10
الفصل العاشر
دخل كرايفن قاعة الطعام وهو يحمل ريفيير بين ذراعيه، لا كمن ينقل جسدًا فحسب، بل كمن يحتضن قدرًا كاملًا، يسير بخطواتٍ موزونةٍ حذرة، كأن الأرض نفسها قد تصبح خائنة إن أساء وطأها، وكأنّ ما بين ذراعيه شيءٌ نفيسٌ إلى حدٍّ يجعله يخشى أن يتصدّع من مجرّد الإهمال، ثم أنزلها على المقعد برفقٍ يكاد يكون طقسًا صامتًا من طقوس التبجيل، حركةٌ خالية من الاستعراض، لكنّها مشبعة بانتباهٍ لا يمكن إنكاره ولا التغاضي عنه.
“شكرًا لك، سموّك.”
كانت تحيّةً رسميّة، مصقولة كما ينبغي، بلا زوائد، بلا انفعالاتٍ ظاهرة، غير أنّ كرايفن—وهو يستقيم بعد أن أتمّ حركته—توقّف فجأة، كأنّ الكلمات لم تمرّ مرور الهواء، بل اصطدمت في داخله بشيءٍ لم يكن مستعدًا له، شيءٍ لا اسم له.
“…لا شيء يُذكر.”
قالها بصوته الجافّ المعتاد، ذلك الصوت الذي تعلّم أن يكون درعًا، ثم جلس في المقعد المقابل لها.
وهكذا بدأ إفطارٌ لا يضمّ سواهما، إفطارٌ خالٍ من الشهود، خالٍ من الضجيج، خالٍ من أيّ شيءٍ سوى حضورهما المتقابل.
في الشرق، كانت الموائد إمّا صامتةً إلى حدّ العزلة القاسية، أو صاخبةً حدّ الفوضى التي تبتلع المعنى، لا منطقة وسطى بين الطرفين، غير أنّ هذا الهدوء الذي انساب الآن بينه وبين ريفيير—هدوءٌ لا يُفرض ولا يُتكلّف، بل يولد طبيعيًا—لم يكن خانقًا، بل كان مريحًا على نحوٍ أربكه، كأنّه اكتشف فجأة نوعًا جديدًا من السكون لم يعرف بوجوده من قبل.
وحين انتهى الطعام، كسر كرايفن الصمت بصوتٍ منخفض:
“هل نحتسي الشاي؟ يبدو أنّ قدمكِ ما تزال تؤلمك.”
عندها، ارتفع طرف فم ريفيير ابتسامةً خفيفة، بالكاد تُرى، لكنّها كانت كافية.
أرأيت؟
ليس فوضويًا تمامًا.
يفهم ما يُقال له، ويُحسن—على غير المتوقّع—التصرّف وفقه.
وهذا بالضبط سبب أهميّة التربية.
“ما رأيك أن نشرب الشاي في الحديقة؟ الطقس جميلٌ للغاية اليوم، سموّك.”
كانت تلك المرّة الأولى التي تبتسم فيها ريفيير ابتسامةً حقيقيّة، صادقة، غير متحفّظة، ردًّا على اقتراحٍ خرج منه.
لم يعرف لماذا، لكنّ صدره انشرح فجأة، كما لو أنّ شيئًا ثقيلًا أُزيح من مكانه.
اقترب منها كرايفن مجدّدًا، وكرّر السؤال ذاته الذي طرحه في وقتٍ سابق، لكن بنبرةٍ مختلفة:
“آنسة، هل تسمحين لي؟”
ثم—وللمرّة الأولى—انتظر.
سحبت ريفيير نفسًا خفيفًا، ورفعت ابتسامتها قليلًا، مأخوذةً بذلك التقدّم الصغير الذي بدا لها أعظم ممّا هو عليه، ثم قالت:
“نعم، سموّك.”
مدّت ذراعيها نحوه، فحملها كرايفن واتّجه بها إلى الحديقة.
كان يظنّ أنّ قواعد الإتيكيت متاهة ثقيلة، مملوءة بالتفاصيل الخانقة، لكن حين جرّبها، اكتشف أنّها ليست سوى سلسلة أفعال بسيطة… إن عرفت متى تقول الكلمة المناسبة.
قالت له ريفيير إنّ عليه أن يسأل قبل أن يلمسها.
وها هو يفعل.
والمرأة التي كانت بالأمس تشدّ شعره بعنادٍ صامت، باتت الآن تستكين بين ذراعيه بلا مقاومة، بلا صراع.
كأنّ عبارة «هل تسمحين لي؟» ليست سؤالًا… بل تعويذة.
عادات بيلد، حقًّا، عصيّة على الفهم.
أنزلها على مقعد الطاولة في الحديقة، غير مدركٍ لسوء الفهم اللطيف الذي تشكّل في ذهنه.
وضعت جيروني فناجين الشاي أمامهما، ثم انسحبت مسافةً كافية، تحدّق في كرايفن بعينين ضيّقتين، حادّتين كحدّ السكاكين.
تجاهلت ريفيير هذا التحديق المشحون، وارتشفت شايها بهدوء، غير أنّها توقّفت حين رأت كرايفن يفرغ فنجانه دفعةً واحدة، كما لو كان يشرب ماءً لا شايًا.
هل كان عطشانًا إلى هذا الحد؟
أشارت إلى جيروني لتجلب له فنجانًا آخر، ثم قالت بنبرةٍ ناعمة:
“رائحة الشاي جميلة، لو تأنّيت في شربه فسيكون ألذّ.”
“وهل شرب الشاي ببطءٍ من آداب بيلد أيضًا؟”
“ليس تمامًا… لكنه يصبح أطيب.”
بالنسبة لرجلٍ لم يعرف من الشراب سوى إطفاء العطش، كانت تلك فلسفةً غريبة، غير أنّ ابتسامة ريفيير سحبت يده إلى الفنجان دون مقاومة.
غريب…
هل هذه المرأة ساحرة؟
ارتشف.
فانفجر العطر في فمه، دافئًا، غنيًّا، ينتهي بحلاوةٍ رقيقةٍ تستقرّ في الصدر.
“لذيذ.”
“يسعدني أنّه نال رضاك.”
وإذ وضع الفنجان جانبًا، فكّ كرايفن غمد سيفه عن خاصرته.
كان عليه أن يردّ الجميل.
رفعت ريفيير حاجبيها بدهشة، تراقبه وهو يقترب، لا بعدائيّة، بل بجديّةٍ عمليّة صادمة.
أدار مقبض السيف نحوها، وأشار برأسه.
“لا توجد أداة أفضل من السيف لتقوية الجزء العلوي من الجسد. عادةً نبدأ بالتلويح، لكن لو فعلنا ذلك الآن، فقد ينكسر ذراعك، لذا سنبدأ ببطء.”
“لن ينكسر ذراعي لمجرّد تحريك سيف.”
ابتسم.
“مدّي ذراعك، اجعلي السيف وذراعك في خطٍّ واحد، ثم اخفضيه وارفعيه ببطء.”
ما إن تركه حتى شهقت:
“هـ…!”
لكن السيف خانها، وسقط مغروسًا في الأرض.
ساد الصمت.
نظر الاثنان إلى النصل.
أمال كرايفن رأسه، وأعاد المحاولة.
فسقط… أسرع.
احمرّ وجهها.
“…هل أنتِ متأكّدة أنّكِ تبذلين قوّة؟”
نفخت خدّيها.
“شدّي عضلات بطنكِ.”
فعلت.
وازداد الاحمرار.
وفي النهاية، سلّمته السيف بعصبيّة:
“أيّ سيفٍ هذا؟ لماذا هو ثقيلٌ إلى هذا الحد؟!”
جلس كرايفن، فارغًا.
وجلس الإحباط في صدر ريفيير.
قال أخيرًا، بلطفٍ مصطنع:
“سأجعلهم يُعدّون سيفًا خشبيًا.”
لم تُجب.
ومن بعيد، كانت جيروني تعضّ على طرف تنورتها غيظًا.
وفي عينيها…
لم يكن المشهد سوى:
كلبٍ مسعور، يلوّح بسلاحٍ خطير، ويتلاعب بسيّدتها.
وهكذا… كانت سمعة كرايفن داخل قصر بلانش
قد تجاوزت
نقطة
اللا
عودة.
كان كرايفن قد أوصل ريفيير إلى غرفتها، وأدار ظهره ليغادر، غير أنّه—وقبل أن يضع يده على المقبض—توقّف فجأة، كأنّ خاطرًا ثقيلاً أمسك بطرف عباءته، فالتفت إليها من جديد.
“آه… سيصل أحد رفاقي اليوم.”
رفعت ريفيير رأسها بهدوءٍ محسوب، وقالت بنبرةٍ لا تخلو من الرسميّة المتقنة:
“سأُعلم كبير الخدم. كم عددهم؟”
“شخصٌ واحد. لا شيء يستدعي القلق… لكن أبلغي الوصيفات ألّا يقتربن من الملحق الشرقي.”
في تلك اللحظة، تشقّق صفاء جبين ريفيير الجميل، كما لو أنّ سؤالًا حادًّا انغرس في ذهنها.
“هل تقصد أنّه شخص قد يؤذي الوصيفات بسوء سلوكه؟”
حكّ كرايفن ذقنه بتردّدٍ نادر.
“سوء سلوك… ليس الوصف الأدق، لكنه قد يزعج الوصيفات.”
شدّت ريفيير نبرتها على الفور، وقطعت كلامه بحزمٍ لا يقبل المساومة:
“وهل هناك فرق؟ رجلٌ يسيء إلى الوصيفات—ولو كان رفيق سموّك—أمرٌ غير مقبول تمامًا.”
قالتها بحدّ السيف.
يا ترى… أيّ حياةٍ عاشها هذا الطاغية في الشرق، حتى بات يستدعي أمثال هؤلاء ويسمّيهم رفاقًا؟ إن كان من يأتمنهم على قصر الدوقية مجرّد سفلةٍ لا يعرفون حدودهم، فذلك خطر يتجاوز حدود اللياقة إلى حدود الكارثة.
حدّق كرايفن في عينيها الزرقاوين وقد صارتا قاسيتين كالجليد المشحوذ، ثم حكّ ذقنه مرةً أخرى وقال:
“ليس رجلًا.”
توقّفت.
“…امرأة؟”
“نعم. لا أعرف ما الذي تعتبرينه فعلًا مشينًا، لكن ما تفعله تلك… إن وُصف بالمشين فهو أقرب إلى النذير المشؤوم.”
“ماذا؟”
تنفّس كرايفن بعمق، وزفر زفرةً طويلة.
في الحقيقة، لم يكن يريد استدعاءها إلى بيلد أصلًا. وإن اضطرّ لذلك، فقد كان ينوي تأجيل الأمر إلى ما بعد التتويج. غير أنّ ميليك—ذلك الأحمق—لم يعرف كيف يُمسك لسانه، وراح يثرثر عبر أداة الاتصال عن ريفيير.
تلك المرأة… لم تكن تملك أيّ مقاومة أمام الجَمال. إن أعجبها شخص، اندفعت نحوه بلا تردّد، لا ماء ولا نار يوقفانها.
حقًّا… لا ماء ولا نار.
الساحرة التي أرعبت الشرق، لم تُصافح كرايفن إلا لأنّه—بحسب معاييرها—كان “الأكثر احتمالًا للنظر” بين رجال الشرق.
قد يتكفّل هو بنفسه بمن يلتصق بريفيير، لكن قصر الدوقية كان يعجّ بوصيفات فاتنات، وذلك… خطر آخر.
وحين طال صمته، سألت ريفيير بحذرٍ محسوب:
“هل يمكنني أن أعرف… من تكون؟”
“«كينسيل الطائر الأحمر». في الشرق، تُعدّ ساحرةً ذات شأن.”
اختار كرايفن ألطف ألقابها… إن كان يمكن وصف أيٍّ منها باللطيف.
لم تُمنح كينسيل ذلك اللقب لأنّ شعرها أحمر، ولا لأيّ سببٍ سطحيٍّ بريء.
قبل أعوام، أثناء حملة لإبادة الوحوش، اعتلت ظهر وحشٍ طائرٍ هائل يشبه طائرًا عملاقًا، وأشعلته بالنار—الوحش بأكمله—حتى صار كرةً من اللهب.
ظلّ ذلك الكائن يطير بجنون، يلفظ أنفاسه الأخيرة وسط السماء المشتعلة، فيما كانت كينسيل تضحك فوق ظهره، ضحكةً حادّةً متكسّرة، كأنّ الجحيم نفسه وجد من ينطقه.
حين تذكّر كرايفن المشهد، هزّ رأسه نافيًا.
أمّا ريفيير، فقد أمالت رأسها ببطء.
الطائر الأحمر كينسيل.
رفيقة كرايفن.
ساحرة من الشرق.
آه… إذًا هي.
كينسيل المجنونة.
لم تكن شخصية ظهرت في الصفحات التي قرأتها من القصة.
لكن… أليس اسم الساحرة التي استدعاها كرايفن من الشرق استعدادًا للحرب الأهليّة هو كينسيل؟
إن كان كرايفن نفسه يتحدّث عنها بهذا القدر من التحفّظ، فلا بدّ أنّ شخصيّتها أبعد ما تكون عن السواء.
لا عجب.
فالسحرة—كما يُشاع—نادراً ما كانوا أسوياء.
قرّرت ريفيير أن توصي كبير الخدم بتقديم أقصى درجات الضيافة… تحسّبًا للأسوأ.
وفي الوقت الذي كان فيه كرايفن وريفير غارقين، كلٌّ في أفكاره، كان الجوّ في الملحق الشرقي حيث اجتمع ميليك وبلايك وتشِست، ثقيلًا كسماءٍ توشك على الانهيار.
كان ميليك منكمشًا في زاوية، يتلقّى وابل التوبيخ من بلايك وتشِست لأنّه تجرّأ واستدعى كينسيل.
جلس بليك مقابل تشِست، يطلق زفرةً تلو الأخرى.
حتى تشِست—الذي لا تفارقه الابتسامة عادة—كان وجهه مظلمًا.
كينسيل المجنونة.
لقبٌ ضعيف… ضعيف إلى حدّ الإهانة.
ساحرة الشرق.
كينسيل المشؤومة.
الكارثة السوداء.
كلّها أسماء لا تُنصف الحقيقة.
كينسيل… لم يكن ينبغي لها أن توجد أصلًا.
كانت خطأً كونيًّا، زلّةً في نسيج العالم، شيئًا وُلد خارج نطاق الفهم.
حتى وصفها بـ”الكلب المسعور” كان إنسانيًا أكثر ممّا تستحق.
فالكلاب قد تُجنّ.
وهذا مفهوم.
وقد عرفوا جميعًا ماضي كرايفن الذي كان كافيًا لدفع إنسانٍ إلى الجنون.
لكن كينسيل… كانت مختلفة.
لم تكن قد جُنّت.
كانت ببساطة… مجنونة منذ البداية.
موجودة وهي مجنونة.
كأنّ الجنون حالتها الطبيعيّة.
وها هي… قادمة إلى بيلد.
تلك التي كانت تقول إنّ الشرق يعجبها لكثرة الوحوش.
تلك التي أعلنت يومًا أنّها ستنام عامًا كاملًا لأنّ الحركة “مزعجة”.
وكلّ هذا…
بسبب ميليك، أيّها الأحمق!
نهض بليك وتشِست في اللحظة نفسها، وانقضّا على ميليك من جديد،
يدوسانه…
كما لو كان ذلك أقلّ ما يستحقّه.
التعليقات لهذا الفصل " 10"