كانت وسيلة النقل الوحيدة التي جرّبتها إيري في حياتها هي عربة البريد التي كانت عائلتها تستقلّها لمشاهدة المسرحيات في المدينة. لذلك عندما رأت السيارة، سوداء كعُرف الحصان، خفق قلبها بشدّةٍ حتى ظنّت أنه سينفجر.

وصلت السيارة في تمام الساعة العاشرة صباحًا أمام مطعم مورنينغ غلوري، كما هو مُقرَّر. نزل جونسون والسائق. كان السائق أصلعًا ولكنه لم يبلغ سن الرشد بعد. تقدّم بخطواتٍ واسعةٍ والتقط حقيبة إيري دون عناء.

“سأحملُها أنا!”

مدت إيري يدها على عجل، لكن السائق الصامت تجاهلها ووضع الأمتعة في صندوق السيارة.

تجمّدت في مكانها من الصدمة عندما انفتح صندوق السيارة. عَكَس سطحها الأسود المصقول تعبير عينيها الواسعتين بوضوحٍ كالمرآة.

في هذه الأثناء، وقف جونسون عند الباب الأمامي، يودّع السيدة آبيل.

 “شكرًا لقراركِ.”

“إذا لم تكن سعيدةً هناك، فسأُعيد ابنتي دون تردّد.”

لمعت في عينيها الرقيقتين عزيمةٌ هادئة، وبجانبها قطرة حزن. تراجع جونسون بسرعة، رافضًا التدخّل في مشاعرها أكثر، كان هذا أكثر ما يمكن أن يقدّمه من احترامٍ لها.

“أمي!”

عندما فتح السائق باب السيارة، ارتجفت إيري كما لو كان يدفعها إلى فم شيطان. اندفعت إلى أحضان والدتها.

“ابنتي.”

“سأكتب لكِ.”

“إيري. آه، إيري.”

أخيرًا، اهتزّ صوت السيدة آبيل وانهمرت دموعها.

“أعلم.”

فركت إيري ظهر والدتها الصغير برفقٍ وهمست كما لو كانت تقطع عهدًا رسميًا.

“سأنجح وأعود لآخذكِ معي.”

انفصلت الأم وابنتها قبل أن ينطق جونسون بكلمة. صعدت إيري إلى السيارة. وبعد جهد، تمكّنت من إنزال النافذة بالكامل وألقت بجسدها العلوي خارجًا.

فروم!

أصدر المحرّك هديرًا يصمّ الآذان، فتصلّب جسد إيري. ارتطمت العجلات بالحجارة الصغيرة بينما بدأت السيارة بالتقدّم للأمام.

بدأ المنظر الذي أعزّته يختفي.

عالمها الذي أحبّته، أناسُها الذي آخوها يُترَكون خلفها.

“إيري! إيري آبيل!”

بينما كانت السيارة تهبط من تل مورنينغ غلوري، كانت فتاةٌ ذات نمشٍ تصعد بالتوازي، تلهث لالتقاط أنفاسها وهي تصرخ باتجاه السيارة المنسحبة.

“أنتِ… يا لكِ من فتاةٍ فظيعة! هيك!”

امتلأت عيناها باستياءٍ حقيقي. خوفٌ ووحدةٌ لتركها خلفها، ألم الخيانة، يأسٌ من مواصلة حياةٍ عاديّةٍ بمفردها …

لكن إيري، المنشغلة بمشاعرها الخاصة، أساءت فهمها. أمسكت بصدرها المؤلم، ولوّحت بيدها لصديقتها موين بجنون.

“سأكتب لكِ، موين! اعتني بنفسكِ!”

ترك مشهد وداع الفتيات الدرامي يُعرَض كفيلمٍ جونسون مُجبَرًا على مشاهدته.

كانت هذه بلدةٌ هادئةٌ ومقفرة. خيّم شبح الحرب على غينيس قبل ثلاث سنوات، ومنذ ذلك الحين، ظلّت الجبهة الشمالية عالقةً في صراعٍ عنيف.

مع أن المنطقة الساحلية الجنوبية نجت من الأسوأ، إلّا أنها لم تكن هادئةً تمامًا أيضًا. ألم يُقتَل السيد الشاب في معركة باترويركس؟

“….”

نظر جونسون إلى إيري من خلال مرآة الرؤية الخلفية. كانت فاتنة الجمال. كان شبه متأكّدٍ من أن كلّ شابٍ في هذه البلدة النائية كان مولَعًا بها سرًا. ولو ارتدت زيًّا فاخرًا مُفصّلًا حسب الطلب بدلًا من ذلك الثوب الممزّق الكئيب، لاستطاعت الوقوف إلى جانب أيّ امرأةٍ نبيلةٍ في بريتيا دون خجل.

‘لون عينيها يُشبه لون عيني السيدة آبيل تمامًا، لكن حدّة ملامحها …’

كانت تُشبه السيد الشاب. بل وأكثر من ذلك، ذكّرته هالتها العامّة به. كانت السيدة آبيل رقيقة، كزهرةٍ هشّة. لكن إيري لم تكن كذلك. كانت نابضةً بالحياة، ذكية، تمامًا كوالدها.

كيف سيكون ردّ فعل كونت إرنست عندما يراها؟

فكرة أن جميع الأطفال يُحبَّون بالتساوي هي ضربٌ من الخيال.

لطالما سعى الكونت إلى الإنصاف مع أبنائه الثلاثة، لكنه بلا شك فضّل الأصغر. كان الابن الثاني مريضًا ومات صغيرًا جدًا. وكان الأول حادّ الطباع ومتهوّرًا.

لو كان الابن الثالث شخصًا محترمًا ولو إلى حدٍّ ما، لكان الكونت لا يزال يُحبّه. لكن السيد الشاب كان لطيفًا، وعطوفًا، وذكيًا، لذا أحبّه الكونت حبًّا جمًّا. ثم، تخلّى ذلك الابن عن كلّ شيءٍ من أجل امرأة، وأدار ظهره لأبيه ودمّر مستقبله …

والآن، ها هي الحفيدة الوحيدة التي تُشبه ذلك الابن العزيز.

هل سيحبّها الكونت؟ أم سيكرهها؟

ألقى جونسون نظرةً محايدةً أخرى على إيري، أو على الأقل حاول البقاء محايدًا.

في المرآة، لمعت عيناها الزرقاوان الغامضتان كجواهر.

جلى جونسون حلقه، وتحدّث بنبرةٍ عملية.

“إذا كان هناك أيّ شيءٍ تجدينه مُزعِجًا، فأرجو إخباري.”

“… في الواقع، نسيتُ إخراج كتابٍ من حقيبتي. هل يُمكنني إحضاره؟”

فوجئ جونسون قليلًا. لم يتوقّع أن تطلب شيئًا بهذه السرعة.

 “كتاب؟ للقراءة؟”

“حسنًا، بالتأكيد لا أنوي مضغه كالماعز.”

ردّت إيري بتجهّم. احمرّت أذنا جونسون من الحرج.

“أعتذر. سأُحضِره لكِ فورًا.”

توقّفت السيارة. أحضر السائق الحقيبة الثقيلة. نظرًا لقلّة ممتلكاتهم، تساءل عن سبب ثقلها حتى رأى أن معظمها مليءٌ بالكتب.

بدا أن هذه الشابة كانت تفوّت وجبات الطعام وتدّخر كلّ قرشٍ لشرائها.

حملت إيري كتابًا سميكًا كطفلٍ حديث الولادة وهي تصعد إلى السيارة. انطلقت السيارة إلى الأمام مجدّدًا.

فجأة، تكلّمت إيري.

“إنه بسبب دوار الحركة، أليس كذلك؟”

“…عفوًا؟”

انتفض جونسون، الذي كاد أن ينام، منتصبًا. تمتمت إيري وهي تنظر في كتابها.

“كنتَ تعتقد أن القراءة قد تُسبّب لي دوار الحركة، أليس كذلك؟”

“…”

“شكرًا لاهتمامك. كنتُ وقحةً سابقًا. أنا فقط … أشعر بالقلق.”

“…أتفهّم ذلك.”

ثم ساد الصمت.

أعاد جونسون ناظريه إلى الطريق.

لأوّل مرّة، فكّر في معنى هذه الرحلة بالنسبة لإيري.

شابّةٌ في العشرين من عمرها، على أعتاب البلوغ، تواجه فصلًا جديدًا تمامًا في حياتها. كانت تتّجه نحو المجهول، غير متأكدةٍ إن كان الجد الذي تجاهل جنازة والدها سيرحّب بها أم سيرفضها.

لا بد أنها كانت قلقةً وخائفة.

نظر إليها جونسون مجدّدًا، فلاحظ أن وضعيتها كانت متيبّسةً جدًا، وشفتيها ملتصقتين بقوّة. والأهم من ذلك، أنها لم تَقلِب صفحةً واحدةً من كتابها بعد.

ربما كانت تُجبِر نفسها على عدم النظر إلى المناظر العابرة.

وجد جونسون نفسه مُعجبًا بعنادها. ولأوّل مرّة، تمنّى لها كلّ خيرٍ بصدق.

***

سيتغيّر كلّ شيء.

قالت إيري لنفسها هذا وهي تمرّ عبر البوابة الأمامية لمنزل إرنست.

ظنّت أن مغادرة غينيس ستخفّف من قلقها الذي ينهشها. لكن بريتيا كانت تعاني من انقساماتٍ حادّةٍ بين ثراء المدينة وخواء الريف. وبينما كانوا يمرّون بأميالٍ من الأرض الشاسعة الهادئة، شعرت وكأن الزمن قد توقّف.

يقع منزل إرنست في بولن، على بُعد ثلاث ساعاتٍ بالسيارة من روفن، عاصمة بريتيا. ونظرًا لضخامة بريتيا، كانت ثلاث ساعاتٍ تُحسَب قريبة. في الواقع، كانت بولن مزدهرةً لدرجة أنها كانت تُسمّى غالبًا ‘العاصمة الثانية’.

انشغلت إيري بجولاتٍ سياحيةٍ لدرجة أنها لم تشعر بالتوتر حتى رأت البوابات الحديدية الخضراء الضخمة المتشابكة مع الكروم المُزهرة.

لمح حارس البوابة سيارتهم السوداء من بعيد، واتّخذ بالفعل وقفةً رسمية. تبادل السائق معه نكتةً خفيفةً قبل أن تُفتَح الأبواب الثقيلة.

“كم عدد الأُسَر التي تسكن هنا؟”

سألت إيري، وهي تميل من النافذة لتستنشق الهواء، بفضول. أجاب جونسون، الذي كان يعاني من دوار حركةٍ شديد، بوجهٍ شاحب.

“هل تسأل عن الموظفين؟”

“لا، ليس بالضرورة.”

“… أخشى أنني لا أفهم مقصدكِ تمامًا.”

شرح جونسون، الذي أصبح فجأةً أكثر رسميةً، بصبر.

“هذه مُلكيّةٌ خاصّةٌ لعائلة إرنست. لا يعيش هنا غرباءٌ إلّا إذا كانوا في خدمة العائلة.”

“هاه؟”

أمالت إيري رأسها في حيرة. في هذه الأثناء، مرّت أشجار الزان الشاهقة التي تصطفّ على جانبي الطريق بسرعة. ملأ عبير الغابة الكثيفة السيارة.

بعد صمتٍ طويل، فتحت شفتيها الورديّتين بتردّد.

“كلّ هذا … مِلكٌ لعائلة إرنست؟”

“نعم.” 

“وماذا عن تلك البوابة السابقة؟”

“كانت المدخل الرئيسي.”

“إذًا …”

“نعم.”

“…إلى أيّ مدًى؟”

أدرك جونسون أن فتاة البلدة الصغيرة مصدومة، فعضّ على خدّه ليُخفي ابتسامته.

“لم نصل إلى القصر بعد، آنسة إير

ي.”

“إذًا … أخبريني عندما نصل.”

لم ينطق جونسون بكلمةٍ لمدة خمس دقائق أخرى.

أخيرًا، اضطرّت إيري للسؤال مجددًا.

“ما زلنا لم نصل بعد؟”

⋄────∘ ° ❃ ° ∘────⋄

ترجمة: مها

انستا: le.yona.1