يطلبها بوجهٍ جميلٍ كهذا، لا أستطيع إلا أن أجيبه بما يرضيه.

 

وحين نظرتُ إلى هذا الجمال الغارق في ضوء الشمس، وجدت نفسي أبتسم لا إراديًا.

 

“صدقني، أنا أيضًا لا أريد أن أواعدك، فاطمئن تمامًا.”

كنت جادة.

 

‘فحتى لو أحببته، من قال إن الحب يعني بالضرورة الرغبة في الارتباط؟’

 

الاكتفاء بالنظر إليه أمر كافٍ، فلماذا أخاطر بتدمير هذا التوازن؟

 

قلت بثقة تامة:

“أنا حقًا لا أريد أن أواعدك.”

“حسنًا، فهمت.”

 

“ليس لدي أدنى نية لذلك، لا بنسبة واحد بالمئة، ولا واحد في الألف، ولا حتى واحد في المليون!”

“……فهمت تمامًا.”

 

“مستحيل، حتى لو مت، لن أفكر في مواعدتك يا يُوت بيلفيت!”

“…….”

 

يبدو أن عزيمتي الحازمة قد وصلت إليه، لأن يُوت غيّر الموضوع بعدها مباشرة.

‘جميل، يبدو أن الصراحة تؤتي ثمارها.’

شعرت بالارتياح قليلًا.

 

وصلنا إلى القصر مع حلول الغروب.

“سأوصلكِ إلى السكن.”

“لا داعي— آه، هل يمكن أن أترك الكتب في غرفتك يا يُوت؟ لا يوجد لدي مكان كافٍ لأضعها فيه.”

 

ضاقَت عيناه الخضراوان قليلًا.

‘هل اكتشف أنني أختلق الأعذار؟’

 

كنت أريد فقط ذريعة لأزوره من حينٍ لآخر بحجة الكتب.

أمسك يُوت بحقيبة الكتب وسأل بهدوء:

 

“غرفة الخادمات مزدوجة؟”

“بل رباعية.”

“لا بأس إذًا. ستحتاجين لشرح بعض الأمور في الفترة القادمة على أي حال.”

 

“شكرًا جزيلًا—”

“لحظة.”

 

انخفض صوته الحنون نصف نغمة، وتراجع خطوتين إلى الوراء، ثم نظر إليّ بعينين نصف مغمضتين.

 

“أليس هدفكِ من كل هذا أن تفتحي طريقًا لا مفرّ منه نحوي… لتنتقلي من ’أصدقاء‘ إلى ’عشاق‘ مثلًا؟”

 

حقًا… كل الاحتمالات الممكنة!

رفع الرجل كتبه الاثنتي عشرة أمام صدره كدرعٍ يحميه، وابتعد خطوة أخرى.

 

صحيح أنني اختلقت الأعذار، لكن اتهامي بأنني أطارده عاطفيًا كان ظالمًا جدًا.

 

“سيد يُوت، ربما ما سأقوله لا يناسب الموقف تمامًا، لكن…”

“لا تقولي إنكِ ستعترفين الآن؟ هذا مستحيل، أبدًا لا—”

 

“قلّل من قراءة الروايات الرومانسية قليلًا.”

 

نعم، يُوت بيلفيت يحتاج فعلًا أن يتوقف عن قراءة تلك الروايات.

‘إن كان أحدهما يقرأها، فالأولى أن أكون أنا.’

 

وفي فترات الاستراحة القصيرة، كنت أتصفحها لأحلل “الرومانسية” فيها.

 

“إلى أين وصلتِ في القراءة؟”

“البطل يمسك بيد البطلة ويهددها الآن.”

“أين بالضبط…؟”

 

ابتسم الطبيب الذي أعطاني زاوية من عيادته خجلًا وقال:

 

“ما الذي لم تفهميه؟”

“لم أفهم لماذا تشعر البطلة بالذنب، رغم أن البطل هو من دمّر المملكة بمفرده.”

“هذا لأن—”

 

اقترب يُوت مني قليلًا وبدأ يشرح بهدوء، خطوة بخطوة.

‘قالوا إن النهاية لن تكتمل إلا إذا شُفيَت السيدة من مرضها وجعلنا السيد يقع في هوسٍ بها تمامًا.’

 

المرض من نصيب الطبيب.

بمعنى آخر، كان عليّ أن أجعل العواطف تتعمّق بين الاثنين—أو على الأقل بين السيدة والكونت.

 

“السيدة لا تغادر القصر أبدًا، والكونت مشغول بعمله في الخارج، هل سيحدث شيء آخر؟”

تمتمت لنفسي، لكن شفتي الرجل ارتسمت عليهما ابتسامة واثقة.

 

“صدفة جيدة، هناك حدث مناسب لذلك بالضبط.”

 

وأشار بطرف ظفره المحدّد نحو مكانٍ في التقويم.