مع مرور الوقت، وكما يحدث لكل الأطفال، كَبِرَ كاسروسيان أيضًا.

لكنّ ما ميّزه عن سائر الأطفال أنّ نموّه كان أسرع بكثير، واكتسابَه للمعرفة كان أسبق وأقوى من أقرانه.

ومع ذلك ظلّ طفلًا، كثير الجوانب الناقصة، ولم يكن قادرًا على التحكم بقوّته الإلهيّة المتولّدة في جسده منذ ولادته. وكان ذلك أبرز مظاهر قصوره الطفولي.

“أ، أ، أعتذر.”

كان الناس يخشون كاسروسيان الصغير كما لو أنّهم يرون فأرًا واجه أفعى. يتجمّدون أمامه. ينكمشون. تتشنّج أكتافهم. ويتفصّد العرق البارد من جباههم بلا قدرة على السيطرة.

“ما بك يا ندرا؟ لماذا تتلعثمين؟ ولماذا تتصبّبين عرقًا؟”

“أ، لا أدري… الغريب أنّني أتوتّر فقط عندما أكون أمام الأمير.”

“إذن هذه هي الهيبة الفطرية؟ يا له من أمر مذهل، يا صغيري.”

وحدها كاميلا كانت تتعامل مع كاسروسيان بسهولة لا تُظهر خوفًا أو قلقًا.

لكن كاسروسيان أدرك منذ وقتٍ مبكّر أنّها كانت تتظاهر فقط.

“تعال إلى هنا، كاسيان.”

فأصابعها كانت ترتجف قليلًا كلّما ضمّته بين ذراعيها.

“لماذا تبدو حزينًا هكذا؟ أنت رائع، يا صغيري. لم ترتكب أيّ خطأ.”

كانت تكتم خوفها بصعوبة، خوفها من تلك الهيبة الغامضة التي تغلّف طفلها.

“أترى؟ لقد أنجبتُ طفلًا بالغ الروعة. لعلّ هذا ذنبي؟ يبدو أنّه خطئي… آه يا إلهي، لقد ورث عني هذا التميّز!”

حدّقت فيه كاميلا وهي ترفعه عاليًا، وتتمتم بجدّية.

كان ذلك يسرّه. أيّ طفل يكره أن يقال له إنّه يشبه والدته التي يحبّها؟

لكن… بعد وقتٍ ليس بطويل، أدرك كاسروسيان أنّ قوّته لم تأتِ من شبهٍ بأمّه، ولا من تميّزها. بل من شيء آخر.

“إذن تقصد أنّ القوة التي ورثها أفراد العائلة الإمبراطورية تختلف عن باقي أنواع القوة؟”

كان ذلك في يومٍ زار فيه أحد الكهنة ـ ممّن عرفتهم كاميلا قديمًا ـ غرفتها. وصدفةً، مرّ كاسروسيان بالقرب من المكان فسمع حديثهما.

“نعم. القوة التي يستخدمها القديسون أو الكهنة مُشبعةٌ بالمحبة والرحمه. ولذلك تحمل قوى الشفاء والتطهير.”

“لكنني سمعت أنّ أفراد العائلة الإمبراطورية قادرون أيضًا على الشفاء.”

“هذا صحيح. فهذه القوة أساسًا هي فيضٌ من المحبة. لكن القوّة التي منحهت لأول إمبراطور، كيشـار، كانت مختلفة. كانت هيبةً خالصة. هيبةُ المطلق… ذاك الذي يستطيع أن يقود الجاهلين.”

“هيبة المطلق…”

تنهدت كاميلا وقد بدا كأن شيئًا تبيّن لها فجأة.

“كان ذلك زمنًا يعجّ بالشياطين والوحوش والمخلوقات الخبيثة… فكان لا بدّ من قائدٍ قادرٍ على تطهير الفاسدين وردّهم إلى الطريق. ولذا منح ذلك النوع من الهيبة للإمبراطور الأول.”

“إذن، حين تنتشر تلك الهيبة… يشعر الناس بالخوف تلقائيًّا؟ يرغبون في الركوع دون وعي؟ أليست تلك هي الهيبة؟”

ابتسم الكاهن وكأنّه سمع سؤالًا ممتعًا.

“عادةً نعم. لكن البشر… يخافون ممّا لا يفهمونه.”

“إذن الإنسان الجاهل يقابل هيبة القوة التي يراها لأول مرة بالخوف، وليس بالتقديس؟”

“على الأرجح. هذه غريزة. لكن… ما سبب سؤالك المفاجئ عن قوّة العائلة الإمبراطورية؟”

“كنت أقرأ كتابًا فقط. لا شيء مهم.”

استدار كاسروسيان مبتعدًا، وقد غمره شعور مؤلم.

كان يكره قوّته.

لم يحبّها يومًا. فالناس يخشونه بسببها، ويبتعدون عنه. وكان يتحمّل ذلك فقط لأنّه ظنّ أنّها قوّة تشبه أمّه… تشبه روعتها.

لكن… قد تبيّن أنّ قوّته ليست لها علاقة بأمّه. بل هي القوّة. قوّة تبثّ الرعب حتى في قلب تلك المرأة التي يحبّها أكثر من أيّ شيء.

فانقطع آخر سببٍ كان يجعله يتحمّلها.

ومع مرور السنوات، لم يخفت ذلك الشعور… بل ازداد توهّجًا.

“يا صاحب السمو؟”

بعد أن سمع حديث كاميلا والكاهن، بدأ كاسروسيان يسعى بجهدٍ كبير لضبط قوّته. كي لا يذعر الناس. 

وكي لا يرتعب قلب أمّه.

لكنّه كان صغيرًا. ضعيفًا. قليل الخبرة.

وكانت قوّته تتسرّب منه أحيانًا دون إرادةٍ منه… 

كما حدث مع الخادمة التي رآها الآن، تعرّضت لالتواءٍ في قدمها.

وما إن لمسها، حتى سطع الضوء من يده… واختفى الألم.

“هل… هل فعلتم هذا يا صاحب السمو؟ لقد تعافى قدمي حين أضاءت يدكم!”

“لا لم أفعل.”

قطّب فمه مدّعيًا الجهل.

“شكرًا لك… كان يؤلمني كثيرًا.”

ابتسمت الخادمة بحياء، وارتفع خدّ كاسروسيان حَرَجًا.

وفي اليوم التالي… كانت الخادمة ميتة.

‘لقد ماتت… لأنّها رأت قوّتي.’

كانت إحدى جواسيس الإمبراطورة أوكتافيا. 

كانت تبحث عمّا إذا كان هذا الطفل خطرًا على ابنها… وليّ العهد توبياوس.

ولأنّ كاسروسيان ورث شَعر الإمبراطوريين الذهبي، ولأنّه يملك القوة التي افتقدها توبياوس… كان لا بدّ من إخفاء الأمر.

ولأجل حماية كاسروسيان… صبغت يد كاميلا بالدم مرارًا.

وأصبحت تلك الخادمة واحدة مِن كثيرٍ ماتوا للسبب ذاته.

لكن كلّ ما بقي في ذهن الصغير كان حقيقة واحدة:

‘لقد ماتوا… لأنني موجود.’

الخادم الذي كان يحيّيه بابتسامة… مات.

السائق الذي كان يسأله: “هل نمت جيدًا؟”… مات.

الطاهي الذي كان يقدّم له الحلوى التي يحبّها… مات.

أناسٌ كُثر… ماتوا.

كلّهم قُتلوا لأنّ الإمبراطورة ظنّت أنّ هذا الطفل خطر. ولأنّ كاميلا كانت تقتل كلّ من يقترب منه ليحميه.

كانت حربًا بين الكبار، لكن كاسروسيان كان طفلًا… فظنّ أنّه المذنب.

‘أنا السبب.’ 

‘وجودي خطأ.’ 

‘أمي تغرق في الدم بسببي.’

وكان يتألّم إلى حدّ لا يُطاق.

“إن أصبحتَ إمبراطورًا… هل ستتأذّى أكثر؟”

كانت كاميلا تعرف جراحه الصغيرة. وتعرف أنّه يحمل فوق عمره ما لا يحتمله طفل.

حتى لو لم يكن ابن الإمبراطورة، فقد أصبح كثيرون قبله أباطرة رغم ذلك.

لكن ماذا لو أنّها ـ في سعيها لحمايته ـ كانت تدمّره دون أن تشعر؟

هل سيشفى إن أصبح إمبراطورًا؟ أم سيُدفن تحت ألمٍ أكبر؟

“لا.”

هزّ كاسروسيان رأسه بقوة.

“لا.”

وأمسك ثوبها بيدٍ صغيرة تشبه ورقة القيقب.

“لا.”

لن أصبح إمبراطورًا.

أجل. لتحقيق العرش لوالده ارتكبت أمّه آلاف الخطايا. جسدها كلّه غارق في دماء لا تزول مهما حاول.

‘لا مزيد.’ 

‘لا مزيد من الدم بسببها.’

كان يرى كل شيء بوضوح مبالغ فيه… أكثر مما يراه حين كبر. ربما بسبب طهارة الأطفال… وربما بسبب قوّة الإله التي بدأت تستيقظ داخله.

كان يرى جسد كاميلا مغطّى بطبقات من الدم الجاف كالحروق. وعلى كتفيها ورأسها أثقال لا تُحتمل. وتحت قدميها ظلال مليئة بجثث أولئك الذين قتلتهم.

وحين حاول مرارًا بقوته الطفولية أن يُطهّر ذلك الدم… لم يتزحزح شيئًا. 

لم تخفّف ذرة.

وكأنّ العالم نفسه يقول له إنّ ذنوب أمّه لا تُغفر.

“ابني لا يشبهني فقط في الجمال… بل في أنّه لا يطمع في السلطة أيضًا.”

ضحكت كاميلا، بعد رفضه لثلاث مرّات.

“لكن لا تُخفي ألمك يا كاسيان. أمّك لا تحبّ أن تراها تُؤذيك.”

‘لا.’ 

‘سأخفيه.’ 

‘سأخفيه كلّه.’

‘إن أظهرتُ الألم… ستغطّي يديها بالدم مجددًا.’

وبذلك… بدأ كاسروسيا

ن يبني جدارًا بينه وبين العالم.

كلّ من يقترب منه يموت. كلّ من يدخل عالمه يُؤذي أمّه.

لذا فصل عالمه إلى نصفين: هو… وكلّ الآخرين.

وبذلك… حفظ نفسه. 

وحفظ أمّه. 

وحفظ ما تبقّى له من سلام.