***

 

“ليس الأمر أنك مكروه.”

 

 

 

“إذن ما الأمر؟” سأل جوني، وعيناه متسعتان من الفضول.

 

 

 

شعرت باولا بالمرارة تتصاعد في داخلها. لم تكن أليشيا تكره جوني نفسه، بل كانت تحتقر الفقر الذي يلازمه.

 

 

 

ازدهر التمييز الخفي حتى بين الخدم في هذا القصر. تنوعت أسبابه: الأصل، التعليم، العمر، الخبرة. واجه أصحاب الأصول المتواضعة، مثل باولا وأليسيا، أقسى أنواع التمييز. حتى جمال أليسيا لم يثر إعجابًا يُذكر هنا؛ فكثيرات أخريات كنّ أجمل بكثير.

 

 

 

بفضل قدرة باولا على فهم ما يجري في الغرفة، أصبحت تحمل التمييز أسهل. أما أليسيا، فلم تُبدِ أي قلق، بل تصرفت بثقة، وكثيرًا ما كانت تضحك في وجه التحيز.

 

 

 

ذات مرة، رمت خادمة الماء على أليسيا. ردّت أليسيا برشّ الخادمة بماء الممسحة. ثم، برأس مرفوع وسلوك آمر، صرخت قائلةً: “إن فعلًا كهذا مرة أخرى لن يمرّ دون عقاب”. وأعلنت بجرأة أنهما ستندمان عليه يومًا ما. أما باولا، التي كانت وحدها تفهم ما تقصده أليسيا، فقد عجزت عن الكلام.

 

 

 

مع مرور الوقت، بدأت أليسيا بالاختلاط بالخادمات اللواتي مارسن التمييز ضدها سابقًا. بل إنها خلقت لنفسها تسلسلًا هرميًا خاصًا بها، منفصلةً عن الخادمات الأخريات. ولم يمضِ وقت طويل حتى لاحظت باولا ذلك.

 

 

 

لم يكن لقاؤنا الأول رائعًا، لكنني أدركتُ أنك لستَ شخصًا سيئًا. بالطبع، لا أعتبرك شخصًا جيدًا. لا أحد جيد تمامًا، ولكن باستثناء بعض العيوب، أنت تُحاول جاهدًا. هذا، على الأقل، ما أستطيع الاعتراف به.

 

 

 

“هل هذه مجاملة أم ثرثرة؟”

 

 

 

“هذا يعني أنه يجب عليك أن تنسى أليسيا.”

 

 

 

“….”

 

 

 

ابحث عن شخص يراك على حقيقتك. ليس شخصًا لا يسعد إلا بإنجازك شيئًا عظيمًا، بل شخصًا سعيدًا لمجرد وجوده معك كما أنت الآن.

 

 

 

بالنسبة لأمثالهم، بناء شيء ما ليس ممكنًا. الثروة والشهرة – لا شيء منهما يناسب أيدي صغيرة كهؤلاء. يُطلب الكثير، لكن هذه الأيدي لا تستطيع تحمله. إدراك أن العظمة أمرٌ مستحيل هو جزء من معرفة مكانتك.

 

 

 

يبدو تغيير حياتك أمرًا مضحكًا، بينما يبدو الهروب من الفقر نفسه مستحيلًا. على أقل تقدير، ألا ينبغي أن يكون شريك الحياة شخصًا يتقبلك كما أنت؟ فالعلاقة من طرف واحد لا تجلب سعادة دائمة.

 

 

 

“هل سبق لك أن فعلت ذلك؟” سأل جوني فجأة.

 

 

 

تسللت نظراته الجادة عبر العتمة، مُركزةً على باولا. ساد الصمت المكان، مُثيراً أسئلةً مكتومة.

 

 

 

هل أحببت يوماً شخصاً بغض النظر عن مظهره؟

 

هل أحبك أحد على حقيقتك؟

 

 

 

طفا وجهان في ذهن باولا. أحدهما للشخص الذي يُلقي بظلاله على أفكارها. والآخر…

 

 

 

بدأ الحزن الذي دفنته باولا يتسرب من بين الشقوق. أصبح تنفسها صعبًا، ورؤيتها ضبابية كما لو أن مشاعرها المكبوتة تحولت إلى دموع. ارتجفت يداها، وقبضتاها بقوة. ورفضت الكلمات أن تتشكل على شفتيها المفتوحتين قليلًا.

 

 

 

أخفضت رأسها وحاولت قمع المشاعر التي هددت بالسيطرة عليها.

 

 

 

“…لا أعرف. لم أمرّ بشيء كهذا من قبل.”

 

 

 

“جاف جدًا. إنه جاف جدًا.”

 

 

 

“اسكت.”

 

 

 

“حقا؟ أبدا؟”

 

 

 

لا أعلم. لم يكن هناك وقت لمثل هذه الأمور.

 

 

 

لم تكن حياة باولا ترف التمسك بالماضي. لم يكن هناك مجال لمطاردة الذكريات أو الغرق في الحزن. كان واقعها مُرهقًا جدًا للانغماس في مثل هذه الأفكار.

 

 

 

أخفضت باولا رأسها أكثر، وتجنبت النظر إلى جوني. أما جوني، فحدّق فيها باهتمام شديد قبل أن يصفق بيديه فجأة.

 

 

 

“مرحبًا، دعنا ندخل إلى هناك.”

 

 

 

“أين؟”

 

 

 

دفع جوني الباب القريب.

 

 

 

“واو!” هتف بصوتٍ خافتٍ مُندهشًا. جالت نظراته في أرجاء الغرفة بفضول، مما دفع باولا إلى إلقاء نظرةٍ إلى الداخل أيضًا. كانت المساحة واسعة، ورفوفها مُرتبةٌ كالمتاهة، ومُكتظةٌ بالكتب.

 

 

 

يجب أن تكون دراسة.

 

 

 

تجوّل جوني في المكان، مُفتّشًا كل شيء، بينما كانت باولا تتبعه بحذر. وبينما أُغلق الباب خلفهما، ملأَت رائحة الكتب الغرفة. رائحة مألوفة ومريحة، خفّفت من توتر باولا. ذكّرتها بمكتبة الكتب القديمة التي عملت فيها في طفولتها – مُتهالكة ومُسنّة، وهواؤها مُحمّل برائحة الورق.

 

 

 

“واو، هذا يبدو ممتعًا،” قال جوني وهو يمد يده إلى كتاب.

 

 

 

“مهلا، لا تلمس هذا!” قالت باولا بحدة.

 

 

 

لكن جوني لم يُعر الأمر اهتمامًا، وراح يُقلّب الصفحات. كان يجيد القراءة والكتابة، تمامًا مثل باولا. كانت رؤيته مُنهمكًا في قراءة كتاب تُشعِره بدفءٍ مُتّقد.

 

 

 

ألقت باولا نظرة خاطفة على جوني، ثم توغلت في غرفة الدراسة. تجولت بعينيها في رفوف الكتب حتى لفت انتباهها عنوان مألوف. ابتسمت، وسحبته من الرف. كان كتابها المفضل.

 

 

 

تقلّبت صفحات الكتاب، وأعجبت بالرسوم التوضيحية المتفرقة. ما بدأ نظرة عابرة سرعان ما جذبها تمامًا. اقترب جوني بفضول.

 

 

 

“ماذا تنظر اليه؟”

 

 

 

“أحزان الحب”، أجابت باولا.

 

 

 

“أوه، هذا.”

 

 

 

“هل تعلم ذلك؟”

 

 

 

نعم. إنه مشهور. يقرأه الأطفال.

 

 

 

كان هذا شعورًا سمعته باولا من قبل. مشهورٌ بالفعل – كلاسيكي. أومأت برأسها، مُقرةً بخلوده. أضاف جوني أنه لا يُعجبه. وعندما سألته عن السبب، اشتكى من النهاية.

 

 

 

“عن ماذا تتحدث؟” ردّت باولا. “النهاية هي أجمل ما في الأمر.”

 

 

 

“إنها مأساة.”

 

 

 

هذا ما يجعلها جميلة. إيجاد حياتك الخاصة – ما الذي يمكن أن يكون أكثر روعة؟

 

 

 

“ما هو الشيء الرائع في التخلي عن كل شيء والهروب لأن الحياة صعبة؟”

 

 

 

“هذه إحدى الطرق لرؤية الأمر.”

 

 

 

“بالنسبة لي، إنه أمر مثير للإعجاب لأنه شيء لا أستطيع فعله.”

 

 

 

“…”

 

 

 

“هناك مقطع أحبه،” قالت باولا بصوت ناعم.

 

 

 

“دعونا نسمع ذلك”، أجاب جوني.

 

 

 

بعد أن صفّت حلقها، بدأت باولا القراءة. تدفقت الكلمات المألوفة بسلاسة، ومعناها واضحٌ كعادته.

 

 

 

خلقك الله ووهبكَ لتكونَ وجودَك نعمةً. لذا أحبّ بلا قيود. كلُّ ذلك سيُرشدُ طريقَك…

 

 

 

حمل صوتها صوتها الهادئ. شجعها تعبير جوني المنتبه. وبينما كانت تستعد للمتابعة، فُتح الباب فجأة.

 

 

 

سحبت باولا جوني نحوها على الفور، وانحنت. تطلعت عيناه الواسعتان بعينيها بقلق. وضعت باولا إصبعها على شفتيها، وأشارت لها بالصمت، ثم أشارت نحو الباب. فهم جوني الأمر، فغطى فمه بكلتا يديه.

 

 

 

أعادت باولا الكتاب إلى الرف بسرعة. تحركت بحذر، وتأكدت من عدم وجود أي صوت يُفضح وجودهما. ولما أمسكت بالكتاب، أخذت نفسًا عميقًا، وما زالت صامتة.

 

 

 

عادت نظرتها إلى الباب. لحسن الحظ، حجبتهم متاهة رفوف الكتب. حجبتهم المسافة والحواجز عن الرؤية، ولكن هذا يعني أيضًا أنهم لم يتمكنوا من رؤية الدخيل بوضوح.

 

 

 

بينما كانت باولا تطل من بين فجوات الكتب، رأت الباب مفتوحًا قليلًا. لم يُسمع أي صوت، ولم تُفصح أي حركة عن وجود. هل دخل أحدهم؟

 

 

 

ثم صدى الخطوات.

 

 

 

أكد صوت الخطوات المُحكمة أنهم ليسوا وحيدين. ركزت باولا، محاولةً تمييز هوية الدخيل. هل كانت أودري؟ لم يُقدم الصوت وحده أي دليل. أياً كان، فإن القبض عليه يعني المتاعب.

 

 

 

اقتربت خطوات الأقدام. ابتلعت باولا ريقها بتوتر. بجانبها، شدّ جوني كتفها، وسألها بصمت عما يجب فعله. أبعدت يده ودفعته إلى عمق الغرفة، هامسة بصوت بالكاد يُسمع.

 

 

 

“اذهب إلى الداخل أكثر.”

 

 

 

“هناك نافذة هناك.”

 

 

 

“إذا كنت تريد القفز، فلا أحد يمنعك.”

 

 

 

لم يكن هناك مفر. كان الخيار الوحيد هو الاختباء في الداخل. همست باولا لجوني أن يتجه إلى الداخل، وراقبته وهو يزحف في الاتجاه الذي أشارت إليه. تتبعه عن كثب، وألقت نظرات حذرة نحو مصدر الصوت. تلعثمت خطوات الأقدام المقتربة بين الحين والآخر، وتوقفت فجأة، كما لو كان الدخيل يبحث عن شيء ما – أو شخص ما – يصغي باهتمام لأي صوت.

 

 

 

حاولت باولا جاهدةً ألا تُصدر صوتًا، وركزت نظرها على الفراغات الضيقة بين الكتب. تدريجيًا، ظهرت المنطقة القريبة من الباب. ومن خلال الفراغات بين الكتب، لمحت الشخص الواقف هناك. كان رجلًا. كشفت بنيته الجسدية وملابسه الفاخرة هويته على الفور.

 

 

 

وبعد ذلك، لفتت عيناها بريق الشعر الذهبي.

 

 

 

“…لا؟”

 

 

 

تجمد جسدها وهي تزحف. هبطت عيناها الواسعتان على الأرض، وأذناها حادتان، تحاولان التقاط أي صوت أو حركة. ما الذي حدث للتو؟

 

 

 

ثم كسر صوت هدوء الغرفة.

 

 

 

“باولا.”

 

 

 

كان صوتًا ناعمًا وحازمًا، اخترق الصمت، يتردد صداه في أذنيها. سرت قشعريرة في جسدها.

 

 

 

طارت يدها إلى فمها، مانعةً أي رد فعل. ضغطت الأخرى بقوة على ظهر يدها وهي تنحنح. كاد أن ينفجر صراخ، صرخة ناضلت جاهدةً لاحتوائها. لم تكن متأكدة إن كانت سمعته بشكل صحيح أم أن عقلها يتلاعب بها.

 

 

 

ولكن الصوت لم يأتِ بعد ذلك.

 

 

 

كانت باولا تعرف من هو بالفعل. لم يكن هناك شك في ذلك.

 

 

 

فينسينت.

 

 

 

الرجل الذي دخل كان فينسنت. كان هنا. ونادى باسمها.

 

 

 

انكمشت باولا في توتر. عرفت أنه لا يراها من مكان اختبائها، لكن خوفها من أن يُكتشف أمرها سيطر عليها. توقف عن الكلام، لكن صمته لم يكن مطمئنًا. كان ينتظر، ينصت، يحاول استشعار من قد يكون في الغرفة. كان هذا واضحًا. حبست باولا أنفاسها، وعيناها مغمضتان بشدة، وكل عضلة في جسدها مشدودة.

 

 

 

طال الصمت.

 

 

 

لم يجرؤ لا بولا ولا جوني على إصدار أي صوت. ساد صمتٌ مخيفٌ الغرفة، كما لو كانت فارغة.

 

 

 

أخيرًا، كسَرَ الصمتَ تنهيدةٌ ثقيلةٌ مكتومة. عاد صوتُ خطواتٍ، مُتراجعًا هذه المرة. أُغلِقَ البابُ بصوتٍ مكتومٍ خافت، واختفى صوتُ الخطواتِ تمامًا.

 

 

 

حينها فقط خف التوتر.

 

 

 

جوني، الذي كان يحبس أنفاسه بقلقٍ مماثل، زفر بارتياح. التفت نحو باولا، التي لا تزال راكعةً في مكانها، وربّت على كتفها برفق.

 

 

 

“مهلا، لقد ذهب.”

 

 

 

“…”

 

 

 

“مهلاً. مهلاً. قلتُ إنه رحل!”

 

 

 

هزها جوني بخفة، حاثًّا إياها على النهوض. لكن باولا لم تتحرك. ظلت عيناها مثبتتين على الظل الذي ألقته على الأرض.

 

 

 

أمال جوني رأسه، مندهشًا من عدم ردها. ثم خفض نفسه إلى مستواها، وتأمل وجهها قبل أن يسألها بتردد: “انتظري… هل تبكين؟”

 

 

 

“…آه.”

 

 

 

حينها فقط أدركت باولا ما كان يسيل على وجهها. رمشت مرة، فشعرت بقطرات دافئة تتساقط على خديها، تتساقط برقة على الأرض. ضبابية رؤيتها، وعلامات الماء على الأرض تتلاشى وتزداد حدةً. لامست أصابعها خديها الرطبين قبل أن تمسحهما بظهر يدها، لكن دموعها ظلت تتساقط.

 

 

 

وبعد ذلك انطلقت النحيب.

 

 

 

“هيك…هيك.”

 

 

 

“مهلا، مهلا، لماذا تبكي؟”

 

 

 

“هوو، هيك.”

 

 

 

“…”

 

 

 

وضع جوني يديه على كتفيها، وقد بدا عليه الارتباك، لكن لم يكن بيده شيء. انهمرت الدموع ولم يستطع إيقافها. ملأ شهقات باولا، وإن كانت مكتومة، المكان الهادئ. لكنها حاولت كبت صوتها، خوفًا من أن يصل إلى فينسنت في الخارج.

 

 

 

غطت فمها بكلتا يديها، فجعلت جسدها يتقلص أكثر، كما لو كانت تحاول الاختفاء تمامًا. كل ما استطاعت فعله هو كبت شهقاتها التي كادت أن تغمرها.

 

***