71. ذكريات النهاية

 

 

 

“…….”

 

طَق—

 

أغلقتُ الكتاب بهدوء. لم أعد أملك الشجاعة لمتابعة القراءة.

 

حتى بعد إغلاقه، لم تفارق العبارة الأخيرة التي قرأتها ذهني.

 

“هل البارون رانتيش سيلياس… هو القاتل الذي قتل الدوقة؟”

 

في اللحظة التي خرجت فيها الكلمات، غطّيتُ فمي بكلتا يديّ. خشيتُ أن يكون هناك من سمعني.

 

لحسن الحظ، كنت وحدي في المكتبة، وكان الخارج لا يزال غارقًا في الصمت. بل كان أكثر هدوءًا من المعتاد، إلى حدٍّ يبعث على القشعريرة.

 

‘هل يمكن الوثوق بهذا الكتاب…؟’

 

مررتُ نظري على غلافه. كان مغطّى بالأسود بالكامل، ما منحه إحساسًا مهدِّدًا.

 

قبل قليل فقط، كنت أعدّ هذا اللون رمزًا لهارين، لكن الرهبة التي يبثّها الآن كانت طاغية.

 

“يمكن أن هذا الكتاب يكذب. لا أحد يعلم.”

 

من الأساس، لم يكن في العمل الأصلي أي قصة جانبية تخصّ هارين.

 

رغم أن ذلك كان قبل أكثر من عشر سنوات، إلا أنني أتذكره بوضوح.

 

كنت قد استمتعتُ بالرواية إلى حدٍّ جعلني أترقّب صدور جزء جانبي يحكي قصصهم الأخرى، لكن ذلك لم يحدث أبدًا.

 

صحيح أنه من الممكن أن يكون قد صدر بعد أن حللتُ في هذا الجسد، لكن لو كان الأمر كذلك، لما كان هذا الكتاب موجودًا الآن على رفوف مكتبتي.

 

“ربما هناك من يلفّق القصص. فعدد النبلاء الذين لا يحبّون عائلة بارانتيس ليس بالقليل.”

 

في الحقيقة، لم يكن من السهل الحفاظ على لقب العائلة الدوقية الوحيدة لأكثر من عشر سنوات. 

 

فقد كان الكثيرون يتذمّرون بحجّة أننا نحظى بمعاملة خاصة فقط لأننا مقرّبون من الإمبراطور.

 

والآن، بعد أن ترسّخ اسم هارين كسيدٍ للسيف، وأصبح التفوّق علينا بالقوة أمرًا مستحيلًا، خفّت حدّة التوجّس قليلًا… لكن لا يمكن القول إن المضايقات قد اختفت تمامًا.

 

“صحيح، لا داعي للتسرّع في الاستنتاج. عليّ أولًا معرفة من هو كاتب هذا الكتاب.”

 

إن قابلتُ المؤلف، فسأعرف الحقيقة.

 

وإن كان هذا الكتاب فعلًا قصة جانبية من العمل الأصلي كما أظن، فسيكون لديّ الكثير لأسأله عنه.

 

‘لا تدعي هذا يؤثّر عليكِ. التأكّد من الحقيقة هو الأهم.’

 

هززتُ رأسي بعنف. لم أكن مستعدّة لتصديق هذا الكتاب دون أن أتحقّق من أي شيء.

 

وبينما كنت أحاول تهدئة نفسي ببطء، وقعت عيناي فجأة على عنوان الكتاب الذي أحمله.

 

عنوانٌ بارز، مطبوع بوضوح بحروف بيضاء على خلفية سوداء حالكة.

 

[قصة هارين بارانتيس، القصة الجانبية]

 

عنوانٌ لا يمكن لأي شخص يعرفُ هارين أن يتجاهله.

 

‘يا ترى، هل اطّلع السيد فروين على هذا الكتاب…؟’

 

راودتني الفكرة فجأة.

 

كما لم أستطع أنا تجاهله، فلا بدّ أن السيد فروين قد رآه هو الآخر…

 

“كيف يمكن ألّا يحدث شيء بعد ذلك…؟”

 

سرت قشعريرة في جسدي. فمهما فكّرت، لم يكن الأمر منطقيًا.

 

لو أن السيد فروين فتح هذا الكتاب، لما بقي هنا في المكتبة، بل لكان في يد والدي.

 

وكان سيبحث عن مؤلفه باسم العائلة. فالمحتوى مختلف تمامًا عن واقعنا الحالي.

 

كلما فكّرت أكثر، ازداد الاضطراب داخلي.

 

محتوى الكتاب، ووجوده بهدوء على الرف… لا شيء بدا منطقيًا.

 

“علينا التأكّد أولًا. ثم نفكّر بعدها.”

 

حاولتُ أن أتعامل مع الأمر بأبسط طريقة ممكنة.

 

سأسأل السيد فروين من أين حصل على هذه الرواية.

 

مهما نظرت إليها، يبدو أن هذا الكتاب هو بالفعل قصة جانبية للعمل الأصلي، لكن تلك حقيقة لا يعرفها سواي.

 

والمطمئن أن الواقع الحالي تغيّر كثيرًا عن الأصل؛ ففي هذا الكتاب، كانت سيليا—أي أنا—ووالدي وداميان قد فارقوا الحياة مبكرًا، بينما نحن لا نزال أحياء حتى الآن.

 

‘الأهم الآن هو الذهاب إلى السيد فروين وسؤاله من أين اشترى هذا الكتاب.’

 

خرجتُ من المكتبة بحذر، وضممتُ الكتاب إلى صدري بينما ألتفتُ من حولي.

 

كنت أنوي أن أسأله بهدوء، دون أن يلاحظ أحد.

 

على أي حال، إن اطّلع السيد فروين على هذا الكتاب، فسيحمله بنفسه إلى والدي. عندها يمكنني أن أسأل وكأن الأمر عابر.

 

وبينما كنت أبحث عن المكان الذي قد يكون فيه السيد فروين—

 

“آنسة؟”

 

ناداني أحدهم. التفتُّ عند سماعي الصوت المألوف، فرأيت آنا تقف هناك، تحمل منشفة بيضاء.

 

“آه، آنا.”

 

تمنيتُ لو التقيتُ بالسيد فروين فورًا. كانت هذه أول مرة لا أشعر فيها بالترحيب برؤية آنا.

 

مالت برأسها باستغراب.

 

“ما الذي أخرجكِ في هذا الوقت؟ أنتِ غالبًا لا تغادرين المكتبة قبل الغداء.”

 

وبينما كانت تعقد حاجبيها، وقع نظرها على الكتاب الذي أحمله بين ذراعيّ.

 

“آه، إذن ستدخلين غرفتك لتقرئي بهدوء، أليس كذلك؟”

 

“أـ آه… نعم، شيء من هذا القبيل.”

 

أجبتُ وأنا أتجنب عيني آنا اللامعتين بلا داعٍ.

 

‘لا يجب أن ترى آنا عنوان الكتاب، مهما كان.’

 

راقبتُها بحذر وشددتُ قبضتي على الكتاب أكثر داخل صدري. لكن هل لاحظت تلك اللحظة؟

 

ابتسمت آنا ببراءة وقالت.

 

“لكن عنوان الكتاب غريب جدًا. فيه شيء مخيف قليلًا.”

 

“……؟”

 

عند كلماتها، التفتُّ فورًا نحو آنا.

 

كانت تنظر بلا شك إلى الكتاب الذي أحمله.

 

كيف يمكن لعنوان ‘هارين بارانتيس’ أن يبدو مخيفًا؟

 

حين بقيت أحدّق بها بلا كلام، حكّت خدّها بخجل وكأنها شعرت بالإحراج.

 

“أنا لا أظن أنني أستطيع قراءة كتب كهذه، تبدو صعبة عليّ. لكن الآنسة تقرأ كثيرًا عادةً، لذلك……”

 

“آنا.”

 

أخرجتُ الكتاب الذي كنت أضمه بإحكام وقدّمته لها.

 

نظرت إلى الكتاب مرة، وإليّ مرة أخرى، ثم مالت برأسها وكأنها لا تفهم ما المشكلة.

 

“نعم؟ آنستي، ما الأمر؟”

 

هناك شيء غير طبيعي فعلًا.

 

شعرتُ بقشعريرة تسري في ظهري. كنت أكره هذا الإحساس المرعب، ولم أرد التأكد منه… لكن لم يكن لدي خيار.

 

ابتلعتُ ريقي وسألتُ آنا ببطء شديد.

 

“كيف يظهر لكِ عنوان هذا الكتاب؟”

 

“نعم؟”

 

عاد بصر آنا إلى الكتاب.

 

بدت متحيّرة من سبب سؤالي، لكنها سرعان ما بدأت تقرأ العنوان حرفًا حرفًا بصوت مسموع.

 

“ذكريات النهاية…….”

 

“…….”

 

“……هكذا هو مكتوب، أليس كذلك؟”

 

***

 

“قال إنه يريد تقديم الطقوس الرسميّة؟”

 

في مكتب العمل المشحون بالرهبة، دوّى صوت الإمبراطور، مالفيوس، عميقًا.

 

استمع إلى تقرير مساعده، وارتسمت على وجهه ملامح لا يمكن قراءتها.

 

“نعم، صاحب السمو الأمير قال إنه يتساءل إن كان بالإمكان تقديم موعد حفل التنصيب، بدل إقامته بعد عام…….”

 

“أخبره أنني أوافق.”

 

“نعم؟”

 

توقف المساعد، ونظر إلى مالفيوس بملامح مذهولة.

 

أما هو، فقد اختفت تمامًا علامات التوجس التي كانت على وجهه قبل لحظات، وحلّ محلها ابتسامة دنيئة.

 

“لا أعلم ما الذي يخطط له الأمير، لكن لن يكون في ذلك أي ضرر لي.”

 

ارتفع طرف فم مالفيوس في ابتسامة خبيثة.

 

لم يكن يعلم ما الذي جعل سكالين، الذي كان يؤجل دائمًا أن يصبح وليًّا للعهد، يغيّر رأيه فجأة، لكن ذلك لم يكن يهمه.

 

فإن أصبح سكالين وليًّا للعهد وتحول إلى دمية بين يديه، فلن يكون هناك ما يسعده أكثر من ذلك.

 

‘يا له من أحمق. يبدو أنه أدرك أخيرًا أن العيش في ظل والده أكثر راحة.’

 

أطلق ضحكة قصيرة راضية.

 

سكالين، الذي لم يفعل منذ صغره سوى ما يزعجه، كان هذه المرة على غير العادة متفقًا معه.

 

حتى عندما حاول دفعه عمدًا إلى منصب وليّ العهد، كان سكالين يراوغ ويتفادى، لكن مالفيوس لم يكن ليفوّت هذه الفرصة الذهبية.

 

“إذًا، إن تم تقديم الموعد، فمتى سيُعقد الحفل تقريبًا؟”

 

“على أبعد تقدير، سيكون ممكنًا خلال نصف عام.”

 

أجاب المساعد فورًا.

 

“همم…… نصف عام.”

 

طرق مالفيوس بأظافره على مسند الكرسي: طَق، طَق.

 

كان ذلك إشارة واضحة على استيائه.

 

ولأن المساعد كان يعلم أن كل مرة يصدر فيها هذا الصوت يتبعها أمر سيئ، قبض لا إراديًا على أصابعه ثم بسطها. شعر وكأن العرق يتجمع في كفّيه.

 

“ألم يكن الموعد الأصلي بعد عام؟ إذًا نصف عام لا يبدو فرقًا كبيرًا.”

 

“…هذا….”

 

كان مالفيوس، الذي أراد السيطرة على سكالين بأسرع وقت، يختلق اعتراضًا لا معنى له.

 

ثم فجأة، وكأن فكرة جيدة خطرت بباله، ضرب مسند الكرسي إلى جانبه بظفره: طَق.

 

ارتعد المساعد من الصوت، وحين نظر إليه، أطلق مالفيوس ضحكة وضيعة.

 

“ما دام قد عزم على الأمر، فالأفضل أن يكون الموعد أبكر. ما رأيك؟”

 

“……نعم؟”

 

“عندما يُقام حفل تأبين الإمبراطورة الراحلة، سيصعب إقامة الولائم لفترة، أليس كذلك؟ إذًا……”

 

ارتفعت زاوية فم مالفيوس ابتسامةً مُنفّرة.

 

كان يبتسم ابتسامة تقشعرّ لها الأبدان.

 

“لنُقِم حفل التنصيب قبل ذلك.”