لم أَعُد أُطيقُ التَّركيز على حديثِنا، إذْ كانَ الصَّوتُ يعلو شيئًا فشيئًا.

 

“خَشخَش… خَشخَش…”

 

تصاعدَ الضجيجُ حتى أيقظَ رودسيل، الذي لا يستفيقُ عادةً حتى على أصواتنا، ففركَ عينيه ونهض.

 

“نمْ قليلًا بعدُ.”

 

“سيّدتي، سأكونُ على أحسنِ سلوك.”

 

لم أدرِ أكان يقصدُ ذلك عمدًا، لكنّ كلوي بادرت بالكلام سريعًا:

“أمّي، ماذا سيُحسِنُ كلوي؟”

 

“ليس شيئًا يُذكر.”

 

هل تعمّدت قول ذلك لحظةَ نهضَ رودسيل؟

 

‘كلا، لا تَظُنّي.’

 

كلوي التي أعرفها ليست من هذا الطِّراز. 

هي مَن أنقذت رودسيل بعد فقدان أمِّه، وهي مَن كبحت جماحه. مهما حاولتُ أن أغيّر مسار الأحداث بتدخّلي، ومهما جذبتُ الخيوط لِتسلك طريقًا آخر، فالشخصيّات لا تتبدّل.

 

ولهذا أنا أُصدّقها.

 

كلُّ ما في الأمر أنّها لا تُجيد دورها كمُرضِعة، لا أكثر. نزعتُ عن نفسي شكًّا كان يوشك أن يطفو.

 

“قلتُ لكِ: لا شيء.”

 

“سيّدتي…”

 

كادت كلوي تُكمل كلامها، لكنّ الأصوات عادت من جهة الشجيرات في اللحظة ذاتها. 

كنتُ أظنّ المكان آمنًا لارتباطه بحديقة الدوق، لكنّ العرقَ البارد انحدر على ظهري فجأة.

 

هل يمكن أن يكون حيوانًا مُفترسًا؟ ضممتُ رودسيل سريعًا إلى صدري.

 

“سأُمسكك يا صغيري.”

 

رودسيل، الغافل عن توتّري، ابتسم ببساطة، فيما تجمّد وجهي وأنا أُحدّق في الأدغال. 

 

لم يكن أرنبًا أو جرذًا، فالحجم أكبر بكثير.

 

“إنّها كومةُ براز!”

 

قالها رودسيل فجأة وهو يُشير إلى الأدغال.

 

“ب… براز؟”

 

“نعم يا أمّي!”

 

كان رودسيل يُسمّي البراز دومًا بتسميةٍ واحدة. عندها فقط خفَضتُ نظري، فرأيت خصلةً ورديّةً من الشَّعر تبرز بين العشب.

 

“…ميا.”

 

تنفّستُ بعمق وناديت الطفلة.

 

لكنّها لم تُبدِ رغبةً في الخروج، بل راحت الأعشاب حولها ترتجف بلا توقّف وكأنّها ترتعد خوفًا.

 

“اخرجي قبل أن أُعيد كلامي.”

 

ظلّت الطفلة جامدة، فالتفتُّ إلى كلوي. 

 

ورغم أنّ الأمر بات واضحًا أنّ ابنتها هناك، صمتت طويلًا قبل أن تُنادِي بخطًى متردّدة:

“ميا… أأنتِ هنا حقًّا؟”

 

“…”

 

“يمكنكِ الخروج يا ميا.”

 

وفجأةً اندفعَ الرأس الورديّ من بين العشب.

 

“أمّي…”

 

“لماذا أنتِ هنا؟”

 

خرج صوتي ببرود، إذ كنتُ متوتّرة خشيةَ وجود خطر حقيقي.

 

“ألَا يُسمحُ لي بالمجيء إلى هنا؟”

 

رفعت ميا نظرها إليّ تتحسّس ردّ فعلي، وشفَتاها بارزتان عتابًا.

 

“هاه.”

 

هل عليَّ أن أُحدّد لكِ كلّ مكان مسموح أو ممنوع؟ من الطبيعي أن أَضيقَ ذرعًا. 

حتى إنّ إحساسي بالانزعاج من طفلة صغيرة أزعجني أنا نفسي.

 

“أنتِ…”

 

وكأنّ رودسيل شعر بموقفي، فقال بدلًا منّي:

“لا يجوز لكِ التّجوّل هكذا بلا إذن.”

 

“لكن، لكن…! هذا ليس إسطبلًا! 

ولم يمنعني أحدٌ من القدوم، لذلك…”

 

راحت الطفلة تُحدّق في أمّها تستنجد بها.

 

“كلوي، أتعرفين ماذا سأقول؟”

 

أطرقت كلوي رأسها سريعًا، بينما اندفعت ميا والأوراق عالقةٌ في شعرها لتختبئ عندها.

 

“أعتذر. أعتذر.”

 

“ميا، مرّةً أخرى لم تسمعي الكلام.”

 

“لكنّي لم أذهب إلى الإسطبل! 

منذ ذلك اليوم لم أعد أرى إيلانغ! إذن لم أُخالف الأمر!”

 

تبريرها لم يبدُ مقبولًا. 

ليس لأنّها تُسبّب مشاكل مع ابني، ولا لأنّها كلّما رأتني تثير ضجّة. بل ربّما ببساطة لأنّي لا أُحبّ ميا.

 

الأطفال في سنّها يظنّون دائمًا أنّهم على حقّ ويغضبون إذا رُفض كلامهم. 

 

ومع ذلك لم يكن هذا هو السبب الحقيقي لنفوري منها. فلِمَ إذن؟

 

‘هل هذا هو قلبُ الأمّ؟’

 

لو نسيتُ رودسيل قليلًا، لوجدتُ ميا طفلةً جميلة بحقّ.

 

“إذن يا سيّدتي، أنا لم أُخطئ!”

 

قالت ميا مجددًا، فأجبتها بحزم:

 

“أيًّا كان عذركِ، لقد نهيتُكِ عن التّجوّل يا ميا.”

 

أن أرى نفسي أُعنّف طفلةً كهذه جعلني أشعر أنّي أبدو كشخصيّة شرّيرة في الرواية. 

 

ميا البطلة، وأنا أمّ ذلك الشّرير الذي يضطهدها.

 

“أنا… أنا…”

 

“هل ضِقتِ كثيرًا لذلك خرجتِ تتسكّعين؟”

 

سألتها برفق وأنا أراها تلتفّ في حضن أمّها.

 

“كنتُ أنوي، إن أطعتِني، أن أجعلكِ صديقةً لابني.”

 

كان ذلك بدايةً حجّةً لقبولي مُربّية ذات طفلة. 

 

لكنّي الآن وجدته أنسب طريقة لإقناع طفلة عنيدة.

 

“حقًّا؟”

 

“نعم.”

 

“لكن أمّي…”

 

“أمّكِ ماذا؟”

 

“لا شيء…”

 

سارعت لتغطية فمها بيدها الصغيرة كأنّها تخفي سرًّا. بدا الأمر مريبًا.

 

“ماذا كنتِ ستقولين يا ميا؟ أمّكِ أوصتكِ بماذا؟”

 

“كلا، لم تقل شيئًا.”

 

مَن يُصدّق؟ كلّ تصرّفات ميا تُثير الشك. 

رفعتُ نظري نحو كلوي.

 

“كلوي، ما الذي كادت ابنتكِ أن تفصح عنه؟”

 

“لعلّكِ سمعتِ خطأ…”

 

كنتُ أظنّها امرأةً طيّبة بسيطة، لكنّها الآن تتجاوز الحدّ.

 

“أتزعمين أنّ أذني خدعَتني؟”

 

“كلا! لم أقصد… أنا فقط…”

 

“تكلّمي بوضوح.”

 

“أنا… لم أعرف ما كانت ميا ستقول، فظننتُ أنّكِ سمعتِ خطأ، لذلك قلتُ كلامًا غير محسوب. أعذريني.”

 

أسلوب كلوي دائمًا هكذا: يجرّ الحوار بعيدًا عن صلبه. 

فتجهّمتُ. 

وللحظةٍ خاطفة، رأيتها تشدّ كتف ابنتها بعنف، فارتسم الألم على وجه ميا.

 

ثمّ تحرّكت الطفلة كدميةٍ تُحرّكها يد خفيّة، وفتحت فمها:

 

“سيّدتي… إذن أحقًّا سأصبح صديقةً للدوريان؟”

 

عرفتُ أنّي لن أحصل على الحقيقة من كلوي، فالتفتُّ إلى ميا.

 

“إنْ أطعتِ كلامي فلكِ ذلك. 

إن ضاقت عليكِ الغرفة يمكنكِ الخروج قليلًا، لكن ليس هكذا بلا إذن.”

 

“لكنّي لم أخرج لأنّي ضِقت…”

 

كلماتها المبتورة زادت حيرتي.

 

“إذن لِمَ؟”

 

“فقط…”

 

“فقط ماذا؟”

 

“لكن حقًّا سأكون صديقةَ الدّوريان؟”

 

أتُحاول تغيير الحديث؟

 

الأغرب أنّها رغم كلّ ما جرى، ما زالت مُصرّة على رؤية رودسيل.

 

“قولي لي يا ميا.”

 

“نعم!”

 

“أيعجبكِ ابني رغم ما حدث في المرة السابقة؟”

 

هزّت رأسها نفيًا، لكنّها قالت بفمها:

“أجل.”

 

أتُناقض الطفلة نفسها؟

 

“أهذا شعوركِ أنتِ أم رغبةُ أمّكِ؟”

 

“ذاك…”

 

عندها ضحك رودسيل بسخرية:

“أنتِ لا تُحبّينني أصلًا.”

 

“هـ… ها؟ لا! أحبّك!”

 

“أتحبّينني؟”

 

كان رودسيل يخجل من الكبار، لكنّه أمام ميا بدا جريئًا.

 

“أنتِ كاذبة!”

 

“لستُ كاذبة!”

 

“أيّتها كومةُ البراز. 

كرهُكِ لي واضحٌ على وجهك. وتقولين إنّكِ تُريدين الاقتراب منّي؟ هذا مُضحك. 

ثمّ كلوي، لا تُحاولي إقناع أمّي بعكس ذلك. 

أنا لا أريد أن أكون صديقًا لها.”

 

“سيّدي، لم أقصد مدحها…”

 

ارتبكت كلوي تُنقل بصرها بين ابنها وابنتها.

 

“هي ليست لطيفة. بالنسبة لي ليست سوى طفلةٍ تفوحُ منها رائحة البراز.”

 

“أنا لستُ طفلة! سترى، سأصبح صديقتك، ليس لأنّ أمّي قالت، بل لأنّي أنا أريد ذلك!”

 

يبدو أنّ كلوي فعلًا تُحاول ربط ابنتها بابني.

 

‘أمرٌ غريب بعض الشيء.’

 

لكنّه في النهاية مألوف. 

فخادمات النبلاء يسعين دائمًا لربط أولادهنّ بورثة البيوت العريقة. 

فلا غرابة في موقف كلوي. 

ومع ذلك شعرتُ بعدم ارتياح.

 

“لن يحدث هذا أبدًا. 

لن أصير صديقًا لكِ.”

 

وبينما كنتُ أتابع الأطفال بصمت، فتحت كلوي فمها أخيرًا…