الفصل التاسع: إيروس وثاناتوس (4)

 

تأمّل سيلفستر بيليتا بهدوء. 

 

أمس، عندما رأى أجنحتها، كان نصف مصدّق، لكن الآن، بدت شيطانة حقًا.  

 

توهّجت حدقتاها الزجاجيتان ألمع من عيون وحش في الظلام.

 

 قبضتها التي أمسكت يده كانت أقوى بكثير من تلك التي خنقته في لقائهما الأول. 

 

والأهم، الجملة التي نطقت بها…  

 

“…”  

 

…لم تكن بشرية أبدًا.  

 

“أنا…”  

 

أيقن سيلفستر أن الكلام الذي أطلقته كان لغة الشياطين.

 

 لم يسمعها من قبل، لكنه فهمها بشكل غريب وكامل.  

 

“…أريد أن أعرف ما هي السعادة.”  

 

ضغط على يدها بقوة.  

 

“ما هي السعادة الحقيقية، أريد أن أعرفها.”  

 

صوتها، الذي لم يأتِ عبر أذنيه بل رنّ في صدره ببرودة، لم يكن بشريًا.  

 

“أحضريها لي، بيليتا.”  

 

كان لونًا أحمر كالنار، لكنه بارد بشكل غريب.

 

 حدّق فيه سيلفستر مسحورًا.  

 

[حسنًا… هل أنت مستعد؟]  

 

“نعم.”  

 

مدّت بيليتا يدها نحو حافة الطاولة، وأمسكت خنجرًا كان قد أُبعد. 

 

كان صغيرًا لكن حادًا، موجهًا نحو كف سيلفستر.  

 

*…آه.*

 

لم يكن هناك تحذير. قطعت بيليتا يده فجأة.  

 

تدفّق الدم من الجرح بعد لحظة. 

 

أدرك سيلفستر أن السكين السريع قد يمنع الألم مؤقتًا.  

 

قبّلت بيليتا الجرح.  

 

“آه… ما هذا؟”  

 

كان الجرح أعمق مما توقّع. 

 

وشعر بدمه يُمتص.  

 

كانت يده تؤلمه، تحترق، تتشنج، وترتعش. 

 

ارتعشت أصابعه بضعف.  

 

…*شفط*.  

 

أخيرًا، أبعدت بيليتا شفتيها بعد أن امتصت الدم.  

 

[هاا…]  

 

رفعت رأسها، فتدفّقت خصلات شعرها التي كانت مثبتة خلف أذنها.

 

 تلطّخت شفتاها بالدم .  

 

مسح سيلفستر فمها بكمه الآخر.  

 

انتشرت رائحة الدم. 

 

فتحت بيليتا فمها قليلاً.  

 

[سيلفستر ريغل.]  

 

“…”  

 

[من اليوم، ستكون شريكي في الاتفاق.]  

 

أنزلت بيليتا رموشها. 

 

تبعها سيلفستر بنظره إلى الأسفل.  

 

تجمّع الدم الذي سال أثناء امتصاصها في خطوط كفه.  

 

[حتى يوم موتك.]  

 

أمسكت ذقنه بيدها الملطخة.

 

 رفع سيلفستر عينيه نحوها.  

 

التقى زوج من العيون المنحنية بشكل ساحر.  

 

فجأة،  

 

*طق!*  

 

نهضت بيليتا من مكانها. 

 

اجتاحت رائحة الدم.

 

 سقط الكرسي بصخب.  

 

“!!”  

 

التقت شفتاهما في لحظة. 

 

شعر كأن ختمًا يُحرق على لسانه. 

 

اجتاحه ألم مفاجئ كالمكواة الساخنة.  

 

عبس سيلفستر، وأمسك بياقتها

 

“أف…”  

 

عبست بيليتا.  

 

ابتسم سيلفستر. 

 

شعر أن هذا الاتصال سينتهي قريبًا، فجذب ياقتها بقوة، مانعًا إياها من الابتعاد.  

 

ضغط على ياقتها حتى ابيضّت يده، وقال بعينيه: 

*لا تبتعدي، استمري.*  

 

 

 

ابتسمت بيليتا باهتمام

 

 لم تكن تنوي التوقف أصلاً، فختم الاتفاق لم يكتمل بعد.  

 

“…”  

 

استمرت القبلة الطويلة.  

 

لم يبتعد سيلفستر حتى لو مات، حتى تفصل بيليتا شفتيها.  

 

“…أم…”  

 

لكن مع استمرار التقبيل، بدأ يشعر بضيق التنفس.  

 

*إنها… طويلة جدًا.*  

 

بدأت رؤيته تتشوش.  

 

“ها…!”  

 

ألم خفيف أعاد تركيزه.

 

 أمسكت بيليتا شعره بقوة وسحبته.  

 

انفصلت شفتاهما أخيرًا.  

 

“…*كحة*! ها، ها…”  

 

تنفّس سيلفستر بشراهة. 

 

خرجت كحة محرجة.  

 

استعاد رباطة جأشه بصعوبة، مبتسمًا بشكل ضبابي، ومسح فمه.  

 

ابتسمت بيليتا

 

[الثمن…]  

 

مرّ صوتها الشيطاني المنخفض على عموده الفقري ببرودة. 

 

توهّج الختم الذي نقشته على لسانه ثم اختفى.  

 

[أن تتذكرني حتى يوم موتك.]  

 

*هذا يكفي.* همس صوتها الرقيق في أذنه ثم تلاشى.  

 

استمرت الكحة الخفيفة.

 

 أرخى سيلفستر ظهره على الكرسي، يستعيد أنفاسه.  

 

جلبت بيليتا ماءً من الحوض لتهدئته. 

 

كان نقش الختم صعبًا على بشري.  

 

جلس، مغمضًا عينيه.  

 

استعاد سيلفستر أنفاسه تدريجيًا، وسُمع صوت ابتلاع الماء، ثم هدأ.  

 

“…”  

 

في الصمت، فكّرت بيليتا.  

 

إن فتح عينيه الآن، ربما يرى عالمًا يمتد أمامه.  

 

عالم يمدّ فيه الناس أيديهم إليها، يتوقون، يتمنون، يطمعون…  

 

عالم يتذكرها الجميع، وبجانبه شبح **كيسيس**. ماضٍ مشوه.  

 

*لم أعد أريد أن يُتذكرني أحد.*  

 

سمعت بيليتا همهمة سيلفستر.  

 

*ولا أريد أن أتذكر.*  

 

وسمعت أيضًا ضجيجًا خافتًا لا ينتمي إلى المنزل.  

 

“…بيليتا.”  

 

أيقظها صوته.  

 

“…نعم.”  

 

نظرت عيناها، التي عادت إلى لمعانها الطبيعي، نحو النافذة.  

 

“يبدو أن هناك من يقترب.”  

 

سُمع صوت حوافر وأصوات عجلات عربة.  

 

*************

 

ترددت خطوات أحذية منخفضة في المنزل الضيق.

 

 خطوة نحو رسم تخطيطي، خطوة نحو لوحة بركة من الشهر الماضي، خطوة نحو لوحة مائية رسمت في يوم مشمس، خطوة نحو لوحات متراكمة.  

 

*طق، طق.* استدار الرجل فجأة.  

 

“هل رسمتَ كل هذا حقًا؟”  

 

“نعم.”  

 

كان الأمر مزعجًا.

 

 نبيل يقود عربة إلى مكان متواضع كهذا؟  

 

*بيليتا…*  

 

ألقى سيلفستر نظرة خاطفة نحو الباب الخلفي، الذي يؤدي إلى مخزن قديم.  

 

“بيليتا، اختبئي الآن.”  

 

“لمَ؟”  

 

“لا أعرف من القادم.”  

 

“وهل هذا يستدعي الاختباء؟”  

 

“لا أحد يأتي إلى هذه المنطقة النائية بعربة. لا بد أنه نبيل، وربما…”  

 

“حسنًا… مفهوم. قد يسبب ذلك مشكلة.”  

 

“شيء من هذا القبيل. هناك مخزن قديم خلف هذا الباب. سأعطيكِ المفتاح.”  

 

*طق، طق.* نقر الرجل على حافة إطار لوحة، مبتسمًا برضا.  

 

“لا عجب أن **غايل** غاضب لهذا الحد.”  

 

*غايل.*  

 

“…”  

 

ارتجفت حاجبا سيلفستر. 

 

لم يكن اسمًا مرحبًا به. 

 

نقل نظره إلى الباب الأمامي.  

 

خادم جاهز لمرافقة سيده، وسائق عربة يدخن خارج النافذة.  

 

*لا يوجد أحد غريب.*  

 

“أنت من رفض طلب غايل، أليس كذلك؟”  

 

“يبدو أن الشائعات انتشرت؟”  

 

“قليلاً؟ كان محبطًا جدًا. يتساءل لمَ لا ترسم الأشخاص.”  

 

ضحك سيلفستر بسخرية، مطأطئًا رأسه. *قليلاً؟* هل كان ذلك مجرد “محبط” بالنسبة للنبلاء؟  

 

“ومع ذلك أتيتَ إليّ.”  

 

“نعم. إنه أمر ممتع. والأهم، اللوحة التي سأطلبها ليست صورة شخصية.”  

 

حدّق سيلفستر في الرجل بحذر. إذن، الهدف هو طلب لوحة.  

 

لم يبدُ ذلك منطقيًا. يبدو أنه يعرف غايل جيدًا، فلمَ يختارني بعد كل ذلك؟  

 

“…”  

 

لم يفهم ما يسلّيه. لم يعجبه وجه الرجل المبتسم.  

 

“لا تكن متشددًا. قصرنا محاط بمناظر خلابة، ستكون مثالية للعمل.”  

 

قدّم الرجل نفسه باسم **رومن موور فون بارسن**. كان من الشائع بين النبلاء أن تحمل أسماؤهم دلالة على مناطقهم أو عائلاتهم.  

 

*بارسن… ليست بعيدة.*  

 

لم يبدُ رومن مثل غايل. إن كان يعرف تصرفات غايل وجاء إليّ مع ذلك…  

 

*…أم أنه أسوأ؟*  

 

تسرّب تنهد. 

 

كان المال ينفد، والطلبات توقفت بسبب ذلك النبيل، ولم يكن لديه راعٍ من النبلاء.  

 

“…لستُ واثقًا.”  

 

“هيا، لا تقل ذلك. ماذا عن اللوحات التي أريتني إياها؟ قصر ليس صعبًا، أليس كذلك؟”  

 

*هل يجوز لنبيل أن يكون بهذا البخل؟*  

 

حدّق سيلفستر في رومن بنظرة باردة. 

 

*لم أريك شيئًا، أنت من دخلتَ وتفحصتَ بنفسك.*  

 

فجأة، تدخّل صوت آخر:  

 

“نعم، سيلفستر. حان وقت أن تمسك الفرشاة.”  

 

توهّجت عينا سيلفستر. انتقلت نظرته إلى طاولة في الزاوية.  

 

ألقى نظرة حادة على زائر غير مدعو جاء مع رومن وخادمه.  

 

كان رجلاً لطيفًا، لكنه عديم الفائدة في مثل هذه اللحظات: صاحب المكتبة، **هيربيل**.  

 

“أ… لا، ماذا أفعل؟”  

 

بدأ هيربيل بالتبرير. عبس سيلفستر أكثر.  

 

كان واضحًا أنه قلق على رزقه، فجلب هؤلاء بحجة المساعدة.  

 

“البارون يبحث عن منزلك، كيف أصمت؟”  

 

*كما توقّعت.*  

 

أشار سيلفستر إلى هيربيل أن يصمت، لكن هيربيل نهض بحماس، يتفقّد المكان.  

 

“انظر، هنا! هناك لوحة قيد العمل!”  

 

سار نحو لوحة مغطاة بقماش أبيض.  

 

“كما رأيتم، هذا الشاب يرسم ببراعة. لكن بعد تلك الحادثة، توقفت طلباته…”  

 

لم يوقفه أحد.  

 

كان هيربيل يرفع القماش بحماس، وينظر رومن بفضول، ولم يكن للخادم سبب للتدخل.  

 

شعر سيلفستر بحدس الرجل.  

 

تحت ذلك القماش كانت لوحة بيليتا. شعر بقلق غريب.  

 

“ها! انظروا!”  

 

دون أن يعي قلق سيلفستر، رفع هيربيل القماش بسرعة.  

 

“هذا عمل الشاب الرائع…!!”  

 

“…”  

 

“أ… ما هذا؟”  

 

“…هم؟”  

 

أطلق رومن وهيربيل تعجّبًا غريبًا في آن.  

 

“ما هذا؟”  

 

حدّق رومن في اللوحة مسحورًا. تنحّى هيربيل بخجل، متظاهرًا بالسعال.  

 

“…*كحة*.”  

 

“…”  

 

عمّ صمت محرج. رفع سيلفستر زاوية فمه.  

 

ابتسامة رسمية، لكن وجهه مظلل بشراسة، كذئب يرتدي جلد خروف. ارتعش هيربيل، خائفًا أن يكون هو ذلك الخروف.  

 

“…أعطه لي.”  

 

ارتدى سيلفستر قناعًا لا يناسبه، وسار بخطى واسعة، وانتزع القماش.  

 

عندما همّ بتغطية اللوحة،  

 

“لا، لا، انتظر! لا تغطها!”  

 

سار رومن نحوه بسرعة، مانعًا إياه.  

 

نظر سيلفستر إليه بوقاحة، ممسكًا بالقماش.  

 

“لمَ؟”  

 

“أسلوب الرسم هذا… إنه عملك بلا شك.”  

 

“وماذا في ذلك؟”  

 

“أنت من رسمها، أليس كذلك؟”  

 

*وماذا إن رسمتها؟* وقف سيلفستر متحديًا، ناظرًا إلى رومن.  

 

“ما الذي تريد قوله؟”  

 

رفع رومن، الذي كان يحدّق في اللوحة، رأسه.  

 

*طق.* فرقع أصابعه بحيوية.  

 

“بع هذه اللوحة لي.”