الفصل 2 / العودة (2)

 

كانت فوضى ساحة المعركة كريهةً حدَّ الجنون.

أن ترى من تشاركهم المائدة بالأمس جثثًا باردة اليوم، أن تواجه السيوف ووطأة السهام المنهمرة من كل صوب، أن تسهر الليالي الطوال تشهر سيفك دون توقّف… كل ذلك صار أمرًا اعتياديًا بفظاعة الحرب.

 

ذلك الوهم بأن الموت قد يتجاوزني وحدي سرعان ما يتحطم مع أوّل قتال.

 

فالقلق من “متى يحين دوري؟” لا يفارق الجندي ما دام في الجبهة… بل يظلُّ وصمةً ترافقه حتى بعد أن يغادرها.

 

عشرة أعوامٍ في مثل ذاك المكان كفيلة بأن تُهشم عقل أيّ إنسان، فكيف بإيريك؟

ناهيك عن أنّه لم يكن يقاتل ليحيا، بل ليقترب من الموت، ولهذا بدا حاله أشد بؤسًا من غيره بأضعاف.

 

والسبب الوحيد الذي أبقاه حيًّا كان واحدًا: أن جسده الفولاذي تغلّب على تآكل روحه.

 

وحشٌ يندفع إلى قلب صفوف الأعداء وكأنها آخر يومٍ له في الدنيا، لا يتوقف عن ضرب السيف حتى لا يبقى حيٌّ أمامه.

 

عينان حمراوان كالدم، ما كان ينبغي لأحد أن يواجههما في ساحة الوغى.

 

كانت الأوصاف التي تُطلق على “شبح السيف كاشا” مرعبةً حدًّا، واحترام الجنود له بلغ حدّ الإيمان.

 

لكن إن أزحت غطاء الأسطورة، وجدت أنّها لم تُبنَ إلا على تهوّره وقوةٍ عارية وحظٍّ أسود.

 

كل من خاضوا حرب الهيمنة في غرب القارة التي استمرت عشرين عامًا قالوا إن “شبح السيف كاشا” سيظل شبحًا حتى تنتهي الحرب.

أما إيريك، فما كان ذلك في نظره إلا شائعة سخيفة.

 

بُددددق!

 

فأيًّا كان المرء قويًّا، فإنه كائنٌ حيّ، ومصيره أن ينكسر في لحظةٍ ما.

وكذلك كان إيريك.

 

‘إصابة خطيرة.’

 

كان ذلك في قلب ساحة معركةٍ حدودية، حيث اضطر إلى صدّ ألف جندي وحده في ظرفٍ يائس.

وكعادته، انتهت المعركة بالنصر، لكن ركبته اليمنى تمزّقت مفصلًا.

ليست إصابةً ميؤوسًا منها، لكنها أيضًا ليست سطحية تسمح بالقتال مجددًا قريبًا.

بل حتى عيش حياةٍ عادية بات مشكوكًا فيه.

سيمضي بعض الوقت أعرجًا لا محالة.

 

والمرتزقة في جوهرهم مجرد قوةٍ بديلة يمكن استئجارها بالمال.

 

صحيح أنّ قوة إيريك لم يكن لها مثيل، لكن وقد عجز عن استخدامها، فما عاد يختلف عن سائر المرتزقة.

ومن لا يستأجره، فلن يتيح له فرصة ليمارس فوضاه في الميدان.

 

لهذا، بعد أربع سنوات تقريبًا، غادر إيريك الخطوط الأمامية.

كان المكان لا يزال أرض حرب، لكنه في الخلف كان بوسعه أن يجلس في حانةٍ ويطالع صحيفة.

 

بعد أربع سنوات من انغماسه في القتال، وقعت عيناه على كلماتٍ لم تكن شيفرةً عسكرية.

 

“تلك صحيفة من الشرق؟ أأنت من هناك أصلاً؟”

 

تجاهل إيريك كلام الساقي.

لا لأنه لم يجد فيه قيمةً للرد، بل لأنّ عقله كان مستغرقًا كليًّا في الصحيفة.

 

ولِمَ لا؟

فشرق القارة هو مسقط رأسه، المكان الذي وُلد فيه وترعرع.

 

وبرغم ما مرّ من السنين، بقي حنينه حيًّا لا يزول.

وبرغم الفراق المرّ، ما زال يطارده مشهد حقول القمح الذهبية في ويبين وذكريات طفولته فيها.

 

والإنسان، كلما اقترب من الموت، عاد إلى ذكرياته ليمضغها.

وإيريك الذي عاش دائمًا على حافة الموت، كان يغرق في أوهام تلك الأيام.

 

『حفلة شاي للأميرة إكليزيا.』

 

أظهرت الصحيفة صورةً للأميرة وهي تبتسم ببهاء، تحيط بها بنات النبلاء اللواتي حضرن لإضفاء رونقٍ عليها.

أسفل الصورة وردت مقدمة عن الحفل وبعض المقابلات.

 

‘ألا توجد أخبار عن ويبين؟’

 

قلب إيريك الصفحات مبتسمًا بسخرية.

وكيف تكون؟

 

فويبين ليست سوى حقل قمح بائس حتى داخل مملكة فيردين في الشرق.

 

‘ما الذي يدفعني حتى أتوقع غير ذلك؟’

هزّ رأسه بقوة.

 

وفي اللحظة التي قلب فيها الصفحة…

 

『الذكرى الأولى لوفاة هوفن فورتمان.』

 

تصلّب جسده.

اتسعت عيناه كأنها تتمزق، وانقطع نَفَسه فجأة وكأنّ أحدًا خنقه.

 

حتى عقله توقف عن العمل لحظةً، ليصرخ في داخله محاولًا هضم الخبر المفاجئ.

 

لقد كان وجه الرجل الذي لا يمكنه أن ينساه مطبوعًا صغيرًا في زاوية الصحيفة.

 

كان الوجه في الصورة بالأسود والأبيض، وقد ازدادت فيه التجاعيد أكثر مما كان يحفظه في ذاكرته.

 

لكن إيريك تعرّف إليه على الفور.

كان ذلك أباه، البارد إلى حدّ القسوة، المكروه حدَّ الكراهية، حاضرًا أمامه.

 

بهيئة لم تخطر له على بال قط.

 

—

 

ما ارتدّ إلى قلبه كان الحقد العتيق.

فحين أقدم أوّل مرة على الهرب من البيت، كان في قلبه ذرة رجاء أن ينتظره أبوه أو يبحث عنه.

 

فمهما بدّل اسمه وتجاوز الحدود، فإن ثروة أبيه تكفي لحلّ تلك الصعوبات وكأنها لا شيء.

 

الآن يدرك كم كان ذلك وهمًا طفوليًا سخيفًا، لكن آنذاك كان صغيرًا جدًا.

 

وفوق ذلك كان غارقًا في دوّامة الحروب، مضطرب العقل، لا عجب إذًا أن تندفع عواطفه في مسارٍ معوجّ.

 

مهما يكن، فقد كان فيه عناد أو ربما عنفوان غامض جعله يصمد ويصمد، حتى مضت أعوام.

 

وبحلول ذلك الوقت، كبّلته خجالته من نفسه، فلم يعد يقوى على العودة إلى ويبن.

 

حتى بعدما تجمّدت مشاعره تجاه والده، ظلّ يُسوّف عودته قائلًا في نفسه: ‘سأعود يومًا ما’.

 

وهكذا طال التأجيل حتى انتهى به الحال على هذه الصورة.

 

ارتفعت في صدره موجة من الندم والغيظ، لكن سرعان ما بردت.

 

‘أنا الذي لا أملك حتى حقّ ذلك.’

كانت مرارة ساخرة.

 

والأعجب أنّ الرجل الذي أبغضه يومًا أشد البغض، لم يثر موته في نفسه سوى شفقة باهتة لا غير.

هل فيه شيء من الحزن؟ لا يدري.

لكن كان هناك يقين واحد.

لقد وُجد سبب يدعوه إلى العودة إلى ويبين.

 

صحيح أنّ أباه مضى عام على وفاته، وأن ظهوره الآن قد يبدو وقاحة، لكن الامتناع عن الذهاب لم يكن ممكنًا.

 

تشششجججج!

صعد إيريك إلى القطار.

 

كان قطارًا بخاريًا سيقطعه إلى الشرق في غضون أسبوع.

وقد ادّخر ما يكفي من مال ليجلس في الدرجة الأولى، إذ أنّ حياته في ساحات القتال لم تترك له فرصة للإنفاق أصلًا.

 

حين جلس، خفّت الآلام التي تنهش مفصل ركبته اليمنى.

أطلق زفرة طويلة.

كان المشهد وراء النافذة يتلوّن بالحمرة.

الخريف.

 

إنّه فصل الحصاد، أجمل ما يكون مسقط رأسه ويبن.

فاض الشوق في صدره.

 

بــــووووو!

ومع الضوضاء الحادّة، انطلق القطار.

 

 

—

 

ظلّ جالسًا أسبوعًا كاملًا، يتأمل المناظر المارّة.

لكن جسده الذي تمرّس على ساحات المعارك دون انقطاع، لم يطق هذا الهدوء.

فراح يصرخ داخله ويضطرب بلا قرار.

 

وكان كلما تلوّى بحثًا عن سكينة، أيقظه ألم الركبة ليذكّره بواقعه.

ولحسن الحظ، فالزمن يمضي إلى الأمام فقط.

 

تحمّل، تحمّل، حتى بلغ القطار محطته الأخيرة.

 

“رافقتك السلامة!”

انحنى الموظف الذي كان يخدمه الطعام طوال الطريق.

 

أشار إيريك بيده إشارة عابرة، وغادر المحطة.

 

‘ويبين.’

 

كان المشهد العريض للبلدة ماثلًا أمام عينيه.

لم يتبدّل شيء خلال عشرة أعوام.

 

شوارع ملتحفة بلون الخريف الأحمر، يسير تحتها الناس بحبورٍ ريفيّ هادئ.

لا أثر لصرامة الحروب فيها.

 

وإلى الأفق، سهول قمحٍ ذهبية تملأ النظر.

 

المنظر، والرائحة، والناس، والجو… جعلت أنف إيريك يلسع بالحرارة.

 

شدّ جسده وجرّ ساقه العرجاء متوكئًا على عصاه.

الألم كان يمزّق ركبته، لكن خطاه لم تتباطأ.

 

كل خطوة كانت تحمل فوق شبكيته صورة من ذكريات طفولته هنا.

 

وسرعان ما بدا أمامه الطريق المستقيم المؤدي إلى القصر.

قصر آل فورتمان، القابع على مسافة من البلدة، وحيدًا بين حقول القمح، يلقي بهيبته الأنيقة في الأفق.

 

طَقّ―

غرست العصا في الأرض لتعوّض ساقه الموجوعة.

ثم بدأ إيريك يمشي ببطء بين سنابل القمح.

 

هناك… حيث كان يلعب مع أطفال القرية لعبة الغمّيضة.

وهناك أيضًا حين وسّخ ثيابه بالتراب فتعرّض لتوبيخ الخادمة.

 

وعند غروب الشمس، كان كبير الخدم ـ الذي حلّ محلّ والده ـ يعلن حلول وقت العشاء.

 

بل وحتى الأوقات التي كان يختبئ فيها بين سنابل القمح منتظرًا أن يأتي أبوه باحثًا عنه.

 

كل ذلك بدا قريبًا منه، كأن مدّ يده يكفي ليلمسه.

 

وسرعان ما تجاوزت ذاكرته تلك المشاهد لترسم وجه فتاة.

 

‘تُرى، كيف تعيش الآن يا ابنة ويبين؟’

 

في ساحات القتال الغربية لم يكن في وسع إيريك أن يعرف شيئًا عن أحوالها.

 

ولم يظن أنها تعيش في بؤس.

كانت من الجمال بحيث لا بد أن يخطفها أحد الرجال.

 

راودته هذه الأفكار وهو يتقدّم حتى بان القصر أمام عينيه.

 

فجأة―

بَسَسَس…!

صدر صوت من حقل القمح على يمينه.

 

ارتجف جسد إيريك.

دار رأسه بسرعة نحو مصدر الصوت.

 

ثم جاء الصوت:

“…آه.”

 

لكنها لم تكن أنفاسه، بل صوت امرأة خرجت من بين السنابل.

 

رنين صوتها، بنبراته المتساوية وخاتمته الحازمة، كان يحمل السمة عينها التي هزّت قلب إيريك في صباه.

 

نعم… كانت هي.

 

لقد غدت الفتاة امرأة.

لا يزال يكتنفها جوّ من الغموض والوقار، لكن نفَس الطفولة قد تلاشى تمامًا، فلم تعد تبدو واهنة كما في الذاكرة.

 

كانت تحيط بها الآن هالة من جمال خانق يفيض هدوءًا.

وكانت عيناها الواسعتان، بما فيهما من ميلٍ طفيف إلى الأسفل، تجذبان النظر بلا مقاومة.

 

شفتا إيريك تحرّكتا لا وعيًا، همسًا بلا تفكير:

“لماذا….”

 

لماذا لا تزالين هنا؟

 

عندها أطبقت المرأة ـ تيريا ويبن ـ شفتيها لحظة، ثم زفرت طويلًا ورتّبت ملامحها.

خفضت بصرها، ثم نطقت:

 

“لأنني زوجتك، أعيش هنا.”

 

لقد كانت ما تزال زوجة إيريك.

على عكس كل ما ظنّه.