2. ليام ويلبوير

 

كانت نهاية حيواتي دائمًا فوضوية.

 

جِلدٌ فقد نضارته، شعرٌ جافّ أشعث، أظافر متشققة، وملابس متسخة ممزقة.

 

لم يكن في السجن مرآة لأرى هيئتي، لكن الصورة العامة كانت واضحة في الذهن.

 

ولعلّ الموت بتلك الحال هو ما جعلني، في المرآة، أرى نفسي في العشرين جميلةً على نحوٍ لافت.

 

“هكذا كنتُ.”

 

كان الشعر يلمع، والبشرة ندية، والشفاه بلون الكرز، زاهيةً ومتألقة.

 

ومع أنّ هذا المظهر كافِ الجمال، فإنني في ذلك الزمن أخفيت وجهي بمكياجٍ كثيف، سعيًا لمجاراة ذوق جيفري.

 

وأنا أتأمل نفسي في المرآة، لاح ضوءٌ صغير، ثم ظهرت ضمن خطوةٍ واحدة زهورٌ بيضاء. عشرات الأزهار انحدرت ببطء فوق الشعر الوردي والملابس وعلى الأرض.

 

إحداها استقرت على راحة اليد.

 

“بركة……”

 

هذه هي بركتي.

 

في الحياة الأولى، لجهلي بطريقة استخدامها، لم تجلب لي سوى الألم.

 

لم يعرف أحد لماذا تظهر الزهور لي على خلاف بقية أفراد العائلة المالكة، ولا لماذا تختلف طريقة استعمال البركة.

 

“واو، يا صاحبة السمو.”

 

تلاقت عيناي مع الخادمة المنعكسة في المرآة.

 

حتى وجود الخدم بقربي كان يُعدّ ناقلًا لسوء الحظ، لذلك لم تكن لي وصيفة في القصر الملكي. وفي بيت أولان، تناوبت الخادمات على خدمتي.

 

كانت ريزي الأدنى مرتبةً بينهن، فكثُر قيامها على خدمتي، وقد صمدت دون انقطاع حتى يوم الغزو.

 

اقتربت ريزي مرتجفة، تمسك شالًا دون أن تدنو أكثر.

 

“سأنظف المكان.”

 

كانت العائلة الملكية والنبلاء يرون قوتي لعنةً ودنسًا، ويعدّون الزهور المتجلية عن البركة نذير شؤم.

 

دون أن يعرفوا كيف تُستعمل.

 

التقطتُ الزهرة الساقطة وقذفتها من النافذة.

 

وأزهاري، وهي تهوي، أومضت بخفة ثم تلاشت.

 

⋮

 

مرّ على الزواج ثلاثة أشهر.

 

زوجي، جيفري، لم يكن يحضر معي حتى إلى الولائم الرسمية.

 

جيفري، قريبٌ بعيد لأسرة دوق هايمان، ومالك لقدرة الرياح، بلا لقبٍ نبيل؛ لكنه بزواجه مني صار الفيكونت أولان.

 

كنتُ في الحياة الأولى ساذجة.

 

كان هناك أمل؛ ظننتُ أن الزواج سيجلب لي المحبة.

 

غير أن الحياة في بيت أولان لم تختلف كثيرًا عن أيامي في القصر. ولأنني انتظرت، كان البرد أشدّ، والوحدة أعمق.

 

جيفري الذي بدا لطيفًا، ما إن نال اللقب الذي أراده بالزواج، حتى انقلب؛ ولم نُتمّ حتى ليلة الزفاف.

 

تحجّج مرارًا ليتفادى المبيت معي، وفي النهاية، حتى يوم موتي، لم يحدث أن تشاركنا ليلة واحدة.

 

وبينما أتجه إلى المدخل، مستحضرةً الماضي، انطلقت نحوي نبرة حادّة.

 

“دائمًا تتباطئين. ليس لدينا سوى عربتين، وبسبب استخدامكِ للأخيرة، عليا انتظاركِ. حقًا، لا تراعين أحدًا.”

 

إنها السيدة أولان، والدة جيفري أولان.

 

“ولِمَ تعيشين بهذا البؤس وأنتِ أميرة؟ اطلبي من القصر عربةً إضافية.”

 

إيلينا أولان، شقيقة جيفري.

 

حتى العربتان اللتان يتحدثون عنهما كانتا من ممتلكات القصر.

 

أُرسلتا اسميًا بذريعة أن زواج أميرة لا يليق أن يكون متواضعًا.

 

وبفضل تولّي جيفري أولان إدارة مشروعٍ صغير لأسرة دوق هايمان، حافظ بيت أولان على مستوى يُعدّ من طبقة الأغنياء.

 

بالزواج مني، نالوا قصرًا واتسعت معيشتهم.

 

ومع ذلك، وكأنهم اعتادوا الترف من قبل، لم يتوقفوا عن الشكوى، وطالبوا بالمزيد.

 

“كان عليكِ أن تكوني ممتنّة لأن جيفري قبل بكِ. حتى تحية الصباح التي كانت تأتي لم تعد تصل منذ أيام. تزوجتِ، فلم تعودي من العائلة المالكة، بل من بيت أولان.”

 

“ألا تزال تتوهم أنها أميرة؟ تخلّي عن امتيازات العائلة المالكة.”

 

قانونيًا، حتى لو تغيّر اللقب بالزواج، تبقى المكانة الملكية وامتيازاتها سارية.

 

بل إنهم كانوا أول من اقترح، لو لم أكن سأحضر مأدبة القصر، أن يركبوا العربة المتبقية، وأن أستعمل عربةً مستأجرة.

 

وهكذا فعلتُ في الحياة الأولى.

 

لم يكن هناك، في أي مكان، احترامٌ لي.

 

في الحياة الأولى، كنتُ أقلق عند كل كلمةٍ تصدر منهم؛ أخشى أن أطرد من بيت أولان، أو أن يتسبب سلوكي بإلحاق الأذى بالقصر الملكي.

 

حاولتُ بكل وسيلة أن أساير كلماتهم، لكنني الآن أدرك الحقيقة.

 

لن يرضوا مهما كان تصرّفي.

 

“سأذهب الآن.”

 

“يا للعجب! نتحدث ومع ذلك تنصرفين بلا لباقة!”

 

“إن تأخرتُ فسأضطر لشرح السبب لجلالته. هل أذكر ما يجري الآن؟ وما الذي تفوهتِ به، يا سيدتي؟”

 

تلون وجه السيدة أولان بين الاحمرار والازرقاق.

 

“سنُكمل الحديث بعد عودتك.”

 

“حقًا، كما يُشاع تمامًا، امرأة كئيبة. منذ أن تزوجت جيفري، صار القصر أشد ظلمة، أليس كذلك يا أمي؟”

 

“إيلينا، لا تقولي “تلك المرأة”. على أي حال، هي زوجة أخيك. أنتِ نبيلة، فاحفظي وقارك.”

 

صعدتُ إلى العربة وحدي، بلا خادمة ترافقني. في السابق كان السير وحدي باعثًا على الخجل والبؤس، أما الآن فكان مريحًا.

 

مرّت من خلف النافذة أحياء غليسيا الراقية، والناس يعبرونها في حيوية.

 

هذه العاصمة ستُحترق بغزو الإمبراطورية.

 

دماء الناس ستغمر الأرض، والصراخ والبكاء اليائس سيملآن الشوارع.

 

المستقبل الذي رأيته لغليسيا في حيواتي الثلاث كان واحدًا؛ ولن يتغير هذه المرة أيضًا.

 

الخوف؟

 

الهلع؟

 

القلق على سقوط غليسيا؟

 

“وما شأني أنا بذلك.”

 

ظهرت صورتي المبتسمة على زجاج النافذة.

 

لا متسع للقلق على وطنٍ نبذني.

 

اليوم، سألتقي شخصًا مهمًا.

 

ليام ويلبوير.

 

سيحضر اليوم مأدبة القصر الملكي في غليسيا.

 

***

 

وصلتُ إلى القصر أمشي لوحدي، فكان الممر مكتظًا. النبلاء لم يدخلوا القاعة الرئيسية، بل تجمعوا في مجموعاتٍ صغيرة يتناجون.

 

“لماذا أرسلت الإمبراطورية وفدًا؟”

 

“أليس مبكرًا لتقديم القرابين للحاكم لاغراس؟”

 

“ذلك في الشتاء، أليس كذلك؟ لن ينطقوا بشيءٍ غريب؟ منذ سنوات وهم يخططون لدعوة العائلة المالكة.”

 

“يبدو أنهم يريدون استعراض قوة الإمبراطورية. لن نرسلهم أبدًا. كيف يجرؤون على استدعاء نوّاب الحاكم؟ إن كانوا متلهفين لهذا اللقاء، فليأتِ الإمبراطور بنفسه.”

 

“حتى التهديد لا يجدي. إنه بلدٌ يحبه الحاكم ويحميه، فماذا بوسعهم أن يفعلوا؟”

 

غليسيا، رغم أنها لا تتجاوز حجم مدينةٍ متوسطة في الإمبراطورية، كان اعتزاز أهلها يفوق أي بلد.

 

ومع مطلع كل عام، كانت الدول الأخرى تقدم قرابين وافرة لمعبد ماغنوس في غليسيا، فذلك الاعتزاز لم يكن بلا سبب.

 

“آه، هناك!”

 

“الدوقات قادمون معًا!”

 

“يا إلهي، من حسن الحظّ أننا خرجنا!”

 

انحسر الناس إلى جانبي الممر، ورسموا علامة الصلاة وخفضوا رؤوسهم. تحية لا تُؤدى إلا للملك؛ فالتصقتُ أنا أيضًا بجدار الممر.

 

أحد النبلاء القريبين عبس، وابتعد عني قدر الإمكان.

 

دوق هايمان، صاحب قوّة الرياح؛ دوق بيرسي، صاحب قوة الماء؛ دوق فالمان، صاحب قوة الأرض؛ ودوق وينزر، صاحب الضوء، كانوا يتقدمون بعباءاتهم المزدانة بألوان أُسرهم وشعاراتها، يرافقهم أتباعهم.

 

تمت عملية انتقال السلطة بين الأجيال قبل الوراثة، فكان الدوقات شبابًا.

 

كنتُ وحدي من لم أخفض رأسي.

 

مرّت نظراتهم عليّ.

 

التقت العيون، فظهرت على وجوههم مشاعر التجاهل والازدراء والانزعاج، ثم تلاشت.

 

مهما انحدرتُ إلى رتبة زوجة فيكونت، لم يكن هناك تحية احترامٍ لأميرة. ولم يكن ذلك مقتصرًا عليهم وحدهم؛ الجميع كان كذلك.

 

اتجه نبلاء الممر خلف الدوقات نحو القاعة. من مرّ بي تحاشى ملامستي، وتجاهل وجودي.

 

ذلك هو واقعي، أنا أورميا بيلتوا… لا، وقد تزوجت، أورميا أولان.

 

واقعٌ مألوف.

 

في الماضي، كنتُ أنكمش وأخفض رأسي هربًا من نظرات الناس، لكن ذلك صار من زمنٍ بعيد.

 

وعند مدخل القاعة الرئيسية، كان جيفري أولان ينتظر.

 

كان يستمتع بلحظات تسلّط الأنظار. حين يكون هناك جمهور، كان يصرّ على دخولنا معًا كزوجين.

 

ذات مرّة، التبس عليّ ذلك واعتبرته مودة.

 

“لماذا تأخرتِ؟ إلى متى سأظل أنتظرك؟”

 

“لندخل.”

 

“ما هذه الهيئة؟ أتيتِ بلا مكياجٍ لائق. هل قررتِ التخلي عن أنوثتكِ؟”

 

ألقى تلك الكلمات وأعاد التحديق بي.

 

كان المتوقّع أن أراقب تعابيره وأعتذر، لكنني لزمتُ الصمت، فاستغرب.

 

أومأ للخادم، فأُعلن دخولنا إلى القاعة.

 

“الفيكونت جيفري أولان والفيكونتيسة أورميا أولان.”

 

كان الدوقات قد دخلوا قبلنا، فكانت الأنظار متجهةً إليهم، ولم يلتفت أحد إلينا.

 

ما إن وطئنا القاعة حتى أفلت جيفري يدي، واندفع نحو دوق هايمان، ربّ الأسرة.

 

نظرات باردة تمرّ بي.

 

كانوا يراقبونني ويتجاهلونني في آنٍ واحد، خشية أن تنتقل إليهم نجاستي أينما ذهبت.

 

أكثر وجودٍ يُتجنّب، وأفضل مادةٍ للحديث؛ كانت أنا.

 

حتى إن شربتُ مشروبا أو وضعتُ طعامًا في طبق الحلوى، انهالت عليّ الانتقادات. يفعلون الشيء نفسه، لكن فعلي يتحول إلى ذنب، وسلوكٍ فظّ غير لائق.

 

سواء راقبوني أم لا، أخذتُ أتفحص المكان.

 

ليام لم يكن حاضرًا.

 

“يدخل الآن حماة غليسيا.”

 

دخل الملك والملكة خلفهما ثلاثة أمراء وامرأة شقراء متألقة.

 

أشخاص كانوا يومًا عائلتي، ومعهم ليتريشيا بيلتوا، الابنة غير الشرعية التي تم تبنيها.

 

حين ظهرت بركة الحاكم أول مرة لدى مرأة عامّة الناس، جرى تبنيها بذريعة حماية العرش.

 

كانت ليتريشيا تبتسم وسط الحشود، وجهها خالٍ من أي ظلّ، غارقة في سعادة كاملة.

 

واجبي التقدم لإلقاء التحية ثم الوقوف في مكاني. حتى لو لم أفعل، لما اكترثوا، لكنني اليوم كنتُ بحاجة إلى ذلك الموضع.

 

“لترافق غليسيا أنوارها المقدسة دائمًا.”

 

الملك وحده أومأ برأسه باقتضاب.

 

الملكة، أمي، لم تعترف بوجودي أصلًا، فلم تنظر إليّ، والأمراء عبسوا ونقروا ألسنتهم.

 

“لقد جئتِ.”

 

ليتريشيا استقبلتني بلطف.

 

وقفتُ في مكانٍ لا يلفت الأنظار، لكنه ليس بعيدًا عنهم.

 

اقتربت مجموعة غريبة من الملك. رحّب بهم الدوقات ظاهرًا، لكن الحذر كان جليًا.

 

“إنه وفدٌ من إمبراطورية إثيرسيا.”

 

“يشرفني لقاء تجسيد لاغراس. طرأ أمرٌ عاجل على الماركيز إيلين، فجئتُ بدلًا منه. ماركس فينوم.”

 

“آه، من أسرة فينوم الدوقية. شرفٌ لنا حضورك. تفضّل واسترح.”

 

عندما حيّا الممثل الشاب، تقلّصت ملامح الملك.

 

وفود الدول الأخرى زارت غليسيا مرارًا، لكنهم كانوا دائمًا من طبقة تليق بمقابلة ملكٍ يُعدّ وكيل الحاكم. لم يكن هذا منصبًا يُعهد به إلى وريثٍ لم يتسلم لقبه بعد.

 

لم يُخفِ الملك انزعاجه.

 

رغم كونه ممثل الإمبراطورية، بلغ غرور الملك أمامه عنان السماء.

 

“ماركس فينوم هو الابن الأكبر، أليس كذلك؟ ليس حتى دوقًا، ويرسلونه ضمن وفد.”

 

“كيف ينظرون إلى غليسيا؟”

 

“يا لها من وقاحة.”

 

بين همسات الأمراء، وقع بصري على أحد أفراد الوفد الإمبراطوري.

 

ليام ويلبوير، بشعره الأسود.

 

التقت عينانا.