الحلقة 40

 

 

“أنا” لم يكن لدي أب.  

 

 

ابنة عائلة الدوق، جميلة، ثرية، لديها أم وأخ أصغر وخادمات.  

 

 

لكن ليس لها أب.  

 

 

بالأحرى، كان موجودًا.  

 

 

لكنه اختفى في لحظة ما.  

 

 

غادر المنزل ولم يعد.  

 

 

“لقد مات والدك.”  

 

 

كانت أمي تبدو حزينة دائمًا عندما تقول هذا.  

 

 

“نعم، تركني ومات… مع تلك الثعلبة!”  

 

كانت أمي، التي كانت تعانقني وأنا صغيرة وتبكي بشدة، تبدو جريحة.  

 

 

“لأنني أصبحت سمينة بعد ولادتك، لم أعتنِ بنفسي… لم يعد يشعر بالإثارة عند رؤيتي…”  

 

 

أمي التي كانت تبكي كلما رأتني.  

 

 

في وقت ما، توقفتُ عن الحديث عن أبي.  

 

 

لكن حتى لو لم أذكره، كانت أمي غالبًا من تبدأ الحديث عنه.  

 

 

تبكي، تغضب، تشعر بالظلم.  

 

 

نشأتُ وأنا أرى أمي هكذا، وشعرتُ بنوع من الواجب.  

 

 

واجب؟ شعور بالدين؟  

 

شعور بالذنب.  

 

أبي خدع أمي وتركها بسببي.  

 

لذا، على الأقل، يجب ألا أخيب ظن أمي.  

 

كانت كلمات أمي لي دائمًا واحدة. 

 

“كل هذا لأنني أحبك. لا تعيشي مثلي!”  

 

“ماذا يعني أن أعيش مثلك؟”  

 

“ألا أكون محبوبة!”  

 

غير سعيدة!  

 

“كيف أتحمل أن يهمس الناس أن ابنتي الوحيدة ليست جميلة!”  

 

كل هذا من أجل الحب.  

 

لأنني لا أريد أن تُحتقر ابنتي. أريدكِ أن تكوني سعيدة.  

 

 

“هذا واجب الأم تجاه ابنتها…”  

 

 

قالت إن السعادة تتطلب أن تكوني محبوبة. 

 

وأن تكوني محبوبة، يجب أن تكوني جديرة بالحب.  

 

 إن كانت الدهون المتراكمة في خصرك أو ذراعيك تزعجك، وإن كانت راحتا يديك قد خَشُنَتا بفعل الكالو، وإن بدأت عضلات ساقيك بالبروز. 

 

« الكالو تَصَلُّب أو تَسَخُّن الجلد نتيجة الاحتكاك أو الضغط المتكرر، وغالبًا ما يظهر في راحتي اليد أو القدمين.» 

  

 

قالت إن ذلك ليس جديرًا بالحب.  

 

لذا، “أنا” صدقتُ.  

 

إذا كنتُ جميلة، نحيفة، كئيبة، وزاهية كالزهرة، سيعشقني الجميع.  

 

لكن لم يحبني أحد. 

 

“أريد أن أكون محبوبة.”  

 

أريد أن أكون محبوبة. 

 

أريد أن أكون محبوبة.  

 

أريد أن أكون سعيدة.  

 

هكذا تجلت قدرتي على التنويم المغناطيسي.  

 

كانت “إرادة”.  

 

ومع ذلك. 

 

“لمَ؟”  

 

لم يكن الحب من نصيبي.  

 

ماذا أفعل؟  

 

إذا لم أكن محبوبة—  

 

لا يمكنني أن أكون سعيدة.  

 

“اميرة، أنتِ؟”  

 

“لا، لست…”  

 

“أنتِ الجانية.”  

 

أردتُ أن أكون محبوبة. أردتُ أن أكون سعيدة.  

 

استيقظتُ على السحر بيأس شديد.  

 

لكن النتيجة التي عادت:  

 

الموت على يد من أحب.  

 

“للنبلاء واجبات. بصفتي الأمير، سأعاقبكِ لتخليكِ عن واجبك…”  

 

أُعدم.  

 

“أنا” لم أشعر بالظلم.  

 

لأنني، حتى بنظر نفسي، كنتُ شخصًا سيئًا.  

 

كنتُ أستحق الموت.  

 

لكنني أردتُ أن أعرف.  

 

لمَ يكرهني الجميع؟  

 

لقد بذلتُ قصارى جهدي.

  

هل لأنني لست جديرة بالحب، مهما حاولتُ، لا يمكنني أن أكون سعيدة؟  

 

إذن، هل سعادتي تعتمد فقط على اختيار الآخرين؟  

 

“سيد براها، أنا…”  

 

أردتُ أن أكون خلاصك.  

 

شعرتُ أنني قرأت الظلال خلف عينيك الملونتين بلون الغروب الهادئ.  

 

أردتُ أن أزيل ظلالك.  

 

عند كلمات “أنا” المحتضرة، ميل من أحب رأسه.  

 

بصدق، كما لو كان متعجبًا حقًا.  

 

“اميرة، كيف يمكنكِ إنقاذ الآخرين وأنتِ لا تستطيعين إنقاذ نفسكِ؟”  

 

 

كعادته، كان رجلاً يقول دائمًا الصواب، وكانت كلماته صحيحة.  

 

 

ضحكتُ “أنا”.  

 

بالفعل.  

 

لقد بذلتُ قصارى جهدي.  

 

لكن هذا الجهد كان ناقصًا بشكل فادح.  

 

هل كنتُ محكومة بالكراهية مهما فعلتُ؟  

 

“لا.”  

 

لا.  

 

لو وُلدتُ بشكل مختلف.  

 

 

لو نشأتُ في بيئة مختلفة.  

 

لو تعلمتُ طريقة أخرى للسعادة غير أن أكون محبوبة…  

 

 

كنتُ سأتغير.  

 

كنتُ سأستطيع ذلك.  

 

لو أُعطيتُ فرصة أخرى.  

 

[هل حقًا؟ 

 

حتى لو نشأتِ بشكل مختلف، كنتِ ستصبحين نفس الشخص.]  

 

سمعتُ صوتًا في تلك اللحظة.  

 

فكرتُ.  

 

بما أنني متُ بالفعل، فهذا بالتأكيد صوت حاكم.  

 

بالفعل.  

 

قال حاكم:  

 

[البشر لا يتغيرون بسهولة.  

 

ألا تعتقدين ذلك؟  

 

هل تريدين الرهان معي؟]  

 

سأحقق رغبتك.  

 

سأجعلكِ تعيشين حياة أخرى كما قلتِ.  

 

عيشي حياة أخرى، ثم عودي إلى هذه الحياة.  

 

إذا عدتِ وتغير شيء، سأخسر. سأحقق لكِ أمنية واحدة.  

 

وإذا لم يتغير شيء؟  

 

[ستكونين أنتِ الخاسرة.]  

 

وماذا يجب أن أقدم؟  

 

[ربما… روحك؟]  

 

وسيثبت مرة أخرى أنني على صواب.  

 

أن إرادة البشر ليست بتلك الأهمية.  

 

ما معيار التغيير؟  

 

حتى لو تغيرتُ، قد تدعي أنني لم أتغير.  

 

ماذا لو لم تفِ بالوعد؟  

 

ضحك حاكم على سؤالي الغاضب.  

 

[لا تقلقي.  

 

إذا علمتِ أنتِ وعلمتُ أنا أنكِ فزتِ.  

 

إذا لم يكن بإمكاننا إلا الاعتراف بذلك.  

 

سيُنفذ الوعد تلقائيًا.]  

 

كلمات حاكم لها قوة، وما يُعلن يجب أن يتحقق، وإلا سيتضرر حتى الحاكم.  

 

 

القوانين لا يمكن خرقها، حتى بالنسبة للحاكم.  

 

قال حاكم: 

 

[كلما زادت القوة، زادت المسؤولية التي تأتي معها.]  

 

ما رأيكِ، هل ستجربين؟  

 

سأل حاكم.  

 

أومأتُ برأسي. 

 

كنتُ “أنا” يوسارا.  

 

يوسارا التي قتلها براها.  

 

يوسارا التي تجسدت في الأرض كموظفة عادية.  

 

وتعود يوسارا مرة أخرى.  

 

الشريرة يوسارا كانت أنا.  

 

“و حاكم الذي راهنتُ معه كان حاكم النور.”  

 

حاكم النور والنجوم.  

 

 

حاكم الأبعاد والممرات.  

 

لذلك، استطاع إرسالي إلى عالم آخر، وأعادني الآن. 

 

“مجنون…”  

 

سال العرق البارد.  

 

هل عقدتُ صفقة كهذه دون علمي؟  

 

روحي؟  

 

رووووحي؟!  

 

هل جننتُ؟!  

 

“حاكم الذي يأخذ الروح إذا خسرتِ الرهان ليس حاكم، بل شيطان!”  

 

لعقد مثل هذا الرهان، كان يجب على الأقل أن يعيد ذكرياتي بشكل صحيح!  

 

كدتُ أفقد روحي وأنا أعبث دون علم!  

 

“آه، لقد أعادها بالفعل.”  

 

تلك الرواية التي رأيتها في الخط 9.  

 

حتى لو كان حاكم هذا العالم، فإن قوته لا تمتد بالكامل إلى العالم الذي كنتُ فيه. لأنه ليس عالمه.  

 

لذلك، أعطاها لي على شكل رواية…  

 

“لكنني قرأتها بعجلة.”  

 

لم يكن لدي وقت لقراءة شيء كهذا في طريق العمل. 

 

ربما لهذا السبب أنا الوحيدة التي ترى أحجار أرواح الزومبي.  

 

لأنني شخص مات وعاد.  

 

“ها…”  

 

شعرتُ بدوار.  

 

ليس لأنني صُدمت.  

 

بل لأنني “فاقدة للأمل”.  

 

استعادة ذكريات حياتي السابقة لم تجعلني فجأة <بينغ!> وتغير هويتي.  

 

أنا فقط أنا مع ذكريات أكثر.  

 

إذا كان عليّ التعبير عن شعوري.  

 

“أن أستيقظ وأجد نفسي في رهان روحي جارٍ يجعلني أرغب بشدة في إلغائه، و…”  

 

حياتي السابقة كانت مثيرة للشفقة جدًا.  

 

والجاني وراء ذلك البؤس موجودة هنا الآن.  

 

“…”  

 

نظرتُ إلى الباب الحديدي أمامي.  

 

بأطراف أصابع باردة، *نقرة*، أدخلتُ المفتاح وفتحتُ الباب.  

 

فتحتُ باب غرفة الصلاة.  

 

رأيتُ الدوقة بداخلها.  

 

ظهر نحيف. تعبير كئيب دائمًا على وجهها. صوت مضطرب.  

 

أمي.  

 

لكنني لم أعد أخاف من هذه المرأة.  

 

ولا أقلق من إحباطها.  

 

“مازلتِ تفعلين هذا؟”  

 

اقتربتُ خطوة من الدوقة، التي بدا وكأنها لم تسمع صوتي.  

 

ألقيتُ نظرة على براميل الخشب المكدسة على مذبح غرفة الصلاة.  

 

كانت مليئة بدماء حيوانات صغيرة.  

 

دماء حيوانات تم اصطيادها حديثًا.  

 

كان هذا هوس الدوقة.  

 

لأنها تؤمن أن هذا يحافظ على شبابها.  

 

 

“لم يتغير شيء على الإطلاق.”

 

 

ربما لأن الزمن فقط هو الذي عاد.  

 

“أمي.”  

 

ناديتُ مرة أخرى.  

 

نظرتُ إلى الدوقة، التي انتفضت أخيرًا.

  

على الرغم من كونها الدوقة.  

 

على الرغم من امتلاكها السلطة.  

 

دائمًا مختبئة من الشمس.  

 

تجوع، تجوع، وتجوع، ثم تشرب الدم سرًا.  

 

 

تعطي المال للأطفال الفقراء الذين يزورون القصر، تختلط بهم لتتقاسم شبابهم.  

 

 

الخدم يقدمون أطفال الفقراء الذين يحتاجون إلى المال للدوقة مقابل رسوم، والأطفال الفقراء يكسبون لقمة عيشهم بتمتمة بتعويذات رخيصة بلا فائدة بجانب الدوقة.  

 

 

“كل البيت يتغاضى عن هوس الدوقة ويحاول الاستفادة منها.”  

 

“ابنتي…؟”  

 

“نعم، أنا.”  

 

أجبتُ وأنا أتفحص غرفة الصلاة.  

 

كنتُ أرى خدوشًا من خمسة خطوط طويلة وقصيرة محفورة على الأرضية والجدران الخشبية الخشنة.  

 

أحيانًا أربعة خطوط، وأحيانًا خط واحد طويل متقطع.  

 

«أخطأتُ، أرجوكِ أخرجيني…» 

 

كنتُ أنا في طفولتي من خدش هذه بعنف بأظافري.  

 

رائحة الدم المغثية.  

 

“ابنتي، لمَ أنتِ هنا…؟”  

 

أغلقتُ عينيّ بقوة وفتحتهما أمام الذكريات السابقة التي تنمو كالفقاعات في ذهني.  

 

“قلتِ إن كل هذا من أجل الحب…”  

 

الكلمات التي أردتُ قولها إذا قابلتُ أمي عبر الزمن.  

 

“إذن، هل هذه الأفعال الآن لأنكِ تحبين نفسكِ؟”  

 

الكلمات التي كان يجب على يوسارا المعذبة أن تقولها.  

 

“لكن يا أمي.”  

 

ما لم تعرفه يوسارا الميتة، لكن يوسارا التي عادت من الموت تعرفه.  

 

“الحب لا يبرر إيذاء الآخرين.”  

 

ربما عدتُ بالزمن لأقول هذه الكلمات.  

لأقول إن حياتي انهارت وأنا أحاول تلبية توقعاتكِ بحبكِ.  

 

لذا، في هذه الحياة، لن أفعل ذلك.  

 

رمشتُ بعينيّ.  

 

كان النهار قد بدأ يشرق.  

 

“لا يمكنني منعكِ، أمي. أنتِ بالغة، ولكِ الحق في اتخاذ قراراتكِ.”  

 

“يوسارا…؟”  

 

“لكن ما يجب أن تتذكريه هو أنني أيضًا بالغة.”

 

  

اقتربتُ من نافذة غرفة الصلاة.  

 

أمسكتُ النافذة الخشبية الثقيلة بكلتا يديّ وفتحتُها على مصراعيها.  

 

“أوغ!”  

 

تراجعت الدوقة، مغطيًا وجهها بذراعيها.  

 

الشمس تشرق ببريق.  

 

“يوسارا، ماذا تفعلين! أغلقيها، بسرعة!”  

 

تجاهلت الدوقة كلامي، منشغلة فقط بتجنب الشمس.  

 

استقبلتُ أول ضوء الصباح بوجهي مباشرة.  

 

“أغلقييييها!”  

 

الدوقة في الظلام، وأنا في النور.  

 

 

في الخط الفاصل الواضح، أعلنتُ:  

 

“أمي، سأذهب في مغامرة.”  

 

“أغلقيها، أغلقيها… أرجوكِ…”  

 

“سأعمل بجد لأنقذ نفسي، وأنقذ أصدقائي أيضًا.”  

 

حتى لو فشلتُ، سأفعل ما أريد.  

 

في هذه العملية، سأتأذى وأُجرح.  

 

ستُسمر بشرتي، ستصبح يداي خشنتين بالكالو، وربما تظهر ندوب.  

 

لكنني لن أبالي.  

 

“ما الذي يهم في كل هذا؟”  

 

سأنقذ العالم.  

 

“ومع ذلك، آمل أن نسير يومًا ما معًا تحت النور.”  

 

“أرجوكِ…”  

 

“الآنسة…؟”  

 

نظرتْ رئيسة الخادمات، التي جاءت مسرعة عند سماع الضجيج، إليّ بذهول. 

 

مررتُ أمام رئيسة الخادمات ذات الشعر الأشقر المشعث ووضعتُ مجموعة المفاتيح في يدها.  

 

“اعتني بأمي.”  

 

“…”  

 

“لا أثق بإخلاصكِ، لكنني أثق بالدليل في يدي.”  

 

مشيتُ مباشرة نحو ضوء الشمس الصاعد.  

لم أنظر خلفي.  

 

وقررتُ.  

 

‘سأنقذ العالم.’

 

إذا أراد حاكم أن أتغير، سأثبت أنني بالفعل شخص مختلف.  

 

أن العقلية وحدها يمكن أن تغير الإنسان.  

 

‘على الرغم من أنني عبء عديم الفائدة.’  

 

في القصر الإمبراطوري، سألني براها:  

 

“اميرة، هل حدث شيء؟”  

 

“…لا، مجرد شيء تافه.”  

 

بدأتُ للتو حياتي الثالثة؟  

 

نظرتُ إلى الرجل الذي أحبه، الذي كنتُ أحبه.  

 

الرجل الذي قتلني.  

 

نظرتُ إليه، ثم ابتسمتُ فقط.  

 

“نعم، لم يكن شيئًا حقًا.”  

 

* * *  

 

 

وبعد عشرة أيام بالضبط.  

 

“ماذا يعني لم يكن شيئًا!”  

 

“إنه ينهار هنا الآن!”  

 

“آآآه!”  

 

“اركض!”  

 

“يوسارا!”  

 

“لا!”  

 

[(منطقة آمنة مؤقتة) القصر الإمبراطوري]  

 

يوسارا، براها، كيبروس، يوجين (على قيد الحياة)  

 

[تم إيقاظ قدرة التنويم المغناطيسي]  

 

مدة القيد: 50 ثانية  

 

يمكن استخدامها فقط على الكائنات ذات العقل. (غير قابلة للاستخدام على الزومبي)  

 

يمكن استخدامها فقط على من ترين وجهه. (غير قابلة للاستخدام إذا كان هناك حاجز)  

 

سيتذكر الشخص أنكِ استخدمتِ القدرة عليه.