الفصل السادس: إيروس وثاناتوس (1)

 

 

كان ذلك الهدوء متعمدًا بالتأكيد.  

 

شعرت بيليتا وكأنها تلقّت ضربة على رأسها. 

 

تمتمت متأخرةً:  

 

“لم أكن أنوي قتلك.”  

 

كان الرجل لا يزال يلهث، يحاول استعادة أنفاسه.

 

 خرجت ضحكة متعبة منه:  

 

“كنت سأتألم لو قلتِ إنكِ أردتِ ذلك…”  

 

صدره يرتفع وينخفض بسرعة. 

 

وبيليتا، جالسة فوقه، كانت ترتفع وتنخفض معه.  

 

لم تجب، بل اكتفت بالتحديق فيه. 

 

لم يكن هذا النوع من الحديث هو ما يريده. 

 

انتظرت حتى يهدأ ويكمل جملته التي لم ينهها.  

 

“آه…”  

 

كان صوت المطر المتواصل يحيط بالمكان.  

 

بينما كان يلهث، كانت عيناه تدوران، كأنه يحاول استيعاب ما حدث.  

 

كان شعور بيليتا مماثلاً.  

 

تسلّلت أصوات الرياح الباردة بين الفينة والأخرى.  

 

وفي تلك الفجوة، تكلّم الرجل أخيرًا:  

 

“لمَ…”  

 

كان صوته أجشّ مما سمعت أول مرة.  

 

“لمَ خنقتِ عنقي؟”  

 

“لقد أخطأتُ التقدير.”  

 

“أخطأتِ؟”  

 

“نعم، أعتذر عن خنقك.”  

 

نظرت إليه بيليتا بعيون خالية من التعبير.

 

 ضحك الرجل بيأس: “أخطأتِ؟”  

 

ثم فتح عينيه فجأة. 

 

زوج من العيون الذهبية المتوهجة حدّق فيها.  

 

“هل أنا الأول؟”  

 

“ماذا؟”  

 

“هل أنا أول من خنقتِه؟”  

 

نظرة غريبة مليئة بالتوقع واجهتها.

 

 شعرت بقشعريرة من لمعان تلك العيون الصفراء.

 

 *لمَ يسأل عن هذا؟*  

 

سؤال لا داعي للإجابة عليه.

 

 ساد صمت قصير.  

 

تجاهلت بيليتا سؤاله وسألت:  

 

“من أنت؟”  

 

“أنا مجرد مواطن عادي يعيش هنا.”  

 

“ليس هذا، اسمك.”  

 

عبس الرجل قليلاً.

 

 بدا، من عينيه الضيقتين، كأنه يتساءل عما إذا كان ينبغي أن يكشف اسمه لمن خنقته، أو ربما لم يعجبه أنها تطالب بالإجابة بينما تتجاهل سؤاله.  

 

بعد لحظات، حرّك شفتيه، وخرج اعتراف متردد:  

 

“سيلفستر ريغل.”  

 

حسنًا، اسم لا أعرفه.

 

“أرى.”  

 

نهضت بيليتا عنه بهدوء ومدّت يدها.  

 

نظر سيلفستر إلى يدها، ثم أمسكها بقوة ونهض.

 

 كانت قبضته أقوى مما توقّعت.  

 

“وأنتِ؟”  

 

“بيليتا. هل سمعت بي؟”  

 

“آه… إذن هكذا يُقرأ.”  

 

“ماذا؟”  

 

“نعم، قد يبدو غريبًا.”  

 

“غريبًا؟”  

 

“يبدو لي وكأنكِ خرجتِ من اللوحة.”  

 

“…”  

 

“كانت هناك كتابة على ظهر الإطار. الحروف مختلفة، ظننتها بيليكا.”  

 

“خرجتُ من اللوحة…”  

 

“حسنًا، أنا نفسي لا أصدّق ذلك. لكن إن لم تكوني من اللوحة، فمن أين أتيتِ؟”  

 

“أين تلك اللوحة؟”  

 

“هناك.”  

 

تبعت عينا بيليتا إصبع سيلفستر. 

 

في النهاية، كان هناك إطار مقلوب على الأرض.  

 

لم تستطع إبعاد عينيها عنه. 

 

فتحت فمها كالمسحورة:  

 

“أنت محق.”  

 

“في ماذا؟”  

 

“أنا… خرجتُ من تلك اللوحة.”  

 

خرجت من اللوحة.  

 

نعم، من اللوحة.  

 

من لوحة كيسيس، من ذلك الحبس المؤلم.

 

 أخيرًا.  

 

كانت لوحة ظنت أنها لن تراها مجددًا.  

 

أيقنت بمجرد رؤية ظهرها أنها تحرّرت من الحبس.

 

 كيف لا، وهي اللوحة التي كرّسها كيسيس لها على مدى أشهر؟ كيف لا تعرف ظهرها؟  

 

“آه…”  

 

لكن عندما خرجت، شعرت بالفراغ. 

 

لم تشعر بالفرح المنتظر، ولا بإحساس تحقيق أمنية طال انتظارها.  

 

ولا حتى برغبة الانتقام من كيسيس وراستابان.  

 

لم يكن الأمر واقعيًا. 

 

سارت بيليتا نحو اللوحة بهدوء وجلست أمامها.  

 

“كما هي…”  

 

الإطار الخشبي لم يتغير عما كان عليه في الماضي البعيد.  

 

لم يبهت لمعانه، ولم تتضرر حوافه. 

 

في الزاوية اليمنى، كانت الكتابة المحفورة التي تعرفها جيدًا.  

 

مرّرت أصابعها على الحروف، تقرأها:

 

 *إلى بيليتا الأبدية.*  

 

ثم قلبت الإطار. 

 

كانت صورتها لا تزال هناك.  

 

“ما هذا؟”  

 

لكن تلك اللوحة، التي تشبهها تمامًا، لم تكن من عمل كيسيس.  

 

في تلك اللحظة، ضرب البرق.  

 

تدفّقت أشعة الضوء عبر النوافذ.  

 

ابيضّ العالم فجأة، وتساقطت ظلال متعددة فوق رأسها.  

 

في تقاطع الظلال من كل الاتجاهات، رفعت بيليتا رأسها.  

 

كان سيلفستر يبتسم، وجهه محمر.  

 

“أنا من رسمها.”  

 

انحنت عيناه الصفراوان بلطف.  

 

*لمَ؟*  

 

كانت بيليتا تعرف المشاعر في عينيه.

 

 كانت تلك التي رأتها دائمًا في عيون كيسيس: الفرح، البراءة، الرضا، الثقة، الحب، التأثر، التوقع…  

 

عاد الضوء إلى طبيعته.  

 

أصبحت الغرفة أكثر عتمة مما كانت عليه. وقفت بيليتا وسيلفستر في الظلام.  

 

كانت مرتبكة.  

 

لم يكن ارتباكها بسبب لوحة سيلفستر، بل بسبب اختفاء لوحة كيسيس.  

 

لوحة كيسيس كانت الحارس الذي راقب أزمنتها الماضية. 

 

لم تكن هذه اللوحة التي رسمها رجل ينظر إليها بنفس عيني كيسيس، الذي تحبه وتكرهه.  

 

غمرتها الصدمة المتأخرة.  

 

*إلى بيليتا الأبدية.*  

 

الرجل الذي كتب تلك العبارة لم يعد موجودًا.

 

 ولا حتى لوحته.  

 

لم تعرف كيف تتصرف، أي تعبير ينبغي أن ترتديه.  

 

لقد تحرّرت أخيرًا من الحبس، لكنها لم تشعر بالفرح.  

 

القيد الذي سجنها اختفى، لكن ذلك القيد كان آخر أثر لعالمها القديم.  

 

لم يبقَ شيء لتشتاق إليه.  

 

خرجت من قشرتها، لكن كل ما امتلكته كان تلك القشرة المحطمة.  

 

شعرت بدفء في عينيها.  

 

“لكنها أمور يصعب فهمها.”  

 

بدون إرادتها، بدأت عيناها تحترقان.  

 

“ليست أمورًا منطقية.”  

 

الظلام يحيط بها. 

 

سمعت خطوات قريبة، وصوت حفيف.  

 

“لا أعرف لمَ دخلت لوحتي في هذا الإطار، وظهوركِ بحد ذاته يشبه قصص الأطفال…”  

 

من الصوت، بدا أن سيلفستر جلس بجانبها. 

 

اقترب صوته.  

 

تذكّرت بيليتا تعبيره.  

 

وجه يبتسم ببراءة، لا يعرف أهمية لوحة كيسيس.  

 

كان منقذها، لكنها أرادت الغضب عليه لأنه دمّر عالمها الأخير. 

 

لكنها أيضًا أرادت شكره لإنقاذها.  

 

لم تستطع فهم مشاعرها.

 

 ازدادت دموعها.  

 

“أعني، باختصار…”  

 

كرهت شعورها بالحزن بسبب لوحة. 

 

كأنها لا تزال تعاني بسبب كيسيس، الذي حبسها ونسيها منذ زمن.  

 

“لوحتي هي التي جعلتكِ تظهرين، أليس كذلك؟”  

 

“…”  

 

“لا أعرف كيف، لكن يبدو أن لوحتي حلّت محل الأخرى. رسمتها على قماش آخر، لكن الآن…”  

 

قاطع سيلفستر كلامه. 

 

شعرت بوزن خفيف على الإطار. 

 

لمست يد غريبة حافته.  

 

شعرت بحركة الخشب.  

 

من المفارقة أنها شعرت بوجود شخص آخر عبر اللوحة.  

 

سأل سيلفستر بهدوء:  

 

“هل تشعرين بالبرد؟”  

 

سؤال مفاجئ.

 

 التفتت إليه ببطء.  

 

غمرها إحساس غريب، مختلف عن اللوحة حيث لا ترى شيئًا مهما فتحت عينيها.  

 

توسّعت حدقتاها، وبدأت رؤيتها تتضح.  

 

استطاعت تمييز كتلة سيلفستر، ثم حوافه، ثم تفاصيله.  

 

التقى زوج من العيون الصفراء بعينيها.  

 

تدحرج شيء على خدها.

 

 توقّفت الحركة على الإطار.  

 

“أنتِ…”  

 

*طق.*  

 

“ترتجفين كثيرًا.”  

 

سقطت قطرة.  

 

“هل أحضر بطانية؟”  

 

لم تكن القطرة من السقف إلى جبهتها، بل من ذقنها إلى صدرها.  

 

كما قال سيلفستر، كانت يدها التي تمسك الإطار ترتجف.  

 

“هل أنتِ مريضة؟”  

 

تدفّقت دموعها، أسرع من قبل، مبللة ملابسها. 

 

لم تمسحها أو تخفيها، بل حدّقت في سيلفستر.  

 

“هذا محرج…”  

 

بدأ سيلفستر، الذي لا يتناسب مظهره مع ارتباكه، يحاول تهدئتها.  

 

مرت جمل قصيرة على أذنيها المذهولتين:  

 

*هل أنتِ بخير؟ هل لديكِ الحمى؟ هل قلتُ شيئًا خاطئًا؟ هل أحضر شايًا دافئًا؟ لمَ تبكين؟ لا، لا تتكلمي، أنا آسف. هل تريدين منديلاً؟*  

 

“آه…”  

 

عبث في جيوبه، ثم بدا محرجًا.  

 

“لا أعرف إن كان هذا مناسبًا.”  

 

كان يرتجف كمن ارتكب ذنبًا، وهو يمسح عينيها بإبهاميه.  

 

“آسف، نسيت أن المناديل مغسولة…”  

 

تحرّك إبهاماه بسرعة أمام عينيها. 

 

شاهدت بيليتا ذلك عن قرب.  

 

لم تصدّق أن لوحة كيسيس، التي تحمل لمسته، وتأثيره الذي سجنها، قد اختفت.  

 

هذا الرجل، الذي أخرجها إلى العالم، محا آخر أثر لكيسيس.  

 

لم تصدّق، ولم تعرف كيف تتفاعل. 

 

لذلك بكت.  

 

لم تكن تعرف إن كان هذا يستحق الدموع، أو ما العلاقة بين “عدم المعرفة” و”البكاء”.  

 

حدّقت في سيلفستر.  

 

رجل، على عكس كيسيس، أنقذها.  

 

رجل كئيب، مظلم، مخيف، يشبه وحشًا عظميًا.  

 

رجل لا يملك شيئًا، ولا يترك انطباعًا حسنًا.  

 

“أنت…”  

 

“لأنني لستُ معتادًا على مواساة الآخرين، أنا أفتقر إلى المهارة. آسف، نعم، آسف لأنني لا أشبه…”  

 

أمسكت يده بقوة ودفعته بعيدًا.  

 

“ماذا؟”  

 

كانت أصابعه مبتلة.  

 

“قلتُ إنك لا تشبه.”  

 

“تشبه من؟”  

 

“…”  

 

“حسنًا، من الأفضل أن ترتاحي.”  

 

“…”  

 

“يبدو أنكِ لستِ بخير.”  

 

“كيف تؤكد ذلك؟”  

 

“لأنكِ تبكين.”  

 

“أنا لستُ مريضة.”  

 

“لكن إذا، لمَ…”  

 

“قلتَ إنك رسمت هذه اللوحة.”  

 

“نعم.”  

 

“ماذا فعلتَ بعد رسمها؟”  

 

“ماذا يعني ذلك؟”  

 

“ما الذي فعلته بعد الرسم ليحدث هذا؟”  

 

“لقد…”  

 

بدأ سيلفستر، الذي كان منهمكًا في مواساتها، يتهرّب من نظراتها.  

 

“لقد؟”  

 

“…”  

 

“ماذا؟”  

 

“دعينا نجلس ونتحدث.”  

 

نهض سيلفستر بتصنّع، ووضع يده الكبيرة على كتفها.  

 

أمسك اللوحة بحذر باليد الأخرى، وضعها على الطاولة، وساعدها على النهوض.  

 

تبعته بيليتا بطاعة.  

 

“لا شيء خاص. فقط رسمت اللوحة.”  

 

بعد خطوات قليلة، أجلسها على أريكة بالية.  

 

“انتظري لحظة.”  

 

بدا وكأنه يتجنّب الموضوع. 

 

اختفى سيلفستر خلف رؤيتها.  

 

نظرت إليه بيليتا بعينين مشككتين.  

 

ثم لاحظت ديكور المنزل. 

 

مسحت دموعها المتواصلة بعشوائية.