”أريدُ تقبيلَكِ”

 

حدّقتُ في إيدموند وهو يتمتم، فارتفعت الحرارةُ من وجهي.

 

“ماذا سأفعلُ بهذهِ الصَّغيرةِ. على أيِّ حالٍ، أراكِ صباحًا.”

 

تركَ إيدموند كلماتٍ لا أستطيعُ جمعَها وحدي، ثمّ عادَ مع فيليكس بسرعةٍ. هكذا اختفى الوقتُ الحلوُّ مع الفجرِ.

 

“قُبلة.”

 

كانت الكلمةُ التي تبادلناها قاتلةً جدًّا، فحدّقتُ في شفتيّ في المرآةِ. لماذا تبدوان متورّمتين هكذا؟

 

“أحمرُ الشّفاهِ، أحمرُ الشّفاهِ …”

فتّشتُ في الدّرجِ وأخرجتُ أحمرَ الشّفاهِ ووضعتُه.

 

“آه، لماذا هو غامقٌ إلى هذا الحدّ؟”

 

هكذا سيبدو الأمرُ وكأنّني وضعتُه واعيةً بكلمةِ “قُبلة”.

فركتُ شفتيّ بمنديلٍ، ثمّ وضعتُه خفيفًا، ثمّ مسحتُه مجدّدًا، وكرّرتُ ذلك.

 

“… ما الذي أفعلهُ.”

 

تنهّدتُ وأنا أنظرُ إلى المناديلِ المتراكمةِ على المساحةِ الصَّغيرةِ التي بالكادِ تُدعى طاولةَ زينةٍ. آسفةٌ أيّتها البيئةُ.

 

“انتظري لحظةً. لماذا بشرتي هكذا؟”

 

فوجئتُ وأنا أرمي المناديلَ عندما رأيتُ بشرتي عن قربٍ.

 

“ظننتُ أنّ مظهرَ أوليفيا كالدّميةِ سيجعلُها بخيرٍ!”

 

بشرةٌ كانت ناعمةً ولامعةً رغمَ نومي ساعتين يوميًّا للدّراسةِ، بدت اليومَ خشنةً بشكلٍ خاصٍّ. حتّى تحت العينين مظلمةٌ …

 

“نقصُ نومٍ؟”

 

بالتّأكيدِ لم أنم جيّدًا هذه الأيّامَ القليلةَ. نظرتُ إلى السّاعةِ وغرقتُ في التّردّدِ.

 

“أنامُ نصفَ ساعةٍ فقط؟”

 

أغمضتُ عينيّ قليلًا، لكنّني عندما فتحتُهما مرّت ساعتان.

 

في النّهايةِ، لم أضعْ أحمرَ الشّفاهِ، ولم أسرّحْ شعري جيّدًا، واضطررتُ للذّهابِ إلى العملِ.

 

“ما الذي تفعلونه هنا جميعًا؟”

عندما فتحتُ البابَ مسرعةً، كان الموظّفون متجمّعين حول مكتبي.

 

ليس لأنّني تأخّرتُ وقلقوا عليّ، بالطّبعِ.

 

“أوليفيا!”

اندفعت بيكي نحوي وأشارت إلى مكتبي بمبالغةٍ.

 

“انظري إلى هذا!”

 

كانت ورقةً مربّعةً أنيقةً تشير إليها بيكي. ورقةٌ على مكتبي لا أتذكّرها.

 

[جريمةُ السّخريةِ من النّبلاءِ، تدفعينها بحياتكِ.]

 

عبارةٌ طفوليّةٌ بعضَ الشّيءِ على ورقٍ فاخرٍ متينٍ. حتّى كُتبت بالأحمرِ وثُبّتت بخنجرٍ على المكتبِ. هل نسمّي هذا تفانيًا؟

 

“هل هذا خطابٌ بدماءٍ؟”

 

رسالةُ تهديدٍ، ما هذا. في روايةٍ رومانسيّةٍ غربيّةٍ، لماذا فجأةً جوُّ تحقيقٍ شرقيٍّ؟

 

رفعتُ الورقةَ وحدّقتُ فيها. بالمناسبةِ، خطٌّ رأيته في مكانٍ ما؟ أين رأيته؟

 

“آه، هذه الرّائحةُ.”

 

لن يكون دمًا، ربّما حبرٌ أحمرٌ، لكنّ الورقةَ تفوحُ برائحةٍ حلوةٍ. 

شككتُ، فلمستُها بيدي وتذوّقتُها.

 

“آآه، لماذا تأكلينها!”

ضربت مارغو ظهري بقوّةٍ.

 

“شرابُ فراولةٍ.”

 

“ماذا؟”

 

“هذا شرابُ فراولةٍ. يبدو أنّ أحدًا مازحَني”

ضحكتُ بخفّةٍ وجلستُ على الكرسيِّ.

 

“لكن مهما كان. قد يكون خطيرًا، فلنستخدم مكانًا آخرَ. ماذا لو كان هناك فأرٌ ميتٌ في الدّرجِ!”

 

فرك كامبل ذراعه ونظر حوله بتوجّسٍ.

 

“على أيّ حالٍ، يقال إنّ النّبلاءَ غاضبون منكِ هذه الأيّامَ. ألغيتِ ضرائبَ أراضيهم وزدتِ الضّرائبَ.”

 

“نعم. تصرّفاتُ أوليفيا تجعلُ النّبلاءَ يكرهونها تمامًا.”

 

أومأ دانتي. 

 

لماذا تصرّفاتي!

 

“هيّا، مستحيل.”

ضحكتُ وفتحتُ الدّرجَ.

 

“انظروا! نظيفٌ جدًّا.”

 

في تلك اللحظةِ—

دويٌّ—

قام إيدموند فجأةً وانتزع الأوراقَ من يدي.

 

“غيّري المكتبَ.”

 

“نعم؟”

 

“هذه رسالةُ تهديدٍ حقيقيّةٌ. قد تكون مغلّفةً بإهمالٍ لتقليل التّوتّرِ.”

 

لماذا يُكبّر الأمرَ؟

 

“استهدافُ مرؤوسيِّ تحدٍّ لي. حتّى نعثرَ على الجاني، انتقلي إلى جانبي.”

 

عند كلامِ إيدموند، بدت بعضُ الوجوهِ متأثّرةً: ‘صاحبُ السّموِّ يهتمُّ بنا إلى هذا الحدّ!’

 

خربشةٌ—

كأنّ الضّجيجَ السابقَ لم يكن، عاد الجميعُ إلى عملهم.

 

أنا أيضًا كنتُ أعدّل عرضَ المسرحيّةِ بجانبِ إيدموند.

 

“……”

 

أمسك إيدموند يدي خفيةً تحت المكتبِ وابتسمَ سرًّا. عندما نظرتُ إلى يده، رأيتُ علبةَ الشّرابِ الأحمرِ في سلّةِ المهملاتِ تحت مكتبه، فأدركتُ.

 

يبدو أنّ إيدموند هو الجاني.

 

***

 

“هل يجبُ أن نأكلَ الطّعامَ منفصلين أيضًا؟”

 

“الكافيتريا ليست لموظّفينا فقط، بل يأكلُ فيها مسؤولو الإدارةِ الآخرون أيضًا. قد يتسلّلُ أحدهم متظاهرًا بأنّه موظّفٌ.”

 

“إذًا في الحديقةِ على الأقلِّ …”

 

“الحديقةُ مفتوحةٌ على اتّساعها.”

هكذا حُدّدت وجبتي مع إيدموند في مأدبةٍ إمبراطوريّةٍ. 

 

يا للعالمِ …

 

“صاحبَ السّموِّ، هناكَ.”

 

“جربي. هذا لذيذٌ.”

 

“لا”

 

هذا مبالغٌ فيه جدًّا.

 

“هيّا، بسرعةٍ.”

 

في قصرِ إيدموند، آكلُ طعامًا أعدّه طبّاخُ الإمبراطوريّةِ بنفسه، مع إيدموند.

 

بل إنّ إيدموند يقطعُ الستيكَ بنفسه ويطعمني إيّاه بشوكةٍ.

 

النّقاطُ التي يجبُ انتقادُها ليست واحدةً أو اثنتين، لكنّ الستيكَ بريءٌ، فلنأكلْ أوّلًا. يجبُ الأكلُ للعملِ بقوّةٍ.

 

“كيفَ؟”

 

“واه، ألذُّ ستيكٍ أكلته في حياتي!”

 

“إذًا تناولي عشاءً متأخّرًا أيضًا.”

 

“ستستغلّني حتّى العشاءِ؟”

 

على أيّ حالٍ، العودةُ في الوقتِ المحدّدِ مستحيلةٌ، لكنّ رئيسًا يذكرُ العملَ الإضافيِّ بطبيعيّةٍ.

 

“لو كان الأمرُ بيدي لما أرسلتكِ.”

 

“كما قال كامبيل، هذا حمايةٌ مفرطةٌ؟”

 

“أحاولُ أن أبدو جيّدًا؟”

 

“ماذا؟”

كدتُ أُخرِجُ الطّعامَ من أنفي.

 

“أتمزح؟”

 

“هل يبدو مزاحًا؟”

 

رفعتُ رأسي، فكانت عيناه الحمراوان تحدّقان فيّ بوضوحٍ. 

مسحُ أذنيه المحمّرتين بنفسِ اللّونِ.

 

يحاولُ أن يبدو جيّدًا؟ لي؟

لطيفٌ. هل يجوزُ لإيدموند أن يكونَ لطيفًا إلى هذا الحدّ؟ 

فكّرتُ، وفي الوقتِ نفسهِ تألمَ قلبي.

 

“آه.”

 

“أوليفيا؟”

 

هذا الشّعورُ. هذا الألمُ المحترقُ.

 

“أوليفيا؟!”

 

مِلتُ ببطءٍ. ليتني لا أقلقه كثيرًا.

 

“أوليفيا، افيقي! فيليكس! أحضر غالرهيد فورًا! لا، طبيبَ الإمبراطوريّةِ!”

 

في الرّؤيةِ الضّبابيّةِ، رأيتُ وجهَ إيدموند الذي يبدو أكثرَ ألمًا منّي. أنا بخير، أردتُ مسحَ عينيه، لكنّ يدي لا قوّةَ فيها. 

 

أردتُ الابتسامَ، لكنّ أنينًا فقط تسرّبُ من فمي.

 

“بخيرٍ، ستكونين بخيرٍ! لا تفقدي الوعيَ، أوليفيا!”

 

ابتعدَ صوتُ القلقِ ببطءٍ.

آه، عندما أستيقظُ سأسمعُ عِظةً هائلةً مجدّدًا.

 

***

 

“تلك المرأةُ انهارت؟”

 

كانت الإمبراطورةُ إمباتس تقصُّ الزّهورَ في حديقتها. زهورٌ مقصوصةٌ بعنايةٍ موضوعةٌ بأناقةٍ على الطّاولةِ.

 

“نعم. يقال إنّ أحدًا أرسلَ رسالةَ تهديدٍ بالقتلِ إلى مكتبها صباحًا.”

 

همس الكونتُ رولاند بصوتٍ خافتٍ.

 

“ليس من طرفنا، أليس كذلك؟”

 

“بالطّبعِ. نحن خطّطنا لمعالجةِ الأمرِ بهدوءٍ.”

 

في الواقعِ، استأجر رولاند قتلةً محترفين فقط. القتلةُ يقتربون في الظّلامِ دون علمِ الضّحيّةِ ويقتلون.

 

رسالةُ تهديدٍ بالقتلِ تجذبُ الأنظارَ، بالطّبعِ لم يرسلوها.

 

“هناك نبلاءٌ كثيرون يكرهونها غيرنا. يُشتبَه في عائلةِ الماركيز روشيه التي دفعتْ ضرائبَ هائلةً مؤخّرًا.”

 

“إذًا، هل ماتت تلك المرأةُ؟”

 

“انهارت أثناء تناول الطّعامِ مع الأميرِ الأوّلِ، تبدو محاولةَ تسميمٍ. ما زالت حيّةً، لكنّها في حالةٍ حرجةٍ، فلن تطولَ.”

 

قصّت إمباتس ساقَ الزّهرةِ التي كانت تقصُّها.

 

“في القصرِ الإمبراطوريِّ تحديدًا. أليس طبيبُ الإمبراطوريّةِ بارعًا في إزالةِ السّمومِ؟”

 

تعرّض إيدموند لمحاولاتِ تسميمٍ عدّةٍ منذ صغره، لكنّ مهارةَ الطّبيبِ جعلتها تفشلُ جميعًا. بل اكتسب إيدموند مقاومةً لمعظمِ السّمومِ بسببِ ذلك.

 

“يقال إنّ حتّى ذلك الطّبيبَ لم يستطعْ إزالةَ السّمِّ.”

 

ابتسم رولاند ابتسامةً خبيثةً.

 

“ربّما تسيرُ الأمورُ أسهلَ ممّا توقّعنا.”

 

بالطّبعِ سيتعرّضون للشّبهةِ، لكن ليس لديهم دليلٌ لأنّهم لم يفعلوا. بالتّأكيدِ نجاحٌ دون رفعِ إصبعٍ.

 

“أمّي!”

 

في تلك اللحظةِ. جاء لوسيد من بعيدٍ بخطواتٍ غاضبةٍ وهو يلوّح بأطرافه الطّويلةِ.

 

“أليس الأميرُ في درسِ الملكيّةِ الآن؟”

 

“هذا ليس مهمًّا الآن!”

 

دفع لوسيد الزّهورَ التي كانت إمباتس ترتّبها إلى الأرضِ وصرخَ.

 

“هل فعلتِ ذلك، أمّي؟”

 

“ماذا تقصد؟”

 

“أوليفيا!”

قال لوسيد منزعجًا وهو يمزّق أزرارَ عنقه.

 

“لا تفعلي، أمّي. لا تلمسي تلك المرأةَ.”

 

كان هذا الجانبُ من لوسيد جديدًا. ابنٌ بدا غيرَ طامحٍ في أيِّ شيءٍ. مقارنةً بإيدموند، كان لوسيد ناقصًا في كلِّ شيءٍ. 

 

ليهزمَ إيدموند يحتاجُ إلى شراسةٍ، لكنّ لوسيد بلا جهدٍ ولا شراسةٍ، وكان ذلك دائمًا مؤسفًا.

 

“ما أريده هو تلك المرأةُ بالضّبطِ. لا تلمسيها أبدًا.”

 

لمعَت عينا إمباتس. أوّلُ امرأةٍ يطمعُ فيها ابنها.

استخدامُ تلك المرأةِ قد يكون دافعًا جيّدًا للوسيد.

 

“إذا أراد الأميرُ تلك المرأةَ، سأساعدُكَ.”

 

“… أنتِ، أمّي؟”

 

دخل الشّكُّ في صوتِ لوسيد. يحبُّ عامّيةً، وتقول إنّها ستساعدُ بدلًا من المعارضةِ. مستحيلٌ مع إمباتس المعتادةِ.

 

“نعم، لا يمكنُ أن نتركَ شيئًا يُغري نصفَ فوغليشيّ يُؤخذُ منك.”

 

ابتسمت إمباتس بأناقةٍ وحملت الزّهورَ المدوسةَ على الأرضِ.

 

“القمامةُ يجبُ رميُها في سلّةِ المهملاتِ. هناك امرأةٌ أنسبُ لذلك الرّجلِ.”

 

“ماذا تعنين …”

 

“تلك المرأةُ. التي عيّنتَها بنفسك.”

أومأ لوسيد موافقًا كأنّه فهمَ ابتسامةَ إمباتس.