**الحلقة 46**

جلس آمون بغرور، وقد تقاطعت ساقاه، مقابل لياندروس.

في اللحظة التي رأته فيها يوري، تبادر إلى ذهنها دمية خزفية رقيقة.

كان ذلك مفهومًا. فعلى الرغم من أنه لا يبدو أكبر من تسع سنوات، كان شاحبًا بشكل غير طبيعي وجميلًا، بشعر أبيض يشبه شعر جاديون.

“دع الغريبة تجلس بجانب الدوق.”

آمون، وبين شفتيه غليون طويل، تفحص يوري المتوترة والمتيبسة بجرأة.

“بالنسبة لشخص من عالم آخر، تبدين عادية جدًا. لقد أثار صديقي القديم ضجة كبيرة، فظننت أنكِ على الأقل تملكين ذيلًا.”

“…متى أثرت ضجة؟”

وقف جاديون كشبح خلف أريكة آمون.

ربما بسبب لون شعرهما المتطابق، بدا آمون وجاديون كأخوين بفارق عمر كبير.

“شعرت بذلك في الرسالة.”

عندئذ فقط لاحظت يوري أن عيني آمون ليستا كعيني إنسان عادي.

كانت حدقتاه كبيرتين كحدقتي قطة ليلية، وقزحيتا عينيه الزرقاوان كالسماء شفافتان لدرجة يصعب معها تمييزهما عن بياض عينيه.

آمون، إذ لاحظ أن يوري لا تستطيع رفع عينيها عنه، حدق بها بدوره، ثم أطلق نفثة من دخان نافذ.

“هل إضاعة الوقت هوايتكِ، أيتها الغريبة؟”

“…عفوًا؟”

“لقد أتعبتني الرحلة الطويلة. مهما كان الأمر، أجيبي بسرعة. أود أن أرتاح.”

آه. فتشت يوري بسرعة في جيبها الداخلي وسحبت قطعة رق مجعدة.

“في الحقيقة، أعددت عدة أسئلة، لكنني أعاني من ضائقة مالية، سيدي آمون.”

في اللحظة التي أنهت فيها جملتها، اخترق ألم حاد قمة رأسها.

طاخ!

حدث ذلك في لحظة. كان من المدهش أن لا أحد صرخ.

“يا آمون!”

هاه.

أمسكت يوري قمة رأسها، مرتجفة من الألم.

حتى لياندروس، الذي شهد المشهد بجانبها، لم يستطع إلا أن يتفاجأ مذهولًا.

كان آمون قد نهض في لحظة ما وهو يلوح بغليونه كعصا. كان وجهه محمّرًا وهو يغلي غضبًا وينبح بصوت عال.

“ماذا؟ ‘سيدي آمون’؟! أيتها الطفلة الوقحة! لقد عشت على الأقل ثلاث مئة سنة أكثر منكِ! ألا يمكنكِ أن تدعيني الجد أو الأكبر؟!”

“ج-جدي…”

آه… تنهد جاديون وفرك جبهته.

ضغطت يوري بكلتا يديها على فروة رأسها المحترقة وابتلعت إحباطها.

 ‘حسنًا، بالنظر إلى عمره، كان اللقب دقيقًا من الناحية الفنية…’

“وأنا على دراية تامة بوزن حصالتكِ الصغيرة، أيتها الغريبة. لا أريد مالًا. ما أريده أثمن بكثير. سآخذ إجابة واحدة في المقابل أولًا.”

“إجابة؟”

“نعم. حقيقة حتى أنا، شخصية في الكتاب، لا أعرفها.”

تبادلت يوري نظرة غريزية مع لياندروس.

عندما أومأ برأسه، تدفقت الشجاعة ساخنة في صدرها.

“أم، جدي. لقد قرأت الرواية، لكنني لا أتذكر كل التفاصيل.”

“أريد فقط أن أعرف إذا كان توقعي صحيحًا.”

تقاطعت ساقا آمون بغرور مجددًا وأعاد الغليون إلى فمه.

“هل سيعيش الإمبراطور بيروس هذا العام؟”

في اللحظة التي غادر فيها السؤال شفتي آمون، التفت كل من لياندروس وجاديون إلى يوري بتعبيرات مصدومة.

‘هل ينبغي أن أفرح لأنه شيء أعرف إجابته؟’

الإمبراطور بيروس، الذي تجاوز الآن الخمسين، كُشف لاحقًا في الرواية أنه يعاني من صحة سيئة. لم يحدد المرض بالضبط، لكن يوري اشتبهت أنه سرطان بناءً على الأعراض.

“سيعيش هذا العام. لكن بحلول الربيع القادم، ستنهار صحته بسرعة. لا أعرف بالضبط متى يموت… انتهت الرواية قبل أن يكشف عن ذلك.”

“هذا يكفي.”

سكت الاثنان اللذان عرفا عن غير قصد بالمستقبل، وتحولت تعبيراتهما إلى جدية.

على النقيض، ابتسم آمون، راضيًا عن صحة توقعه، وواصل الحديث.

“الآن دوركِ، أيتها الغريبة. ماذا تريدين أن تعرفي؟”

“هناك بعض الأشياء… لحظة فقط.”

بدأ الأمر بسؤال أو اثنين فقط. لكن كلما طالت إقامتها في هذا العالم، ازدادت الأسئلة، حتى أصبح الرق الصغير مملوءًا بالكتابة بكثافة لدرجة أنه أشبه بخريطة.

“أولًا، أريد أن أعرف… هل لا يزال العالم خارج هذا الكتاب في القرن الحادي والعشرين؟”

أنزل آمون غليونه وأخرج إبرة ذهبية طويلة من ثوبه.

“أحتاج إلى دمكِ.”

كما يستطيع جاديون قراءة الأفكار فقط عبر الاتصال الجسدي، لكل عراف شروطه الخاصة لتفعيل قدراته.

دفع آمون فنجان شاي نحوها.

وخزت يوري إصبعها السبابة وتركت بضع قطرات من الدم تسقط في السائل الدوّار.

أطفى آمون الإبرة على الشاي الممزوج بدمها.

لم تستطع يوري، وهي مجرد بشرية، أن تميّز إن كانت الإبرة تتحرك بسبب تموج السطح، أم أن السطح يتموج بسبب الإبرة.

أثار صمت آمون الطويل جمر القلق في صدرها. لكن سرعان ما جاء جواب مؤكد.

“لا أعرف ماذا يعني ‘القرن الحادي والعشرون’، لكن لم يمض أقل من عام منذ أن تركتِ ذلك العالم.”

‘أوه، هذا مريح. ‘

أطلقت يوري النفس الذي كانت تحبسه.

انتشرت ابتسامة دافئة على وجهها كألوان الغروب.

كان صوتها، وهي تطرح السؤال الثاني، مليئًا بالحيوية بشكل واضح.

“ثانيًا… متى وكيف يمكنني مغادرة هذا العالم والعودة إلى بيتي؟”

“لا حاجة للقراءة لذلك.”

أطلق آمون سحابة من الدخان.

“لا يمكنكِ العودة.”

رمشت يوري ببلاهة، وعيناها مفتوحتان على وسعهما.

“……”

تبادل لياندروس وجاديون نظرة ذعر في الهواء.

أرادت من لياندروس أن يؤكد ما سمعته للتو. لكن رقبتها المتيبسة لم تتحرك، مهما بذلت من جهد.

كانت الجملة صحيحة لغويًا، لكن إجابة آمون تجاوزت حدود المنطق، كقطعة أحجية غير متطابقة. لم تشعر شفتاها الباردتان المجمدتان كأنهما ملكها.

“لا يمكنني… العودة؟”

“الإناء الذي كان يحمل روحكِ قد احترق وتدمر. كيف ستعودين؟ ألم تموتي قبل أن تأتي إلى هنا؟ ظننت أن حتى الغريبة ستعرف على الأقل هذا القدر.”

احترق وتدمر؟

ماتت؟

كانت مرتبكة. لم تفهم ما كان يقوله العراف أمامها.

لكن مجددًا، تحدث آمون بنبرة هادئة وثقة. نوع من الشفقة لا يمكن أن ينقله إلا من عاش قرونًا عديدة.

‘أنا… مت؟’

بدأ الأمل ينهار إلى خراب.

لم تستطع التنفس. اضطربت معدتها. من زوايا رؤيتها، تدفقت ظلال رمادية نحوها.

بدأت الأرض تميل.

* * *

المترجمة:«Яєяє✨»