كانت المؤثرات البصرية المتفجّرة أمام ناظريّ ببهائها الخاطف كفيلة بأن تُذهب العقل لو غفلتُ عنها لحظة واحدة.

لكن الوقوف مبهوتًا بلا حراك هنا يعني الموت لا محالة.

 

ولِمَ أنا على هذه الدرجة من اليقين؟

 

“اهربوا! اهربوا بسرعة!”

“آزل بيوتس! لقد ظهر شيطان الدولة المقدّسة!”

 

اسمٌ واحد، مألوف على نحوٍ مرعب، امتزج بصراخ الناس، فكان كافيًا لأن يُدركني الإدراك دفعةً واحدة: أين أنا.

 

في اللحظة التي غاصت فيها العاصمة في الفوضى والرعب، كان آزل واقفًا يتأمّل المشهد بصمت.

 

أناس يفرّون في كل اتجاه،

وعاصمة تحوّلت إلى أطلال،

ورجلٌ بعينين حمراوين، يلتفّ الدخان القاني حول جسده،

والاسم الذي سمعته تَوًّا…

 

“آزل بيوتس.”

 

هذا مشهدٌ من داخل لعبة.

 

‘لا، مهلاً… هل توقيت التقمّص هذا حقيقي؟’

 

كان في تقمّصي هذا خللٌ قاتل.

فآزل بيوتس، الخصم النهائي للعبة، كان أمامي مباشرة، في خضمّ يقظته الأخيرة.

 

كنت أعرف تمامًا ما سيحدث بعد ذلك.

 

الفناء.

 

إن أتمّ آزل يقظته، فلن يستطيع أحد إيقافه.

 

‘أليس من أبسط حقوق من تُقحمه في جسدٍ غريب أن تمنحه وقتًا ليفعل شيئًا؟’

 

الخاتمة الأخيرة للعبة،

أسوأ نهاية ممكنة،

كانت هي واقعي الآن.

 

‘هذا جنون.’

 

لم يمضِ وقتٌ طويل منذ وضعتُ خطة رأس السنة لتخفيف الشتائم من قاموسي،

لكن أمام هذا المنعطف العبثي من الحياة، تلاشت تلك العزيمة كأنها لم تكن.

 

ها هي نهاية هذه الحياة الطويلة تقترب أخيرًا.

 

ردّدتُ في داخلي آخر سطر من السرد الذي حفظته حتى السأم،

ثم استسلمت أخيرًا لهذا الواقع البائس.

 

“تورّطنا… تورّطنا فعلًا.”

 

ورغم نبرة الاستسلام في كلماتي،

كان ذهني يعمل بأقصى طاقته كما لم يفعل من قبل.

 

 

 

الفصل الأول: هذه المسرحية، خطأ واحد فيها يعني الموت

 

كنتُ في الآونة الأخيرة مهووسة تمامًا بلعبة مواعدة مظلمة وبائسة.

ولم يكن محتواها يشبه ألعاب المواعدة المعتادة.

 

وكان السبب كلّه شخصًا واحدًا:

“آزل بيوتس.”

 

لا يُفتح مساره إلا في المراحل المتأخرة من اللعبة،

وبقدر العناية المفرطة في تصميمه،

كان بطل المسار الخفي.

 

الخصم النهائي،

وعدو الإمبراطورية المقدّسة،

آزل.

 

تحكي اللعبة قصة البطلة “يوليا” التي تحاول حماية العالم من آزل الحالم بالفناء.

 

وهكذا، وقف يوليا وآزل على طرفي نقيض،

ولم يكن اقتحام مساره في تلك الظروف بالأمر الهيّن.

 

لكن ما استوقف اللاعبين لم يكن ذلك.

 

“كيف يُفترض بنا اجتياز هذا أصلًا؟

هل فقد المطوّرون صوابهم؟”

 

لعبة تنتهي بالفناء مهما حاولت.

سواء نجحت في استمالة آزل أم لا،

كان العالم يُباد في النهاية.

 

وهكذا تحوّل اهتمام الجميع من “التقرب من الشخصية” إلى “منع نهاية العالم”.

وكنتُ واحدةً منهم.

 

“تبًّا! ما هذه اللعبة البائسة!

أقسم أنني لن ألمسها مرةً أخرى!”

 

رغم جمعي لكل ما صدر عنها:

كُتيّب الإعدادات الرسمي،

الرواية التكميلية،

وحتى شذرات المعرفة من مجتمعات اللاعبين،

انتهى بي الأمر، البارحة، إلى نهاية الفناء.

 

“إن عدتُ للعبها مرة أخرى، فلستُ إنسانة عاقلة.”

 

وهكذا أعلنت استسلامي.

 

‘ومع ذلك… يتم إقحامي في هذا العالم؟’

 

أيًّا ما كان، فهذا خروجٌ فاضح عن أبسط أخلاقيات التعامل.

 

‘هل شتمتُ شركة الألعاب؟

هل كتبتُ تعليقات لاذعة مليئة باللعنات؟

أقسم أن الشيء الوحيد الذي لعنته بصدق في حياتي هو الذهاب إلى العمل!

لماذا أنا بالذات؟’

 

لكن الواقع، غير آبهٍ بظلمي، كان يتقدّم بثبات نحو الأسوأ.

 

ومع فرار الناس كما ينحسر المدّ،

لم يبقَ في الساحة الفارغة سواي وسوى آزل.

 

ربما لأني كنتُ الإنسان الوحيد المتبقّي،

تحرّكت عيناه الحمراوان نحوي.

 

تجمّد نفسي في صدري.

 

‘يا للعجب… سأموت فعلًا بهذا المعدّل.’

 

جماله الفاتك أربكني لوهلة،

لكن لم يكن هذا وقت الإعجاب بوجه خصمٍ نهائي.

 

إن لم أفعل شيئًا الآن، سأموت.

 

وفي اللحظة التي أدركت فيها أنه لم يعد هناك متّسع حتى للندم،

مرّ بخاطري حديثٌ قديم دار بيني وبين أختي الصغرى.

 

“هل ما زلتِ تلعبين هذه اللعبة؟”

“أنا مشغولة، اخرجي والعبِي.”

“ألم تقولي إنكِ لن تعودي إلى هذه اللعبة القمامة؟”

“…هذه آخر مرة.”

“تقولين ذلك في كل مرة.”

 

كان ذلك بعد النهاية السابعة عشرة للفناء.

 

سألتني أختي، وأنا أحدّق في الشاشة بوجهٍ شاحب:

 

“لكن بطلها، آزل، لماذا يريد تدمير العالم أصلًا؟”

“لأنه مجنون.”

 

لكنها لم تقتنع.

 

“هذا واضح.

أنا أسأل: لماذا جُنّ؟”

 

“لأنه عالق في عودةٍ أبدية.”

 

“عودة أبدية؟

آه، مثل التي في الروايات هذه الأيام؟”

 

حياة تتكرّر بلا نهاية،

وعقل يتآكل مع كل دورة.

 

آزل أراد إنهاء تكرار وجوده… بإبادة العالم.

 

“لكن كيف تهزم شخصًا كهذا؟”

 

أتذكر إجابتي جيدًا.

 

“لا يمكنك.”

 

نعم.

لا يمكنك هزيمته.

 

‘كيف لإنسانٍ عادي أن ينتصر على كائن جرّب كل الاحتمالات؟’

 

لكن صوت أختي، العابر كخاطرة، منحني أخيرًا إجابة مختلفة.

 

‘قد لا أستطيع هزيمته…

لكن ألا يمكنني استغلاله؟’

 

“أنتِ مجنونة فعلًا.”

 

تلك العبارة، التي سمعتها منها مرارًا،

راودتني الآن على نحوٍ غريب.

 

كنت أعلم.

هذا جنون.

 

لكن…

 

‘ومن يهتم؟

المهم أن أعيش.’

 

غريزة البقاء في داخلي كانت تصرخ:

هذا هو الحل الوحيد.

 

‘لقد جرّبتُ كل شيء تقريبًا داخل اللعبة.

إذًا، عليّ أن أفعل ما لم أجرّبه من قبل.’

 

وحين حسمت أمري،

بدأتُ أسير بعكس الاتجاه الذي هرب فيه الجميع.

 

خطوة،

ثم خطوة أخرى.

 

وكلما تقدّمتُ، متحمّلة ضغطًا يكاد يسحقني،

اقتربتُ أكثر من آزل.

 

كان ينظر إليّ ببرود،

كمن يحدّق في نملة على الطريق.

 

كأن وجودي لا يعني له شيئًا.

 

لا بأس.

 

من الآن فصاعدًا،

سأكسر هذا الجمود.

 

‘لأني إن لم أفعل… سأموت.’

 

وحين وقفتُ أمامه أخيرًا،

 

“آزل.”

 

لأول مرة، تسلّل الاستغراب إلى عينيه الحمراوين.

 

“أنا… عدتُ.”

 

بشيء من الجهد،

تدحرجت دمعة على خدي.

 

ومع ارتعاش شفتيّ،

ارتسمت على وجهي ابتسامة متكلّفة،

ابتسامة شخصٍ يبتسم رغم الألم.

 

في هذه اللحظة،

لحظة لقائنا الأولى،

حين تعرّف عليّ آزل لأول مرة،

 

ابتسمتُ له كما يبتسم من وصل متأخرًا إلى من يحب.

 

“تأخّرتُ كثيرًا… أليس كذلك؟”

 

وما إن انتهت كلماتي المرتجفة،

حتى انفجرت دموعي.

 

والآن فقط أعترف:

كنتُ نجمة نادي التمثيل في صغري.

 

‘إن كنتَ تواجه مجنونًا…

فليس عليك سوى أن تجنّ معه.’

 

كان هذا… قابلًا للمحاولة.