كانت المرأةُ التي شُغِلَتْ بذهنها عن كلِّ شيءٍ بملابسها قد نسيت وجوده، فانتفضتْ فَزِعَةً.

 

ثمَّ التقتْ عيناها بعينيه من جديد.

 

وجهٌ دقيقٌ كالدُّمية.

ملامحُ ليليتا الصغيرة ما تزال عالقةً فيه كما هي.

 

تيقَّن ليونهارتُ غريزيًّا.

 

تلك المرأةُ هي ليليتا ديل نيسا لاسكايل.

أُختُه الوحيدة التي اختفت قبل عشر سنوات.

 

شعر وكأنَّ رأسه قد ابيضَّ دفعةً واحدة.

مدَّ يده نحوها على عَجَل.

 

“ليلي……!”

 

لكن قبل أن يحتضنها، تفادتْ المرأةُ يده.

ثمَّ رمقته بنظرةٍ حذِرَة.

 

“مَن أنتَ؟”

 

حدَّق ليونهارت في وجهها الحادّ شاردًا.

 

هذا التعبيرُ لم يكن يشبه ليليتا المشرقة التي يعرفها.

كان باردًا، جافًّا، ويبدو عليه الإرهاق.

 

ومع ذلك، فهي ليليتا دون شكّ.

لا يمكن أن تكون شخصًا آخر.

ذلك الوجه، ذلك الصوت، تلك الهيئة.

 

لكن لماذا لا تتعرَّف إلى عائلتها؟

 

مرورُ عشر سنواتٍ وظهورها بالهيئة نفسها التي اختفتْ بها، وقد كبرتْ في العمر فقط، كان أقلَّ غرابةً لديه من هذا.

 

سألها وهو نصفُ فاقدٍ للوعي:

 

“ألا تتذكَّرينني، ليلي؟”

 

“ليلي؟”

 

مالتْ المرأةُ برأسها متعجِّبةً وحدَّقتْ فيه طويلًا.

ثمَّ أطلقتْ زفرةً.

 

“أمم، يبدو الأمرُ عاطفيًّا جدًّا، وأعتذر إن خيَّبتُ أملك، لكن……”

 

“……؟”

 

“لقد أخطأتَ الشخص.

اسمي ليس ليلي، بل ريتا.”

 

“ريتا……؟”

 

ردَّد ليونهارت الاسم ببطء.

كان يبدو له كأنه لقبٌ آخر لليليتا.

 

‘هل يُعقَلُ أنها فقدتْ ذكريات طفولتها بعد اختفائها؟

ربما لم تتذكَّر اسمها إلا بشكلٍ غامض، فصار ريتا.’

 

ناداها مجدَّدًا بحذر، وهذه المرَّة باسمها الكامل لا بلقبٍ دلع.

 

“ليليتا.”

 

“لا، قُل فقط ريتا.

ليس اسمًا أرستقراطيًّا كهذا.”

 

“……واللَّقب؟”

 

“باسكال.”

 

قالتْ ‘ريتا باسكال’ بنبرةٍ منزعجة، ثم أمسكتْ شعرها الطويل وعصرته بقوَّة.

 

“سأجنّ…… لماذا طالَ هكذا أصلًا…… ما هذا؟ ولماذا لونه هكذا؟”

 

نظرتْ بعينين متَّسعتين إلى خُصلات شعرها الممسوكة.

الشَّعرُ الأشقر المبتلّ كان يلمع تحت الشفق كذهبٍ مصهور.

 

أسرعتْ بالنظر إلى البحيرة، وتحقَّقتْ من انعكاس وجهها على سطح الماء، ثم فتحتْ فمها ذهولًا.

 

“هذا…… ليس وجهي.”

 

تمتمتْ بشرودٍ وهي تلمس وجهها، ثم انتفضتْ فجأةً ونظرتْ إلى يديها.

يدان بيضاوان نحيلتان، بلا ندبةٍ واحدة.

 

“……هذا مستحيل.

جسدُ مَن هذا بالضبط؟”

 

أجابها ليونهارت، الذي كان يراقبها بصمت:

 

“ليليتا ديل نيسا لاسكايل.”

 

التفتتْ إليه.

وأضافَ وهو مثقلُ المشاعر:

 

“أُختي الصغرى التي اختفت قبل عشر سنوات.”

 

“هذا…… جسدُ أُختك؟”

 

سألتْ وهي تشير إلى جسدها كأنه شيءٌ غريب.

مسح ليونهارت وجهه بيده وأجاب ببطء:

 

“لا.

أقصدُ أنَّكِ أنتِ أُختي.”

 

“…….”

 

صمتتْ قليلًا، ثم أطلقتْ زفرةً عميقة كأنها صعدتْ من أعماق صدرها.

 

“هاه، رأيتُ كلَّ أنواع المصائب، لكن هذا شيءٌ جديد فعلًا.”

 

“ليلي، أعلم أنكِ مشوَّشة، لكن حاولي أن تهدئي أولًا……”

 

“اسمع، سأقولها مرَّةً أخرى.

أنا لستُ أُختك.

لسببٍ ما، دخلتُ جسدَ أُختك، لكنني شخصٌ آخر.”

 

“شخصٌ آخر؟”

 

“نعم.

جسدي الأصلي لم يكن هكذا.

إمَّا أنَّنا تبادلنا الأجساد…… أو أنني صرتُ شبحًا وتلبَّستُ جسدَ أُختك.”

 

تابعتْ وهي تضغط على ما بين حاجبيها بصداع:

 

“……ومن خلال تذكُّري لما حدث قبل أن أفقدَ الوعي، فالاحتمالُ الثاني أرجح.

لابدُّ أنني متُّ، اللعنة.”

 

حدَّق ليونهارت فيها بشعورٍ غريب.

 

الألفاظُ السوقيَّة التي تخرج منها بلا تكلُّف، وتعابيرُها وتصرفاتُها الغريبة تمامًا.

 

لماذا يشعرُ، رغم إصرارها على أنها ليست ليليتا، بأنَّها حقًّا شقيقته؟

 

‘لأنَّ الجسدَ جسدُ ليلي؟

أم لأن…….’

 

لم يطُل تردُّده.

سواءٌ كانت ليليتا الحقيقيَّة أم لا، فالنتيجة واحدة.

لا يمكنه تركُها هكذا.

 

“في الوقت الحالي……”

 

خلع ليونهارت سترته وقدَّمها لها.

 

“لنعدْ إلى المنزل، ريتا.”

 

“المنزل؟”

 

“الشمسُ توشكُ أن تغيب، ولا يمكنكِ البقاء هنا بهذا المظهر.

تعالي إلى منزلنا.”

 

“…….”

 

تردَّدتْ قليلًا، ثم رفعتْ نظرها إلى السماء الداكنة، ونظرتْ إلى جسدها الذي لا يكسوه سوى قميص نومٍ مبتلّ.

مدَّتْ يدها وأخذتْ سترته.

 

“لا حيلةَ لي.

سأثقلُ عليك قليلًا.”

 

حين ارتدتْ السترة، اقترب ليونهارت.

تراجعتْ بحذر، فسألها بهدوء:

 

“هل تنوين المشي حافية؟”

 

“آه.”

 

“إذن، اركبي.”

 

استدار وكشف عن ظهره.

تردَّدتْ، ثم أطلقتْ تنهيدةً عميقة واعتلتْ ظهره.

 

“……شكرًا.”

 

لم يُجبها، واكتفى بالتوجُّه نحو قصر الدوق.

 

تذكَّر طفولته، حين كان يحمل أُخته النائمة على ظهره عائدًا من ضفَّة البحيرة.

 

كان الوزنُ على ظهره خفيفًا كما كان آنذاك.

هي كبرتْ، وهو كبر، فكأنَّ الزمن عاد إلى تلك الأيام.

 

وبينما ابتعدتِ البحيرة، تمتمتْ فجأةً:

 

“الغروبُ يشبهُ شالًا من الحرير.”

 

توقَّف ليونهارت في مكانه.

سألته المرأة بدهشة:

 

“ما الأمر؟”

 

“لا شيء.”

 

هزَّ رأسه ببطء، ثم واصل السير، وقد استقرَّ في قلبه يقينٌ ما.

 

 

—

 

كان باسكال ساحرًا عظيمًا وأفضلَ مدرِّبِ قتالٍ على الإطلاق.

اشتهر بتربية الأيتام الذين يجلبهم من أيِّ مكانٍ إلى محاربين استثنائيين.

 

كان الأطفالُ الذين ربَّاهم باسكال ينزلون إلى ساحات القتال منذ أوائل مراهقتهم.

ثم يُظهرون قوَّةً صادمة ويتكيَّفون مع الحرب بسرعةٍ مذهلة.

 

وحين حقَّق أولئك الأطفال إنجازاتٍ لافتة، سأل الناسُ باسكال مرارًا كيف يعثر في كلِّ مرَّة على أيتامٍ بهذه المواهب.

 

وكان يجيبهم دائمًا بأنَّها مجرَّد نتائج تدريبٍ خاص.

 

وعند نهاية ذلك ‘التدريب الخاص’، حين يرسل الأطفال إلى ساحة المعركة، كان يردِّد لهم الوصيَّة نفسها دائمًا.

 

“لا تخافوا الموت.

موتُكم، سي، سي، الموتُ…….”

 

تلعثم فتى ذو شعرٍ بنّي وهو يردِّد كلمات باسكال بصوتٍ مرتجف.

 

طَقّ.

أدخلتْ ريتا المخزن في الما-بندقية، وسحبتِ المزلاج ثم أطلقتْه، وأكملتْ عنه:

 

“موتُكم سيكونُ بذرةَ أمل.”

 

التفتَ الفتى إليها بنظرةٍ خاطفة.

ابتسمتْ ريتا له مطمئنةً.

 

ابتلعَ ريقه وسأل بصوتٍ خافت:

 

“ألستِ خائفةً يا أختي؟”

 

“من ماذا؟”

 

“من كلِّ شيء.

من تلك الوحوش اللعينة، ومن هذا الوضع الكالِب الذي نحن عالقون فيه، ومن أننا سن……”

 

من أننا سنموت جميعًا.

 

أكمل الفتى بصوتٍ مبحوح.

مدَّتْ ريتا يدها وعبثتْ برأسه بخشونة.

 

“آخ! ما، ما هذا؟!”

 

“لن تموت، يا لوكا.”

 

“هاه؟”

 

“قبلك سيُقتل هذا العددُ الكبير من السَّلَف، فكيف يموت أصغرُنا؟

كفَّ عن القلق الفارغ.”

 

“لكن…… أوف!”

 

ضغطتْ على رأسه وهو يحاول الاعتراض، وأضافتْ:

 

“أختك ستحميك ولو على حساب حياتها، فلا ترتجف.”

 

“لكن الحماية من واجبي أنا!”

 

“هل تظنُّ ساحةَ المعركة تمشي دائمًا حسب الأدوار؟

عند الشدَّة نفعل ما يلزم.

ما زلتَ بعيدًا، بعيدًا جدًا، أيها الفرخ.”

 

“أوه، كُفِّي عن معاملتي كطفل!

أنا أيضًا من عائلة باسكال!”

 

“ريتا.”

 

ناداها صوتٌ آخر.

كانت امرأةً بشعرٍ أسود قصير ونظَّارات.

 

“أولي؟”

 

“هاتِ الما-بندقية.”

 

“……لماذا فجأةً؟”

 

“أها، يبدو أنكِ تشعرين بالذنب؟

هاتِها.”

 

انتزعتها منها وكأنها تُصادِرها، وراحت تفحص السبطانة، ثم تنهدتْ بوضوح.

 

“مرةً أخرى أرهقتِها، أليس كذلك؟

تعيشين وكأنكِ سلَّمتِ روحكِ للموت، يا ريتا باسكال.”

 

“آه، ولماذا!

طالما لم تتعطَّل فالأمرُ بخير!”

 

“هل يكفي ألا تتعطَّل؟

إجبارُ بندقيةٍ محمومة على العمل وتحمُّل الارتداد بجسدكِ يُقصِّر عمرك، كم مرَّة قلتُ لكِ؟”

 

طقطقتْ أسنانها وشرعتْ تفكُّ الما-بندقية بسرعة، ثم أعادتْ تركيبها بعد نزع قطعةٍ واحدة.

 

“تفضَّلي.”

 

“مهلًا، ماذا نزعتِ من بندقيتي؟”

 

“قطعةُ منعِ جنونك.”

 

“ما هذا أصلًا؟

ومتى وضعتِها؟”

 

“وضعتُها كي لا تُفرطي، لكن يبدو أنها جعلتكِ تُفرطين أكثر، فخلعتُها.

رفعتُ القيد كليًّا، الآن أفرغي جنونكِ على البندقية لا على جسدكِ.”

 

“واو! حقًّا؟

رفعتِ حدَّ الإخراج؟

صار بلا حدود؟

هذا رائ……”

 

“انتظري، لكن إن تحطَّمتْ فماذا نفعل؟”

 

“إن تحطَّمتْ أصلحُها أنا.

حطِّمي البندقية بدل جسدكِ الذي يصعب إصلاحه.

مفهوم؟”

 

“شكرًا، أولي!”

 

ارتمتْ ريتا تعانقها بفرح، فعدَّلتْ أولي نظَّارتها وتنهدتْ.

 

“الشخصُ الوحيدُ الذي يفرح لأن بندقيته صارت أخطرَ وأصعب هو أنتِ، يا ريتا.”

 

“ماذا؟

رفعتِ قيد بندقية ريتا؟

تصرفٌ ممتع!”

 

برزَ رأسٌ بشعرٍ ذهبيٍّ مائلٍ إلى البني من فوق جدارٍ مهدَّم كانوا يستندون إليه.

كان رجلًا طويلًا نحيلًا.

 

“تؤنِّبونني دائمًا، لكنكِ في الحقيقة أجنُّ منِّي.

أليس كذلك؟”

 

قطَّبتْ ريتا حاجبيها وحدَّقتْ فيه.

 

“اصمتْ، يا إيثان.”

 

“دعيني أرى كم صار هذا السلاح مجنونًا.”

 

مدَّ يده ليخطف الما-بندقية.

في اللحظة نفسها، تطاير شررٌ كهربائيّ من يد ريتا وأطاح بيده.

 

“آخ! لاذع!”

 

“لا تلمسْها دون إذن.”

 

“يا سلام!

صائدةُ الوحوش تصعق البشر بدلًا منها!

يا ويلي!”

 

ضحكتْ ريتا وهي ترفع يدها التي تحمل البندقية بعيدًا عنه.

 

“من الخطأ أصلًا أن تحاول لمس بندقية دون إذن…….”

 

وفي تلك اللحظة، ظهر رجلٌ آخر من خلفها وانتزع البندقية بخفَّة.

 

“ريتا باسكال، ماذا فعلتِ بسلاحكِ؟”

 

كان رجلًا قويَّ البنية، وسيمًا، بشعرٍ أسود.

 

كان يغطي عينه اليمنى برقعة، ويظهر من تحتها إلى الخارج أثرُ ندبةٍ كبيرة.

 

عينه الوحيدة، ذات اللون الترابي الفاتح، تفحَّصت الما-بندقية باهتمام.