1
لقد استخدمتُ 〈الاستحواذ〉 على إيفان مارتينيز.
كانت تلك أول مرة أحاول فيها امتلاك إنسان منذ أن أصبحتُ روحًا شريرة.
وكان ذلك سبب تقديم إنسانٍ قربانًا للقاتل.
«إيفيين.»
ناداني صوتٌ مألوف، غريب ومخيف.
«إيفيين مونتروز. أين أنتِ؟»
«مم، بازيليون! أنا هنا!»
«…كنتِ هناك؟»
ذلك الجنون الخفي الذي تشعر به كلما تكلّم.
«يا له من فتى مجنون.»
خرجتُ من الظلال، ولسببٍ ما رأيتُ تعابير وجهه تزداد تصلبًا تدريجيًا.
«لماذا… لماذا تفعلين هذا؟»
«…اخرجي.»
فهمتُ فورًا ما يقصده، وألغيتُ الاستحواذ.
وما إن الغيت الاستحواذ حتى سقط الإنسان فاقد الوعي على الأرض.
سويش—.
سحب سيفه دون تردد، موجّهًا إياه نحو الإنسان.
بازيليون رافنوود.
اسم ذلك القاتل الشرس.
شعرٌ أسود مجعّد، وعينٌ يسرى قرمزية تشبه قطرات الدم. وتحت بشرته الشاحبة، لمع نظره الحاد ببرود.
«…ألم أخبركِ ألا تمتلكي الرجال البشر؟»
«هاه؟»
«عذرًا، لكني لا أذكر أني سمعتُ هذا من قبل.»
…يبدو أن هذا القاتل مهووس بي.
أنا إيفيين مونتروز—الروح الشريرة الصغيرة اللطيفة التي يجب عليها مساعدة ذلك القاتل المخيف.
آه… في الحقيقة، لستُ لطيفة إطلاقًا—أنا «روح مجنونة»، مثله تمامًا.
—
〈لعنة عائلة رافنوود〉.
اسم لعبة الرعب والبقاء هذه.
لعبة يكون هدفها الهروب خارج الدوقية مع تجنّب الشرير الرئيسي في القصة، القاتل المجنون بازيليون رافنوود.
وبصفتي لاعبة مخضرمة في هذه اللعبة، استطعتُ إنهاء النمط المُحدَّث بسهولة…
هل كان خطأً أن أنهيها بسرعة كبيرة بفضل مهاراتي الخارقة؟
10… 9… 8… 7… 6…
رغم أن اللعبة انتهت بوضوح، بدأت الأرقام بالعدّ التنازلي على الشاشة—ثم فقدتُ الوعي.
وعندما فتحتُ عينيّ، كنتُ داخل اللعبة.
كنتُ أستمتع بقراءة قصص التقمّص، لكن من كان ليتخيّل أنني سأنتهي متقمّصة داخل لعبة فعلًا؟
والأسوأ من ذلك، أنني تقمّصتُ روحًا شريرة بائسة—شعرها منفوش، جسدها مغطى بالدماء، وترتدي ملابس أرجوانية ممزقة.
وفوق ذلك، كانت الروح الشريرة بعقلية طفل، ومختلة نفسية مشاكسة.
«هيهي. أنا هنا. خبأتُ مصباح الزيت المفضل لديك! لن ترى شيئًا، لكن هل تريد أن تحاول العثور عليه؟»
«بفف! انظر إلى وجهك المصدوم. الآن تبدو كعجينٍ مدعوس! أوهيهي!»
«مم… هل تختبئ داخل الخزانة الآن؟ إذًا أنتَ مثالي لأدغدغك! هاهاها!»
…مختلة تنطق بمثل هذه الجمل.
لو كنتُ أعلم أن الأمر سينتهي هكذا، لكنتُ تمسكتُ بلعب ألعاب الزراعة المريحة فقط.
ظننتُ أن حتى ممثلًا طموحًا سيعاني في تقليد طريقة كلام مختلٍ كهذا.
هل لأنني عشتُ في المجتمع الكوري، أكبت غرائزي وأحافظ على الهدوء؟
خرجت متلازمة الصف الثامن وجانب لفت الانتباه المختبئ داخلي، فلم يكن تقليد الروح الشريرة صعبًا جدًا.
«رائع. هيهي—مت، أيها الإنسان القبيح!»
«كياهاها! أبهذا ستضربني؟ هيا—اضربني! اضربني!»
الشيء الوحيد الذي لم أعتد عليه هو كوني روحًا شريرة—أطير في الهواء ولا أستطيع لمس أي شيء.
على أي حال، بعد أن تقمّصتُ الروح الشريرة، كنتُ أبث الرعب في قلوب الناجين ثم أقدّمهم إلى بازيليون.
اعتقدتُ أنه لكي أؤدي دور الروح الشريرة بشكل صحيح، يجب أن أساعد الشرير الرئيسي بازيليون للهروب من اللعبة.
وفي النهاية، وبمساعدتي، تمكن بازيليون من القضاء على جميع الناجين بسرعة.
! تم إقصاء جميع اللاعبين.
انتهت اللعبة
! العودة إلى نقطة البداية.
لكن في اللحظة التي ظهرت فيها عبارة «انتهت اللعبة»، عدت مباشرة إلى المشهد الافتتاحي. وخرجت لعنة من فمي.
بعد ذلك، ولعدم قدرتي على تصديق هذا الواقع، واصلتُ لعب دور الروح الشريرة بإخلاص—لكن النتيجة كانت دائمًا نفسها.
وبعد تكرار ذلك عدة مرات، أدركتُ شيئًا…
مهما تصرّفتُ كروحٍ شريرة، هل يمكن أن تكون الطريقة الوحيدة لرؤية النهاية هي تجربة شيءٍ مختلف؟
بعبارة أخرى، الاتجاه المعاكس تمامًا لما كنتُ أفعله حتى الآن.
حتى الآن كنتُ أساعد بازيليون—لذا هذه المرة، ربما عليّ أن أساعد الناجين بدلًا من ذلك.
وما إن خطرت لي تلك الفكرة المعقولة، حتى ظهرت تلك النافذة اللعينة أمام عينيّ.
! العودة إلى نقطة البداية.
«يا إلهي…»
دون حتى لحظة لأتهيأ، أُلقيتُ في الجحيم من جديد.
—
«لماذا لم يظهر دوق رافنوود بعد؟»
تحت ثريا فاخرة، عقد أحد النبلاء حاجبيه وبدأ بالتذمّر.
«هل هناك خطبٌ ما؟ أعني، مع كل هؤلاء المجتمعين هنا.»
ومع مرور الوقت، ازدادت تعابير الضيوف المدعوين إلى مأدبة عيد ميلاد الدوق قتامة.
«لقد أعدّ ربّ العائلة هديةً خاصة لكم جميعًا. يرجى الانتظار قليلًا.»
كان كبير الخدم يكرر الكلمات نفسها كآلة ردّ آلي منذ ساعة.
«أرجوكم، توقفوا…»
بعد تكرار اللعب مرات عديدة، بدت لي كل هذه الحوارات مملة بشكل لا يُطاق.
«وأخيرًا، ظننتُ أنني سأرى سيد عائلة رافنوود—لكن كما توقعت، لم يكن يجب أن أعلّق آمالي.»
ومن بينهم، لم يستطع نبيلٌ أصلع كبح غضبه، فنهض من مقعده.
«إن لم ترغبوا في أن تُعامَلوا هكذا، فمن الأفضل أن تغادروا سريعًا.»
ثم استدار نحو الآخرين ونصحهم.
وبعدها، اتجه بخطوات واسعة نحو المدخل ليغادر قاعة المأدبة.
أسرع الخدم واعترضوا طريقه.
«ما الذي تفعلونه؟»
«…لا يمكنكم مغادرة هذا المكان دون إذن سيد العائلة.»
تلون وجه النبيل الأصلع بالأحمر ثم الأزرق.
«إذن؟ هل أنتم مجانين؟ من تظنون أنفسكم لتمنعوني من المغادرة؟ تحركوا!»
دفع الخدم جانبًا محاولًا شق طريقه للخارج.
لكن…
دوم—.
اصطدم بهم وتهشّم بينهم، وانتهى به الأمر مطروحًا على الأرض.
«أه… ماذا؟»
رفع النبيل الأصلع رأسه.
كانت عينا بازيليون القرمزيتان تحدّقان به برعب، محاطًا بالخدم الأشباح.
«ه، هيك…»
صرف بازيليون نظره عنه ودخل قاعة المأدبة.
للعلم، ذلك النبيل الأصلع مجرد شخصية ثانوية—أول من يقتله بازيليون.
هذه المرة، بما أنني قررتُ مساعدة الناجين، كان عليّ إنقاذ النبيل الأصلع أولًا.
«هل هذا ممكن أصلًا بجسد روحٍ شريرة…؟»
وقد عدت إلى نقطة البداية دون وقتٍ للاستعداد، فلم أستطع التفكير بوضوح.
في الوقت الحالي، اقتربتُ بهدوء من النبيل الأصلع وهمستُ، متسللةً بجانب بازيليون.
«مرحبًا! هذا الدوق على وشك أن يقتلك. اختبئ، حالًا!»
«ش، شبح يتكلم…»
بالطبع، لم يكن ليأخذ كلامي على محمل الجد.
«…تشرفتُ بلقائكم. أنا بازيليون بلير فون ليام رافنوود.»
وكعادته، كرر بازيليون الجملة نفسها.
«إلى جميع من زار قصر رافنوود، أعددتُ هديةً صغيرة عربون شكر.»
شلاش—.
تلألأت عينا بازيليون بلون الدم بنيةٍ قاتلة، وأخيرًا سحب سلاحه الرئيسي، الفلامبيرغ.
نصلٌ ملتوي كالموجة، سيفٌ مجنون يتوهج بالنار!
وللتوضيح، عندما يقول «أعددتُ هدية صغيرة»، فهو يقصد أنه سيقتل الجميع.
ظل النبيل الأصلع يتجاهل كلماتي، جالسًا في ذهول.
«عليك أن تتحرك! قلتُ لك إنك ستموت!»
«ا، ابتعدي عني!»
لكن كلما تحدثت، ساء الوضع أكثر. ففي النهاية، كنتُ روحًا شريرة ضخمة ومخيفة، مغطاة بالدماء.
«تجاوز السطر التالي. قلتُ إنك ستموت، أليس كذلك؟ أنا أعرف ما ستقوله. ستتوسل إلى الدوق ليعفو عنك، صحيح؟»
«أ، أرجوك، اعفُ عني!»
حاولتُ إيقاف النبيل الأصلع، لكن الوقت كان قد فات.
كان قد اندفع بالفعل أمام بازيليون.
«اللعنة، أيها الأحمق!»
«دوق رافنوود، أرجوك، دعني أخرج من هنا…»
هذا سيئ. هذا النبيل الأصلع—هذه اللحظة التي من المفترض أن يموت فيها!
«لا!»
في اللحظة التي رفع فيها بازيليون سيفه، مددتُ ذراعيّ وأغمضتُ عينيّ، كأنني أحمي النبيل الأصلع.
أنا روحٌ شفافة لا يمكن لمسها، لذا لن يجدي هذا نفعًا—لكن عليّ أن أحاول، على الأقل.
«أرجوك…!»
«…»
هاه؟ لكن… صوت السيف وهو يُلوّح؟
لا أسمعه.
وصوت «الرشّ» الذي كان يدوّي دائمًا في هذه اللحظة بالذات؟
كما توقعت… لا أسمعه.
عندما فتحتُ عينيّ قليلًا، رأيتُ بازيليون وقد توقف في منتصف الضربة، ممسكًا بالفلامبيرغ.
ارتعشت حاجباه، كأنه لا يعجبه شيء ما.
«إنه ينجح!»
سارعتُ بعصر بعض الدموع. كان لدي شعور بأن التوسل العاطفي سيكون فعالًا، لسببٍ ما.
«توقف.»
قد يبدو غريبًا، لكن حتى الروح الشريرة يمكنها البكاء.
«بازيليون…
أنا خائفة… نشهق…»
«…»
بكيتُ وبكيت.
وبالنظر إلى العمر العقلي الصغير للروح الشريرة، فالبكاء المفاجئ ليس غريبًا بعد كل شيء.
دوم—.
مرت بضع دقائق. خفّض بازيليون سيفه وألقاه على الأرض.
رفعتُ رأسي ونظرتُ إلى تعبير وجهه.
كان وجهه—بشكلٍ غريب—حزينًا وغاضبًا في آنٍ واحد.
التعليقات لهذا الفصل " 1"