4
ساد صمتٌ مُرهَق وطويل—صمتٌ امتدّ امتداد المدى—لأن ريفيير لم تجد كلمة واحدة تليق بأن تكون ردًّا على ما قاله.
وفي زاوية القاعة، وقف الخدم والجواري كمن يخطو على قشر البيض، يرتجفون وهم يراقبون العيون المتبادلة بين الاثنين، فلا جرأة لديهم على تقديم الطعام، ولا حتى على التنفّس بصوت مسموع، وكأن الهواء نفسه يهاب عبور هذا الفراغ المتوتر.
وبعد تفكيرٍ عميق تُعذّب فيه ريفيير عقلها وهي ترقب ملامح كرايفن، وصلت أخيرًا إلى خلاصة واحدة قاطعة، لا يداخلها شك ولا ارتجاف:
هذا الرجل… مجنون بلا ريب.
مجنون من النوع الذي تتكسّر عنده كل قوانين المنطق والبشر.
أيّ عاقلٍ يتلقّى الضربات ثم يعتذر؟
أيّ رجلٍ في الدنيا يتمتّع بخريطة تفكير متعرّجة، ملتوية، بعيدة عن كل ما يمكن أن يدركه ذهنٌ عادي؟
ظنّت أنه بعد صفعتين أو ثلاث سيشتعل كبرياؤه، ويرفض درس الآداب تمامًا، فتنجو من أسبوعٍ من العذاب… لكن يبدو أن الأمر لن ينجح مع هذا الوحش.
إنه واحدٌ ممن لا ينكسرون بسهولة… بل ربما لا ينكسرون إطلاقًا.
وبينما كانت تفكّر في طرق ملتوية وحجج عبقرية قد تدفعه لرفض دروس الآداب بنفسه، رفعت رأسها وتظاهرت بالهدوء الكامل، وقالت بنبرة الرصانة الشامخة:
“لستُ أفهم ما تعنيه يا سموّ الأمير. لم يصدر عنك ما يستوجب الاعتذار أصلًا.”
كانت هذه طريقتها في دفن جريمتها—جريمتها بأنها تجرّأت ورفعت يدها على جسد الأمير نفسه—لكن كرايفن، بعقلية معقّدة يعجز الكون عن تحليلها، ظنّ أنها قد سامحته بسخاءٍ نادر، فارتاح لذلك ظنًا.
الحمد للرب أنّه لم ينوِ تضخيم الموضوع لدرجة جرّ دوق بلانشيه إلى قلب الإعصار، وهذا وحده مكسب يكفي لإبقاء الدم في عروقها.
لم تفهم ريفيير—ولا كرايفن ذاته—كيف تورّط الاثنان في هذا المشهد الغريب منذ البداية، ولكن من منظور كرايفن، الذي كان يحتاج دعم الدوق، لم يكن هذا الختام سيئًا إطلاقًا.
“حسنًا. لنبدأ الطعام إذن.”
أومأت ريفيير إلى كبير الخدم، فبدأت الوجبة تحت وطأة صمتٍ يشبه السكين.
جلس كرايفن يأكل ببرودٍ مدروس، بينما راقبت ريفيير كل حركة يقوم بها مراقبة ثانيةً بثانية، بحثًا عن أي هفوة، أي خطأ صغير، لتُغرقه بفيضٍ من الملاحظات القاسية التي قد تجعله—ربما—يركع طالبًا تغيير معلمة الآداب.
لكن… يا للأسف.
لقد كان يأكل بلباقةٍ مذهلة، مذهلة لدرجة استفزازية.
كانت حركته قاسية قليلًا، نعم، لكنها ليست قابلة للنقد.
كان يأكل نظيفًا، صامتًا، بلا صوت ولا فوضى ولا إساءة.
لو أنّ هناك شيئًا يستحق التعليق فهو… كمية الطعام.
كمية تكفي لإطعام ثلاثة رجال، وربما أربعة، ومع ذلك كان ينهي كل طبق كما لو أنه لم يذق طعامًا منذ أسبوع.
ومع اقتراب نهاية الوجبة، سألت ريفيير بنبرة تظنها محايدة بينما هي تخبّئ خلفها كل أنواع المخططات:
“سموّ الأمير، هل أنت معتاد على الرقص؟”
فأجاب، كما لو أنه يخبرها بوقت شروق الشمس:
“لم أرقص قط.”
“أبدًا؟ ولو مرة؟”
اتّسعت عيناها دهشة، بينما كرايفن يلعن في داخله استغرابها الطفولي.
كيف يشرح لفتاةٍ من بيتٍ مخملي عاش في سلامٍ أبدي أن حياته لم تعرف الموسيقى ولا الاحتفالات ولا الرقص؟
أن ولادته أميرًا لم تعنِ أنه عاش أميرًا.
وأن العالم الشرقي الذي نشأ فيه لا يشبه عالمها الناعم في شيء.
حفلات؟ رقص؟ عزف؟
هذه كلمات لم تنتمِ يومًا إلى حياته.
ولو دُعي إليها يومًا… لكان رفضها باحتقار.
ما الذي يدفعه ليمسك امرأةً من يدها ويدور حول نفسه؟
أي معنى تافه لهذا؟
لكن بينما كان هو يتضايق، كانت عينا ريفيير تتلألأ ببريقٍ خبثي.
إنه لا يريد الرقص… وهذا وحده كافٍ.
طالما أنّ شيئًا يكرهه، فهي بالضرورة يجب أن تعلّمه له.
هكذا فقط يمكنها إرهاقه… حتى يهرب منها إلى معلمٍ آخر.
ابتسمت، ابتسامةٌ واسعة سامية، شديدة الجمال، شديدة الخطر، وقالت:
“سنبدأ من اليوم، فورًا.”
“هل هو ضروري إلى هذا الحد؟”
“بالطبع. حين تصبح جلالة الإمبراطور، ستُدعى إلى عشرات الحفلات، وستستقبل الوفود الأجنبية، وسيكون من العار أن يجلس إمبراطور لوينس صامتًا لأنه لا يعرف كيف يخطو خطوة واحدة على أرضية الرقص.”
كان كلامًا يبدو منطقيًا… لكنه لم يكن سوى هراء مذهل.
لا أحد، لا وفد أجنبي ولا محلي، يملك الجرأة ليسخر من طاغية لوينس.
لو وقف في وسط القاعة وأدى رقصة شنّان شِنّان، لبّدت الأرستقراطية كلها تصفيقًا كما لو أنهم يشاهدون ملحمة خالدة.
وقد يصبح هذا الرقص الجديد “موضة بيلد” القادمة، وكل الشعب سيقلده طائعًا من شدة الخوف.
خصوصًا أنه خلال أسبوع… سيُتوَّج إمبراطورًا أعزب.
وكل سيدات الطبقة الراقية يحلمْن بقربه.
بمن فيهن ليليان—بطلة الرواية—التي تعرفها ريفيير جيدًا، والتي عانت بين يديه حبًا داميًا وشغفًا مفترسًا في قصة
“أنا أتلقى الحب من الطاغية.”
ولو كانت تعلم أنها ستسقط داخل هذه الرواية، لكانت أتمّت قراءتها للنهاية قبل أن تجد نفسها سابحة فيها.
وبينما كانت تستغرق في ذكريات عالمها السابق، كان كرايفن قد اتخذ قراره:
“حسنًا.”
قالها بنبرة من يذهب إلى ساحة الإعدام مشيًا على قدميه.
لم يكن يريد.
لكنه مضطر.
ريفيير هي ابنة الدوق الذي فتح له بوابة مصيره… والتمرد عليها الآن يعني خيانة اتفاقه مع الدوق.
ولم يتبقّ سوى أسبوع واحد… أسبوع يجب أن يبقى فيه كل شيء على ما يرام.
ابتسمت ريفيير بصفاء قاتل وقالت:
“إذًا… أراك بعد ثلاث ساعات في القاعة الكبرى بالدور الأول.”
أومأ بكسلٍ ثقيل وخرج.
وبعد قليل، أخذ سيفه، وتوجه إلى الجناح الشرقي حيث يقيم جنوده، علّه يفرغ غضبه في تدريبٍ عنيف.
ولحسن الحظ—أو لسوءه—كان ثلاثة من رجاله متجهين إلى ساحة التدريب.
وما إن رآه ميليك حتى ركض نحوه كأنه كلب ضخم يسعى إلى الموت:
“قائد! أعتذر لأنني ناديتك قمامة قبل قليل! كنتُ مخطئًا!”
يا لها من لحظة كافية لتذكّر كرايفن بالهراء الذي سمعه ذلك الصباح.
تلألأت عيناه الحمراوان بنوعٍ من اللمعان الذي ينذر بالعواصف.
حدق في ميليك دون كلمة، كما لو أنه اختار ضحيته الأولى.
أما بليك فتنهد، بينما ميليك، بكل غبائه اللطيف، تابع كلامه سعيدًا لا يدري ما ينتظره:
“يبدو أن نساء بيلد خجولات قليلًا! كلما تحدثتُ إليهن صرختْ إحداهن وهربت! لكن لا تقلق، سيدي! ستفهم الآنسة بلانش قلبك عاجلًا أو آجلًا!”
لم يكن سبب الصراخ خجلاً، بل وجه ميليك المخيف مثل ليلٍ بلا قمر.
لكن كرايفن تجاهل ذلك وسأل ببرود صاعق:
“قلبي؟”
“نعم! بليك أخبرني بكل شيء! قال إنك وقعتَ في حبّها من النظرة الأولى! لكن… يا رجل! حاولتَ تقبيلها أول لقاء؟ طبيعي أن تصفعك!”
انفجر تشسيت ضاحكًا، بينما اختبأ بليك خلفه، محاولًا الهرب من نظرات سيده القاتلة.
حين وجده بليك قبل قليل مختبئًا وسط شجيرات الورود الضخمة—يبكي كطفلٍ ضائع—اضطر أن يختلق القصة بأسرع ما يمكن ليوقف نحيبه.
قصة مفادها:
“الأمير وقع في حبّها من أول نظرة… حاول الاعتراف لها وتقبيلها… وتلقى صفعة.”
ومن غرابة القدر… أعجبت ميليك القصة.
توقفت دموعه، وغرق في رومانسية وهمية.
والآن…
ها هو يجرؤ على دفع كرايفن في خاصرته ويسأل بجرأة متناهية:
“هل تصالحتما، سيدي؟”
تأرجح كرايفن قليلًا من قوة دفعه، وأدرك أن هذا اليوم…
يوم مستفز بشكل يفوق الوصف.
كان تصحيح هذا الكم من سوء الفهم مجرد مضيعة للوقت، لذلك استدار متجهًا لساحة التدريب.
وقد اختار بالفعل خصمه الأول: ميليك.
والثاني: بليك.
وسيكون الندم مصيرهما كليهما.
* * *
انتظرت ريفيير في القاعة الكبرى الخالية، وحيدةً وسط أصداء الصمت، لمدةٍ تجاوزت الثلاثين دقيقة.
القاعة الشاسعة التي كانت تُضاء عادةً بشموعٍ فاخرة وحضور النبلاء، بدت الآن ككاتدرائية مهجورة؛ كل ثانية فيها ترتدّ على قلبها كطَرقات ساعة باردة تُذكّرها بأن أحدهم… يتأخر عنها بلا خجل.
ومع ذلك، لم يظهر كرايفن.
أرسلت جيروني لتتحقّق من مكانه وما يفعله، فعادت الخادمة وهي تلتقط أنفاسها لتقول إنّ الأمير… يرقص بالسيف في ساحة التدريب.
رقص بالسيف؟
في وقت الموعد؟
ريفيير لم تكن بحاجة لأن تعلّمه آداب الإمبراطورية… بل آداب الوجود البشري نفسه.
وفي حين كانت عيناها الزرقاوان تبردان حدّ الجليد وهي تتجه بنظراتها نحو ساحة التدريب، كان كرايفن هناك يخوض نزالاً بعد آخر.
بعد أن طرح ميليك أرضًا، وتفوّق على بلايك، كان الآن في مواجهة تشست، المعروف بأسلوبه الغريب المتعرّج في القتال.
ومع تشسيت تحديدًا… كان يجب أن يركز.
ولأن النزال طال، ولأن ضربات السيوف أخذت تدوّي كالرعد في الهواء… نسي وعده بكل بساطة.
ساحة التدريب كانت غارقة في صمتٍ مشحون، لا يُسمع فيها سوى احتكاك الحديد بالحديد، ذلك الصوت الذي يجعل الهواء نفسه يختبئ في زاوية.
حتى فرسان الدوق، الذين تعوّدوا على رؤية الدم ومواجهة الموت، وقفوا بلا حركة، محبوسين بين انبهارٍ وهيبة.
ثم—وبلا سابق إنذار—تحطّم الصمت.
“أوه؟ هناك!”
صوّت ميليك الجهوري شقّ السكون مثل فأسٍ تضرب صخرة.
في اللحظة نفسها، ومع السيوف المتشابكة، التفت كرايفن وتشسيت نحو الاتجاه الذي أشار إليه.
وهناك… رأياها.
ريفيير كانت تتقدم بخطواتٍ هادئة، ساحرة، تحاكي مشي نسيمٍ ينسلّ بين ستائر الفجر.
كانت تشبه لوحة فنية خرجت من إطارها، تمشي بخفةٍ ناعمة، كأن الأرض تخجل أن تصدر صوتًا تحت قدميها.
وفي تلك اللحظة—وكأن سهمًا تذكيريًا أصابه—تذكّر كرايفن ما الذي كان عليه أن يفعله منذ نصف ساعة.
“…تباً.”
تمتم بها وهو يمرّر يده عبر شعره المبلل بالعرق، فتدلّت خصلات سوداء لامعة فوق جبينه.
تشسيت، الذي فهم الموقف فورًا، ابتسم ابتسامة من يراقب مصيبة عظمى تتكشف أمامه.
“أكان لديكما موعد يا سيدي؟”
“نعم. …ويبدو أنني تأخرت.”
تشست أطلق ضحكة خفيفة، ثم قال بنبرةٍ تجمع بين الشماتة والشفقة:
“يا للمسكين… يبدو أن الآنسة غاضبة جدًا. هل ستتلقّى ضربة أخرى؟”
لو كان يمكن لكرايفن أن ينفي الكلام… لفعل.
لو استطاع أن يقول إن الأمر مستحيل… لقاله.
لكن… الصمت كان جوابه.
لأن الحقيقة المروّعة هي:
تلك المرأة قد تضربه فعلاً.
بل وتفعلها بكل نعومة العالم—بنظرة بريئة ووجهٍ مثل زهرة ليلك مبللة بندى الفجر—وكأن الضرب جزء من بروتوكول الأرستقراطية.
وبينما كانت تقترب بخطواتها الهادئة، الراقية، التي تشبه مشي ملاكٍ يهبط فوق غيمة… شعر كرايفن بشيء يشبه الخوف—ذلك النوع النادر الذي لا يليق بالطغاة، لكنه استوطن قلبه رغماً عنه.
التعليقات لهذا الفصل " 4"